Читаем без скачивания Глупый ангел - Игорь Зенин

Зенин Игорь

Глупый ангел

Игорь Зенин

Глупый ангел

Совпадение имён и названий прошу считать нелепой случайностью.

Простите меня, я выдёргиваю информационную чеку...

Не о ком. Всё... Кажется, что уже написал всё, что можно. Нет никакой мысли, ни какого желания, опять окунать перо в чернила, включая компьютер... Вдруг происходят события, будоража истерзанный мозг, натягивая нервы до звона перетянутой гитары. Просыпается память, недоумённо протирая глаза... Сердце гранатой разрывается на части, качая кровь для питания мозга, который в режиме трёхкратных перегрузок на грани инсульта пытается опять что-то понять, что бы обеспечить спокойствие истерзанной душе... Как красиво я говорю!!! Может, послать всё подальше, начать пить водку, став обычным "россиянином"? Не могу, не получается. ...Эти мысли летали долго в голове... Как-то я шёл по пляжу. Что-то было не так, пугало спокойствие, и лёгкий холод в груди одновременно. Ни с того, ни с сего я загадал: если сейчас из-за поворота выйдет обнажённая по пояс девушка, то та, о которой я думаю, станет моей женой... Буквально через несколько метров мне попался на глаза двойник той, о которой я думал. Лежащая на песке, вытянувшись в позе бревна, без верхней части купальника, вместо него накрытая тряпкой похоронного цвета... "Этого ещё не хватало", - подумал я, шарахнувшись от неё, как чёрт от ладана... Сделав ещё несколько шагов, я испытал невероятно чистую радость, ясную, светлую, нежданную и прекрасную... Из-за моего загаданного угла вышла молодая девушка, с идеальной, как у Таис Афинской фигурой, с идеально выточенной грудью, голая по пояс, в ярко-жёлтых, цвета солнца, плавках купальника. Русо-рыжие волосы были аккуратно собраны в хвостик. Красавица шла, слегка пританцовывая... Упругая красивая грудь лишь слегка колыхалась в такт движениям её тела, обладая при этом, удивительно гармоничными размерами... Я чуть было с ней не столкнулся... Через неделю я начну писать, словно под диктовку, в бешенном режиме, "Вихри неба"... Это решение придёт спонтанно, хотя о "Вихрях", как я вспомню, мысли подсознательно возникли ещё в декабре, когда Анастасия спросила меня: "Ты мне поможешь?", и я сразу ответил: "Да!". Именно в этом месте, как и в декабре, в начале апреля я испытаю снова очень светлую и чистую радость, и, не понимая, с чем это связано, недоумённо начну крутить головой. Первое, что возникнет в голове - это мысль, что рядом находящееся кафе ассоциирующееся с ранчо американского президента Буша. Мелькнёт мысль: "Ни с этим ли связана просьба Анастасии?". В голове мелькнут пять жрецов, повеет холодом, но яркое весеннее солнце сразу выжжет всё, возвращая меня опять на землю, окуная в старую грусть... И всё это забудется... Вот она - великая адаптационная способность мозга - забывать то, что не надо, но вспоминать тогда, когда это необходимо. Я надолго забуду о потаённой мысли, несформированной, слепой и глухой. Но именно "Вихри неба" взбудоражат на расстоянии одного человека, который, не читая их, в свою очередь, легко и просто, сам того не подозревая, перевернёт меня... И тогда я вспомню об этой обнажённой красавице с пляжа, как и о многих других, одетых и раздетых, с которыми приходилось говорить, смеяться, неистово любить, ласкать и страдать... И замысел "Глупого ангела" предопределит то место, где я встречу два знака, невероятно совпавших по своему значению и по сути мною самим... Ведь эта девушка, о которой я думал, и эта красавица, что вышла из-за кустов, - всё это произойдёт на пляже... "Неоком"... То есть о всех сразу... Кстати сказать, этот пляж, точнее берег, раньше принадлежал военному училищу (которое готовит разведчиков!), и пляжем вообще не считался. Купаться было запрещено в виду опасного состояния берега. Но наши "защитники отечества" быстренько его прибрали к рукам, обустроили, удобрили братвой и бандитами, подмазали деньгами где надо, и организовали самый настоящий "Лас Вегас" местного значения, создав весьма эффективный насос по выкачиванию денег. Возникает простой и законный вопрос: в чём отличие бандитской вооружённой братвы от этих военных? Эта книга - об одном человеке. Об одной девушке. Она постоянно встречается мне на пути, меняя внешность и возраст, путая события и искривляя пространство. Она - везде и нигде... Я буду писать ТОЛЬКО О ГЛУПОМ АНГЕЛЕ, собрав его по частям из разных временных и пространственных участков этой истерзанной планеты. Я буду лепить его спокойно и методично, шаг за шагом, при этом разбирая его по косточкам, выворачивая его душу на изнанку, сам сжимаясь в комок от боли. Я стану паталого-анатомом, делающий вскрытие души в постели и во время прогулки, во время залпов салютов и в тот момент, когда мы с Ангелом пьём чай, пиво или водку. Я это буду делать безо всякого удовольствия, поверьте... Что испытывает паталого-анатом, когда вскрывает труп? Радость? Удовольствие? Наслаждение? Облегчение? Оргазм? Ничего он не испытывает... Он делает свою работу, такую же, как и техничка, моющая пол. Он пытается понять, почему, по какой причине, из-за чего умер человек. Тоже самое буду пытаться понять и я. И всего лишь... Разница в одном - я должен понять Ангела только тогда, когда он спокоен и откровенен. Когда он находится в нормальном физическом состоянии. Мне не достаточно того, что он просто жив - ведь, будучи живым, он может быть рассержен или быть больным. Нет, мне нужен спокойный и откровенный Ангел. Другими словами, я должен стать АНТИПАТАЛОГО-АНАТОМОМ. Ради чего всё это? Всё очень просто... Я хочу, чтобы Глупый Ангел был счастлив. Счастлив по-настоящему. Счастлив навсегда... Я никогда о нём не узнаю - ведь их очень много, этих Глупых Ангелов. Очень много. И нельзя объять необъятное... Вряд ли я один смогу это сделать. Но за мной придут другие. Сделают лучше, чем я. Проще... Мудрее... ... Я уже писал, что одному из Ангелов я посвятил эти строки: Храни меня, мой милый ангел, Я доверяю все тебе... Нет, ты не бог, ты - ниже рангом, Но верю я твоей мечте. Это был только припев. Саму песню она так и не услышала - писал я её долго, постоянно возвращаясь, переделывая и перечёркивая. Есть одна тонкость, связанная с техникой исполнения, которая наложила отпечаток на весь текст... В итоге получилось вот таких три куплета:

Я в сотый раз смотрю назад. Гляжу в те пройденные дали, В горах сомнений и пустынь печали Бродил я долго наугад.

Я шёл, не зная, где свернуть. Тонул в болотах, утопал в снегах. Но часто мне указывала путь Одна твоя заметная звезда.

Что б все понять и все простить, Платить приходится с лихвою. Иначе - не имеем права жить, Иначе жизнь полна тоскою.

Эта песня посвящена Милому Ангелу. Но буду я писать именно про Глупого Ангела, посвятив эти строки ему. Он этого хочет, я знаю... Порой у него не получается стать милым, и Глупый Ангел этому сам удивляется... Не понимает он, не понимает... Глупый Ангел... Похорони меня огнём. Она чуть не плачет... Точнее, она плачет, но устав от рыданий и выплакав все слёзы, у неё уже не получается держать глаза мокрыми... Мы лежим обнажённые, я обнимаю её стройное тело, такое страстное и нежное когда-то... Секса уже нет и не будет... Я устал её уговаривать, она устала соглашаться... - Я не могу понять одного - как ты на меня действуешь, что я отдаюсь тебе, совершенно тебя не желая, - раздражённо, с неподдельным удивлением говорила она мне все эти годы, перестав тяжело дышать после оргазма. - Я очень сильно тебя хочу, - отвечал я ей всё это время. Но я уже переступил ту грань, где страстное желание сталкивается с ещё большим страстным нежеланием... Опыт, сын ошибок трудных... Пушкин,... едрёна вошь... - Скажи, обо мне ты кому-нибудь говорила? О нашей интимной связи с тобой? - Никому я не говорила. И только ты один знаешь всех моих сексуальных партнёров. Врёт. Она потеряла вкус к жизни. В её словах - безысходность. Я не могу сказать ей правду. Впрочем, она чувствует её сама... - У меня к тебе одна единственная просьба: когда я умру, сожги меня в крематории. Об этом я попросила свою маму и прошу тебя... - Перестань говорить ерунду. В ответ она молчит. Я понимаю её безысходность. Она всю жизнь ждала принца, меняя друзей одних на других, как перчатки, помыкая теми, кто её любил, и гоняясь за теми, кто ей нравился. Я помню, как она просто так, ради собственного наслаждения говорила мне гадости, при этом и не помышляя ругаться со мной. Ей это было приятно. Она испытывала наслаждение. Я терпел, уходя на год или несколько месяцев. В конце концов, понимая, что годы уходят, она стала обзванивать по телефону всех тех, кто когда-то предлагал ей свою руку и сердце... Я ей не предлагал это ни разу. Просто понимал, что она не сможет быть нормальной женой. Видимо, жёнами не становятся, ими рождаются... Впрочем, исключения бывают... ... Мы занимаемся сексом, страстно, горячо... Вдруг она говорит, оборвав все мои яростно-нежные движения: - Возьми меня замуж... Я замираю, смотрю в её глаза, которые еле светятся в темноте ночи, пытаюсь понять глубину её мысли... - Я подумаю... Только, пожалуйста, не торопи меня. - Спасибо, что не ответил отказом... Через месяц она начнёт меня обвинять непонятно в чём, говоря при этом: "Прости всех тех, кого ты не понял". Я буду молча кипеть от ярости, не говоря ей ничего в ответ. И ещё через два месяца она попросит об огне... У меня нет сил и желания её как-то поддержать. Устал я держать других. И опыт говорит, что такая помощь - не в коня корм. Бисер не по назначению... И я не прошу благодарности или вознаграждения - просто не хочу потом получать гадость, нож в спину... Может быть, что она действительно умрёт в ближайшее время... Я похороню её огнём... Глупый ангел, глупый ангел... Забытая дрожь С ней мы шутили так, что я уходил от неё с больным животом. Даже сейчас, вспоминая, я не могу понять, какая такая эйфория нас окутывала в то время. Такие положительные эмоции с этой девушкой и её подружкой уже не повторяться. Нам было невероятно весело и легко. Изредка мы спали с ней, но в основном это было дружеское общение. Все дни я проводил у этих девушек. Можно сказать, жил. Очень часто оставался ночевать. Спали втроём. Без секса. Это был классический треугольник. Её подружка играла незаметную и очень важную роль - её платоническая симпатия долгое время скрывала "подводные течения в подсознании" моей близкой подружки. И мой глупый ангел вёл себя открыто искренно и благородно. Но вскоре, когда на неё насели гнилые гиены из наших доблестных силовых структур в виде СФБ и ГРУ, она стала портится на глазах. Я всё это видел, объяснял, пытаясь уберечь девушку от глупых поступков и идиотских ситуаций. Но она, привыкшая к тому, что я безропотно терпел все её выходки, и не обижался на неё, делала всё так, как хотела она сама. Я же видел, что психи из ФСБ и ГРУ (сложно их отделить друг от друга, эти твари и по поведению и по сути - все на одно лицо) управляют ей, как хотят. В итоге у меня закончился к ней кредит доверия, и всё больше и больше мне нравилась её подружка, прекрасное создание... Глупый ангел это почувствовал, и стал делать гадости. Избалованная до чужих денег, она стала откровенно вытягивать из меня мои жалкие гроши. Делала она это изощрённо: то попросит взаймы, сказав, что отдаст через три дня, то согласится опять переспать со мной, но при условии, если будет "фарматекс" - противозачаточный препарат. Я говорю, что куплю его, но она отвечает, что купит сама, поскольку знает, где продают самый дешёвый. Через три дня она, глядя с укоризной на меня, на мой вопрос ответит: "у меня не было денег, и я истратила все твои деньги." Глядя в её глаза, я понимал, что она и не думала вообще его покупать... Я всё это терпел, прекрасно понимая, что если я уйду, то уже не вернусь. И в душе жила надежда, что она поймёт когда-нибудь и изменится. Когда-нибудь станет лучше... В дальнейшем она стала сосать из меня силы изуверским способом. Она, шутя и играя, танцуя под музыку, раздевалась передо мной до трусиков, а потом говорила: "Тебе пора идти, мне нужно ложится спасть, поскольку завтра рано вставать." Когда я уходил от неё, меня всего трясло от внутреннего напряжения. И даже тогда я не обижался на неё по-настоящему... Как-то не доходило до меня, что девушка, нежная и страстная в постели, может опустится до такой низости... Помог понять это до конца один случай... Я всё больше и больше по душам общался с её подружкой. И однажды мне подружка сказала: "Давай я тебя познакомлю со своей коллегой по работе. Она мне все уши прожужжала, что очень хочет мужчину, но ни с кем познакомится не может." Я согласился. Подружка оказалась рядовой стервой, и, переспав со мной один раз, испытав долгожданный оргазм, стала на ровном месте устраивать скандалы, просто так. Я развернулся и ушёл. Я вернулся к глупому ангелу. Меня не трясло во время очередного её вечернего "стриптиза". Когда я собрался идти домой, она, обняв и поцеловав меня на прощание, вдруг замерла, словно окоченела, потом шутя влепила мне пощёчину, и спросила: "А почему ты не дрожишь? Ты с кем-то переспал?" Когда я перестал у неё появляться, она периодически появлялась сама и рассказывала, как прекрасно протрахалась всю ночь до утра. Но ужалить меня она уже не могла. Дальнейшая её судьба печальна. Никто и нигде не воспринимает её такой, какой ей хотелось бы. Подружка вышла замуж, несмотря на то, что глупый ангел ей всячески вредила, строила козни, делала гадости, пускала слухи... Потом она заболела тяжёлой болезнью, лечилась больше года, три месяца провела в санатории. Периодически мне звонит, и у меня не хватает силы духа спросить, есть ли у неё желание попросить у меня прощение за всё то, что она творила... Вместо этого я пытаюсь с ней шутить, говоря при этом, что пора нам трахнуться. Но как жертва я её не интересую - слишком много я знаю о ней, включая и то, что я знаю почти всех её сексуальных партнёров, которые были до меня и после... Мне её совсем не жалко - не может она жить иначе, всё ещё надеясь встретить того, кто влюбится в неё по уши, и не будет замечать всех тех идиотских её поступков, которые она периодически творит ради собственного удовольствия, не задумываясь о дальнейших последствиях. Но от самой себя ещё никто не уходил. А ведь ещё Коперник доказал, что земля - круглая... И всё возвращается обратно... Глупый ангел, глупый ангел... Ночной разговор Я иду по ночному городу. На душе скребут кошки. Жить не хочется. Вдруг, нежданно, негаданно, нахлынула невероятная радость. Впереди я вижу силуэт девушки. Она медленно идёт и пьёт пиво. Я не спеша догоняю её и спрашиваю: "Вам составить компанию?" "Составьте," - говорит она. В ближайшем киске я покупаю пиво и мы идём рядом. Как-то само собой, я обнял её. Незаметно моя рука поднялась выше, и я уже ласкаю её грудь через одежду. Мы заходим в ближайший сквер, садимся на скамейку. Начинаем целоваться. Через пятнадцать минут после знакомства мы уже занимаемся сексом в кусках, не замечая редких прохожих. У неё два года не было мужчины, ей очень хотелось близости. Потом разговорились. Она приехала из далека, оставив дома маленького сына. Её муж сидит в тюрьме, и она не хочет его пускать к себе после освобождения, говоря при этом, что сын не должен иметь отца-уголовника. - Что случилось с твоим мужем? - До меня у него была девушка. Через какое-то время после нашей свадьбы он с ней встретился. Это не понравилось тому парню, с которым она дружила. Он вместе с дружками подкараулил моего мужа и сильно избил его. После этого мой муж со своими друзьями подкараулил эту компанию и они избили обидчиков. В итоге один скончался. Мой муж всю вину взял на себя. Сейчас он сидит. Я уехала из дома. Я не хочу, чтобы он возвращался домой. У моего сына не должен быть отец-уголовник. - Сам отец что думает по этому поводу? - Он не видел рождение сына. Сын родился, когда он уже сидел в тюрьме. Никто ему никогда не говорил про отца. Но сын на фотографии сам тыкает в отца и называет его папой. Недавно я была на свидании у него в зоне. Он упросил взять сына. Когда мы сидели в комнате для свиданий, несколько раз заходили работники зоны. Сынок сидел тихо, как мышка. Вдруг он оторвался от меня, побежал к двери со словами "Папа!". Через мгновение дверь открылась и там стоял мой муж. - Как же ты можешь их разорвать, если они чувствуют и знают друг о друге... Сын его чувствует. Твой сын у тебя желанный. Ведь врачи говорили, что у тебя не будет детей. Но сын появился назло врачам. И сыну нужен отец. Ведь ты сама понимаешь, что смерть была в какой-то степени случайной. Да, я согласен, если бы они не пошли мстить, то и смерти не было бы. Но они бы и не пошли, если бы ревнивый друг не избил твоего мужа. Это "если" можно продолжать бесконечно. Ведь ты любишь своего мужа... В перерывах мы занимаемся сексом - в кустах, по окнами спящих хрущёвок. Она очень соскучилась по мужской ласке... Впрочем, я тоже. В предрассветных сумерках я её уже уговаривал, она уже соглашалась нехотя... На следующий день договорились встретится, чтобы поехать на квартиру, где можно было бы заниматься сексом по-настоящему, по-взрослому... - Я могу опоздать, могу задержаться на работе, - говорю я. - Я буду тебя ждать, пока ты не придёшь. А сейчас мне нужно побыть одной, переварить всё то, что ты сказал. Не провожай меня, не беспокойся за меня. До завтра. На следующий день она не пришла. Я пришёл вовремя и прождал её три часа. Через месяц, засыпая, я услышал её тихий голос. Она сказала: "Я люблю тебя". Голос шёл с того места, где живёт её семья, где живёт её сын. Она вернулась домой, уехав из Новосибирска. Вернулась, что бы ждать возвращения мужа... Глупый ангел, что было бы с тобой, если бы мы не встретились? Клещ Мы познакомились с ней посреди улицы в прямом и переносном смысле. Долго и часто болтали. Точнее сказать, говорил я, а она слушала. Я, как "лектор", пересказал ей половину того, что написано мной. Она безропотно, с интересом слушала меня. Поскольку она работала рекламным агентом, которые пристают к прохожим, то для неё такой вариант был идеальный - и разговаривает, и интересно, и работа идёт. Я ей принёс почитать две своих книги. Но прочитала она только "Луч Анастасии". Ей очень понравилась. И как только она сбросила на пейджер своё сообщение об этом, я тут же почувствовал сильнейшую боль ревности... После нескольких таких "рабочих" встреч договорились встретиться вечером. Она не смогла один раз, потом второй, потом пропала совсем. Встретились случайно через полгода. Чуть было не расцеловались. Выяснилось, что она уезжала далеко ухаживать за своей больной бабушкой. Мы с ней опять долго говорили, и решили для надёжности обменяться телефонами. Несколько раз после этой неожиданной и невероятной встречи я звонил ей. Но ангел был сильно занят вечно - то работа, то подруга в депрессии. И вот, первое свидание. Я в ожидании смотрел в ту сторону, откуда Ангел должен был появиться. Она опаздывала. Вдруг, почувствовав взгляд, я обернулся. Шёл Глупый Ангел, в чёрном плаще, не мигая смотря на меня. Что в этом взгляде было такое, что меня бросило в лёгкую дрожь. ...Когда мы расстались, только тогда мне стал понятен смысл этого взгляда - это взгляд пантеры перед прыжком на жертву. Но в тот момент этим "прыжком" и не пахло. Мы идём и разговариваем. Но, если раньше говорил только я, то теперь говорит Ангел. Мы идём с ней в парк, и Ангел, словно взахлёб, говорит: - Ты меня совсем не знаешь. Я не такая тихоня, какой кажусь. Я не верю этому государству - это свора бандитов. Ты посмотри, что творится в Чечне. Как они отмывают деньги. Ведь существуют специальные списки для отправления в Чечню неугодных. Мне просто противны все эти "высшие слои", что они творят, как издеваются над всеми. И президент не может это не знать. - Господи, кто тебе это сказал?! - Сама догадалась, неважно, - она явно не хотела говорить. Я хотел вставить слово, но она не дала. Видимо, и правда, что существуют такие списки. Несколько лет назад из Чечни вернулся парень. Чудом остался жив. И, здесь, в Новосибирске, он продолжал воевать, защищая русский народ. Что он делал? Тоже самое, что и в Чечне - убивал врагов России. Он "мочил в сортире" бумажных крыс из военкоматов, которые распределяют восемнадцатилетних призывников. Он убил примерно пятнадцать человек. Подробности мне не известны. В итоге его самого "вычислили" и убили. Кто знает, может быть, придёт время, и ему памятник поставят... Но Ангел не дала мне вставить слово. Она продолжала дальше говорить, не умолкая. Ей нужно было выговориться. Так продолжалось долго. Она поведала о своих личных несчастьях. Я уже молчал, не пытаясь вести беседу. Единственное, что мне удалось в завершение такого разговора сказать: - Ты очень многого не понимаешь. Что бы тебе лучше понять меня, прочитай, пожалуйста, книги про Анастасию. Заодно я принесу тебе и свои книги, остальные, которые ты просила. Кстати, что ты можешь сказать о той девушке, что описана в "Луче"? - У неё с нервами не в порядке, она - психически неуравновешенная. А книги приноси. Времени сейчас мало свободного у меня, но я всё равно прочитаю. Я напечатал ей все книги. И впал в лёгкий ужас. Себестоимость моей книги, считая две заправки картриджа и пачку бумаги, составила 300 рублей! "Всё, это - последняя книга, больше я печатать так не смогу", - подумал я. Кроме этого, купил ей все книги про Анастасию. Несколько раз ей звонил. Но Ангел раздражённо всё переносила и переносила нашу встречу. В итоге в очередной раз она спросила: - Парень, что тебе надо? Тебе сколько лет-то? Обижаться на неё не было смысла. И писать об этом не было бы смысла, если бы не одно НО. За несколько дней до этого был биовизор: Я стою около походного стола, и, как на пикнике, делаю бутерброды с аппетитной ветчиной. Даю родителям. Подходит девушка. Я её знаю. Она стоит скромно, опустив глаза. Я с радостью протягиваю ей маленький бутерброд. Она безропотно его берёт и отходит в сторону. Вдруг появляется этот самый Ангел и с радостью пытается схватить большой бутерброд с огромным куском ветчины. Я в последний момент закрываю бутерброд рукой, не давая ей возможности украсть еду. Ангел мгновенно исчезает. И, услышав её назидательно-ироничный вопрос, обалдев от такой наглости, я сквозь зубы произнёс: - Не заставляй меня говорить правду, - и положил трубку. Ничего мне не надо! Я приготовил для неё книги. Я хотел ей их передать, только и всего. Тем более, что мы с ней об этом заранее договорились. Две недели спустя мы с ней встретились, чтобы расставить все точки над i. Она долго готовилась к разговору, щёлкая демонстративно сотовым телефоном, нагоняя на себя злость. И, наконец, её прорвало. - Почему ты решил, что я должна с тобой встречаться? Какое право ты имел так думать обо мне? Я тебе не давала никакого повода. Я опускаю свои доводы, опускаю её слова. Разговор опять был однобоким, эти вопросы с назидательной интонацией она повторила раз пять, у меня очень сильно разболелась голова. Пословица "переложить с больной головы на здоровую" действительна в прямом смысле! Пять раз я просил её успокоиться. Она не унималась. Наконец я сказал: - Если ты не прекратишь всё это, я уйду. - Уходи. - Всего доброго, Ангел, до свидания. Она не ответила ничего, развернулась и ушла. Буквально через минуту пришло сообщение на пейджер: "Только не надо думать, что на мне испытывают психотропное оружие. Относись проще к людям. Не надо впиваться в них как клещ. А моё мнение такое: у тебя мания преследования, обратись к психиатру. Ангел". Это сообщение мне понравилось. Понравилось тем, что Ангел понимал, что я, как рыбка, сорвался с её крючка и не дал ей всласть напиться моей болью. Она прекрасно понимала, что сама творит что-то непристойное. И даже в этом состоянии она помнила о механизмах воздействия тёмных сил, об усилении ими отрицательных эмоций. Не зря она прочитала "Луч Анастасии"! Глупый ангел, глупый ангел... Специалисту по снам Письмо с таким названием я получил от Ангела через три дня после того, как дал ей координаты "Вихрей неба". Этот маленький Ангел не читала ни мои книги, ни об Анастасии, ни про Порфирия Иванова... Но именно это письмо вогнало меня в восторженный шок... Я чуть было не расплакался. И радость, и печаль смешались в одно целое... И благодаря ей, через пять минут после прочтения этого письма и осмысления, я понял: другого выхода нет, придётся писать о Глупом Ангеле. Вот это письмо. Примечания - мои. Объяснения позже. "Доброго времени суток! Прочитала "Вихри"... Знаешь, ничего не могу сказать, я далека от ивановцев, все что ты писал про своего учителя мне просто смешно. Знаешь, я еще несколько дней назад хотела написать тебе письмо. Не знаю, какие там Пять диаволят, их, пожалуй, больше, даже за тысячу... У меня был сон... Знаешь, в начале вроде как все как всегда: я иду по лесу, впереди рельсы, ездят паровозы (!!!) (Обратите внимание, она у простых паровозах поставила три восклицательных знака, а я просто потерял дар речи! Объяснение позже - прим. авт.). Я перешагиваю через рельсы. Обрыв, причем не очень глубокий, скорее даже небольшой очень крутой склон. Прямо около него внизу стоит юноша. Я и моя лучшая подруга тянем к нему руки, но он берет только мою и говорит: "Ну ладно, раз уж пришла, заходи", и я мгновенно оказалась внизу, на берегу маленького лесного озерца (Обратите внимание - прим. авт.). Я что-то рассказываю ему, и тут только я замечаю его странную внешность: он очень приятный блондин, с длинной челкой, загорелым лицом, (Обратите внимание - прим. авт.) на нем фиолетовый длинный плащ (Обратите внимание - прим. авт.). Первая моя мысль: "Волшебник!" И кажется я провожу с ним несколько дней, он показывает мне чудеса: вспыхивают огни, около озера появляется огненный водопад, новогоднее дерево, все украшенное светящимися гирляндами. Он читает все мои мысли. И тут я внезапно понимаю, что я в него влюблена, но даже не говорю об этом, а надеюсь, что он сам это "прочитает". Потом мы оказываемся в моей городской квартире. Рядом с ним появляется человек, как видно, его друг. Он был выше его, взрослее, с собранными в хвост длинными темными волосами, небольшой бородкой и усами, сильно загорелый. На нем был толи костюм, толи какая-то темно-синяя спецодежда. И тут он, волшебник, которого кстати, насколько я поняла, звали Мастэро, предлагает: "Давай я исполню твое желание!", его друг одобрительно кивает. И я просто умоляю их: "Спасите меня! Я боюсь! Всё из-за этого колдуна (при этом вспоминаю именно тебя!!! %О)! Мне больше ничего не надо" Мастэро по-доброму начинает смеяться, его друг улыбается и кто-то из них говорит (не помню кто): "Да никакой он не колдун" И я чувствую спокойствие, облегчение, как будто с души сняли груз. Но они вернулись к озерцу, а я осталась одна в квартире. Мне жутковато, надоедает ждать своих подруг, которые обещали прийти. И тут я смотрю на стул напротив меня. Там сидит... Я! И я по злому, недружелюбно, коварно улыбаюсь. Я кричу своему "фантому": "Перестань улыбаться! Не смешно!!!" А это второе Я все улыбается. И тут начинается кошмар! Ко мне приходит толстая женщина, с темными короткими волосами с химзавивкой, мяукает, на ногах у нее по десять пальцев, она смеется и мяукает. Позади нее, на стуле сидит средних лет человек молодой блондин (явно не Мастэро) с длинными прямыми волосами, в круглых очках, в темном клетчатом костюме, сидит не шевелясь, как кукла, только курит трубку. Женщина меняет облик: она уже пожилая блондинка в очках, похожая на учительницу, вся аккуратная (в отличие от предыдущего облика). Она берет меня за локоть и ведет прочь. Как ни странно, со второго этажа своей квартирки я попадаю в высотное здание, в светлый лифт. Едем вниз. На улице стоит красный "москвич", к нему привязана кукла. На кукле прикреплен детонатор взрывного устройства. Я бегу, машина, стоявшая ко мне задом, аккуратно разворачивается и едет за мной. Я начинаю от нее бежать и попадаю в тупик, поворачиваю направо, в свой родной подъезд. Я дома. Опять бомба, я ее выбрасываю со всего размаха с балкона. Я чувствую, что кто-то меня преследует, хочет убить. Неожиданно наступает ночь. Я вижу катающиеся по полу железки... и впадаю в отчаянье. Я чувствую, что Мастэро убили, пока меня не было с ним рядом. Я плачу, проклинаю ту женщину. Потом начинаю в отчаянье искать его тело. Оно, к моему ужасу, расчленено. Я открываю какой-то странный шкаф, беру рюкзак и понимаю, что там что-то овальное... это его голова. Я не решаюсь заглянуть в рюкзак и прошу это сделать появившуюся из ниоткуда Девушку, она подтверждает мою версию. Я вижу, что со всех сторон радуется Зло, убившее Мастэро, я не знаю сколько их было, но была та женщина-училка, были черти, какие-то уродливые существа, тысячи злорадствующих мужчин и женщин. Тут я в ужасе просыпаюсь. Было 8 утра, прошлая суббота. Пыталась заснуть. Привиделась та же мяукающая дама, но совсем старая, глаза ее светились. Я в ужасе вскричала: "Кто ты, вампир?!!!" Тут я проснулась и уже не могла уснуть. Сначала я пришла в ужас, выпила 3 чашки кофе. Но потом я перестала боятся, более того, я почувствовала, что благодаря Маэстро я вообще ничего не боюсь, но я чувствую, что он был не только во сне, но и на самом деле! Я почувствовала свою нужность (у меня была очередная депрессия). Боже мой! Какие бы там не были дьяволята, но кто-то пытается помочь этому миру. Можешь считать меня сумасшедшей, но я знаю, что хоть Маэстро, избавивший меня от страхов мертв, но жив его друг, их много, его друзей. И смерти каждого из них радуется все зло, даже сам сатана. Я ищу их... Извини, что написала это письмо, но никому больше это я не могу рассказать, просто в психушку отправят. Кстати, сны такие не повторялись, более того, чувствую себя НОРМАЛЬНЫМ, здравомыслящим ЧЕЛОВЕКОМ! Наконец-то! С наилучшими пожеланиями, .........." Обратите внимание, говорю ещё раз: маленький Ангел не читала ни мои книги (кроме "Вихрей"), ни об Анастасии, ни про Порфирия Иванова. Догадались?! Думаю, что нет... Не думаю, что Вам известно всё то, что знаю я. Впрочем, уже написано об этом. И этот сон можно было бы списать на фантазии, на галлюцинации, на бред сивой кобылы. Но Маленький Ангел никак не мог этого знать, о чём написал, не мог придумать. Но, и это - не главное. Этот Маленький Ангел увидел то, о чём говорят с придыханием, шёпотом, при тусклых свечах в дремучих храмах в глухих лесах... в течение последних двух тысяч лет! Нет!!! Не дам я Вам прямо сейчас расшифровку этого сна! Это письмо мне навеяло один фантастический сюжет... Сюжет. Сметая на своём пути все охранные посты с криком: "Какой нахрен пароль???!!! Идиоты, лучше позвоните родителям домой на прощание!!!" начальник Главного разведывательного управления, бледный как подвальная плесень, влетел в бункер Генерального Штаба, в последний момент точным ударом в челюсть сбив стоявшего на пути адъютанта. - Всё, Михалыч, полный кирдык. Абзац. Полнейший. Только не застрелись, поскольку толпа захочет тебя разорвать живым, вытряхивая твои кишки на грязный асфальт, вырывая вместе с простатами твои дряхлые и никогда никому не нужные яйца. - Абрамыч, ты что себе позволяешь? Ты обкурился, что ли?! - Сейчас ты обкуришься, когда узнаешь правду. - Говори быстрей. - В нашем объекте А-1, который загримирован под музейный экспонат как бывший стратегический центр, сын уборщицы, играя за центральным пультом, как и сотни тысяч туристов до него, абсолютно случайно набрал секретный код активации на случай войны! - Абрамыч, разведчик хренов! Ты думаешь, что я поверю в твою херню?! Ты свою жопу не защищай! Это невозможно сделать! Кто-то выкрал у тебя, дятла долбанного, секретный код, который знает всего четыре человека на планете, а остальные о нём вообще не догадываются, поскольку даже эксперты ООН признали этот объект непригодным для ведения войны, разрешив его не уничтожать, а переделать в музей боевых достижений! - Считай, что у меня уже нет жопы, а только одно влагалище. В том то всё и дело, что пацану четыре года, он не умеет читать и считать, но уже вовсю играет в компьютерные игры! - Кретин, откуда в доме уборщицы компьютер?! Что ты несёшь? - Она по совместительству убирает ещё офис на стороне, и попутно при этом трахается с директором фирмы. Что бы сын не мешал во время такой "уборки", босс научил его играть в компьютерные игры. Видимо, такие "уборки" у них частые и продолжительные, если сын, со слов матери и экспертов-программистов, хватает на лету все игры. Его забыли забрать из бункера. Мама по привычке забыла. И остальные тоже. Когда спохватились, двери с лязгом захлопнулись перед носом, и включились все двадцать ступеней защиты. А пацан просто играет в компьютерную игру! У него сейчас идёт, как мне объяснили эксперты, "загрузка файлов". На самом деле... Ты только не падай. Отключены все коммерческие спутниковые каналы Интернета. Все спутники двойного назначения переключены в режим военного времени. Отключен роуминг сотовой связи через спутники. На местах компьютер сам отключил все сотовые системы, во всех городах страны! Глобальная система компьютерной мобилизации активирует все ракетоносцы, все ядерные подлодки, все оставшиеся пункты стратегического нападения! Армия не знает, что делать! Эксперты сказали, если система не получит субъективного подтверждения, то включится главный компьютер президента на программу глобальной войны! - Что такое "субъективное подтверждение"? - Это - сигналы от военных, которые на конкретных местах должны набрать коды и пароли для подтверждения своей боеготовности, и при необходимости выполнить приказы этого электронного мудреца, то бишь Главного Оборонного Компьютера. - Мать вашу, да ведь это вы, военные, советники хреновы, уговаривали меня упросить президента оставить невредимым этот замаскированный стратегический пункт, чтобы никто не догадался о его существовании!... - Ты ври, но не завирайся. А кто взамен потребовал десять процентов от прибыли, которую мы получим, используя его как музейный экспонат? И ты первый орал, что не надо будет тратить народные деньги на содержание ненужной махины размером с подземный город! Мой дорогой читатель, давай оставим их одних, пусть они сами решают свои проблемы о безопасности собственных внутренних и внешних органов... Мне этот сюжет пришёл в голову, когда я оценил мощность информации, полученной в е-майловском письме от Маленького Ангела... Город дьявола Это - город, в котором я живу. Этот город породил самое мощное на свете психотропное оружие - ДЭИР, именно в этом городе самая мощная школа по НЛП-программированию. Именно в этом городе, в одном из институтов Академгородка, летом прошлого года испытывали новое оружие. Генератор размером два на два метра. От генератора к пистолету идёт волновод. В тридцати метрах сидит обезьянка. В неё стреляют. Обезьянка умирает. Вскрытие ничего не показывает. Просто остановилось сердце. Генератор стреляет высокочастотными импульсами, работая на резонансных частотах нервных клеток мозга, блокируя их работу. Мозг "забывает" посылать импульсы для работы сердечной мышцы... Хорошо работают сибирские "учёные"!!! На их месте было бы честнее и благороднее торговать своим дряхлым и гнилым телом ночью на панели. По той информации, что я получил, заказчиком является правопреемник НКВД... Думаю, что скоро в "нужном месте и в нужный час" будет появляться грязный грузовик с надписью типах "Техпомощь", в котором будут сидеть бойцы невидимого фронта в грядных фуфайках, обросшие и грязные. И "непредвиденно" в близости от этой машины будут происходить "несчастные случаи" с неугодными политиками и бизнесменами и другими людьми... Просто будет останавливаться сердце... Это - действительно город дьявола. Тот самый редактор, описанный в "Луче", который давал когда-то хорошую рецензию, недавно сказал мне: "Иди отсюда со своими книгами. Они у тебя примерно такие же, как и про Анастасию. Мы издали первые две книги об Анастасии. И у нас начались такие проблемы, что расхотелось получать сверхприбыль с этих книг. Проблемы были по жизни - всякие разные." Вот так. Москва может получать сверхприбыль с таких книг, а Новосибирск нет! Ведь книги про Анастасию, написанные человеком, который всю жизнь прожил в этом городе, издаются только в Москве! А сама Анастасия живёт примерно в тысячи километрах от Новосибирска, можно сказать, в пригороде. Но сила зла в Новосибирске такая сильная, что ничего подобного издать здесь нельзя. Такие книги можно издавать только в Москве - "элитном" городе. И получать, соответственно, сверхприбыль. ...Я вижу этот город... Радость наполняет меня, когда я это вижу... ...В это невозможно поверить, но это произойдёт... Я не могу представить, не могу увидеть, как и когда это произойдёт... Мне самому в это не верится... Но биовизор никогда не обманывает... ...В аэропорт "Толмачёво" один за одним садятся самолёты. График очень напряжённый. Диспетчера глиссады ведут на посадку в основном самолёты, прилетающие из-за бугра. В таком же напряжённом графике самолёты улетают. Вдруг на взлётную полосу выскаки