Читаем без скачивания На весах греха. Часть 2 - Герчо Атанасов
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Добрая душа был бай Димитр, — поддержал ее Мальо. — Он нашим в горах патроны делал, фитили давал, но Веса была злющая баба.
— Вечно она перед всеми права, вечно несчастная да обиженная, а сама завистливая и на людей клевещет до девятого колена… Еньо в нее пошел — точь в-точь Веса, даже борода у него не выросла.
— Верно, — сказал Мальо.
— Ведь посмотреть на него, — мужичишка-то с ноготок, а всем селом понукал и на больших людей огрызался, а все от злобы, попутала его злоба и зависть. Умом-то он прост, бедолага, бывало на собраниях одно и то же мелет: мы, говорит, знаем наших врагов, мы им ворота дегтем вымажем и карманы вывернем, всю заразу выведем, потому как того требует революция!
— Черствой души человек, грубый и дикий! — прибавил Мальо.
— Мы с Мальо не раз думали о том, — вновь подхватывала разговор Иванка, — что за наше обще дело вставали все бедные и угнетенные, оно и ученых людей привлекало, но мы тебе скажем вот как много мести в нем накопилось, много злобы и зависти. Хорошо еще, что мы этой болезнью отболели вовремя спохватившись. Однако… Эх, кажись, упустила ниточку, о чем это я говорила?
— О тех годах, когда Нягола взяли в оборот, — напомнил ей Мальо с улыбкой.
— Правильно, годишься вести круглый стол по телевизору! — Иванка важно кивнула мужу. — Так вот, Нягол, в селе все про это знали, но чтобы за тебя взялись…
— Это быльем поросло.
— Ваше здоровье! — пристукнул Мальо рюмкой о стол. — Вперед надо смотреть, а не назад.
По ночам, когда в доме все затихало, очнувшись от первого сна, Нягол чувствовал себя необыкновенно бодро. Он садился на кровати, той самой кровати с расписными металлическими спинками и растянутыми пружинами, на которой он спал долгие месяцы, когда его исключили из партии и нигде, даже в отчем доме не было ему приюта.
Много воды утекло с той поры — и мутной, и чистой. Жизнь, полная превратностей, пошла где старым, а где новым руслом. Жизнь — та же большая вода. Мог ли он тогда предположить, что всего через несколько лет все переменится так решительно, что он дождется воскресения, большого признания и еще больших надежд? Честно говоря — нет. Ему казалось, что коллективная ярость только углубится, что прозябание будет длиться мучительно долго, что жизнь ничем не подтолкнуть. Это объяснялось утвердившимися представлениями о чуть ли не эпической предопределенности общественного развития, в котором человеческая жизнь-лишь мгновение, не больше. Да, тут есть хлеб для него, есть внутренний опыт. У него на глазах жизнь разыграла очередной грандиозный спектакль, причем классически — с новыми героями, с новым хором.
И эта вечная загадка — человек, замкнутая, удивительно консервативная биологическая система, которая в то же время представляет собой сложный клубок связей, приспособляемости и выносливости — этот человек показал, что неслыханно неповоротливая природная основа его личного поведения может сочетаться с удивительно быстрой социальной реакцией. И если бы человек мог оглядеть свое собственное житье-бытье с расстояния, скажем, следующего века, он бы увидел, что чрезмерное заземление идеи так же опасно, как и ее космическая отдаленность от повседневного бытия.
По-видимому, древние это знали. И чем действительней физический Олимп, тем непостижимее он мифически. Иначе афиняне и спартанцы завладели бы им и застроили дачными домиками.
Нягол закурил новую сигарету. Полуночный трактат о человеке как таковом. А попробуй облечь его в простые человеческие одежды, присовокупить какую-нибудь житейскую судьбу, как сюжет вдруг придет в движение, человеческая масса взбунтуется и поди тогда разложи по полочкам намерения и поступки людей! Вспомнился начатый в этом доме эпос о времени и людях, вспомнились былые надежды. И что осталось от летописи? Несколько десятков страниц, беспорядочные дневные записи с ночными вставками, заброшенные, когда настал конец остракизму и началась пора нового расцвета писателя Нягола П. Няголова.
Здесь была своя ирония судьбы. Потому что когда закончились считанные месяцы изгнания, в которые был зачат эпос, он, победитель, триумфатор, перебрался из этого сельского домика в столицу, на литературную виа Венето, по которой невозмутимо прогуливался его собрат по перу и соперник Грашев… Собрат и соперник? Да какой же он, к черту, соперник тебе, если держит нос по ветру, если каждый его том насквозь пропитан фальшью и суетой, его герои рождаются из ничего и никуда не годятся — апостолы собственного. эго, кое-как прикрытого увядшим фиговым листом?
Огонек сигареты вспыхивал в темноте, как маленький маяк, освещающий путь еще более мелким кораблекрушенцам. И все же он тебе соперник, правда? И даже собрат. И ты не только принял этот факт, но и пришпорил свою наспех подкованную клячу, чтобы она живее двигалась по тому асфальту, где уже давно свистят шины грашевского лимузина… Его пронзил глухой, поднявшийся из самых глубин прокуренной груди острый спазм. Неужели теперь, когда ему открылось столько горьких истин, когда он ослабил все серьезные узы, а самые обременительные из них разорвал, когда не сумел удержать Маргу, а в соседней горенке спит дочь брата, когда он, наконец, собрался написать те самые, единственные слова, выношенные и сбереженные с молодых лет, — неужто и на этот раз он заблуждается? И неужели эта последняя попытка, последнее испытание его дарования, — господи, прости меня, грешного, — его призвания ни к чему не приведет?
Рука его сама потянулась к левой стороне груди, в которой появилось ощущение тяжести. Вместо слов в памяти всплыл давнишний декабрьский вечер, дышавший влажными ноздрями, необыкновенно теплый, напоенный водяной пылью и сиянием города. Из окна мансарды, смотревшего во двор, Нягол разглядывал гигантские метлы пирамидальных тополей и, подобно старцу из Сиракуз, думал, что если бы нашлась подходящая палка, он мог бы очистить все небо, смести с него низкие облака.
Тогда появился мотылек, белый маленький мотылек среди водяной пыли. Он появился неожиданно в ночи и закружил перед окном, обманутый струившимся светом. Сначала Нягол не поверил своим глазам: мотылек в канун Нового года! Но это и самом деле был мотылек — малюсенький живой парус, плывущий в безбрежной ночи, один-одинешенек во вселенной. Помнится, это глубоко взволновало его. Куда ты несешься, беспомощное создание, шептал он про себя, как очутился ты здесь в столь позднюю пору, неужто не боишься зимней стужи или не знаешь, что тебя ждет?
Эфирное создание беззаботно танцевало перед распахнутым окном, на улице неслышно моросил дождь, и он подумал, что одни создания
