Читаем без скачивания Пьеса для испорченного инструмента… Стихи и песни - Николай Почтовалов

Пьеса для испорченного инструмента…

Стихи и песни

Николай Почтовалов

© Николай Почтовалов, 2016

ISBN 978-5-4474-0737-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Почти правда

Мутило… и продавленный диванвпивался зло пружиной в ягодицу…Хотелось, братцы, даже удавиться,но за окном вдруг затянул баян.Он не играл, он – плакал… Под вальсокдворовый пес кивал хвостом кому-то…Был час – как будто бы промежду суток, —затягивай потуже поясок…Мечтал Иваныч, сплевывая зло,а тетка Марья, в стареньких калошах,свистела: день-то – чудо, прехороший,ишь, как с погодой нынче повезло!Висел июль в прокуренном окне,и было лень задернуть занавеску…Ее задернула услужливо невестка,сказав: «Хотите? – Возражений нет».Мелькнула мысль: ну, старина, пора:конец и есть, наверное, начало!И, оттолкнувшись молча от причала,я зазвучал… на кончике пера.

Диагноз

Охреневшая погода…Запотевшее окно…Сам себе кажусь уродом…И вокруг… одно г….

Откровение

Бесконечность бытиядушу просто истощает…Отпиваюсь ночью… чаем,в чаелюбах состоя.

Размышляется впотьмахо конце и о начале…Запиваю мысли чаемв недопонятых местах….

И, слетая с губ сухих,мысли, что во мне кричали,растворяясь в терпком чае,превращаются в стихи…

А желудок без помех,бытию обман прощая,принимает вместе с чаеми… раскаянье, и… грех…

Душа и осень

Осень, снег… и никому нет дела,что душа, отдельная от тела,то взлетает, то опять садится,будто кем-то раненая птица…С телом жить она сейчас не может:пробежит мороз по тонкой коже —и она от тела отлетает…Дай ей Бог снежинкой не растаять…

«Ах, это карельское лето —…»

Ах, это карельское лето —сродни постоянной угрозе:морозов-то, вроде, и нету,но душу легко отморозить.

Жизнь – колесо

Нет, не хочу, не могу, не желаю, не стануветру о чем-то нашептывать я у костра…Было бы, знаю, конечно, немножечко странным,если бы это признанье случилось вчера…

Может быть, это – меня закружили метели?Может быть, это – в душе проливные дожди?Может быть, это – те листья, что прошелестелии улетели, оставив меня позади?

А в облаках ослепительно белые птицымашут крылами беззвучно, как в старом кино…Жизнь – колесо… Мы с тобой – поржавевшие спицы…Было, все было, но очень, уж очень давно…

Было, все было: костер догорал на рассвете,чмокала каша, чаек закипал в котелке,песнями душу в тумане расплескивал ветер…Было, все было – как замок на желтом песке…

Жду…

Выстрела в спину отчаянно жду…Ров до краев все еще не заполнен…Кто-то, быть может, об этом не помнит —к счастью, но… будет вернее – к стыду…Нет ни крестов, ни могил… Впередиесть только ночь – безнадежно бессонна…В ней каждый звук возвращается стоном,в ней – только эхо: жди, жди, жди…

Майнэ либэ

В небесах пространно темных:майнэ либэ, майнэ либэ;и в глазах немного томных:майнэ либэ, майнэ либэ;на песке следами в море:майнэ либэ, майнэ либэ;даже кошка на заборе:майнэ либэ, майнэ либэ;волны с берега смываютмайнэ либэ, майнэ либэ;в звуках неизбежно тает:майнэ либэ, майнэ либэ;все уходит, все приходит:майнэ либэ, майнэ либэ;все запутано в природе:майнэ либэ, майнэ либэ…

«Пахнет прелым… Вспомнил юность…»

Пахнет прелым… Вспомнил юность:поле, сено… А сутулостьбудет позже… Запоздалоя пою глухому залу…Он, конечно же, не слышит…слышит, если только – свыше…А под крышей – паутина,в паутине – я, безвинный,вроде мухи, бьюсь устало:жизнь была и вдруг – пропала…Знала, стерва, что когда-тобудет все-таки расплата…Дата, черт возьми, – пространна:то ли – поздно, то ли – рано…

«Плачет кто-то за окошком —…»

Плачет кто-то за окошком —я не плачу, я – смеюсь:мысли катятся горошкомпрямо на пол… Ну и пусть…Собирать я их не стану:голова трещит с утра…Как же все на свете странно:«Соловецкая» дыра…

Сплин

Прочту письмобез стона и без крика:прошло сто лет,как будто – миг один,и только боль —занозой и уликой —СПЛИН…

Ты пишешь: все забыла и прощаю,плачу за все и сдача без нужды…Куда ж ещепрощальней и слащавей?ТЫ…

Пусты слова,когда нет продолженья,и чувства раздражающе пусты…Что за проклятье,что за наважденье?ТЫ…

А мне давно с тобою одиноко,хоть миг судьбы в моей судьбезастыл;везде, всегда,повсюду и… без срока…ТЫ…

За день до смерти…

За день до смерти буду жить,не отвлекаясь на сомненья,и будет за окном кружитьнеуловимое везенье;и снег растает на губах,отдав свое мгновенье влаги,и запульсируют в стихахна сереньком клочке бумагимне непонятные слова:о смысле жизни в этом мире,о том, что жизнь всегда права,о том, что только Бог помирит,о том, что смертью не помочьи жизнь, увы, не помогает…Уже осталась – только ночь…а что потом, – никто не знает…

Исповедь бывшего пьяницы

Я пью чаек… Жена заварит —хлебаю в неге и в тепле…Сегодня мы с женою в паре:чаек и сушки на столе…А было ж время золотое:не здесь, а где-то все же там…А может, вспоминать не стоит,жена ведь: все равно не дам…

Но было, что уж тут лукавить:душа плясала гопака,и было ж и кому поставить,и заплеталась в стих строка…Душа орала… Нынче – тихо:сижу в пледу – учтив и мил…Есть в душу вход. А где же выход?Ведь был же выход, был же, был…

Хочу огня!

Костры весенние отчаянно дымят…С огнем весной всегда – из рук вон плохо…А нам с тобой – тереть глаза да охать:ну отчего же листья вспыхнуть не хотят?

Они хотят, но… у желанья есть предел,как и в стихах: как ты себя не мучай,когда расплавишь лед под листьев кучей,погаснет пламя… Ты ж не этого хотел?

Слушай

Слушай: может быть, услышишь,не услышишь, – не поймешь.Кто-то, может, рядом дышит, —ты не слышишь… Правда – ложь…В облаках плывет куда-тозарифмованная боль…Роль глухого воровата,ты глухого не неволь:он такой, каким когда-тоуродился. Жизнь глупа —у него ума палата,но душа, увы, слепа:наугад бредет по светуи на ощупь ищет смысл…Смысла в смысле смысла нету,смысл – когда в раздумьях мысль.Просто пишется пороюне о том. Прости, – устал:трудно быть твоим героем —я иллюзий не питал.

Скучно…

Холодеет рот от скуки,ноет правое плечо,вместо слов толпятся звуки,зазывая на крючок…И никак не разобраться:щупай – все равно не то…В голом зеркале паяцемржет безумный конь в пальто…Не глумись, ноздря… Осколкизахрустели под пятой…Скучно… нет от жизни толкув этой комнате пустой…

Зима (минус 36 и 6)

Зима… Уныло и темно…В пространстве – замкнутом и стылом —как облачка колечки дымаплывут в замерзшее окно…Как будто вечность замерлав столетних половицах пола…Я к этой вечности приколот:жизнь, как и комната, – мала…

Зима… И в липкой тишиневорчать не прекращает теща…С ворчаньем жить, наверно, прощемоей простуженной стране…И голоса едва слышны,как на заброшенном погосте:дожди перемывают кости…они безропотно грешны…

Зима… Простуженный и злой,хрипатый голос только жальче…А в зеркале – уже не мальчик…Увы, и тут не повезло…И в комнате опять темно…В пространстве – замкнутом и стылом —моя душа колечком дымаплывет в замерзшее окно.

Вальс невпопад

Подметает город осень:на траве пожухлой проседь,в небе хмуром лета просиньвыцвела до дыр,желтых листьев эполетына деревьях неодетых, —только я и… бабье летопутаем следы.

Все в округе поредело,даже дворник – между делом,да и то всегда несмело —листьями шуршит…Ты прости меня, прохожий,что опять мы непохожи:осень я свою не прожил,нет нужды спешить.

Было все, а что-то – мимо…Это знать невыносимо…Но давай судьбе простим мыосень на дворе.Ей бы – и зимой, и летом,и весной – кружить по свету,чтобы с песней недопетойв костерке гореть…

Бомж-песня