Читаем без скачивания Записки террориста (в хорошем смысле слова) - Виталий Африка

Подъём! Подъезжают вроде как. Из зелёнки с заспанными рожами выбираются героические защитники Новороссии, тихо матеря укров, малайцев, командование (совсем тихо) и всё происходящее в целом. Ещё минут пятнадцать ждём. Вот и автобус с малайцами. Подъезжают, останавливаются. Наши подходят. «Переводчика сюда!» Да здесь я, здесь, чего орать. И вообще у них свой наверняка есть. Старший малайцев, худощавый невысокий мужик с явно военной выправкой, выбирается из автобуса. Не знаю, где уж там их переводчик, но переводить приходится мне:

— Здравствуйте/здравствуйте!

— Как доехали?

— Спасибо, хорошо. Насколько я понимаю, мы сейчас едем на встречу с премьер-министром?

— Да, конечно. Следуйте за нами. Один наш человек будет в вашей машине, для безопасности.

— Хорошо, спасибо.

— (Мне.) Африка, давай к ним! Все по машинам, поехали!

Сажусь, едем. Малайцы с интересом вертят головами, особенно на блокпостах или когда канонаду даже в машине слышно. Вообще, я бы с большим интересом с ними пообщался, но самому навязываться не хочется, а они ничего не спрашивают, чтоб можно было беседу завязать. Только между собой на малайском переговариваются. Ну, ладно. Это разочарование я переживу.

Останавливаемся у ОГА, малайцы заходят внутрь, поднимаюсь с ними на верхний этаж. Тут уже ждут две симпатичные девушки в качестве переводчиц, больше в моих услугах никто не нуждается, так что пойду-ка я пока в столовую поем. Возможности поспать и поесть упускать вообще не следует, кстати.

Зря тратить время малайцы явно не собирались. Только успел заморить червяка, как мы уже выезжаем. На этот раз, по указанию Вола, сажусь в нашу машину, с малайцами едет девушка. Ну, я бы на их месте тоже лучше с ней ехал, а не с собой, тут не поспоришь. Подъезжаем к «PARK INN», довольно приличной гостинице в центре Донецка. Малайцы десантируются и исчезают внутри. Вместе с девушкой. Мы рассредоточиваемся по окрестностям и изображаем бдительное несение караульной службы. Через некоторое время гости из ЮВА выходят обратно, но уже без девушки. Видимо, съели. Снова рассаживаемся по машинам. Указаний к малайцам садиться мне никто не давал, так что занимаю обычное место в нашем минивэне. «Едем к Боингу». Мля, что сразу-то не сказали? Я бы хоть РПК с собой взял. И пожрать чего-нибудь. Вечно всё через одно место….

Едем. Макеевка, Харцызск… Пока мы туда доберёмся, стемнеет уже, что они там в темноте изучать собрались, интересно? А это что?! Примерно в полутора километрах впереди за скрытым деревьями поворотом дороги серия взрывов. Наша кавалькада резко тормозит у обочины. Несколько гражданских машин, ехавших по дороге, делают то же самое. Все выбираются наружу. В небе слышен гул самолёта (похоже, даже двух). От места взрывов поднимается столб дыма. Похоже, кого-то накрыли. Подхожу поближе к малайцам на случай. Если нужно будет что-то перевести. Они, впрочем, общаются на английском с каким-то мужиком из ОГА, ехавшим в передней машине. Прислушиваюсь.

— Что происходит?!

— Похоже, самолёты бомбят дорогу впереди.

— Чьи?

— Украинские, чьи же ещё? У нас самолётов нет.

— Но мы же согласовали с ними эту поездку!

Мужик разводит руками. Мол, вопрос к украм, а не ко мне. По дороге навстречу проносится несколько гражданских машин, люди внутри с круглыми от страха глазами. Одна притормаживает, в окно кричат: «Самолёты, бьют по дороге!» — и ударяют по газам. Следом появляется джихад-мобиль с ополченцами. Останавливаются.

— Здорово! Что там?

— Здорово! СУшки по дороге въ…ли, одну легковушку накрыли. Водитель готов. А вы куда?

— К самолёту.

— А-а-а… Ну, смотрите сами. Удачи!

Один из малайцев что-то быстро тараторит старшему из них на родном языке. Видимо, понимает русский. Старший на несколько секунд задумывается, затем отрывисто бросает: «Возвращаемся в город!» Ну, в город так в город. Рассаживаемся по машинам и трогаемся.

По пути обратно набираю на телефоне кратенький пост в блог. Интересно, принципиальное «мировое сообщество» как-то прокомментирует случившееся или предпочтёт не заметить? Что-то мне подсказывает, что второе….

Возвращаемся в «PARK INN» около восьми вечера. Малайцы заходят внутрь, а мы некоторое время тусуемся у входа. Вокруг бродят толпы иностранных корреспондентов. Слышу, как один из них кричит в телефон: «It’s a full scale war here!..» А ты как думал, любезный? Что мы тут, плюшками балуемся? Затем в Печенеге проснулся инстинкт прапорщика, и нас разогнали в охранение. Ладно, дело нужное, не поспоришь. Отхожу подальше в темноту, выбираю позицию у дерева и сажусь прямо на землю. Всё-таки «поджопник» — архиважная вещь… Меланхолично наблюдаю из темноты приезд известного на весь Донецк микроавтобуса «Шевроле», на котором конспиративно перемещается группа охраны Бородая (старший у них Морячок). С ним ещё пара внедорожников, похоже, и сам Бородай приехал…

Сижу, бдю. Скучно. Бородай уехал где-то через час. Крадущихся в ночи врагов не заметно. И дождик мелкий стал накапывать… Блин, да сколько они там ещё сидеть собрались?!

Долгожданное счастье наступило около одиннадцати вечера. Малайцы вышли, мы все погрузились в машины и поехали к ОГА. Подъезжаем, выгружаемся, малайцы проходят внутрь. Вол бросает на ходу: «Африка, давай со мной!» — и идёт за ними. Поднимаемся на верхний этаж. Тут куча народу, все носятся туда-сюда, корреспонденты штурмуют лестницу на этаж. Двое охранников с трудом сдерживают их натиск. Вол исчезает где-то в коридоре левого крыла, сказав мне ждать здесь. Мдяяя… И на фига я тут нужен? Ну да ладно, всяко интереснее, чем внизу в машине сидеть. Раз уж делать всё равно нечего, помогу охране гиен пера сдерживать. Помощь моя оказалась кстати, так как английского охрана не знала, а половина корреспондентов не знали русского в достаточной мере, чтобы внятно объясняться. Или вообще не знали. Процесс быстро вошёл в колею:

— Good evening! Can I see your ID, please?

….

— Thank you! Sorry, but we need to check your bag. Yes, it is necessary.

….

— Is this your camera, sir? Do you mind to turn it on?

….

— Just for safety reasons. Well, have you ever heard of Ahmad Shah Massoud?

….

— No, you don’t look like a terrorist. But it’s better be safe than sorry. Thank you.

Ну и всё в таком духе. Разговорился с корреспондентом BBC. Что да как, да откуда английский знаю, да зачем сюда приехал. Он предложил обменяться телефонами и через пару дней интервью у меня взять, на английском. Я согласился, с условием, что буду в тёмных очках и панаме.

Обещанная передача «чёрных ящиков» явно затягивалась, и через часок журналисты начали разбредаться. Ещё через час их осталась примерно половина. Впрочем, стойкость оставшихся оказалась вознаграждена — ящики передали, руки пожали, картинка ушла в эфир.

Вообще, уже есть и спать хочется. Интересно, мы их до отеля провожаем и на базу, или как? Вот и Вол… «Сопровождаем их на вокзал, там они грузятся в поезд и уезжают». Мдяяя… Извращение какое-то. На фига им поезд? Ладно, моего мнения никто не спрашивал по этому поводу, так что грузимся и поехали.

Приезжаем. Вокзал от обстрелов почти не пострадал, лишь несколько следов от осколков на стенах, да стёкла кое-где разбиты. Идём вместе с малайцами и ОБСЕшниками внутрь, предохранители сняты, глаза сканируют окна/двери/крыши. Как-то неспокойно на душе. Но вроде бы никого нет. Подходим к поезду. Теперь всё понятно. Вагон малайцев прицеплен к нескольким рефрижераторам. Тела куда-то отправляют. Прислушиваюсь к разговору — ага, в Харьков, значит. Старшие малайцев и ОБСЕшников проходят вдоль вагонов, проверяя печати. Пока они там бродят, болтаем с одним из ОБСЕшников. Диалог слепого с глухим. Я ему про национально-освободительную войну, он мне про необходимость восстановления законной власти и монополии государства на насилие. Киевской, разумеется, власти и украинского государства. Ага. Уже бежим восстанавливать.

Так, всё вроде проверили, заходят в вагон. «Вагончик тронется, перрон останется», ага. Ну, всё, уехали. Если их где по пути и разбомбят, это уже не наша головная боль. Возвращаемся на базу. Как раз по дороге ещё один пост настрочу в блог.

Глава XXI

«Бум — ссССс — БУУМ!», «бум — ссССс — БУУМ!», «бум — ссССс — БУУМ!». Млять, да что ж они разошлись-то так? Стоим в коридоре, смотрим друг на друга. Стены картонные, крыша шиферная, одно прямое попадание — и поминай как звали. «Бум — ссССс — БУУМ!» Мля! И что толку от того, что через дорогу от базы прекрасное бомбоубежище советской ещё постройки, которое не то что «Тюльпан», а «Точку-У», наверное, выдержит. Во время обстрела туда как-то не очень хочется бежать. Пятьдесят метров по открытой местности. Вон, по крыше осколок скатился, на излёте попал. А заранее укры, увы, об обстрелах не предупреждают. Утешает только их полнейшая криворукость — по-прежнему ни одного попадания ближе пятидесяти метров. «Бум — ссССс — БУУМ!» Но на нервы действует, конечно. В этот раз, когда началось, как раз чай во дворе собирались пить. Специально тортик купили… Э-хе-хех… Остынет мой чай, похоже…