- Мм... - с вопросом дёргаю бровями.
- Если он появится там, будет конфликт, Даш. Второй раз я не уйду.
- Где-где-где... - озабоченно шарю по его телу руками.
- Что? - удивлённо поднимает брови.
- Дозатор тестостерона.
- Даша!.. - губы дёргаются в улыбке. - Ты можешь серьезно разговаривать?
- С таким сладким мальчиком?
- Зима... - с шутливой угрозой.
Замираю, вспоминая, что мы танцевали здесь. Поднимая голову, смотрю прямо на фонарь над нами. Слепит...
У него горячие губы.
И мы опять целуемся там, где точно не стоит!
И снова вздрагиваем от того, как кто-то прокашливается вдали от нас.
Даже знать не хочу кто это!
Не поворачиваясь, смотрю Маю в глаза.
- Голодный?
- Мхм...
Я знаю, что не стоит его приглашать. Потому что все мои соседи со временем будут в курсе происходящего. Но есть какая-то внутренняя граница самоуважения, которую я преступать не готова.
Я готова не афишировать свои отношения. Но... Но откровенно притворяться что их нет в угоду кому-то, врать, отказываться публично от своего выбора... Все во мне протестует. Нет. Так не будет. Гореть на костре инквизиции мне милее, чем всё вот это!
Тактичность должна быть взаимной. Я не афиширую, а Вы не обсуждаете, дорогие коллеги!
- Пойдем ко мне.
Шаги приближаются.
Мимо нас проходит мужчина с собакой.
Встречаемся взглядами.
Отец...
Да блять!
- Здравствуйте, Сергей Сергеевич, - вздергиваю подбородок на его осуждающий взгляд.
- Здравствуй, Дарья... - давящим тоном.
Уходит.
- Это же... - оборачивается ему вслед Май.
- Отец.
- А-а-а... - растерянно. - Проректор наш?
- Нет. Это точно не будем обсуждать. Пойдем...
Глава 28 - Королева в восхищении
Мы едем в лифте. Мы здесь так горячо целовались, что у меня вскипает спинной мозг...
Даша не смотрит мне в глаза. Смотрит в глаза своему отражению, сжимая букет. Она словно держит дистанцию. Не проломиться! Напряжение зашкаливает. Мне становится больно дышать.
Касаюсь ребра ее ладони пальцами.
Ловит мой взгляд через отражение.
- Мне должно быть неловко за вчерашнее? - поднимает бровь, врубая броню.
Отрицательно качаю головой.
- Я просто почти ничего не помню и...
- Если ты вспомнишь, тебя ничего не обломает.
- Какой джентльмен!
Изображаю шутливый поклон кивком головы.
Двери лифта открываются.
- Прошу, Ваше Высочество! - стебется она.
Но... прохладно. Дистанция не исчезает.
Высочества из меня как раз и не вышло!
В коридоре крики, повышенные голоса, наряд ментов.
Переглядываемся.
Дальше по коридору, в квартире, следующей за Дашиной, какой-то пьяный рамс...
- Что происходит? - растерянно останавливается Даша.
- Отойди, - за талию отодвигаю себе за спину.
- Все, кто не прописан в квартире выходят в коридор! - рявкает мент.
- Черт... Карман порвался, ключи провалились, - копается Даша, ныряя глубоко в карман.
- Ты чо тут встал? - налетает на меня пьяный небритый бык.
Агрессивно шугая, дёргается вперед.
- Эй! - испуганно вскрикивает Даша.
Встречая его рывок незаметным резким движением, щелкаю ему в табло. Слегка, но расчётливо. Ловлю, аккуратно укладывая на пол.
- Ты… ударил его?! - шепчет она.
- Нет... Пьяный просто. Упал.
- Да?.. - доверчиво сжимает мой рукав, выдыхая. - Испугалась за тебя!
Вжимается губами мне в шею. Замирает...
- Не надо пугаться за меня. Нашла ключи? - глажу ее.
- Нашла...
- Открывай.
- Так, а этот что? - присаживается мент, щупая пульс у рухнувшего.
Пожимаю плечами.
- Упал.
- Ну наконец-то! Задолбал...
Заходим в квартиру. Даша "топит" розы в ванной. Переодевается.
Я разглядываю книги на полке.
- "Идиот"... Достоевский.
- Читал?
- Нет.
Беру следующую.
- "Белая гвардия..."
- Читал?
- Нет.
- А что читал? - подозрительно. - Вернее... А что зашло?
- "Гамлет", "Отверженные"... "Скотный двор", "Человек, который смеётся"...
- Вау, Мистер Янг! В оригинале читал?
- Конечно, - показываю ей язык.
- "Королева в восхищении!", - порхает ресницами.
- Это тоже читал. Но линию с Иешуа не просёк, - признаюсь я. - Пропускал…
- Я всё тебе прощаю за Гюго и Оруэлла!
Даша снова становится игривой и лёгкой. Включает музыку на системе.
Саунд: Никому я тебя не отдам (Remastered) - Линда
Возится с мясом.
- Должна признаться, что готовить я не умею. Поэтому... без больших ожиданий, пожалуйста!
- Давай, я, - забираю у нее большой нож.
Двигаю к себе разделочную доску с мясом.
- Нож туповат. Есть чем заточить?
- Нет, надо отвезти, чтобы заточили.
Беру второй нож, точу один об другой.
- Лихо, - комментирует Даша.
- У нас тренер настоящий джигит! - смеюсь я. - Он считает, что мужчина обязан уметь обращаться с ножом. Прокачал нас.
- Бессо?
- Да. Бес.
Садится на подоконник с сигаретой. Приоткрывает окно. Но так и не прикуривает. И так внимательно смотрит на меня... Что я сердца не чувствую.
- Ты часто говоришь про тренера. Про отца - никогда. Почему?
- Отец... - вздыхаю я. - Я его ожиданий не оправдал. Пошел не тем путем, на который он рассчитывал. Он все ещё расстроен и обижен, что я выбрал другую модель. И проигнорировал тот путь, который он выстелил для меня. Других сыновей у него нет. Он чувствует опустошение по моему поводу.
- К психоаналитику ходили? - дёргает бровью.
- Да, - улыбаясь, киваю я.
- А кто у нас папа?
- Папа... Я бы хотел, в твоих глазах не оказаться в его тени, - уклончиво формулирую я. - А остаться просто Маем Янгом. Самбистом Беса...
В тени Беса мне сильно комфортнее.
- Поэтому, мне бы не хотелось пока рассказывать про семью. Но позже я вас обязательно познакомлю.
- Это лишнее, - прикусывает губу.
- Ты всегда так... - щелкаю пальцами, подбирая слово. - Заранее отталкиваешь людей?
- "Избегающий тип привязанности", - подсказывает она. - Я такая, да.
- Почему?
- Все по классике. Привязанности - это очень больно, - пожимает плечами. - Лучше не допускать исчезновение дистанции, чтобы потом не рвать по живому.
- Зачем рвать?
- Ну может, потому, что у меня характер - отстой? Я терпеть не могу давления и фиксации. И я не способна сохранять отношения с людьми поэтому? И вместе с этим, я ранимая тварь, которой больно даются разрывы? Что же мне делать? Только "избегающий тип".
- Ходила к психоаналитику?
- Да! Но с ним мы тоже не подружились.
Задумываясь, режу мясо.
- "Сергей Сергеевич"... - напоминаю ей.
- Мы обоюдно решили разорвать семейные узы. По причине взаимного разочарования. Давай считать меня сиротой! Есть проректор Зима. Есть препод Зима. Однофамильцы.
Говорит это как заученный стих.
- Я понял... За тебя надо бороться с тобой же, да?
- Аха-ха... Я так влюблюсь, пожалуй.
- Будем изучать противника. Как разделывать? - уточняю на счёт куска мяса.
- "Противника"? - хихикает она.
- Как разделывать "противника" я в курсе...
Встречаемся взглядами, зависаем...
Ее веки медленно смыкаются, во взгляде появляется поволока...
- Ты в сексе тоже... "джентльмен", - облизывает губы.
- Если дама не против - варвар, - не отвожу взгляда, ловя ее реакцию.
Не выдает реакции!
Улыбаясь, отворачивается, смотрит в окно.
- Так... как резать?
- Мм... Не знаю. Ты хочешь рагу или жаркое?
- Жаркое.
- Тогда не режь. Пустишь меня "за руль"? - стреляет взглядом на плиту.
- Я сам...
- Ох уж эти фантомные кавказские гены самбистов Беса!
