он…
— не нашел ничего лучшего я, как снова обратиться к бессмертному Александру Сергеевичу. — Верите — нет, Василий Николаевич, я только что читал статью, написанную журналистом дубровицкого "Маяка" к столетию Союза Советских Республик.
— Нихрена себе у них там свобода слова! — дернул головой он. — Но столетие… Это ведь значит, что всё не зря, да? Что мы что-то делаем правильно?
— Очень на это надеюсь, — сказал я. — Очень.
Слова о "большой крови" в Самарканде мне правильными не показались. Как и заход Волкова про "расстреляем к такой-то матери".
* * *
Чтобы найти Эрнеста, мне пришлось приехать по адресу, который он мне дал при расставании. Это был какой-то совершенно мрачный двор-колодец в переулке с травматологическим названием. Ноябрьская безысходность и московская клаустрофобия чувствовали себя здесь очень комфортно. К тому же — пошел мерзкий моросящий дождик, грязные лужи под ногами принялись разрастаться, а лица у прохожих совсем посерели.
Какая-то дамочка с химзавивкой прикрывала голову газеткой, и при этом мужественно шагала по осенней жиже, взрезая воды с радужной пленкой сверху носками сапог, и совершенно не беспокоясь о том, что ее пальто насквозь промокнет: "химия" — превыше всего!
Пара товарищей неопределенного возраста оккупировали крыльцо, пуская клубы вонючего дыма из "беломорин" и почесываясь. Они обсуждали, кто кого сожрет: ленинградские — бульбашей, или бульбаши — ленинградских. Увидев, что я затормозил и высматриваю нужный подъезд, один из них спросил:
— А вы чьих будете, товарищ?
— Так это, я Эрнеста ищу, — невпопад ответил я.
— Стилягу этого? Что, тоже физиономию ему поправить собираетесь?
— А что — стоило бы?
— Может и стоило бы, да он больно резкий. У него правый — пушечный, как у Позняка!
— Да знаю уже, — потер я скулу. — Мы с ним на ринге стояли. Не подскажете, где искать? Он меня в Москву приглашал, говорил у них тут тоже отделение Федерации имеется, у "Динамо", кажется. Вот теперь дозвониться не могу.
— А, так вы из "уличных"? — обрадовались мужики. — Мы тоже пару раз ходили, и в ринге стояли… Любо-дорого: и по морде получить можно, и на сутки не присядешь… Помнишь, Поликарпыч, как мы с тобой…
Они едва не ударились в сладостные воспоминания о легальном мордобитии, но я вклинился:
— А Эрнеста мне где искать-то? Дома он?
— Какой там! Вечер на дворе! Небось со своими мажорами опять в "Лире" папашкины деньги пропивает!
— Да какие папашкины? — одернул его товарищ. — Этот — спекулянт, точно тебе говорю. Он с папашкой три года назад разругался, квартиру вот туточки снял и водит к себе девок!
— А! Девки — да… Где только таких краль выискивает?
— Так что — в "Лире" его искать? — снова прервал их поток сознания я.
— Ну ищи, попробуй… Там швейцарец злющий, черта с два тебя с такой рязанской рожей пустит!
— И ничего не рязанской, — обиделся я.
— Что, тоже ма-а-асквич? — заржали мужики.
Я плюнул с досады, развернулся и пошел прочь из сего мрачного места. Про кафе "Лира" я помнил только то, что там открылся первый московский "макдак" в своё время, и располагалось оно на Пушкинской. Опять хреначить черт знает куда — может, такси взять?
И зачем мне эти страдания? Мог ведь попросить у Волкова пробить адрес Постолаки по своим каналам, ан нет — захотелось сделать вид, что я сильный и независимый… Да и времени бы ушло порядочно: нынче интернетов и электронных баз данных нет, начали бы ковыряться в архивах, звонить, подняли бы хай, напугали бы местную власть там, в Дзержинском, Маврикис Адамович может подумал бы чего-нить не того, сотворил бы что-нибудь дикое… Кто его знает?
Вот я и решил — собственными силами. Так что такси всё-таки пришлось искать, и платить втридорога — тоже. Но завтра нужно было попасть в редакцию "Комсомолки" — кровь из носу — и предъявить жирное журналистское расследование Ваксбергу, тем более одобрямс от Волкова имелся, пусть текст и пришлось урезать, и перед публикацией еще раз согласовать.
Я и сам не заметил, как любимая наука москвичей — суетология — захватила меня с головой и превратила в одного из своих преданных адептов.
Глава 11, в которой есть место удивлению
Оказывается, в Советском Союзе были швейцары. Этого звали Костя и он смотрел на меня как Ленин на буржуазию. Настоящий фэйсконтроль, ёлки! Кафешка, на мой взгляд, была самая обычная: стеклянные витрины, коктейль-бар на небольшом возвышении, входная группа в лаконичном стиле… Почему столичная золотая молодежь его выбрала в качестве своего места постоянной дислокации — понятия не имею! Народа на крыльце толклось очень много: курили, разговаривали, пританцовывали.
— То есть — не пустите? — уточнил я у швейцара, который сделал каменной лицо и смотрел сквозь меня.
Тот пожал плечами. Я полез за кошельком, взгляд и поза Кости слегка поменялись — значит, я двигался в правильном направлении! Извлек на свет Божий рубль, глаза халдея блеснули — есть!
— Я Эрнеста ищу. На меня похож, в кожанке ходит, прическа такая у него…
— Ах, Эрнеста! — монета магическим образом пропала из ладони Кости. — Так вон он, на баре сидит, шампань-коблер пьет.
Я глянул сквозь стекло в сторону барной стойки: Эрнест действительно был там, увивался вокруг какой-то девушки с огненно-рыжими кудряшками. В своем репертуаре…
— Проходи, проходи, Андрей… — швейцар Костя предупредительно приоткрыл дверь и в нее быстро прошел какой-то смутно знакомый парень с огромной кудлатой шевелюрой, бородкой и усиками.
Андрея никто задерживать, например, не собирался! Меня пустили только после него. Что за знаменитость местная? Вон и на бар сходил, и Эрнесту ручку потряс… Взяв выпивки, он отправился в дальний темный угол, и мой соседушко тут же увидел меня — шевелюра перестала закрывать обзор. Зрачки его расширились, Эрнест поставил коктейль на барную стойку и с радостной рожей двинул ко мне.
— Гера-а-а!
— Эрнест.
— Гера?
— Эрнест…
— Бл*ть. Что не так?
— Отойдем?
Мы отошли в какой-то закуток, и я, не растекаясь мыслию по древу, достал удостоверение журналиста.
— Ах ты ж… А я думал — ты физкультурник! — "Комсомолка" это вам не хухры-мухры, так что впечатление я произвел.
— Сам ты — физкультурник. Мне нужен Постолаки.
— Хренассе заявочки, соседушко! И вообще — откуда ты…
— Потому что ты трепло, мот и пижон. Я видел как ты совал деньги батоно Папуашвили, когда я кофе пил у Ашота, — лучше всего было скормить ему полуправду. — Да и именем Маврикиса Адамовича несколько раз форсил. А я — слушал и впитывал. Профессиональное.
— Мда-а-а-а…. — Эрнест запустил пальцы в шевелюру. — И по
