Читаем без скачивания Мысли вслух. Сборник стихов - Валерий Артемов

Мысли вслух

Сборник стихов

Валерий Иванович Артемов

© Валерий Иванович Артемов, 2017

ISBN 978-5-4485-8999-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Выбор

Опускается сумрак с небес,зажигаются звёзды во мгле,засыпает таинственный лес,гаснут солнца лучи на столе.Что же вечер волнует мне грудь,за околицу ноги несут,будто встречу там жду с кем-нибудь,от которой свершится мой суд.Стихло всё. Только голос цикад,да стук сердца тревожный в груди,надо мною немой звездопади тревожная даль впереди.Где-то там на росистом лугуждёт меня, не дождётся судьба,я её разлюбить не смогу,и к ней рвётся из сердца мольба.Ни сокровища все, ни дарыне заменят мне в жизни еёдо последней осенней порыбуду Бога молить за неё.

Уход

Но рок сильнее нас

Е. Растопчина

Друзья уходят понемногу

безмолвно, тягостно в астрал,

как будто строй идёт не в ногу

вразброд, предчувствуя привал.

Вот и тебя теперь теряю —

кусочек жизни общий наш,

и станет наш приют —

без рая,

безлюдным,

как лесной шалаш.

Тебя не станет, нопространствожить будет именем твоим.Оно тебе так постоянствок ногам положит неживым.

А люди?..

Скоро нас забудут:

людская память не для нас —

другие радости их будут

интриговать, чем наш анфас.

Спешу

…близится моё молчанье…И. Северянин

Спешу: осталось мало дней,а я сказать хочу о многом.Дрожит рука, бумага в нейс трудом глотает слог за слогом.Кому полезен был мой стих,кому он был судьбой, отрадой,кто в нём нашёл след слов своих,кому явился он наградой?Кому помог любовь найти,кто помирился в ссоре с другом,кто в нём обрёл судьбу в пути,а кто-то справился с недугом?Кто рассмеялся невпопад,кто призадумался немножко,кто взял свои слова назад,кто вдруг утёр слезы дорожку?Разнообразен путь стихак тем, кто душой ему внимает,порой достаточно штриха,чтоб в нём увидеть мир, бывает.

Рождение стиха

Но я не размышляю над стихом,и право никогда – не сочиняю.К. Бальмонт

Сквозь мусор слов, нелепицу, аморфностьстучится мысль наружу из стиха;спустя века тюрьмы даётся ей возможностьзаговорить от первого лица.

Она спешит, торопится напрасно —её рождение на свет никто не ждёт:рождаться мысли преждевременно опасно,а запоздать – пропустит свой черёд.

На лист ложатся строчки-откровенья,порядок слов как будто бы нелеп,мысль скачет в рифмах строк попеременнои прячется в слова, как тело в склеп.

И ничего на первый взгляд не происходит.Сменяет ночь традиционно яркий день,сезоны в срок приходят и уходят,а солнце от всего бросает всюду тень.

Но незаметно смутно что-то проступаетв угрюмых взглядах страждущих людей,и злость, скрипя, вглубь лика отступает,и свет в глазах становится родней.

И зимы нынешние, вроде, злеют мягче,и лето хмурое не так дождит паршой,и солнце осенью, похоже, светит ярче,и сердце каждое становится душой.

Жемчужина

Прекрасным мы порой не дорожим.Микеланджело Буонарроти

Я обладал жемчужиной,и вотона теперь в других руках живет.Ничто теперь не радует мой взор,и в душу навсегда пришел разор.

Я обладал сокровищем,но чьёоно теперь украсило жильё?Кто восхищается отныне втайне им?Довольно ли оно хозяином своим?

Я обладал богатством,но, увы…сегодня нищ, как ветка без листвы.Бедны теперь желания мои:в них нет желания искать другой любви.

Я обладал богиней всех времен,но, видно, Богом не был я рождён.Теперь со мной лишь призрак божестваи тень следов былого торжества.

Слова

Летают звуки звонких слов,..А. Белый

Я так боюсь довериться словам:они предательски мою раскроют душу,чей тайный мир словами я нарушуи потревожу ненароком хрупкий храм.Та скорлупа, в которой я живу,играет для меня роль жизненной защиты,за ней мой мир домашний необжитый,в часы вечерние где грежу наяву.Лишь сумрак падает, неся с собою мглу,уносит мысль меня в заоблачные дали:они реальностью мне рано с детства стали,и до сих пор несу я им хвалу.Мне кажется: меня не так поймут,лишь стоит мне раскрыть для мира душу.Нет, не поймите ложно: я не трушу,но в откровениях есть свой какой-то блуд.Меня, быть может, все фигляром назовут.Бог с ними!Но в словах мне виден отблеск мира,не покидая стен своей квартиры,я вижу явственно любой его закут.И кажется, во мне слова живут,звучат неслышно, уподобившись зарницам,искре, блистающей во тьме темницы,и вырваться не могут из телесных пут.Не умерли в моей душе еще твои слова.Я бережно храню их прежние созвучья,но изменились нынче мы собственноручно,и между нами поросла судьбой трава.И странно, но слова теперь нам не нужны.они для наших двух сердец теперь обуза.А ты?Ты превратилась просто в Музу,и для тебя отныне чувства не важны.

Гимн вину

Пей вино, ибо жизнь продлевает оно…Омар ХайямЛюблю в тебе готовность всем делиться…Буанорроти МикельанджелоВсегда все повсюду ругают вино,но всюду всегда ли виновно оно?Автоэпиграф

Налейте бокалы полнее вина,поднимем их разом и выпьем до дна,а тех, кто считает вино за порок,хозяйке велим не пускать на порог.Ни капли хмельной не оставим на дне —мы истину ищем в прекрасном вине.Оно будоражит незрелую кровь,в увянувшем сердце рождает любовь,смелее мужчины становятся с ним,и старец считает себя молодым;у женщин стирает морщинки у глаз,и служит началом невинных проказ,ломает границы неровностей лет,закат превращает наш в юный рассвет,врагов примиряет и ссорит друзей,рабов возвышает, низводит князей,рассудок туманит и вяжет язык,походку меняет великих владык.Так выпьем за всё, что приносит вино:за счастье минут, что дарует оно,за то, чтобы утром похмелье прошло,и новое солнце рассудка взошло,за то, что в угаре нам грезы виднейи круг собутыльников ближе, родней,за легкость, берущую корни в вине,за юность, которая всюду в цене.

Сны

Живу лишь своими снами,

что снились когда-то мне…

Мигель де Унамуно

Я стал твой образ забывать.Ты мне давно уже не снилась.Ложусь в холодную кровать,твой образ вспомнить снова силясь.Я погружаюсь в кладезь снов,и в каждом ты вновь молодая,глаза смеются между слов,и мы живём, ещё не зная, —судьба мечом коснётся наси рассечёт жизнь на две части:одна – в которой было счастье,другая – что живём сейчас.Итог печален и суров,а результат закономерен:постель согреть не нужно дров,жар двух сердец ей боле ценен.Огонь – субстанция любви,сгорают в нём сердца и судьбы,знать наперёд в грядущем суть бы,спастись от многих бед могли.Но не судьба…Планида злак нам благосклонною не стала:сожгла наш храм любви дотла.Сожгла и пепел разбросала.

Стихи мои

…но я воспоминаньями живу…Петрарка

Стихи мои, узнавшие свободу,ведут с людьми негромкий разговор.Их голос был заведомо и сродутобой не слышен почему-то до сих пор.Живём в мирах с тобой мы разных поневоле.Кто был причиной отчуждения – вопрос:то ли обида чья-то, жест какой-то, слово чьё ли —сейчас неважно, кто что сделал и превнёс.В итоге долгими тягучими ночамимараю девственные белые листы,и каждый день стоит разлука за плечамии подло шепчет мне, что ты уже не ты.Рука тревожно составляет буквы в строки,из строк слагаются подобие тех лет,и явь вчерашняя мне приближает срокии возвращает юность нашу нам вослед.Чем больше в прошлом лет, тем нынче жизнь грустнее,тем бесполезнее ложится в память стих,слова не кажутся родными и теплееи чувств в душе не будят никаких.Слова лишь бледный призрак прежних обстоятельств.В них нету жизни, не струится кровь.Хочу любить тебя без всяких отлагательстви до конца делить с тобою общий кров.

Последние годы