Читаем без скачивания Сны в вещевом мешке (сборник) - Сергей Снеговский

Разговор с пьяным поэтом

Полупьяный поэт мне однажды сказал:– Жизнь – дерьмо, и поэзия – тлен!И наполовину полный стаканКачнулся в его руке.Я спросил:– А зачем тогда пишешь стихи,Зачем содержание, форма, размер,Бессонные ночи и тонны тоски,Что значит этот пример?– Ты пьян, –  он ответил, –  тебе не понять.Быть поэтом – не смысла поиск,Но если кто-то сумел им стать,Он запрыгнул в уже уходящий поезд.Это такой вот каприз судьбы,Кому-то вместо цивилизацииВажнее дыхание пустоты,А после – правильная декламация.Потом он долго смотрел в окно,Я молча ждал продолженияИ знал почему-то слово то,Что будет первым в стихотворении.Ему просто необходима любовь,Желательно к той, у которой к нему нет чувств,И стакан задрожал в тонких пальцах его,Наполовину пуст.

Разуму роман с ней не нужен,А сердце не может иначе.И то, что случилось однажды,Только одно значит.Им суждено было встретитьсяИ быт раскрасить любовью —Той, от которой не спрятатьсяИ не исправить болью.Потом он резко встал и ушел,Стараясь держаться ровно. И пустьПридет домой и напишет о том,О чем мне знакома грусть.

Слово имеет цвет

Вы знали, что слово имеет цвет?Коммунизм, без сомнения, красный,Если ненависть, смерть, тоска —Черный, с этим всё ясно.Оранжево заявятся осеньИли новогодние апельсины,Бесконечностью, цифра восемь,Став, станет, как небо, синей.Фиолетово светится лампа чья-то там,Желтый – конечно, солнце.Если только это не флагТаких же желтых японцев.И таких же зеленых трав,Как стены подъезда хрущевки,Зеленого цвета лак на ногтяхЗнакомой девчонки.У нее голубая мечтаИ розовая помада,И к розовым нежным губамЛипнут пьяные взгляды.Лигалайз нам бы не помешал,Например, как вода в пустынеНе мешала еще никомуИ не помешает ныне.Так много разных цветов,А мне жаль, что мой друг дальтоник.Но это не важно, а важно то,Что он делает сейчас «водник»!

Два письма

Два письма, две судьбы, две повести,От одной письмо и от другой.Десять из десяти по схожестиИ заканчиваются запятой.И в одном и в другом про личное,Счастье, семьи, секс и любовь.И мне кажется, много лишнегоВ них, но так расцветает боль.Два письма толщиной с тетрадкуС разницей в восемь лет.Я бегу от них без оглядки,Но они отправляются вслед.На них не указана дата,Безвременье их удел,Я пытался их сжечь когда-то,Но огонь их взять не посмел.В них всё то, что когда-то билосьПтицей редкой в юных сердцах,А потом со мной распростилосьЭхом в пустых небесах.Я буду смотреть и видетьОдно и то же кино…Так получилось в жизни,Что ответил я лишь на одно.

Лето пришло

На градуснике уже ноль,А я пытаюсь воскреситьСорокоградусную боль,Мне без которой не прожить!

Под крылом – облака

Под крылом облака разбежалисьШироко – не охватит глаз.В бело-синюю вату смешалисьИ пространство и время враз.Нет начала здесь и конца,Ничего здесь нет, кроме сновИ остывших замерзших слов,Брошенных в никуда.

Пазлы

Пазлы сложились,Солнце встало вовремя,Небо кружилосьВ закате последнего дня.Платье надела и улетелаВ небо картечью душа.Легче эфира, легче пера,Крепче железа когда-то была.Еще немного,Еще чуть-чуть,Ласково ль, строго,Но ее не вернуть.Не вернуть, правило не нарушить,Не вернуть, но не забыть.Я про то, что останется в душахПосле всего, что пришлось пережить.

Вера

И вместе с дождем, и когда тишина,И когда я один, и когда мы вдвоем,Я держусь, словно парус за мачту,Свою веру крепя крестом.

* * *

Белая луна сиялаНад крышами пустых домов,Тихонько в небе остывалаИ не верила, не зналаНИ-ЧЕ-ГО.Запечатались в устахИ молитва, и любовь…

Сгинуть

Искать и пробовать, творить,Влюбляться, изучать, стараться,А также время измерять секундами,Мгновеньем, мигом…Ведь много можно не успеть,И не узнав, прожить и сгинуть.

* * *

Я хотел полюбить людей,Но чем больше я их узнавал,Тем животных любил сильнейИ в конце концов псом твоим стал.Расчеши мою длинную шерсть!Мокрым носом нырнув в ладонь,Я буду смирно сидеть,От восторга вилять хвостом.Я верю только тебе,Другим разучился давно,И как бы кто ни смотрел,Мне до них всё равно.Вот на задних бы лапах стоятьНаучиться мне без помех,Чтобы крепко тебя обнимать,Как когда-то умел человек!

Домой

Как приятно домой возвращаться,Измеряя время строкой,В душном теле вагона мотатьсяОт тамбура до кладовойИ смотреть на часы, подъезжая,Огорчаясь, как долго еще,Всё сильнее, сильнее скучаяПо узорам цветастых штор,По бровям твоим удивленнымИ невыспавшимся глазам,По веселым друзьям и домуИ еще по разным вещам.Кто сказал, что дорога лечит,Тот, наверно, заранее знал,Что я мог быть бродягой вечнымИ мне нравится запах шпал.Пусть колеса на стыках смеютсяВ такт, дорога прекрасна всегда,Когда есть для кого вернуться,Для кого, зачем и куда.

Есть

Неинтересно занятие ЕСТЬ!Процесс выживания скупо.От голода, что ль, умереть?Жить, чтобы есть, глупо!

Луна купается в Чистых прудах

Я смотрю на ЛунуУже пять минут,Вижу лицоИ белую грудь.Мне говорили,Там был человек,Я сомневаюсь,Бред…Слезы в глазах.Ничего не сказав,Луна поселиласьВ Чистых прудах.Мне подмигнув,Исчезла вдруг,Остались лишь ночьИ странный звук.Плескалась в прудуГолова без рук.Билось сердце,Я слышал стук.Круги на воде,Дыра в высотеИ брызги на белом лице.

Перекос

Вороньем укуталось дерево,Добрых дел повысыхали заводи,Приутихли на душе радости,Не видать реки того берега.

Что-то стало холодать на сердце,Солнышко не оближет улицу.И из темного угла щуритсяКосоглазая с косой, скалится.

Вот такой вот перекос не в ту сторонуС негативом передоз.Если видишь уже хвост поезда,Не поможет паровоз.

Спи, осень

Спи, моя дорогая осень,И в сердце ко мне не просись,Там и так дождями и моросьюПокрылся бумаги лист.Я не чувствую прелесть тумановИ не вижу счастья в дождях,Желтолиственное дыханиеПусть останется в октябрях.Оставайся в Питере, осень,Там рады твоей тоске,Сырыми ногами босымиОставь им следы на песке.А я бы еще погрелся,Мне бы еще побытьВ этом незабываемом лете,Прежде чем позабыть!

Скучно

С тою, скучаю, киваю в ответ,Соглашаясь автоматически,Между тем наблюдая парад планет,Пускаю в игнор фактически.Ты меня лечишь, где ты там былИ что будет со мною, если вдругНе по-твоему произойдет,Информация первых рук.Говоришь, что когда-то и где-то тамНе таких, как я, ты ушатывал.Я соглашаюсь, может быть, это так,В прошлое твое не заглядывал.Но сейчас я бью тебя в нос,Помогая в полете ускориться.Просто скучно мне стало уже всерьез,А ты зае…л вые…ся.

После нас

После нас,Не для наших закрытых глаз,Будет с неба струиться свет,В кабинетах – другой портрет,Травка пробьет асфальтНенужных уже автострад,И маленький мальчик, одетый как бог,Будет весел и рад.После насНе будет здесь и сейчас,До неба рукой подать,Я буду внимательно ждать,Когда запоют голосаАнгелов на небесах.И вместо фальшивых фразНа листьях молчит роса.После насМир отряхнется, как барс,Сбросив ненужный балласт,К лапам прилипшую грязь…Маленький мальчик не я,Девочка та не ты.Мир будет уже не наш,Ну, а нам лишь смотреть с высоты.

Детство

Каким будет последнее слово?И куда наш последний взгляд?Что промелькнет перед взоромИли лишь забелеет стена?Я бы хотел видеть детство,Копошащееся в пескеВ песочнице по соседствуИли плещущееся в реке.

В параллельной вселенной