Поднимаюсь на нужный этаж, Мирон встречает у раскрытой двери.
— Привет, — улыбаюсь я. — Можно?
— Конечно, проходи, — пропускает меня в квартиру и смущённо прячет глаза. — Прости у меня немного не убрано.
Окидываю помещение взглядом и подозрительно прищуриваюсь. Чистота практически стерильная. Либо Мирон лукавит, либо косит под фею чистоты.
— Да ладно, всё нормально, — вешаю куртку и снимаю сапоги.
Он взволнованно проводит рукой по волосам, а я прохожу дальше.
Сама волнуюсь не меньше. Осматриваюсь. Квартира небольшая. Однокомнатная. Не обременённая лишней мебелью, только самое необходимое. Зато сразу понятно, что Мирон не женат. Женской руки тут не было, такое ощущение, что никогда. Зато мужские косяки сразу считываются в стараниях создать уют.
— Ир, в общем, — оборачиваюсь и встречаюсь с его виноватым взглядом. — Мне очень неудобно за вчера. Я не смог приехать, бросил тебя одну в этом чёртовом ресторане, — его смущение так мило и непривычно. — Не хочу отмазываться и выглядеть идиотом. Просто прошу поверить, что у меня были на то веские основания…
Смешно, но мы оба чувствуем себя неловко. А ещё я догадываюсь, почему он не смог приехать. Ворон помешал. Не честный ход с его стороны.
— Не переживай, — ободряюще сжимаю его предплечье. — Я всё понимаю и не обижаюсь.
— Точно? — с улыбкой, чуть расслабившись.
— Конечно. Где можно помыть руки?
— Вон там, в ванной, — кивает в сторону коридора. — Ммм, — морщится и хватается за шею.
Иду в указанном направлении. Пока мою руки, смотрю на себя в зеркало и пытаюсь настроиться на разговор, периодически нервно поглядывая на экран телефона — тишина.
Так и не нашёл время, чтобы связаться со мной. Обидно? Нет, наплевать!
Отключаю, чтобы не мешал. Ладно, надо просто сделать это. Вытираю руки об полотенце и выхожу из ванной. Ещё раз прохожусь по квартире, разыскивая то, что мне нужно. Стул. Полотенце. Свет.
Прислонившись к косяку, Мирон с усмешкой наблюдает за мной, но не комментирует. Такой он всё же огромный. И правда как медведь. И такой же притягательный. Так и хочется потрогать, чтобы убедиться, что настоящий. Никогда не встречала таких.
— Снимай футболку и садись, — указываю на стул.
Мир подрывается исполнять, но осекается и замирает, застряв в футболке.
— Оу… — стонет жалобно.
— Подожди, я помогу, — смеюсь и подхожу ближе.
Помогаю аккуратно стянуть футболку и неожиданно попадаю в кольцо горячих сильных рук. Мирон обнимает меня за талию. Очень бережно и трепетно, но в тоже время по-мужски. Меня сносит волной тестостерона, что исходит от него. Я дала повод? Возможно. Но напрасно…
Шумно втягиваю воздух вместе с его ароматом и прислушиваюсь к своим ощущениям. Мне ни приятно, ни гадко. Но хочется прижаться в ответ, только всё это не про отношения мужчины и женщины. К сожалению, ничего не откликается ни в душе, ни в теле. Не случилось между нами искры.
Слишком свежи воспоминания о других объятиях. Слишком сильно я принадлежу другому. Слишком сильно люблю…
Это открытие приводит меня в тонус. Вскидываю голову. Мирон значительно выше. Смотрит прищурившись на меня сверху-вниз и терпеливо ждёт решения. Я виновата, да. Наверное, я позволила думать, что между нами может что-то получиться. И теперь пойму, если он откажет мне в помощи. Но врать не стану. Это не честно по отношению к нему. А я не хочу использовать его и делать больно.
— Я не буду тебя обманывать, — мягко держу ладони на горячей груди Мирона и чувствую, как бьётся его сердце. — Ты замечательный и достоин лучшего. Но своего счастья. А я не смогу его тебе дать…
— Всё ещё любишь его? — хмыкает он, своим вопросом заставая меня врасплох.
Словно ледяной водой окатывает. Неужели всё знает? Откуда? Ворон рассказал? Но зачем?
— Кого? — выдыхаю, но голос срывается, выдавая меня.
— Ир, — Мирон говорит с нажимом, но со снисходительной улыбкой. — Я же не тупой.
— Прости, — виновато отвожу глаза и высвобождаюсь из уютных объятий.
Всё же не стоит позволять себе лишнего.
— Да ладно, я сразу понял, что между вами что-то есть, — Мирон расплывается в довольной усмешке.
— Между нами ничего нет, — торопливо поясняю. Больше, вероятно, для себя. Но уже не верю в это.
— Это вопрос времени, — смеётся он и присаживается на стул. — Спасибо, что сразу сказала.
— Если ты теперь откажешься мне помогать…
— А вот сейчас стоп, — предостерегающе повышает голос Мир, не дав договорить, и сверлит недовольным взглядом. — Ты за кого меня принимаешь?
— Прости… — улыбаюсь виновато и примирительно поднимаю вверх ладони. — Это я не подумав.
Достаю из сумки масло, которое специально принесла для него. Разминаю руки и настраиваюсь на работу. Мягкими, массирующими движениями начинаю растирать шею Мирона, перехожу на плечи.
— Расслабься, — немного встряхиваю эту гору мышц.
Нажимаю сильнее, разогреваю и расслабляю зажатую мышцу, практически не задумываясь о своих действиях. Руки всё помнят. Когда-то пришлось выучиться на массажистку, чтобы самой делать массаж сыну, да и лишняя копейка.
— Боже, женщина, — хрипло стонет Мирон и немного обмякает. — Это даже не секс…
— Поплыл? — беззлобно поддразниваю.
— Ещё как, — томно выдыхает он и тут же стонет, — ммм!
Это самая болезненная часть процедуры.
— Прости, так надо было, — вновь расслабляю мышцы пальцами. — Покрути шеей.
Послушно выполняет.
— О, гораздо лучше, — довольно признаётся.
Отлично. Вытираю руки о полотенце и отдаю Мирону, чтобы вытер себя. Кряхтит, но крутит головой из стороны в сторону.
— Ещё пара сеансов, и будешь как новенький, — с улыбкой обещаю я.
— Сколько я тебе должен? — оборачивается и смотрит на меня с благодарностью.
— Нисколько, — набираю в лёгкие побольше воздуха, как перед прыжком в неизвестность, и выпаливаю, чтобы не передумать. — Мне нужна помощь или совет… я сама не знаю, как справиться с ситуацией, и, наверное, не смогу.
Мирон хмурится и смотрит исподлобья, явно о чём-то размышляя.
— А… — жестом заставляет меня догадаться.
Конечно, его интересует мнение Ворона по этому вопросу. А меня нет. Я сама по себе!
— Он ничего не должен знать, — качаю головой.
— Заинтриговала, — хмыкает Мирон, проводит пятернёй по волосам и откидывается на спинку стула. — Рассказывай.
Вот он мой шанс, а я стою, как дура, и молчу. Просто не знаю с чего начать. С самого начала? Так не на исповеди. Да и кому нужны события столетней давности. Но без них не передать то, что происходит сейчас. Вроде и всё важно, но совсем не хочется делиться личным. Я не готова выворачивать душу наизнанку. А как по-другому?
Ира, ты зачем пришла? Помолчать?
Присаживаюсь на диван, несколько глубоких вдохов и медленных выдохов и начинаю говорить. Сначала тихо, сбиваясь через слово, но постепенно голос обретает силу и уверенность. Опуская всё очень личное, я рассказываю про нас с Вороном и Асада. Про папку, что показал мне муж в день свадьбы. Про мои безуспешные попытки её найти. И заканчиваю вчерашним вечером.
— Ну ни хрена себе, — Мирон поражённо качает головой. — Я думал, меня уже ничем не удивить. Но тебе удалось.
Он задумчиво трёт подбородок пальцами, а я растерянно смотрю на него и пытаюсь понять степень заинтересованности. Поможет или нет?
— Как ты думаешь, компромат на самом деле существует? — тихо спрашиваю, теребя и заламывая свои пальцы.
Мирон переводит на меня пронизывающий взгляд, несколько секунд сканирует и поднимается со стула.
— Я уверен в этом, — откидывает полотенце в сторону и нервно проходится по комнате. Останавливается, присаживается рядом, расставив широко ноги и уперевшись предплечьями в колени. Повернув ко мне голову, задумчиво смотрит. — Подожди, давай ещё раз. Что ты слышала?
Нет больше того Мирона, к которому я обратилась за помощью. Теперь это какой-то другой человек. Опасный и сильный. От него исходит такая энергетика, что меня едва не сносит этой мощной волной. Колючие мурашки страха ползут по позвоночнику, но я не позволяю себе дрогнуть. Если уж решила довериться, то смысл отступать. Беру себя в руки и дословно пересказываю разговор Асада с тем мужчиной по ноутбуку.
