1 шт., для постоянного скрытого ношения. Только мне
Бронежилеты и каски — по 3 шт., на всех.
Тактическая форма стандарта НАТО — 3 компл., размер L, XL и XXL.
Небольшой бронеколпак — 1 шт., для ужиков, тупо накрывать их домик, если что.
Ручные гранаты и боеприпасы к указанным видам оружия — чтобы их точно хватило хотя бы на 10–15 минут интенсивного боя.
Всё? Нет. Еще два бинокля, обычный и ночного видения.
Теперь, всё? Вроде, да. Я сижу и правой рукою кручу в воздухе карандаш… вспоминаю… а левой, чисто машинально, щёлкаю одноразовой пластиковой зажигалкой Lotus, смотрю на пламя и… снова щёлкаю.
И тут…
Я вижу, что внутренняя дверь, ведущая в склад, открывается и в дверном проёме возникает барич Заи. Он идёт из магазина в жилой блок фургона. Увидев, чем я занят, барич Заи молча бухается на колени, утыкает лицо прямо в пол и начинает что-то негромко бормотать, видимо, какую-то выученную им молитву.
Уй-я-я! Да, как же я его прозевал-то… ещё и зажигалку Lotus ему засветил… В этом мире пока есть только спички, не изобрели пока зажигалки… Вообще, я уже давно подозреваю, что, вдруг уверовавший в того, кто Имя, барич Заи и меня самого уже начал воспринимать как… Кого? Ой, не знаю… Беда с этими престарелыми неофитами… У нас в МГУ полно таких преподавателей, они всю жизнь работали на кафедре «Научный атеизм», а сейчас они все, перед пенсией, толкутся на факультете Религиоведения. Все, вдруг уверовали, ясен пень… Такое несут на лекциях… бедные студенты.
И вот, что с этим делать? Разубеждать барича Заи в своей необычности? Чувствую, бесполезно… А у меня на него большие планы… А-а-а, ладно, побуду этим… Кем? Да, кем скажет барич Заи, тем и побуду… И я важно говорю ему протяжным голосом, как причтик на службе… как призрак отца князя Миха, только без рупора:
— Встань с колен, о, прозелит Заи… сядь за стол… о, любезный моему сердцу неофит, хочу говорить с тобою откровенно…
Долго я так говорить не могу, начинает разбирать дикий хохот, но пока держусь…
Барич Заи молча встаёт на ноги, садится на маленький приставной стульчик, придвигается к столу и смотрит на меня такими преданными собачьими глазами… о, нет, я сейчас точно расхохочусь:
— Скажи мне, о, прозелит Заи… хочешь ли ты, пистевон, что бы меня пленили, ограбили и позорно убили сильные мира сего, как это случилось с тем, кто Имя, когда он явился к людям⁈
Барич Заи часто-часто мотает головой, он, конечно же, не хочет, чтобы со мною так несправедливо поступили, и это желание его совершенно искренне, я слежу за его мыслями.
— Тогда, какого ты ведёшь себя как последний елоп, о, прозелит Заи⁈ — рявкаю я, делаю небольшую паузу и говорю уже обычным, но наставительным тоном:
— Значит, так… с этого момента, дорогой барич Заи, Вы обязаны вести себя со мною, как с обычным мальчиком, особенно на людях. Мальчикам моего возраста говорят «ты», перед ними не бухаются на колени и вообще… пока не приедем в Ман, никому не нужно знать кто из нас двоих настоящий хозяин фургона, вернее, для всех им будете Вы, как и раньше. Приедем, разберёмся, а до тех пор, ни-ни. Только Вы теперь знаете кто я, умный, догадались, но этого достаточно, тс-с… А за Ваше молчание, я и дальше буду Вас спасать, сохранять и всячески способствовать. Принимается?
В глазах Заи стоят слёзы умиления, умом и сердцем он принимает, что да, он будет всё делать так, как сказал… Кто? Конечно же, Светлый Ангел того, кто Имя, вот кто! Но, нужно ещё слегка потренироваться. И барич Заи кивает головой, мол, да, принимается, он согласен!
Ага-а! Вот я кто… Светлый Ангел! Ну, и хорошо, Ангел, так Ангел… хоть не Сын того, кто Имя… И мы идём с уже явно успокоившимся и повеселевшим баричем Заи на склад, выбирать для меня одежду, хоть как-то подходящую для передвижений по Америке, не каждый же день там проходит фестиваль анимэ…
Выбираем мне: узкие чёрные штанишки в облипочку, до щиколот, по-моему, женские, под длинную широкую юбку — сойдут за легинсы; простую нательную рубаху без ворота и пуговиц — сойдёт за футболку; и по пояс чекрыжим портновскими ножницами длинную чёрную сутанку с капюшоном — сойдёт за толстовку. На ногах, мягкие обутки из козловой кожи — сойдут за ретро. Всё, я готов!
Захожу к себе в опочивальню. В жилом блоке фургона их две, каждая на двоих, как в купе понзда. В соседней опочивальне, точно такой же, ночью спят барич Заи и возничий Речи. А в моей, ночью на нижней полке сплю я, а на верхней стоит домик для ужиков — большая картонная коробка от женской шляпы с двумя небольшими дырками-выползами. Сую руку под крышку коробки, ужиков на месте нет, видимо, уползли по делам, и достаю оттуда два предмета — завернутый в тряпицу медный магический браслет с растёгнутым неснимаемым замком и большой буквой М посередине — маг, и кожаный мешочек с деньгами, завязанный сверху узким сыромятным ремешком. В мешочке, вперемешку — золотые, серебряные герры и медная мелочь, вплоть до грошика. Это, мой кошелёк и я с ним здесь хожу.
Барич Заи возится на складе… а я сажусь на диванчик… список оружия и кошелёк в карман… браслет в левую руку… зажигалку в правую… выдыхаю… закрываю глаза… настраиваюсь… Всё, пошёл! Зажигалка вспыхивает ровным мощным факелом.
Звуки уходят… темнота!
Я открываю глаза!
Ну, ещё раз, здравствуй, Америка! Здравствуй, штат Монтана! Здравствуй, город Бозмен округа Галлатин! Здравствуй, университет! Здравствуй, уже такая родная площадь перед кампусом, сейчас пустая, лишь изредко пересекаемая пробегающими фигурами опаздывающих студентов. Идут занятия, все студенты и преподаватели с утра в аудиториях. А мне к ним и не нужно, я иду в город.
Вообще, Бозмен городом назвать трудно, так, городишко с населением менее 40 тысяч человек. Половина — частные хозяйства, половина — жилые дома и офисные здания. Здесь есть всё, как и в любом американском городе, но всё такое… среднее — небольшое, невысокое — этажи, доходы… Кроме цен на недвижимость, они одни из самых высоких в стране. Т. е. деньги в Бозмене водятся. Бозмен, город белых, черных здесь очень мало, всего 1,5%, но и в таком количестве они создают в городе немалые проблемы. Но мне нужны именно они, и сами черные и те проблемы, которые они здесь создают, а именно, только одна из них — нелегальная торговля оружием. Дело в том, что хотя в Америке и продают оружие населению… но я не население, у меня нет документов и никто мне в обычном оружейном магазине никакое оружие не продаст. И только заикнись об этом, тут же окажешься в полицейском участке, с этим здесь быстро… Да и наличных долларов у меня нет, не на что покупать что-либо, даже поесть.
Я не вор и не грабитель, хотя, конечно, мог бы… С моими-то способностями, раздобыть любую сумму не проблема. Но пока я иду туда, где это можно сделать честно, в антикварный магазин на Галлатин Каунти с гордой вывеской Antique Market над невзрачной дверью в небольшое помещение. Судя по рекламе, именно здесь торгуют старыми монетами. А телефонный справочник с рекламой я уже предусмотрительно полистал в первой же попавшейся телефонной будке.
Вообще, торговля антиквариатом, это очень непростое дело, и чтобы в нём начать прилично зарабатывать, этому нужно посвятить жизнь — получить хорошее, желательно, историческое образование, иметь большой опыт и безупречную репутацию… или быть наглым, но удачливым пройдохой, как Шлиман, хотя, тот, кажется, был археологом…
Милтон Сойер, владелец небольшого антикварного магазина в Бозмене — и тот, и другой. Он блестяще образован и глубоко знает нумизматику, начиная с древнейших времён. Но, при этом, совсем не прочь обштопать лоха ушастого, случайно завернувшего к нему в магазин… купив у него за центы то, что в реальности стоит очень и очень дорого. А такое бывало, и не раз. Но, обмануть самого мистера Сойера невозможно! С его образованием и опытом, лучше и не пробовать, все подделки он раскусывает на раз. Любые.
И если бы не бабы… Собственно, из-за одной из них, мистеру Сойеру, стареющему еврею, преуспевающему бизнесмену и владельцу знаменитого антикварного дома «Охотник
