он умер во тьме.
Годы идут, а он не приезжает.
16.07.2023
Дружба
А можно с вами поделиться
Простым порывом вдохновения?
Когда душила тьма ночи,
И в эти самые мгновенья
Сонливым взглядом по экрану,
Водило тёмное лицо.
Как будто, действуя по плану,
Строчил текста для вас, чтецов.
Влияние фильма? Настроение?
Или же просто накипело?
Не знаю, но сие мгновенье
Душа терять, ну, не хотела.
Часы показывали время,
А он сидел и всё писал.
Возможно, прошлое как бремя,
Возможно, он просто мечтал.
Писал про то, о чём не знаю,
Оно само пришло на ум.
И вот, работу представляю:
«Герои полуночных дум»:
Он слёз не может утереть:
Горит душа, рука трясётся.
Другой пытался объяснить,
Что без него тот уживётся.
И оба в чём-то были правы:
Один страдал, но всё забыл.
Другой, оставив в сердце раны,
Ушёл, но память сохранил.
И через долгие мгновенья,
Когда никто не наблюдал,
Один ходил без настроения,
Другой же пил и всё страдал.
Сказал однажды, не подумав,
Он пожалел о тех словах.
А первый, ясно всё обдумав,
Забыл, теперь ему не ведом страх.
В потоке яростной обиды
Один хотел вернуть другого.
Но все мосты давно закрыты,
Не будет шанса никакого.
Мужчина смог принять потерю,
Мужчина грусть закрыл улыбкой.
Мальчишка смолвит: «Я не верю!»,
Затмив всю жизнь одной бутылкой.
Принять всю боль и отпустить
Порой казалось невозможным.
Но кто-то смог себя простить,
А кто-то всё считает ложным.
Потухла лампочка, не сменишь –
Неподходящий в ней патрон.
Так всё и в жизни, не поверишь:
Сказал и всё, ушёл вагон.
И гнаться вам за ним не надо.
Упав, вставать и вновь бежать.
Какая ждёт тогда награда?
Смотреть потеряно, страдать.
29.03.2023
Свеча
Свеча пылала в человеке,
Излучая силу и свет.
В тот вечер, в тёмной коморке,
Родился скромный поэт.
Без пафоса, муз и страданий,
Он писал свои строки о том,
Как горели огни старых окон,
Как солнце согревало мир днём.
Он не славит людей, он не хвалит себя
Заслугами тех, кто ушёл.
Он просто писал, очень много писал
О том, что когда-то нашёл.
Но в чём же нашёл? В добрых людях?
В истории, в какой-то там век?
Нет, писал не об этом.
Он писал, какой есть человек.
И что он нашёл в этом слове такого?
Возможно, улыбки от радостных встреч?
Всё мимо опять, не смотрел он на лица.
Читал по губам он лишь речь.
И вот человек, эксперимент эволюций,
Из звуков построил способ общаться.
Зачем? Кто их знает, странные люди.
Возможно, чтоб тихо Землёй восхищаться.
Но что же в реальности видит планета?
Как тонем во лжи из собственных уст.
И каждая буква, каждое слово
Делает образ, внутри каждый пуст.
Не стоишь того ты, о чём всем горланишь,
В попытках казаться себя версией лучше.
Ты просто смешон, и ни доли сочувствий.
От «правды» из уст, честно, лишь вянут уши.
Отбросить накидку и плюнуть на люд,
Что ищет в тебе своим взглядом изъян.
Не укрыть нам того, что внутри нас живёт.
Хоть ты свеж, хоть ты сонный, хоть пьян.
Дорогой по полю, что сгнило без правды,
Каждый идёт к своей смерти спеша.
Свечи внутри погасли, нет того света,
Что невозможно задуть, обильно дыша.
Все мы прогнили, нет в мире святошей.
За каждым вагон и тележка грехов.
Но, может, однажды, когда-то случится:
Правда воскреснет в мире могильных крестов.
14.06.2023
Смерть с косой
Есть ли смысл стоять на краю
И смотреть своей смерти в глаза?
Чего ожидать: места в Раю
Или по полю путь, что скосила коса?
Старуха в плаще, капюшон на лицо,
Чтобы не видеть морщин.
Покинув однажды родное крыльцо,
Провожала сотни женщин, мужчин.
Но её обвинять ли во всех смертных грехах,
Проклиная долгое время?
Или познать, пройти через страх,
Отпустить всё, приняв своё бремя?
Смерть — проводник по миру живых,
Ведущая всех к миру мёртвых;
Ты вроде дышал, но твой пульс уже стих,
И в толпе теперь Смерти покорных.
По полю из роз, шагом в строю
К горизонту стремитесь, к вратам.
Жизнь пролетела, и кто-то поёт
Во славу ушедших, дав волю слезам.
11.03.2023
После дождя
Дождик снова за окном,
И сколько б капли ни считали время,
Мы не окажемся вдвоём.
И пусть он бьёт минуты, час.
Судьба даёт на наши души бремя.
Весь мир давно забыл о нас.
И счастье больше на пороге
Не оставит сушиться кроссовки.
Без зонта оно ушло по дороге.
Дорога с осколками наших сердец.
Закончен театр, где мы часть массовки.
Антракта не будет, конец.
20.05.2023
Вернётся ли?
Смотря в окно, слежу за облаками.
Они так высоко, не виден им конец!
И где-то там, вдали домов, за чердаками,
На меня смотрит мой отец.
Нет, не в раю, с чего вы взяли?
Он тоже посмотрел в окно.
С улыбкой грустной и печальной
Он произнёс: «Так далеко…»
И мама тоже посмотрела,
Цепляя взглядом облака.
Слеза в очах её блестела,
Всем будто говоря: «Тоска…»
И бабушки родные веки
Поднялись, устремившись вверх.
Там слёз немало, много. Реки!
Она молчала. Мысли — грех.
Вернётся он в родные дали?
Ногой ли ступит на вокзале?
Пройдёт сквозь эти все печали,
Чтоб снова быть в родном квартале?
А он не знал, они молчали.
Загадкой был его приезд.
С досадой горько представляли,
Что не увидит родных мест.
Вагон стучал свои мотивы,
В окно ворвались первые лучи.
И взгляды сквозь толпу людей пытливы…
Его здесь нет. Не плачь, молчи.
Его душа теперь смотрела им в ответ.
А тело охранял огромный крест.
Теперь при встрече не звучит: «Привет!»,
Теперь он не увидит родных мест…
09.05.2023
Купол
Одинокие, холодные звезды над головой.
Иду куда-то прямо, эх, достать бы их рукой.
Текут слёзы из глазниц, словно водопад, рекой.
Объясните, почему, почему ещё живой.
Отодвинуть ночной купол хотя бы на минуту,
И забрать охапку ярких, поскорей убрать в карман.
Убедиться в этом лично, на мгновенье, мимолетно.
Уяснить себе
