Читаем без скачивания Дыхание Москвы. Стихотворения и рассказы - Марина Завьялова

О пропорциональности

Удел поэтов – одиночество.Судьба торговцев – обывательство.Торгуют первые лишь творчеством.Вторые – чутким издевательством.

Считать поэтом – оскорбительно.Считать торговцем – в духе времени.Читать стихи всегда волнительно.Монеты льнут к любому племени.

Как быть с культурой, всё потеряно?Ей смерть? Так в гугле лозунг высечен?Торговцев в городе немеренно.Поэтов же чуть больше тысячи.

Но выход есть Ведь ночью белою,Пока заря не разыграется,Поэт на бирже ставки делает.Торговец – над стишками мается…

Рыдающему певцу-бруталу

От лица Настоящих Женщин!

Полёт, разлуки, танго и огонь!На звёзды посмотреть, да с пистолетом!Костюмчик знатный, а в душЕ гармонь.Из прошлого ворвался к нам с приветом.

Там, в 90-ых, царствовал «блатняк» —Последствие свалившейся свободы.А одноклассников моих за просто такДвоих убили в эти злые годы…

Зачем-то ухо надобно держать,На визг срываться – видно, «для фурора»Промеж куплетов яростно жеватьИ микрофон ломать – «без разговора».

А море крови заливает зал.Разбить с размаху жизнь совсем несложно.Уйти легко «в отключку» и в астрал.От женщины красиво – невозможно.

Хоть миром правит вечный дуализмПлохих парней и барышень холодных,Зачем России этот бандитизм?Не может без людей таких… свободных.

Пусть принцев нет на свете – «ясен пень»,А я, наверно, всё ж не Клеопатра,Но самый лучший, яркий, светлый деньНе заходил вчера… А будет завтра!

Всё противоречиво

Божественная тварь. Как мило.Оксюморон и моветон.На небе чёрное светило.Воткнули флешку в патефон.

С зелёным заводным квадратом,Случайно ключик проглотив,Малевич спит. И громко матомВрач лечит в богадельне Склиф.

В лесу весёлые вороныКлюют лисички милой труп.А секс-меньшинства из ОМОНаБандитам разливают суп.

Их котелки как амбразура.Вмиг разбежались кореша.Ой, Википедия-то дура!Про секс не знает ни шыша…

Другое дело Кама-Сутра.Апокриф тела. Смыслов Сечь.А за окном хмельное утро.Пардон, трезвяк. О том и речь.

Шуршат года. Проходят мимо.Тоскливо воет злющий пёс.И в белом венчике стыдливомВперёд идёт Иисус Христос.

На краешке

На краешке, над лучезарной безднойСреди многозначительных теней,Чуть-чуть напоминающих людей,В потоке безгранично-нагло-лестном,

Когда фантомы, прикрываясь маской,Шутливо, нежно портят Вам судьбуНезначащими фразами, табуНа жизнь и на ошибки, милой лаской

Пророча статус, яркие одежды,Карибы, несмываемый загар,Зажмурясь сочно, новый гений, star,Вы плачете от сумрачной надежды

Стать светочем среди глупцов несчастных,Друзей, заплывших бытом, и коллег.Пусть смертен каждый мелко-человек,Харизма Ваша к плебсу безучастна…

И вот оно – расписан день на годы,Вам выдан сейф и серенький билет.Лишь шаг от пропасти… Вы умница, поэт!Чудесней нет изменчивой свободы…

Миграция (акро)

«Миграция населения – перемещение людей из одного региона (страны, мира) в другой, в ряде случаев большими группами и на большие расстояния».

Армагеддон, второй Армагеддон.Харизма прочь из вычурной столицы!Это не сон, давно уже не сон.Такие «немосковские» здесь лица.И не понять, как русским-то теперь?Чеченцы и таджики «ищут счастья».Узбекский хоровод… Открылась дверь«Друзьям страны» активным в одночасье.Нас кормят и цветы нам продают,Обслуживают в банях, в ресторанах.Как в кишлаке, в ауле… Дом – уют,А как назвать, что и назвать-то странно?Раскосых глаз в метро тяжёлый взгляд,И речь везде так ухо больно режет!Ещё есть русские? Туда сбежал отряд,Где тихо и не ранит жизни скрежет…Легко ль их принял Старый, Новый Свет?А нам терпеть лавину «чужестранцев».Зачем? Никто не даст прямой ответ.Армагеддон. Нашествие засланцев…

Беда

Жертвам террористических актов в Волгограде посвящается

Тихо. Зимний воздух свечи не расплавит.Снега нет и нет дождинок за окном.Новогодний вечер неспроста лукавит,Заливая звёздным светом каждый дом.

Растревожит сердце и сродни молитвеМысль одна, что прогремели взрывы там,Где однажды в бесконечно долгой битвеЗащищён был русский мир и русский Храм.

В те святые и безжалостные годы,Превратившие страну в кромешный ад,Силой духа очень доброго народаОтстоял в бою свой город Сталинград.

И теперь уже в другом тысячелетьиПогибают люди. Нагнетая страх,Мусульманский терроризм бичует плетьюСмерти всех, кого не пощадил Аллах.

Зло бесчеловечно. Грозная ошибкаСделана Вселенной. Что-то не сошлосьВ двух мировоззреньях,в жизни быстрой, зыбкойПоломалось многократно. Не срослось.

Проливалась кровь в Москве и в Волгодонске.Про другие страны думать не берусь.В год Пегаса, неба, иноходи «конской»Стало больно за страдающую Русь.

Всё перенесла: войну, пожары, голод.А теперь гнетёт безумье дикарей…Не ужели страх, свербящий сердце холод —Участь русских, сильных, праведных людей?!

Растерялся мир, правительство клянётся:Приняты все меры, чтит ислам Коран…Бог с иконы православной усмехнётся:Разве больше нас, чем «братьев»-мусульман?

В головах у них нездешнее устройство,Тесно им, легко и голодно всегда.Зимний вечер. Новогодье. БеспокойствоБродит где-то за околицей беда.

Самолёт

Событиям в небе Украины летом 2014 посвящается…

Самолёт летел в далёкой вышине.Не догнать, не перегнать тебе и мне.Будто птица или бабочка парил,Был кристально-белым, полным птичьих сил.

Разобьётся? Что за мысли в голове,Сколько белых самолётов на земле.Так прекрасен заколдованный полёт.Быстрый ветер не догонит, не спасёт.

След чертил гонец в заоблачной дали.Не боялся оторваться от земли,Обгореть на солнце, сгинуть в никуда.Не гадал, что скоро ждёт его беда…

По степи лежат обломки и тела.Раскалилась ночь до крика, добела.Кто повинен, кто напуган – не поймёт.Раскромсал равнину прерванный полёт…

Стаи птиц парят в далёкой вышине.Не догнать, не перегнать тебе и мне.Смело покоряют голубую гладь.Суждено им падать в бездну и взлетать…

Осень 2014

Сарафанная осень стреляет своим пораженьем.Растерявшись от холода, рубль оступился и сник.Словно лист потускневший, опавшийгрустит без движенья,Смотрит в небо и слушает птичийвзволнованный крик.

Улетают на запад, домой погостившие стаи.Зарубежных инвесторов мучает утренний сплин.К январю опустеют дороги, надежды растают,Патриоты потянутся к Батьке в большой магазин.

Ретромаркет наполнится сном новогодних подарков,Сон утонет весной в море новых нежданных забот.Эта осень стреляет, дымит надоевшей цигаркой.Через год или два, может быть, ей опять повезёт.

Посмотрите

Помолчите, не смотрите с фото, мальчики.Те, что с предыдущей не пришли войны.Детский взгляд – не пехотинцы-автоматчики.Плечи – в линию натянутой струны.

Вы спасали мир под адскими обстрелами,Вы горели в танках, гнили в блиндажах.Так хотелось выжить, стать орлами смелыми,Но в бою орлы со смертью на ножах.

И опять стреляют, погибают мальчики.Дети, внуки не вернувшихся тогда.Всё сначала: артобстрелы, автоматчики,Льётся кровь и не даёт дышать беда…

Где тут смысл, зачем устроено безумие?В мясорубку позволять себя вести,Быть ведомым – глупость, не благоразумие.И слепой войной народ свой не спасти.

Посмотрите, что творится, парни смелые…Не молчите, хлопцы, мальчики мои…

Сеть

Нет довольных людей на земле,И несчастья однажды проходят.Упрекаешь себя на золеСлов, сожжённых Deletом в дань моде.

Кто придумал фантом-Internet?Сеть – прибежище троллей, старушек…Жили б люди и верили в свет,А не в тьму виртуальных игрушек.

Молодые присвистнут: O’key,Так давайте вернёмся в пещеры!Но на сайтах трибун и DJТолько мемы свободы без веры.

Screen покажет пейзажи точь-в-точь.Дикий парк и иллюзии марта.Милый Google, попытаясь помочь,Не заменит живого Restartа.

Обратно