Читаем без скачивания Российский колокол, 2015 № 3-4 - Журнал Российский колокол

Это был рассказ о первом нашем герое, которым мы открываем большой проект о современной русской литературе. Николай Алексеевич Ивеншев – человек яркий, но вместе с тем не такой уж и популярный. Яркий он не своими даже красивыми фразами и филигранным владением языком, но образами, которые есть в жизни каждого из нас, и если человек так себе – такие, как Ивеншев, не постесняются так и сказать, но сделают это так, что тот плохой быстро поймет, что он такой, и ему объяснят, почему именно он такой. Если в его рассказах мы видим ситуацию из жизни – то уж точно она имеет место быть, а если он дает совет – то поверьте, такие ребята никогда не будут навязывать это, что подтверждается правилом, которое я сформулирую так: метафора идет от любви к делу, а не наоборот, как бывает в большинстве семей, к примеру. Там метафора – это повод, еще одна причина сожительствующих продажных женщин в законе и их верных дураков, соревнующихся – кто кого и делающих вид, что никто и никого в итоге. Так же и в книгах. Также со всем. Ивеншев не позволяет ни в одном своем рассказе говорить хоть немного неправды, лукавить или, тем более, уходить далеко от темы. Согласитесь, это мастерство, а еще это, бесспорно, – смелость. В данном случае она не города берет, а сердца читателей. Созидать – это совершенно точно именно его тема. Тема прозы Николая Алексеевича Ивеншева, моего замечательного писателя-земляка, написать о котором было сплошным удовольствием!

Голоса провинции

Джемали Чочуа

Родился 25 декабря 1960 г. в селе Чхороцку, Грузия. Окончил Московский химико-технологический институт им. Д.И. Менделеева. Руководитель дискуссионного клуба «Диалог» – 1985–1988 гг. (МХТИ, г. Москва).

Автор книг: «Ялтинский восход», «Мгновенья жизни».

Мастер спорта Советского Союза по гребле на каноэ, неоднократный чемпион Туркмении и Узбекистана. Лауреат международных поэтических фестивалей, председатель Литературного общества им. А.П. Чехова в 2011 г., руководитель

Ялтинского литературно-общественного Союза, председатель оргкомитета Международного Ялтинского музыкально-поэтического фестиваля «ЯЛОС», автор интернет-проекта и издатель журнала «Литературный досуг».

Ночного неба звёздные гирлянды

Загадкой веет над уснувшей Ялтой.Вальяжно звёзды отдыхают над водой,И над поверхностью сверкающей и гладкойГуляют ангелы прозрачной чередой.Застыла ночь и паутиной сновиденийОкутала прибрежные дома,И кипарисов растянула тениНад городом плывущая луна.Холодный свет зеркальным отраженьемСмывает с горизонта миражи,И свежий ветер призрачным виденьем,Как заколдованный, над городом кружит.Ночного неба звёздные гирляндыЛегли на склоны крепко спящих гор,Под терпкий запах хвои и лавандыЧарует души ялтинский простор.На набережной в строе ровном пальмы.Уснув, лежат на лавочках коты,И памятник на Пушкинской печальныйУкрасили поникшие цветы…

Льву Болдову

Пусть подступит к подбородку Лета,Ставя эпикриз в земной возне.Не будите спящего поэта!Дайте умереть ему во сне.

Пусть его душа парит над миромИ отстанут грусть, печаль и боль.Отслужил душой ранимой лирамИстинной поэзии король.И в лучах мерцающего света,На распутье золотых дорогМожет, встретит грустного поэтаВ белом балахоне грустный Бог.Всё земное будет позабыто:Боль войны, истерзанные дни,Толкотня у грязного корыта,Трескотня безудержной брехни.Он рванул в распахнутое небо,Нет, не птицей, – яркою звездой.На столе остались крошки хлебаИ обида с горькою слезой…

На Поляне сказок

На Поляне сказок в тёплой ЯлтеКормит кошек ялтинский поэт.Ну, а те, устроив догонялки,Радостно мяукают в ответ.И избушка на куриных ножкахВертится, увидев чудака,А на книжных глянцевых обложкахОживают крылья мотылька.Здесь друзья его из разных сказокЗабавляют деток целый день,И в узорах тёплых летних красокТо медведь возникнет, то олень.Прилетают птицы на кормушкуНаклеваться солнечных семян,Подразнить волшебную лягушкуНравится пушистым воробьям.На зелёной сказочной полянеКормит кошек ялтинский поэт,И ему хвостатые дворянеРадостно мяукают в ответ…

Пролетающий сон

Звонкий голос слетает с экрана,Разливается струн перезвон.Многогранна, по сути, нирвана,Ну, а жизнь – пролетающий сон,Где цветут белоснежные розы,Пробирая мотивы теплом.Я не верю в плохие прогнозы,Но монета ложится орлом.Пусть не хватит земных поцелуев,Пусть не хватит надежд и любви,Только сердце кричит: – Аллилуйя! —Песня, грустью меня не трави.Не дави многотонной печалью,Не трави обречённой тоской.Я сегодня отдался молчаньюИ такой же фортуне скупой.Звонкий голос слетает с экрана,Разливается струн перезвон,Тихо ноет душевная рана —Ей за музыкой слышится стон…

Не успел

Не успел, опоздал, не увидел,Как мой поезд ушёл второпях,Как я друга случайно обиделИ под старость остался в долгах.

Я гуляю по прошлому часто,По забытым проулкам пешком.И кричит моя юность горласто,Украшая потёртый альбом.

Запах школы, доска, мел и парта,И с урока зовущий звонок,Подзатыльник от старшего братаИ шампанского первый глоток.

Одноклассницы наши – принцессы,Мы для вас сочиняли стихи,Молодые смешные повесы,Набивались попасть в женихи.

Старый дом и друзья у подъезда,В три гитары распевшийся хор,Мы за брата считали соседа,Вот таким был когда-то наш двор.

А на станции тихо сегодня,Равнодушно пустует перрон,Только диктор кричит, как ворона:– В неизвестность ушёл ваш вагон…

«Поэты – все единой крови»

Я – северный ваш друг.И брат!Поэты все – единой крови.И сам я тоже азиатВ поступках, в помыслахИ слове.

Гуляет ветер над Кавказом,Вершины снежные блестятИ цветом солнечных алмазовНам душу радуют и взгляд.

Твой голос радужный и светлый,Хоть грусть куражится в строке,Но всё же труд твой беззаветныйСияет в русском языке.

Опять рычат цепные пушкиИ грубо бьют то в лоб, то в бровь.Простите, Лермонтов и Пушкин,Но топчут изверги любовь.

Да, для поэтов нет преграды,Нам ни к чему безумный пир,Мы ценим только силу правдыИ красоту звенящих лир.

Волшебный голос вещей рощи,Где вторят музам соловьиИ, пробивая злобы толщи,Нас призывают жить в любви.

«Поэты – все единой крови»,Нам ни к чему пожар вражды,Но правит горечь в нашем слове,Когда беснуются вожди…

Две души

Моим родителям

«Дорогая», – доносится ветром,«Дорогой», – отвечает волна,И Венера сияет над кедром,Светом синим стекает луна.

«Как ты, милая?» – спрашивал ветер.«Как ты, милый? – вздыхала волна. —На какой ты сегодня планете?Почему я сегодня одна?

Я ждала так упорно и долго,Чтоб в твоих раствориться глазах,Я рыдала ночами так горько,Что подушка тонула в слезах.

Я молилась всевышнему Богу…»«Я до встречи секунды считал.Затянуло туманом дорогуИ закрыло путь гребнями скал…»

В разных странах хранят их могилы,Разорвалась на части земля.Только ветер блуждает наивный,В белом пухе стоят тополя.

Две души так грустят не случайно,Этот мир безнадёжно жесток,Коль в истории этой печальнойНад любовью возвысился рок.

Пылают пламенные свечи

Пылают пламенные свечиИ чувства тёплые в крови,Воспоминанья нашей встречи —Как эхо солнечной любви.

Белеют в небе капли воска,Прозрачных, белых облаков,А нам казалось – будет просто,Мы счастье вызволим из снов.

С той песней нежной у фонтанаПро твой сиреневый платок,В начале нашего романаТебе подаренный цветок.

Наш Бог сроднил меня с тобоюИ в жизнь пролился яркий свет,Вдруг мир заполнился любовьюИ приобрёл и смысл, и цвет.

Смотрю в глаза твои родныеИ в них ныряю с головой.Танцуйте, звёзды золотые,Не нужно жизни мне другой.

И пусть пылают наши свечи,Куда б с тобою мы ни шли,В знак торжества той светлой встречи,В которой мы судьбу нашли.

Ялтинский восход