Читаем без скачивания Легенды Чёрной скалы - Сергей Ким

Отталкиваюсь от его бедра и плеча, перескакиваю, как через козла и рвусь к стоящему поблизости дому. Позади уже слышится топот бегущих за мной других членов банды.

На окнах первого этажа – решётки, дверей не видно.

Рывок вперёд, прыжок, отталкиваюсь от выступающего фундамента, взлетаю вверх. Цепляюсь одной рукой за решётку, зубами перехватываю дубинку, слегка раскачиваюсь, хватаюсь второй рукой за идущий между двумя этажами каменный бордюр. Подтягиваюсь, выпрямляюсь и запрыгиваю в окно второго этажа.

Бегу вперёд, перескакивая через валяющийся повсюду мусор. Выскакиваю в тёмный и захламленный коридор, бегу в его конец. Голоса снизу? Чёрт! Где тут может быть ещё выход? В другой стороне?

Да, я оказываюсь прав – вот и вторая лестница…

В дверном проёме возникает тяжело дышащий негр.

Хватаю висящую на одной петле дверь и рывком направляю её в сторону появившегося противника. Негр успевает сгруппироваться и выставить вперёд руки и левое плечо, о которое в щепки разбиваются и так уже полуразвалившаяся дверь…

И пока враг ничего не сообразил, бью его ногой по голени, затем ножом в приоткрывшийся правый бок, а затем добавляю рукоятью дубины в грудь. Противник с грохотом кубарем катится вниз по ступеням. На мгновение кажется, что я слышу хруст ломающихся костей и шеи.

Следом за ним снизу появляется ещё один.

Перепрыгиваю прямо через перила лестницы и оказываюсь позади него. Негр поворачивается ко мне, но оказывается недостаточно быстр. Удар дубинки под колено – почти стандарт уже. Зажатый в руке нож несётся ко мне – отбиваю. Но не клинок в клинок, потому как с громилой двадцати с лишним лет мне тягаться в силе бесполезно – бью по запястью, рассекая острым лезвием заточки вены и сухожилия. Нож врага падает на ступени, а сам он, не в силах совладать с инерцией, валится на меня.

Приседаю, подныриваю под него, и броском швыряю вниз, помогая ему упасть пожёстче и побольнее.

Перескакиваю через него, пробегаю по короткому коридору, вылетаю из подъезда…

Прямо перед подъездом стоит мотоциклист на чёрном байке, целясь мне в грудь из пистолета.

Хлопок.

Странно, но особой боли нет – не сильнее укола толстой иглой…

Перевожу взгляд с мотоциклиста на собственную грудь и вижу не вытекающую из раны кровь, а воткнувшийся в тело короткий дротик. Выдёргиваю его, отбрасываю в сторону. Делаю пару шагов, пытаясь убежать, но чувствую, как меня начинает вести в сторону.

Кружится голова, и асфальт неожиданно летит прямо мне в лицо… Хочу выставить руки, но те не слушаются. Тело немеет.

Удар.

3

В себя я пришёл… быстро? Или нет? Не знаю. Вроде бы ещё мгновение назад мне в лицо летел асфальт, удар, и вот я уже очухиваюсь, лёжа мордой на жёстком холодном бетоне.

Руки у меня были связаны за спиной, тело затекло и болело. Хотя и меньше, чем можно было ожидать. Кажется, меня даже не били. Или, может, это я ещё просто не отошёл от воздействия транквилизатора?

Кстати, что это вообще была за чертовщина? В первый раз слышу, чтобы кого-то усыпляли, причём дротиком со снотворным, а не сорок пятым калибром. И не навсегда, а лишь на время.

Немного проморгался, прогоняя пелену перед глазами. Насколько было возможно – покрутил шеей.

Вокруг обнаружилось довольно просторное помещение. Что-то вроде ангара. Скупо освещённое тонкими солнечными лучами, бьющими сквозь узкие окна под потолком. Пустое. Прохладное. Заброшенное.

А ещё я был здесь не один…

– Гляди – снежок очухался, – чернокожий парень примерно моего возраста толкнул в бок своего ровесника.

– И чё?

– Да ничё… Эй, белый, ты откуда тут? Откуда вообще?

Кроме меня тут было ещё где-то пара десятков подростков. По большей части – чернокожие, меньшинство – латиносы. Белым здесь был только я один.

Часть из подростков сидела на голом бетоне со связанными, как и у меня, руками за спиной, а часть явно валялась без сознания. Наверное, как и я совсем недавно.

– Флэт-Рок, – хрипло вытолкнул я сквозь онемевшие то ли от неподвижности, то ли от транквилизатора губы. – Где я? Что вообще происходит?

– Хотел бы я сам это знать, снежок, – криво ухмыльнулся негр. – Тебя тоже загребли «призраки»?

«Призраки», насколько я знал были одной из местных банд. Но из-за постоянно сдвигающихся границ сфер влияния, я не мог сказать точно – могли они тут водиться или нет. Да и чёрные же все на одно лицо, а шевронов с надписью «я из банды Призраков» они как правило не носят.

– Хрен знает.

– Не темни, выкладывай – как тут оказался? – сплюнул мой собеседник.

Я не был особо настроен на откровения. Да и не имел никогда привычки без особой причины трепать языком перед всякими незнакомыми уродами. Поэтому ответил честно:

– Какой-то засранец подстрелил усыпляющим дротиком.

– Что за засранец?

– Ты что, коп, что ли? – ощерился я. – Хрен ли мне тут допрос устраиваешь?

– Слышь, ты не дерзи, понял? – включился в разговор первый негр. – Тебя спросили – твоё дело отвечать. Понял, ты, дерьмо?

– Спокойно, Дэнни, – осадил своего товарища второй чернокожий. – Эй, снежок, реально – не дерзи. Я тебя нормально спросил – какой засранец? Из какой банды, из какого квартала – в курсе?

– Нет.

– Хрена ты трудный какой… Чего, в лом сказать? Не веди себя как белый ублюдок.

А я и есть белый ублюдок…

– Какой-то хрен на байке, – нехотя ответил я, понемногу разминая затекшие мышцы и начиная осторожно подниматься, принимая сидячее положение. – А до этого меня какая-то банда прижала. Не в курсе какая конкретно.

– «Призраки», – авторитетно бросил кто-то. – Я узнал пару ублюдков оттуда.

– Что им делать в этом районе? Их отсюда выбила банда Коротышки.

– В первый раз, что ли, выбивают?

– Ни хрена, им крепко врезали.

– Я слыхал, что на кого-то шестерят…

– Чё ты там слышал, латинос?

– Чё надо, черномазый.

– Да я тебя сейчас!..

– Заткнулись все! – рявкнул негр, что разговаривал со мной. – Говоришь ты с Флэт-Рока, снежок? Это там они тебя сцапали?

– Нет, уже тут – за Периметром.

– Эээ… – протянул кто-то. – Да он же брешет – как гринго через Периметр прошёл, а?

– А тебе ли не по хрену?

– По хрену. Но гринго нам заливает.

– А чего вообще сегодня за движуха-то была? Я только прикемарил после ночки, а тут эта облава… Что это вообще за говнюки?

– Хрена ты тупой – мы же тут это как раз соображаем. Не дошло?

– Тише разговаривай, а? А то я тебя…

– Чего ты мне, а? Знаешь, кто я такой?

– Знаешь кто Я такой?

– Дерьмо чёрное.

– Ты покойник.

– Да завалитесь вы, тупые нигеры! – рявкнул мой чернокожий собеседник. – И тупые латиносы – тоже! Это точно не шестёрки копов или «гарди» нас повязали?

– Ты гонишь, брат. Какие копы?

– А «конти»? На континенталов куча банд шестерит.

– Но не «призраки» – у них, говорят, другие хозяева…

– Кто говорит? Ты?

– А хоть бы и я!

– Не кипятись, – решил вмешаться и я в общий срач… то есть спор. – Так что за хозяева-то?

Подросток-латинос смерил меня презрительным взглядом.

– Да пошёл ты, гринго…

– Слышь, а если я спрошу? – вклинился негр. – Ты же опухнешь меня посылать.

– Ну…

– Не знаешь, так и не трынди, значит!

– Да знаю я! – окрысился латинос. – Говорят, что они теперь на побегушках у «Инферно».

Это заявление было встречено неожиданно дружным хохотом. Не удержался от ухмылки и я сам.

– А, может, у Санта-Клауса?

– Или у его эльфов, мать их?

– У гномиков, ёпта.

«Инферно» было местной легендой. Странная, непонятно откуда взявшаяся группировка белых, которые не держали ни одного района под собой, но постоянно перемещались по Детройту, занимаясь какой-то хренью. Говорили, что они торгуют людьми или конкретно человеческими органами, убивают ради прикола и придумывали прочие ужасы, начиная с того, что это отряд зомби и заканчивая… Впрочем, и начало было уже достаточно дебильным, чтобы дальше не продолжать.

Но это было всего лишь очередной байкой, очередной городской легендой…

Но легендой ли?..

Неожиданно с лязгом начала отъезжать в сторону дверь. Ворвавшийся внутрь солнечный свет очертил три фигуры, возникшие в проёме.

Я слегка прищурился, вглядываясь в тех, кто, скорее всего, и собрал всех нас здесь.

Двое по бокам – невыразительные парни во всём чёрном, в тёмных очках, с гарнитурами раций на голове и с новенькими автоматами поперёк груди. Явно держат марку крутых перцев… Но в отличие от каких-нибудь бандитов в этих явно чувствуется что-то армейское. Подтянутые, спокойные. Копы, строевая нацгвардия или наёмники – как пить дать. Вряд ли, конечно, настоящие солдаты…