***
Мужество быть,
Мужество делать,
Не поддаваясь
Плоти мольбам.
Мужество – это
Боятся, но делать!
Превозмогая бессилия обман.
Так мои деды,
В землю вжимаясь,
Нервно стиснув в руке
Автомат,
Свиста снаряда и пули пугаясь,
Не могли повернуть назад.
И по команде
Юнца-лейтенанта
С криком «Ура!»
Вставали в рост!
Мужество – жизнь
Поставить на карту,
Счастья удачи увидев хвост.
20.12.09
Что-то я увлекся серьезными темами. А ведь жизнь не состоит сплошь из преодолений, смертей и тому подобного. В ней есть место обыкновенным чувствам, ощущению, что живой.
Пора добавить немного лирики, немного настроения. Кстати о настроении: иногда люди, увлекаясь психологией, воспринимают любое его снижение как катастрофу. А возможно ли это – жить, все время радуясь? Думаю, нет. Потому, хочу поделиться грустью…
***
Засинели облачные дали
Блещут неприкаянны огни.
Было время,
Грусти и печали
Посвящали долгие мы дни.
Испытаний яростный обломок,
Словно айсберг на реке судьбы,
Что глядишь несмело, мой потомок?
Были у меня иные дни!
Небеса великолепны цветом,
Шелестит прекрасная листва.
Восхищен упругой силой ветра
Своей жизни юный капитан.
На лице обветренно-угрюмом
Стынет неизбывная печаль.
О родимой стороне подлунной
Размечталась голубая даль.
Засинели облачные дали
Синевой прохладною в тени.
Было время,
Мы с тобой страдали
Если грустно,
Вспомни эти дни!
27.01.10
И… тем не менее, жизнь продолжается. В ней есть не только свершения и трагедии. Наша жизнь – это искусство, искусство маленьких моментов. Таких легких, робких переживаний. Когда ты получаешь удовольствие от простых и понятных вещей, когда ты понимаешь хорошо – это сейчас, в этот миг, в этом месте, с этими людьми. Так я чувствовал, когда писал следующее стихотворение, сидя на рассвете у окна деревянного домика, затерянного в горах Кавказа.
***
Там закатно пламенел рассвет,
Трепетали солнечные струны.
Ты сказала «да» как будто «нет».
День был светлым и немного юным.
Счастлива беспечная листва.
Даже когда осень на пороге.
Ты полупуста-полуполна
Утро, прогони ночи тревоги!
Будь чиста, небесная роса,
Жизнь твоя прервется очень быстро.
Ты сказала «нет» как будто «да»,
Растворяя взглядом
Мои мысли…
9.01.10
Еще немного чувств… Просто ощущений от окружающего мира, легкой искрящейся игры на струнах души.
***
Нынче ярко ранним утром.
Глядя в тишину окон,
Просыпается рассудок,
Он душою ослеплен.
Тишь божественно-земная
Награждает за грехи,
Те, что мы не совершали
Во другие свои дни.
Травы от росы тяжелой
Приклоняются к корням,
Словно верующий сладко
Преколенил свой алтарь!
Струны солнца протянулись
Прямо с неба до земли.
В даль ушли и не вернулись
Звезды – верные сыны.
Просыпается украдкой
Дом за домом за окном.
Скоро буйной лихорадкой
Быстрым бегом заживем!
Утро, перестав быть ранним,
Превратилось просто в день.
Суета и шум случайный,
Раны беспокойных дней…
4.02.10
Что ж, сделаем перерыв. Теперь немного о любви, отношениях между мужчиной и женщиной. Просто небольшая зарисовка…
***
Этот вечер золотится
Понимая синеву.
Засыпают куры-птицы,
День идет к концу.
Все отгаданы загадки,
Перезаняты долги.
Чистят вечером солдаты
На поверку сапоги.
Голова твоя клонится,
Обволакивая грусть.
Где любовь моя таится?
Я рискну и обернусь!
Там увижу, растворившись
Утопая в тьме волос, –
Звездочка в глазах блестится
Через тернии сладких грез!
Этот вечер золотится,
Небеса покрылись тьмой.
Ты не спишь, и мне не спится
Под серебряной луной…
4.02.10
Так неожиданно свалившаяся на меня способность писать стихи заставила обратить внимание собственно на поэзию. Я с головой погрузился в изучение истории стихосложения в России и начал систематически читать стихи. Нет, конечно же, я и раньше читал стихи, но по большей части это происходило в рамках школьной программы, когда надо было в очередной раз что-то выучить. Душу мою все это никак не затрагивало. Лишь в тот момент, когда я сам начал писать, появилось понимание того, что сделали в этом направлении другие. Ведь как бывает: пока ты сам не достигнешь определенного уровня навыков в каком-либо деле, нельзя оценить по-настоящему, насколько сложно, интересно и велико то, что делают другие в данной сфере. Вот почему, похвала в стиле: «Ой, как здорово!», «Это прекрасно!», «Великолепно!» и тому подобное – дешево стоят в силу своей поверхностности. По-настоящему затрагивает душу, когда другие видят, что человек делает или сделал сложного именно с профессиональной точки зрения, когда нет места эпитетам.
Чтение произведений авторов, ставших классиками, невольно вылилось в стихи так или иначе связанные с их судьбами, произведениями, мыслями…
Стиха творение – не догма. Это живое о живом. В стихах есть и настроение, и мода, и желания, и мечты. Иной раз читаешь произведения какого-нибудь поэта и невольно сам начинаешь писать в схожем стиле. Читая разных авторов, я больше всего проникся слогом не слишком известного, но от того не менее замечательного поэта – Иннокентия Анненского. Под впечатлением от его рифмы, его настроения, ритма – я написал свое.
***
Недосказан, переложен,
Недоделан, перепит…
Недо… пере… подитожен
Что не ты, а я пиит.
Нет ни фальши, в моем слоге,
Нет изящества конца…
Направление дороги
В переулок подлеца…
Нет любовных околесиц,
Мир прекрасен широтой.
Потому для всех прелестниц
Напишу я про любовь.
Но без всяких там терзаний,
Ахов, охов под луной.
Без безумных лобызаний,
Отлетаний в мир иной…
Нет, неистовым до капли
Буду я себя искать,
Пере… сверх… Иль может просто
Жить, творить и рисковать!
3.03.10
Не только Анненский был моим вдохновителем. Представитель Серебряного века Русской поэзии Велимир Хлебников также не прошел для меня без последствий. Под впечатлением от его стихотворений и моей любви к городу Петербургу получилось это…
Хлебникову посвящается
Тайной вечери глаз знает много Нева,
Помни эти слова: «Мы живем только раз!»
И спасителя кровь на скрижалях святых,
Если это любовь, то его не спасти.
Чувства, жажда и боль обещаний – пусты…
Кто еще не святой, будет просто живым!
И тогда навсегда ты запомни слова,
Те что пела Нева: «Мы живем только раз!»
Помни ветер шальной, что волну разводил,
Полной грудью дышал, потому что любил…
Все на свете желал на минуту, на час,
В бурном море водил, свой дырявый баркас…
Но когда по утрам просыпался живым,
Вот тогда понимал ты всю мудрость Невы…
Запинаясь, шептал в этот утренний час:
«Бог в обиду не даст! Мы живем только раз!»
Раззудися плечо, распрямись в полный рост,
Свою долю лови за предательский хвост!
Зря не лей свою кровь на просторах земных…
Коль в душе молодой, то умрешь молодым!
5.04.10
Еще одно стихотворение, вроде бы ни о чем и в то же время обо всем на свете. Просто чувства…
***
В моих красновеликих далях
Блестят погасшие костры.
Я думаю, пройдут едва ли
Мои мечты – бродяги-сны.
Задумчиво сырым туманом
С утра начнется новый день.
И солнце красным истуканом
Пурпурную отбросит тень.
Весь мир окутает приятным,
Всепоглощающим теплом.
И будут незаметны пятна…
На солнце ало-золотом.
1.04.10
Кто-то из великих говорил что сон – это маленькая смерть. Люди, страдающие бессонницей, просто недостаточно сделали в своей жизни, а потому даже то легкое подобие смерти, которое представляет из себя сон, – для них страшно.
Следующее стихотворение я писал, после бани, в том расслаблено-умиротворенном состоянии, что предшествует сну. Когда ты едва видишь текст, глаза слипаются, движения плавны и ленивы, мир вокруг кажется растворяется в твоей дремоте.
***
Усталость разлилась по членам…
Нет бодрости, нет сил…
Я словно облако, я пена –
Бесформенно-красив…
И нет желаний,
Что такое? Куда, куда они?
Глаза слипаются, ну что же
Какие наши дни!
В сон провалюсь и все забуду…
И станет хорошо.
Я вроде буду и не буду,
Такое житие!
Сон – ты преддверие могилы,
Рассадник тишины…
Вот члены покидают силы,
А мысли прочь ушли…
Я погружусь в свою нирвану…
