class="v"> Теперь опять проснулась гидра.
Теперь опять идёт война.
Теперь опять бомбят фашисты
Наши родные города.
Но русский Дух проснулся снова,
Поднялся смело и пошёл…
Богатыри, наши Герои,
Опять встают на смертный бой!
23.02.2022
Девочка Донецка из интернета
Смотрю лениво интернет,
Листая нужные страницы,
Но вдруг мой взгляд остановился,
И я увидела тебя…
Смешная милая девчонка,
Читает стих душевно так,
Про куклу, ту что ей досталась
от милой бабушки своей.
Ту куклу сшила в Ленинграде,
Её заботливая мать,
И когда пуля залетела,
Малышку талисман и спас!
Передавали по наследству
Ту куклу, что её спасла,
И эта девочка держала,
В руках бесценный этот дар!
Я не смогла, не удержалась,
Слеза катилась по щекам,
Не понимаю, как малышка,
Могла душевно так читать!
Картинки в голове мелькают,
Вижу событья, как в кино,
И сердце сильно замирает,
И разрывает боль его.
И вот она остановилась.
Ушла картинка, а потом,
Хотелось знать мне её имя,
И вижу жуткий некролог.
Её не стало под бомбёжкой,
И даже не смогли собрать,
И я рыдаю, от бессилья,
Я не могу ЗВЕРЕЙ понять.
Прилёты были так прицельны,
Чтобы стрелять по городам,
И эти выродки не знают,
Как больно нам детей терять.
В груди у них совсем нет сердца,
Там жаба мерзкая живёт,
И нас бомбят они нещадно,
Уничтожая наш народ.
Я до сих пор о ней тоскую,
Девчонка, лет так десяти,
Тебя опять хочу найти я,
Мой интернет, мне помоги!
Не знаю имя и страницу,
Шок отошёл, но нет тебя.
Хочу слова переписать я,
Те, что читала ты тогда!
Тебя забыть я не сумею,
Твой образ вижу до сих пор,
Мой Ангел милый, успокойся,
Пусть будет мир всегда с тобой!
Сентябрь 2022 года
Возращение домой в день, когда бомба упала в центре Донецка
Еду на Родину, сердце щемит.
Память рисует проспекты.
Город, омытый после дождя,
Садами цветущими встретит.
Милые улочки и тупики,
Вас вспоминаю с теплом я.
Помню цветущие клумбы твои,
Розы с шипами я помню.
Но город родной меня встретил не так,
В домах вместо окон – глазницы.
А здания в копоти и синяках,
А мой дом совсем разбитый!
Бегу… Не знаю – зачем, почему?
Я слышу разрывов бомбы.
И вдруг – слышу стоны и ТИШИНУ…
А то, что вижу, – не помню.
Во мне смешалось кино и реал,
Мой мозг не примет такого.
Лишь вижу, души поднялись вверх,
Вернулись и вновь кружатся.
Им тяжело так срочно уйти.
Остаться хочется очень!
Но кто-то решил, что пора, – и ВСЁ!
И жизнь оборвалась тотчас…
И больше душе уже не обнять
Своих любимых по крови.
И в садик, в школу уже не пойти…
И даже – больше не подрасти,
Оставшись навек такою.
И эта боль разорвалась в груди.
И я прокричала Богу: «Приди ко мне,
Скорее приди! Спаси людей и Героев!
Дай силы нам пережить чуму,
Изгнать из нашего Рая!
Тебя на коленях я очень прошу.
Мы Новый Мир, мы построим!
И снова будут цвести сады,
И будут смеяться дети…»
Ты только нам сейчас помоги!
А дальше мы справимся сами!
20.03.2022
Сергей Ламин
Родился в 1960 году в Ленинграде. Окончил португальское отделение филологического факультета Ленинградского государственного университета. Работал в Анголе военным переводчиком по линии Министерства обороны СССР, секретарём в Представительстве МИД СССР в Ленинграде. С 1992 года занимается различными видами бизнеса. Живет между Россией и Италией.
Казацкий ангел-хранитель
Где-то на просторах Краснодарского края расположилась маленькая уютная станица Константиновская. В XIX веке, когда Россия расширяла свои владения в направлении Кавказа, появился сначала Константиновский казачий пост, названный так в честь Великого Князя Константина Николаевича. А вскоре, в 1847 году, была основана сама станица. Но рассказ мой не о станице, а всего лишь об одном её достойном представителе Соболеве Петре Дмитриевиче.
Был он из рода старого, казацкого, рода воителей-защитников земли русской. Детство его пришлось на годы Гражданской войны, когда в казачестве, да и по всей Руси, прошёл кровавый раскол. Когда пошёл брат на брата. Когда огонь революции испепелил некогда цветущие земли Дона и Кубани. Разбросало тогда всех по разным сторонам. Кто за Деникиным пошёл, кто за Кубанскую казачью республику, а кто в Красную армию за большевиков воевать. А когда смута закончилась, то в станице Константиновской остались лишь одни бабы, старики, детвора, несколько калек-фронтовиков из местных да красный комиссар с парой солдат, присланный для установления новой справедливости. Но делать нечего. Станицу, а вместе с ней новую страну подымать надо было. И работали все от мала до велика без выходных и проходных. А как иначе? Время было такое. Не до праздников. И Пётр мальчишкой поначалу с братом Иваном в поле бабам помогали. Потом подросли и пересели в повозки с лошадками. Дело нехитрое, благородное, и какой никакой, а всё же статус. Когда Петру ближе к двадцати исполнилось, появился в станице первый грузовик. А Петра, как парня деловитого
и ответственного, отправили на курсы водителей при ДОСААФ в Курганинск. Работа что надо. Вслед за работой Петр и семьёй обзавёлся. А что? Серьёзный человек с хорошей профессией может себе позволить. Жена тоже из местных, казачка-красавица Анастасия Фёдоровна подарила Петру сначала сынишку Володьку, а через год дочурку Еленку. И так бы дальше счастливо жили, трудились да детей рожали,
