Читаем без скачивания Наша личная война - Лев Пучков

– Ладно, уболтал, – Иванов достал из папки рапорта «усилителей» «Севера» и вручил их гостю. – Держи. С ребятами я переговорю.

– Большое вам пролетарское спасибо! – Расчувствованный Стерня свистнул в рацию, и через полминуты боец втащил десятилитровую канистру. – Держи. Кизлярский. Не хухры-мухры, из своих запасов.

– Кизлярский, значит… – Иванов плотоядно облизнулся – с кизлярским самоделом полковник был знаком накоротке, но для приличия стал отказываться. – Да ладно, чего там… В одном строю идём, общее дело делаем…

– Да то не тебе и не за то, – простецки объяснил Стерня. – За то мы с тобой отдельно пообщаемся. А то – «психу» вашему, Косте. За то, что ребят моих спас, этого гадёныша «вывел», дал нам ниточку. Мы теперь перед ним по уши в долгу.

– Ну, уболтал…

И осталось всё в неофициальном контексте: коньяк в столовой, шахид – в зиндане у омоновцев, командование – в полном неведении. Норма жизни – так у нас всегда и выходит…

– Как съездили, Сергей Петрович?

Лиза – воспитанная барышня. Остальные только зады приподняли и тут же плюхнулись обратно. Ничего хорошего от поездки полковника в «верха» члены, разумеется, не ожидали.

– Слетал, – веско поправил Иванов (в Моздок из Ханкалы обычно добираются военным «бортом» – ездить замучаешься). – Как пишется?

– Да как… Вообще, конечно, нехорошо получилось…

– Получилось, напротив, очень хорошо, – не согласился Иванов. – Нехорошо было бы, если бы мне пришлось УФД № 10311[9] заполнять!

– Тьфу три раза, – Петрушин суеверно постучал костяшками пальцев по столу. – Ваше бы мнение – да нашему дознавателю…

– Вы закончили? – поинтересовался Иванов.

– Да мы ещё в обед сдали, – Петрушин, тяжко вздохнув, почесал голову под бинтами. – Это уже третий экземпляр. Не нравится им, видишь ли, что у всех троих – слово в слово…

– Ну и славно. Теперь вот что… Сверните эти объяснительные в трубочки. Поплотнее…

– Это ещё зачем? – Петрушин озадаченно нахмурился.

– А давайте спросим старшего товарища, опытного и житейски подготовленного. – Иванов обернулся к Глебычу и свойски ему подмигнул: – Зачем, Глебыч?

– И засуньте их… – мгновенно сориентировался Глебыч. – Нет, я не говорю – себе. Это вам решать!

– Фи, – Лиза сморщила носик. – Как вульгарно, Глебыч!

– Мы, наверно, опять в деле, – догадался Костя. – Мы опять в прямом оперативном подчинении?

– В нём самом, – не стал томить коллег Иванов. – И клали с разбегу на все эти расследования, дознания и так далее. А я, между прочим, только что с дороги.

– Ой, совсем от рук отбились, – виновато пискнула Лиза, вскакивая и принимаясь накрывать на стол. – Сами поужинали, сидим тут, страдаем… Сергей, поставь чайник на примус…

Покормили полковника ужином, между делом провели совещание по теме. Суть распоряжения команда оценила, как и следовало ожидать, кривыми ухмылками.

– Вдовы – это да, – мечтательно прищурился Вася. – Надо всех вдов повестками собрать, построить в колонну по три и проверить на это… Ну, как его…

– На лояльность, – подсказал Костя. – И проверить не просто так, а углублённо.

Лейтенант Серёга с ходу выдвинул бредовую версию.

– Я её видел, – заявил он уверенно. – Когда мы заходили в чайхану, она сидела в машине.

– Ага, – Иванов и ухом не повёл – вундеркиндистый лейтенант жил в своём обособленном измерении и порой мыслил явлениями далеко не общего порядка. – В «шестёрке»?

– Нет, в «Ниве», – с сожалением вздохнул лейтенант. – Но она была рыжая – это факт.

– Рыжая «Нива»? – удивлённо вскинула бровки Лиза.

– Нет, рыжая дама. – Серёга задумчиво уставился на останки индейки в тарелке полковника (Петрушин спёр откуда-то, когда в обед в прокуратуру катался. Сказал – совсем ничья. Дикая.). – Рыжая…

– Рыжая Соня, – компетентно вставила Лиза. – Женщина с душой тигра.

– Во! – оценил Вася. – Владеет инфо. Откуда инфо?

– От Говарда, – Лиза лениво потянулась. – От него, родного.

– Че за хрен, с какого тейпа? – заинтересовался Вася. – Что-то я раньше о таком не слыхал…

Костя беззастенчиво хмыкнул, Петрушин корпоративно покраснел, переживая за коллегу, а Лиза с большой заинтересованностью посмотрела на Васю – как будто неандертальца живого увидела. Такое случается примерно раз в неделю: дремучий Вася встревает меж зубоскальств продвинутых коллег – «смежников» и слегка попадает на интеллект. Все привыкли, но Петрушину стыдно. Он образованный, в юности, в перерывах между ударами головой по кирпичам, читывал про похождения Конана.

– Ясно, – кивнул Иванов. – Всё с вами ясно. Но вдовы – это так… Главное – шахиды. Юные. Соображения есть?

– Она так смотрела… – не унимался лейтенант.

– Значит, у неё были глаза, – серьёзно сказала Лиза.

– Какое досадное упущение, – буркнул Петрушин. – Надо было сказать мне, я бы это дело поправил. Там, в чайхане, вилки были. Такие замечательные вилки, острые…

– Фу, как неэстетично, – поморщилась Лиза. – Прямо-таки какой-то неприкрытый садизм!

– Глаза у неё зелёные… И она смотрела на нас, как на потенциальных жертв, – лейтенант покачал головой. – Нет, это вам не просто так…

– Короче, философы! – Иванов слегка пристукнул по столу ладонью. – По теме что-нибудь будет?

– Шахид, – сказал Костя.

– Шахид, – Иванов пожал плечами. – Понятно – шахид… А что – шахид?

– У омоновцев, – подсказал Костя.

– У омоновцев сидит пойманный нами шахид, – в порядке реабилитации встрял Вася. – Акушер был сильно пьяный, получился он рахит…

– О! – Костя похлопал в ладоши. – Да это просто… просто какая-то высокая поэзия, друг мой!

– Но-но! – прикрикнул Иванов. – По теме!

– Шахид – ниточка, – пояснил Костя. – Другой у нас просто нет. Если правильно подойти…

– Так его вроде бы и нет, – усомнился Иванов. – Сам подумай: шахид попал к омоновцам, у которых зама угрохали… Не-а, не дадут.

– Мне не откажут, – подмигнул Костя. – На сегодняшний день я у них в большом авторитете. Так сказать, орёл текущего момента.

– Ага… – Иванов задумчиво уставился на графинчик с коньяком. – В принципе… Да, другой ниточки у нас нет. Почему бы и не попробовать? Если он там ещё жив, не сошёл с ума…

– Так я займусь?

– Вместе займёмся. Завтра с утра прокатимся, пообщаемся… А теперь давайте обсудим другие направления, на которых нам в ближайшее время предстоит потоптаться…

Спустя полчаса полковник, сытый, всем на сегодняшний день довольный и самую малость прихваченный добротным кизлярским коньячком, покинул честную компанию и уединился в модуле, где проживал совместно с Глебычем и Костей. Здесь он достал из небольшого сейфа бланк с «шапкой» спецпредставителя, извлёк из кармана ручку с симпатическими чернилами и на минуту задумался. Направление основных усилий, разумеется, намечалось несколько в сторону, но настроение у полковника было игривое, так что…

– Ладно, грамотеи, сами напросились. Тоже мне – «чёрная вдова-смертница»! Хм… Ну, нате вам…

И, тихонько хихикнув, Иванов каллиграфической прописью вывел заголовок:

План подготовки и проведения оперативной разработки «Чёрная вдова»…

Глава 4

Костя Воронцов

18 декабря 2002 г., г. Грозный

С утра, как пустили колонны, мы разделились на две группы и убыли. Иванов, Петрушин, Вася и ваш покорный слуга отправились в гости к омоновцам – работать по основному направлению. Лиза, Глебыч и задумчивый лейтенант Серёга поехали в какой-то загадочный женский комитет отрабатывать для «галочки» рекомендации руководства по «вдовьей» проблеме. О существовании данного комитета, сами понимаете, мы и не догадывались – Лиза выручила. Оказывается, там трудится какая-то местная дама, с которой наша дама знакома по совместным (!) делам ещё аж с первой РЧВ[10]. Вот такие загадочные подробности.

База нужного нам сводного отряда милиции располагается неподалёку от центра города, в более-менее «контролируемой» зоне. Рядом – штаб бригады внутренних войск и кафе «Азамат».

Эх, «Азамат» – светлая грусть моей печени, сладострастная вспученность селезёнки! Хорошее заведение, специализируется в основном на кормлении «оккупантов», местные туда заходят редко и столуются в отдельных кабинетах. Добираться другой дорогой к омоновцам – большой крюк, поэтому мы вынуждены проезжать мимо кафе.

– Да… – пробормотал Вася, когда наш «бардак»[11], поравнявшись с плетёной изгородью летней террасы, врезался в жирную занавесь сложного сплетения ароматов жареного лука, свежей зелени и ни с чем не сравнимого шашлычного дыма. – Да…

– Нет, Вася, – Петрушин печально покачал головой и тяжко вздохнул. – Нет…