«Летние ночи коротки. Такой срок…»
Летние ночи коротки. Такой срок.Пара часов сумерек, и опять свет.Юноша. Взгляд горящий.Решил. Смог.Только ясней не стало…Ни да, ни нет.
Видимо, здесь не важен день или год.Можно искать повод, ждать час.Время опять спрячется и уйдёт.Не подвернётся случай или шанс.Не совпадут рейсы, в который разСменится ритм жизни, друзей кругСкроет среди многих чужих глаз.Спрячет среди сотен других рук.
Может, и будет встреча других нас.Время столкнёт вместе, сведёт пути…Лучше сказать не вовремя, и сейчас.
Не озвученные мысли не спасти…
«Как родился, так сразу же стал один…»
Как родился, так сразу же стал один.Как учили, ни разу и не был прав.Всё, что делал, по-новому проходил.Часто падал и снова валился, встав.
Хоть надеялся, но выбирался сам.Обжигался, но вновь кипяток хлестал.И как водится, лишь текло по усам.Пригубив выплёвывал, не глотал.
Подставляли ногу, а не плечо.И, жалея, тыкали мордой в грязь.Невдомёк, потому получал ещё.Мелочёвка шла и нечасто масть.
И не плакался, только опоры нет.И не важно. Ведь каждый, такой как есть.Было дело. Случалось, и видел свет.И горело. И грело. И там, и здесь.Скоро осень разложит свой урожай.И забелит, и выстелит серебром.Будет полный стол и горячий чай.И берёза белая за окном.
Нить
Осторожно, чтобы не испугать.Ветром унесёт, уже не поймаешь.Тонкую паутинку не оборвать.Если не дыша…Понимаешь?
Рассматриваю капельки росыВ переплетении лёгких нитей.Искрится на солнце хрустальная сыпь.Стряхнуть на ладонь.Залпом выпитьЧистую, не вымазанную во лжи.Светлую, как твоя улыбка.Оставить как есть, чтобы жить.Качаться на ниточках, лёгких. Зыбких.
Перевести дыхание. Всё забыть.Пересчитать шаги. Не рвать ромашку.Оставить эту, последнюю нить.Остальное не важно.
«…эспрессо, и пепельницу принесите…»
…эспрессо, и пепельницу принесите.Телевизор в углу. Чемпионат. Зрители.Он не болельщик. И не любитель.Так. Иногда отмечает в твиттере.
Официант спит. Кофе потерялся.Газета не интересует. Убивает время.Мог бы уйти, но опять остался.Не в том месте. И не совсем с теми.
У него кто-то. Просто по случаю.Времени для большего нет. И не надо.Некоторым повезло. И им круче.А ему достаточно ломтика шоколада.
Восторгов не было. И уже не будет.Другие на цыпочках. С горящим взглядом.А он молчалив. И склонен к простуде.Кофе и сигареты. И никого рядом.
Коротает ночь. Спать не тянет.Листает страницы. Стряхивает пепел.Он себя обманывает. Не перестанет.Просто он такой. Давно заметил.
Лишь тихая печаль…
ЛистьямиОсенними из-под снегаУкрыта земля, где не был.Как каплями,Словно засохший кофе…ВдругЛицо знакомое в профильМелькнуло и вновь пропало.Кутаюсь в одеяло.Слушаю стук колёсный,Навязчивый,Сном подброшенный.ПомнюСад.ПрипорошеныЧёрные доски забора.Стихающие разговоры.Музыка с шумом эфира…Возврат из другого мира и утренняя ностальгияТам, где спросонья нет имени.Там, где спокойно спитьсяПопросту невозможно.Солнце на чёрный помножено,Жарит как старая печка.Колёса стучат, так легче.Возврат, как всегда, неизбежен…
Свернув с дороги заезженной,Ступаю по жухлым листьям.Сосен обвисшие кистиЦарапнут щеку несмело.Зачем,Что вообще я здесь делаюНа старой, забытой дороге,Присыпанной очень немногоОсенними ломкими листьями,Обрывками слов, письмами,Сотканными паутиной.И в этой серой картинеЛишь только синее небоНад местом, где раньше не был.И ветки невзрачных сосен,И листья-письма из осениШепчутся под ногами.Крошатся мелко руками.И между пальцев, как память,Струятся пеплом по ветру,И не дают ответа…
Я не пишу
Я не пишу, когда мне хорошо,Когда душа и так поёт от счастья.Я не пишу о том, что дождь прошёл.И как прекрасен мир после ненастья.Я не слагаю строчек о любви,Когда она меня переполняет.Я не пишу, как пели соловьиВ лесу весеннем в середине мая.Не восхваляю снежные поля,Морозной дымкой скрытые просторы.Не радуюсь сверканью хрусталя,Не воспеваю пашни, реки, горы…Не пишется, когда в душе тепло,Когда ладони греют милой руку,Когда весна, и на сердце светлоЯ не пишу.Такая, братцы, штука.
66. ру
Пользователи, пишущие иногда,Известные блогеры и бомонд.То, что не все, полная ерунда!Собрались, блогопремия, тринадцатый год.Ведущий элегантен, заморский сюртук,Белое кашне, студийный микрофонНе выпускал целый вечер из рук,С трудом перекрикивая бокалов звон.Дамы в вечернем, кавалеры навеселе,Лёгкие закуски сметены на раз.Гости за столиками с напитками и в теплеРазыгрывают очередной единственный шанс.Перечисление номинантов, аплодисменты, смех,Подарочный сноубордист так ваще отпад!Карты – это, естественно, страшный грех,Однако же, поглядите, какой азарт!Одинокая кукушка и полосатый вопрос,Рисунки от руки и рубли в носок.Бабочки, где попало – от пояса до волос,Да и шляпки, если честно, наискосок.Зелёные человечки, поход в ресторан.Разнообразие призов, каждому магнит.Фотографа не уроните, он слегка пьян!Ещё пару рюмок и загремит!Финиш, организаторам – честь и хвала.Качать Галюню! Главное, не об потолок!!!Жаль, быстро блогопремия прошла,Весело было, рад, что смог.
Читателю
Пишу в дневник нелепых фраз обманО том, что осень нагоняет смуту.Пишу о том, как утренний туманМне не даёт увидеть это утро.
Пишу, не целясь рифмами в сердца,Не приукрашивая и не привирая,Свои стихи от первого лица,Они для той, которой не хватает.
Надеждой дышит каждая строка.Печаль и боль кричат о связке слога.Но общий вид готового стихаНевзрачен и читается убого.
Я не сдаюсь, рифмую каждый деньПро всякие душевные надрывы…Наутро прочитаю – дребедень,Что впору просто кинуться с обрыва.
Прости, читатель, мой нелепый слог,Ведь даль светла, и в небе солнце светит!С обрыва прыгнуть я, увы, не смог…Пойду, напьюсь… в служебном туалете!
Своё
Какие же там закаты.А песни – не переслушать!Симфонии и сонатыВыводят оркестры лягушек.
Там самая лучшая тина,И всем комаров хватает!Прекраснейшая картина,А совы вообще не летают.
Кулик на замшелой кочкеХвалил, надрывая глотку.Болото. Своё, между прочим!Шикарное, но болото!
Утреннее
Проснулся. Темень за окном.Ну, я уверен – ночь.Будильник радостным звонкомСтремится мне помочь.
Встаю в потёмках как дурак,Ругая всех и вся.Ложился – мрак, проснулся – мрак!Так дальше жить нельзя!
Купите снег!
Я научился врать давно,Ещё со школьных лет.Я деньги тратил на кино,Что были на обед.
И если двойки получал,Всегда терял дневник,Я этим маму огорчал.Но всё-таки привык.
С тех пор прошло немало лет,Но стыдно каждый раз,Когда иные господаОбманывают нас.Я рос в стране, где каждый былОбычный человек.Я как хозяин проходилСредь гор, озёр и рек.
Сейчас другие времена,Но не могу понять:Один народ, одна страна –Зачем с экрана врать?
В Сочах, мол, надо по умуНа снег лыжню ложить.И снег нам надо потомуВ Израиле купить?
И вот я не могу понятьИх мысленный разбег.Ребята, перестаньте врать!Откель в пустыне снег?
Рабочее
«Нет, всё не так, нужна третья.Как не было? Я писал!Да.Может быть.Не заметили…»Пауза в полчаса.После заново пишем, что и куда добавлять.«Может быть, всё же без крыши?Может быть, всё убрать?»Чуть позже в другом диалоге,Совсем с другой стороны,Из списка, из очень многихИ из соседней страны.«Да, правильно, так будет лучше.Согласен, оставим, как есть.Ещё бы деревья и тучи,И чёрно-белую взвесь.»Ночь, продолжаю работать.Спать? Не уснуть всё равно.Высплюсь утром, в субботу.Так уж предрешено.
/Художнику Марине/
«Чёрными чёрточками…»
