«Ты успокой меня, что в самолёте…»
Ты успокой меня, что в самолётеЗаплачу я по-прежнему – на взлёте,И льдинки слёз щеки моей коснутся,И я смогу ещё назад вернуться.Ты, мама, повтори, что будет лето,Задумчивость – под утро, до рассветаО том, что ночь последняя идёт,А утром улетает самолёт.Но я боюсь, что прошлого не будет,Стихи умрут в глухом полдневном гуде.Стихи умрут. А их не воскресить.Ушедшее! Как мне с тобою быть?
«…Это не ты, а я…»
…Это не ты, а яВхожу в полумрак с цветами.Это не ты, а яТебе улыбку дарю.Это не ты, а яНаивнейшими глазамиСмятение, стыд и грустьНевольно передаю.…Это не ты, а яДыханье держу на вдохе.Это не ты, а яСлышу – обращеныКо мне все звуки весны,Все запахи, вс эпохи.Это не ты, а я.Слышишь?Не я,А – ты…
«Письма …»
Письма —Я листаю другую себя.Письма.Я читаю другого тебя.Ни полстрочки, ни года, ни дняИсправить нельзя.Письма…Спрячу конверты… так вот —Никто нам в письмах нас уже не вернёт.
Смотреть уходящему поезду вслед —Постыдная роль, незавидная доля.Ушедшему поезду шлите привет,Догнать – не пытайтесь. Уехать – тем более.Другие составы придут на перрон.Иная дорога. Иная история.И вашим попутчиком будет не он,А этот, другой, чем-то близкий до боли.
1984
«Твой портрет на стене …»
Твой портрет на стене —Лишь попытка оставить тебя.Твой портрет на стене – та ошибка, что есть. Не заря.И бровей тех изгиб – Не заря.И бровей тех изгиб – не излом, а надменный жест.Вот он. Ты у меня. Тот – единственный. Тот, что есть.Тот – последний, тот, первейший из первых рук.Ты – наследник неизбежных кар, бесконечных мук.Ты – пожизненная моя правда, моя судьба.Ты – единственный, кого я оправдываю.Ты – я сама.
«Все слова твои станут мне снов мудрей…»
Все слова твои станут мне снов мудрей,Все ошибки твои – молитвы.Говоришь, что хочешь назвать своей.А обман твой – лезвие бритвы.Ты фальшив. Дешёвые кружеваУ одежды твоей цветастой…Но, быть может, и я не совсем права.Как бы ни было там… Здравствуй.
«Шумит и буянит ветер апреля…»
Шумит и буянит ветер апреля.Тебе я не верю и все-таки верю.Но те, на кого мы поставили раньше,Приходят к нам позже с улыбкою фальши.А те, кого лишь иногда замечали,Приходят под вечер с улыбкой печали.
Апрель 2008
«Молчание моё – иное…»
Молчание моё – иное.Вечерней улицей идуС воспоминаньем – не с тобою.В рассудке ясном – не в бреду.Иное вечера движенье.Уже шаги мои пусты.Движенье – это вдохновенье,Что ляжет ночью на листы.
1986
«Напиши мне письмо из Сибири…»
Напиши мне письмо из Сибири.Напиши мне из Красноярска.Ранним утром в озябшей квартиреС прочту долгожданное «здравствуй».Напиши, верни меня в прошлое —Тем, что было и тем, что не сбудется.Подари мне всё невозможное —Проведи по метельной улице.Соглашусь на все ожидания.Что обещано – то обещано.Ты же – с прошлым моим свидание.Я – заложница этой вечности.
«Как странно – помню суету…»
Как странно – помню суетуПолночного аэропорта,Но взгляда твоего не помнюВ полночном аэропорту.И только в памяти чертаПроведена твоею волей —Нет остановки, нет покоя.Какая сердцу маета…Но странно – помню суетуПолночного аэропортаИ сложность… Только простоту —Не помню, всё-таки не помню.Не помню глаз и рук твоих,Последних слов не вспоминаю.Но знаю лишь – из нас двоихОдин – чужой, одна – чужая.
1986
Ироническое
А ты ведь можешь не придти,Остаться навсегда в безвестье.Остаток нашего путиМы никогда не будем вместе.Недостижим – и это так.При чём морозная погода?..Ведь чем ты ближе подойдёшь —Тем дальше от меня уходишь.В предназначение твоёЯ почему-то свято верю.Но рядом всё – не тот, не те…А ты – другой! – стоишь за дверью.И я спешу тебе открыть,Но на пороге – те же, тот же…Мне хочется их всех… убить.И, знаю, – это не поможет.
1989
Прости за прозу
Прости за прозу – это ли момент,Когда, как есть, на исповедь иду.Но, в сущности, всё жду аплодисментовТвоих, когда их от других не жду.И вот – ты отворачиваешь взгляд.Не говорю, что вновь отводишь взор.И время – будто бы на круг назадОтодвигает странный разговор.
«Нимало не расспрашивая новости…»
Нимало не расспрашивая новостиИ даже любопытства не тая,Я на тебя обрушивала новостиИзбытка бытового бытия.Ты молча слушал —Резонанса не было —И нехотя альбом перелистал.И чьи я там испытывала нервы,Надеясь на обилие похвал?Как результат, – я получила должное —Избыток болтовни катился в спор.Наигранный, – о том, что очень сложное —Весьма простое, как немой укор.
Сама сочинила – сама и расставлю акценты.А лишнее – вычеркну – что мне чужая наука!..Но крутятся кадры бежавшей, как жизнь, киноленты,И только в слова всё никак не сбегаются буквы.И мы далеки друг от друга – на полночь и поле,Мы – лёгкая пыль – на виду всех ярчайших созвездий.Но ты не уйдёшь – потому что себе не позволюТебя потерять. Только это тебе неизвестно.
«Опять на запоздалое «прости…»
Опять на запоздалое «прости»Роняет осень листья, словно слёзы.А холод декабря уже в пути,И наша встреча слишком несерьёзна.Как нереально позднее «прости»И слишком невозможна тень свиданья.И холод декабря уже в путиИ предрекает наше расставанье.
«Всё притихло, будто бы во сне…»
Всё притихло, будто бы во сне.Начинается неприбранный июль.Без жары ненастный дождь ко мнеВ тусклое окошко заглянул.Тёплым ветром тучи разогнать —Вот и всё. И, добрый люд, смотри —Падают в осеннюю тетрадьЧьи-то непонятные стихи.
2001 год.
«…Тебя бы поздравить – но нет числа…»
…Тебя бы поздравить – но нет числаБезмолвиям прежних дат.А что другие там говорят —Ну их, пусть говорят.Не может «нет» отозваться «да» —А было б проще – взамен…Но жизнь проходит, как суетаТревогой простых измен.Слагаясь в крупные, бьёт больней.И вытерпеть ото всехКуда сложнее, чем от дверейУбрать декабрьский снег.
«Не гроза, не град, не ливень …»
Не гроза, не град, не ливень —Это просто дождь.Будто бы, собрав усилья,Ты ко мне идёшь.Всему своё время. Ну тебя…И так знаю, что скажешь.Знаю – стихами глупымиВремечко не уважить…Можно лишь облажатьсяИ рассмешить народ.Время былых овацийКогда-нибудь да пройдёт.Что же я всё о времечке?..Оно же – лучшая школа.Старушки лузгают семечки, —Видишь, какие весёлые?..
«Сорок лет – почти что старенький…»
Сорок лет – почти что старенькийСедовласый гном.Помнишь, как стихов ЦветаевойПолюбился том?И под знаком ПастернакаПасмурное лето…Сны – побитые собаки —Всё кружатся где-то.Сны клубятся —Что из пушкиВремени разрывом…На заре читался Пушкин…Что ещё разрыть бы?..
Прелесть какая – ваши дела.Мне – любимая книжица.Летняя ночь, как день, бела,Утро сумраком движется.В осень вступая, грустит закатМерным стаканом бури.Осень назад и лето назадПохоже, мы отдохнули.Лёгкою птицей несётся деньВ прежних, как вихрь, заботах.Неуловимая мной мишень —Ты, другие, кто-то…
2003 год.
«Не зря в старину в давнем сентябре…»
Не зря в старину в давнем сентябреЛовили начало года.Не зря на осеннем прозрачном двореОттаивала природа.Собрав прихотливые лета дары,Итожив туман и слякоть,На осень года сходились дворыПраздновать, пить и плакать.А после Пётр заменил легкоОсенний пейзаж на зимний,И стало праздновать – далеко,И стало любить – взаимней…
Ты не хочешь понять, любимый, —Быль горька, как рябины гроздь.Но твоё напророчить имяНе берусь, даже если врозь.Даже если мне – плен постылыйЧувство времени на лету.Ты не хочешь услышать, милый.Докричаться – я не могу…
«В лето огнедышащее…»
