Датчики показывали ещё полбака топлива, но эта девочка такая жручая, предположу, двадцатку по трассе ест, так что где-то через сотню километров надо будет присматривать заправку.
КАНАДСКОЕ ШОССЕ
Вовка, день тот же.
Многополосная дорога, на которую я выскочил, была обозначена как «Хайвей Альберта». Не знаю, на какую букву ударение.
Правил канадских я не знаю, так что буду уповать на стратегию «делай как все» и держаться скорости потока. Хотя, встреченный значок с ограничением скорости сложно было не понять. 100 километров в час (слава Богу, тут всё в нормальной метрической системе!), нормально. А на спидометре у меня семьдесят пять.
Спидометр у «Кобры», как положено порядочной американской машине, был в милях.
Это вызвало у меня некоторую заминку в пересчётах. Сколько там в миле километров? Один и шесть десятых, вроде? Это что ж получается, сто двадцать гоним?
Машин вокруг летело множество, все держались плотным потоком, и попавшиеся пару раз местные блюстители дорожного порядка относились к происходящему абсолютно индифферентно. Шелби «Кобра» могла и до двухсот спокойно разогнаться, но это я решил оставить на тот случай, если придётся «помирать — так с музыкой», и просто ехал, наслаждаясь машиной. Да, жестковата. Зато один звук мотора чего стоит! Очень сексуально. А как она повороты проходит, просто песня! Как к дорожному полотну прилипшая! И рычаг переключения передач сделан так, что напоминает звук затвора. Не знаю, как на это реагировали дамочки, мне нравилось.
Надеюсь, что хозяйка с подружкой счастливо проводят время в каком-нибудь спа, потому что ехать по этому хайвею было одно удовольствие. Трасса хорошая. Канадская полиция особо не лютует. Машина — огнище! Единственное, в паричке жарковато, но тут спасало полнейшее отсутствие крыши. Обдувает!
Через час я заехал на первую заправку. Бензин в Канаде был подороже, чем в США, да и хрен бы с ним. Пока ждал в очереди, залез в бардачок, а там барсетка! Красненькая такая, лаковая, вся в сердечках. А внутри документы на машину и водительские права, так я и думал! И дамочка на фотке, с чёрными волосами. Да, не сильно похожа, но кого это волнует? Спасибо, что белая, а не нергитоска. Прочитал имя. Джессика Доу. Пойдёт.
Ещё там валялся косметический каталог и пришпиленные к нему крошечные упаковочки с крошечными, как игрушечными, помадами. Образцы?* И длинный полупрозрачный шарфик неоново-розовой расцветки «Барби нервно курит».
*Пробники, на самом деле.
Тупо сказал парню-заправщику писклявым голосом: «Фулл», — и сунул этот косметический каталог из бардачка и ручку, чтоб написал мне цену присовокупив, мол, «айм болгариен, ай донт андестенд». Заправщик деньги принял, но смотрел на меня с этаким прищуром… Заправляка-подозревака, блин.
Проезжающий мимо чувак со второй колонки тоже глянул косо. Чувствую, одного парика для маскировки недостаточно. Хм…
Я достал шарфик и как мог художественно намотал вокруг шеи. А! Маскироваться, так по полной. Вытащил эти игрушечные помадки, выбрал самую безумную. Тщательно нарисовал рот, глядя на себя в зеркало заднего вида. Ну вот! Теперь я умеренно страшненькая девочка! Попробуйте только не поверить.
Через два часа я остановился ещё раз, на окраине города Хай-Прейри, снова залил полный бак и купил горячих бутербродов плюс кофе в большом стакане. С голодухи не помрём!
Тут меня в трансгендерстве не подозревали, просто смотрели жалостно.
С этого места номер шоссе менялся на 49, но по сути не изменилось ровным счётом ничего — движение осталось почти таким же интенсивным. А вот чем дальше, тем поток становился реже.
Через полтора часа проскочил занимательную развилку у Доусон-Крик, одна линия от которой уходила на север, а вторая на запад, но обе, что характерно, на моей карте были обозначены как «Хайвей 97». Непосредственно на месте, однако, обнаружился указатель, недвусмысленно намекающий, что двигаясь на север, вы попадёте на Аляскинское шоссе.
Спасибо, конечно, но я это уже и без указателей понял — иначе г о ры не миновать было никак, только если по заливам, паромными переправами, а там мне мелькать совсем не хотелось.
Трасса Аляска оказалась далеко не такой навороченной, как я ожидал. Двухполосная. Не в каждую сторону, а всего. Теперь машин стало в разы меньше, и чем дальше, тем интенсивнее редел поток. Остались в основном цистерны и отдельные дальнобойные фуры. Дорога сделалась живописнее — то есть извилистее и сложнее. Будь я один, я бы спокойно девяносто шёл, эта машина позволяет, но поскольку участников движения всё ещё было довольно много, частенько приходилось пристраиваться за осторожно крадущимися под гору и в поворотах дальнобоями и дожидаться, чтобы встречная полоса освободилась и представился удобный случай их обогнать.
Пока тащился, успевал по сторонам смотреть. Природа пошла практически как наша сибирская, глазу привычная. Да и ландшафтные красоты — крутые сопки, скальники, почти уже горы — сильно напоминали окрестности Красноярска, по Байкалу тоже такое есть. Почему-то это вселяло осторожную надежду на благополучный исход.
В местечке Форт-Сент-Джон я ещё раз заправился, прикинул, что до Форта Нельсон должно хватить. Купил какой-то бургер. Сделал это, если честно, на полном автомате. Меня не отпускали смутные сомнения: уж больно всё гладко идёт, не возникло бы какого-нибудь западла. Вот, допустим, я еду-еду — и доеду. Как будет выглядеть пограничный переход на шоссе в горах? Можно ли будет его хоть как-то обойти? А если нет? Что делать, штурмом брать? Это вам не южноканадская граница, где километрами по обе стороны может быть рядом понастроено или тупо лес, ходи — не хочу.
Через три часа прям посреди пустой трассы внезапно начал кончаться бензин. А я километров шесть назад заправку проскочил, рассчитывал же, что до Нельсона хватит, чтобы перед основной трассой уж под завязку залиться. И тут такой пердимонокль! Я уж начал думать, что всё, придётся машину бросить. Но на моё счастье появился городишко (или посёлок, хрен знает) со странным именем Масква (Muskwa, если хотите по-аглицки). Заправился. Пока рассчитывался в магазинчике, увидел, как в том же заправочном магазинчике мужик выбирает канистру и заливает топливом. А я чего туплю? Тоже купил. Три! Самых здоровых, которые влезли в мой багажник. Мне их даже любезно помогли уложить — девочкам же надо помогать, правильно?
Возможно, они удивились, что та же хрупкая девочка купила пару огромных бургеров с большой бутылкой колы на ужин, но это уже не моя печаль.
Пока доехал до следующего пункта по трассе — Форта Нельсон — прикидывал так и эдак.
Машинка у меня ест, как дамочка после жёсткой диеты. Под капот я ей не заглядывал, какой двигатель стоит, не смотрел. Но потребляет, кажись, всё-таки поменьше двадцатки. Семнадцать, может, где-то так. Полагаю, что хоть какие-то заправки вдоль трассы должны стоять — как-то же народ больше двух тысяч километров в один конец преодолевает? Сомневаюсь, что все прут на себе штабеля запасных канистр.
А если нет? Если, допустим, хозяин заправки внезапно решил уехать в отпуск? А я со своим расходом до следующей дотяну ли? Опять голосовать? На Аляскинском хайвее народу не так много, буду привлекать внимание, как палец на лбу… А пешком идти категорически не хочется. По моим прикидкам, от нынешнего моего местоположения до Анкориджа две тыщи километров с сотенным хвостом, опупеешь топать.
