– Там, на Крите, – говоришь ты, – вы сказали, что знаете меня лучше, чем я сам. Что это значит?
– Ничего, мистер Арвал. Ничего, потому что вы все еще ждете очередного доктора Милта и «золотую зажигалку», которой можно сжечь свое прошлое.
– Иногда это единственное, что остается, – говоришь ты и наливаешь себе выпить. – Иногда это единственное…
* * *
Космопорт Эреха гудит своей маленькой суетной жизнью. Купи у местного торговца брошюру об этой планете, дождись, когда автомат выплюнет заказанный стакан дешевого синтетического кофе, и постарайся ни о чем не думать. Просто читай и пей кофе. Войны, пейзажи. Войны, пейзажи. Войны, пейзажи… Даже странно как-то. Непонятно, чем больше гордятся жители Эреха: ядерными бомбами или дикими лесами. Четыре великих войны. Четыре великих заповедника. Сто сорок разновидностей самого популярного оружия. Сто сорок наименований вымирающих животных, которых удалось спасти. Треть планеты выжжена и превращена в пустыню. Треть планеты спасена и превращена в заповедники. Допей кофе и подумай: где же, черт возьми, находишься ты?!
– Мы на оставшейся трети, – говорит торговец, у которого ты покупал брошюру.
Купи универсальный переводчик и выйди в город. Правда, похоже на один большой базар? Все кипит. Все движется. Тысячи голосов сливаются в один нескончаемый гам. Переводчик надрывается, оглушая левое ухо. Как он настраивается? На зеленом дисплее какая-то надпись на незнакомом языке. Нужно вернуться и спросить торговца, но в космопорт уже не пускают.
– Нужно купить билет, – говорит солдат в грязно-серой форме.
– На кой черт мне билет?! Мне нужен торговец.
– Без билета нельзя.
– Послушайте, – ты видишь на левом ухе солдата такой же переводчик, как у тебя. Показываешь ему свой. – Помогите мне настроить его.
– Либо покупай билет, либо пошел прочь!
– Всего лишь настроить…
Ты падаешь на колени, сгибаясь от удара прикладом винтовки в живот. Закрываешь руками голову, ожидая новых ударов, но солдат просто стоит и смотрит куда-то сквозь тебя, словно ничего и не было. Толпа оборванцев, размахивая билетами, проходит в здание космопорта. Тебя окутывает облако пыли, набивается в рот… Ты идешь между торговых рядов. Выбери холодную бутылку минералки. Теперь яблоко (или что это такое?). Жар и гам плавят мозг.
– Купите девочку! – цепляется к тебе кривоногий карлик. Вот шлюхи, похоже, везде одинаковые.
Обритый наголо мальчишка лет семи бросается тебе в ноги и начинает начищать ботинки.
– Три монеты! Три монеты! – кричит он, требуя плату за свой труд.
Бегущие и кричащие люди обходят вас стороной. Это прямо как «Касабланка» Томаса Диша или, если ты решишь остаться, – «Спуск». Чуть зазеваешься – и все! Бесконечная вереница эскалаторов несет тебя вниз, и нет шанса вернуться назад. Бежать, кричать, сходить с ума – эскалаторам все равно. Ты можешь либо продолжать спуск, надеясь, что там тебя ждет спасение, либо остаться и сдохнуть на одной из площадок между эскалаторами. И знаешь, в чем вся фишка? Когда ты начнешь падать, ничто уже не будет иметь значения. Ничто.
– Вы турист? – спрашивает тебя светловолосая девушка в прозрачном платье и с темными от пота подмышками.
Ты киваешь и почему-то сравниваешь ее с Прис. Какой яблоневый сад?! Какие мечты?! Разве это все было с тобой?!
– Вот! – девушка показывает на тяжелые корзины с продуктами и какими-то тряпками. – Помогите мне отнести их домой, и обещаю накормить вас обедом и показать город.
Вы проталкиваетесь сквозь бесконечные толпы и спускаетесь в переход через улицу. Мочевой пузырь предательски напоминает о выпитой минералке.
– Где здесь туалет? – спрашиваешь девушку.
– Везде! – смеется она и обещает, что не будет подглядывать. – Вы, туристы, такие забавные, – говорит девушка, когда ты снова поднимаешь корзины.
Вы выныриваете на улицу. Машин на дорогах так много, что ты едва можешь дышать. Жара и выхлопные газы. Мухи и пот. Крики и надрывающиеся клаксоны… «Может, на Крите было не так уж и плохо?» – думаешь ты… Вот оно! Чувствуешь? Прошлое наступает на пятки. И где, черт возьми, раздобыть ту «золотую зажигалку», которой можно сжечь все мосты?!
Кухня. Ты ставишь корзины на пол и понимаешь, что места здесь хватает либо для тебя, либо для корзин.
– Я сейчас все уберу, – говорит девушка и спешно распихивает по навесным шкафам продукты. Кондиционер работает, но за окнами слишком жарко. – Ты тоже приехал, чтобы посмеяться над уродцами из Рудо? – спрашивает девушка.
– Нет, – говоришь ты. – А что за Рудо?
– Треть планеты, куда упало больше всего бомб.
– Я думал, там никто не живет.
– Еще как живут, – девушка включает электрическую плиту. – Сделать тебе омлет?
– Лучше чего-нибудь холодного.
Она открывает холодильник.
– Так ты точно здесь не ради уродцев?
Ты уверяешь ее, что нет.
– Это хорошо, а то приезжают всякие умники, словно у нас не планета, а зоопарк какой-то!
– Я видел и похуже, – говоришь ты.
– Правда?
– Я не хочу об этом рассказывать.
– А я и не хочу слушать, – она достает две бутылки пива.
Спроси: нет ли чего покрепче?
– Еще слишком рано, – говорит она.
– Мне можно.
– Это еще почему?
Ты вспоминаешь Нолана и молчишь…
– Здесь можно найти работу? – спрашиваешь ты во время обещанной экскурсии.
– Здесь можно найти все что угодно! – смеется девушка. – Неужели ты хочешь остаться?
– Может быть.
– А что ты умеешь делать?
– Строить.
– А еще?
– Что значит «еще»?
– Ну что-нибудь. Вот я, например, могу работать секретарем, продавцом, швеей. Могу даже стать уборщицей, если придется. А ты?
– Не знаю. Думаю, уборщик из меня не получится.
– Ой, это совсем не сложно! – она сжимает твою руку, прощупывает мускулы. – К тому же ты не хиляк. Можешь, если что, устроиться на рынок. Там всегда требуются грузчики. У меня есть подруга, так у нее семилетний сын зарабатывает как взрослый, начищая туристам ботинки. Главное – хотеть, а остальное приложится. Понимаешь?
Ты смотришь на нее и говоришь, что сейчас, пожалуй, самое время выпить водки…
Пьяные и счастливые, вы целуетесь в каком-то душном баре, под музыку, далекую от понимания цивилизованного человека. Ты запускаешь руку под мокрую от пота блузку. Нащупываешь одну грудь, вторую, третью…
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});
