Читаем без скачивания Черные ястребы - Кирилл Казанцев

Дорога была пустынной, однако Руслан не спешил давить на акселератор. Слепые конусы фар выхватывали из темноты бетонные придорожные столбики, полустертую разметку, выбоины на асфальте. В чернильном небе тревожно полыхали зарницы, и их отблески отражались на поверхности скал, нависающих над горным шоссе. Водитель взглянул на часы, включил магнитолу и, отыскав местную FM-станцию, прибавил звук. Жестяной пузырь машины заполнился рваным ритмом рэпа, и спустя какую-то минуту дикторша перешла к сводке последних новостей. Естественно, ни о «Черных ястребах», ни о недавних похищениях она не обмолвилась ни словом. Речь шла исключительно о новой федеральной программе преобразования края, о перспективе превратить Кабардино-Балкарию в российский аналог Куршевеля. К проекту вроде бы проявляли интерес множество иностранных инвесторов, однако основными игроками на рынке обещали стать кипрский инвестиционный фонд Asiatic-Group и некий серьезный холдинг из Центральной Европы. Ведущая, перемежая сообщение шутками и смешками, сыпала именами зарубежных бизнесменов и суммами возможных инвестиций в горнолыжный курорт. И хотя информация об инвесторах вроде бы не должна была заинтересовать Руслана, она была выслушана им предельно внимательно.

В зеркальце заднего вида мелькнуло отражение фар. Водитель сбавил скорость – несомненно, он хотел пропустить идущий позади автомобиль, чтобы узнать, следят за ним или нет. Опасения оказались напрасными: меньше чем через минуту бежевую «Ауди» обошел новый «мерс», набитый веселящейся молодежью. Гремела музыка из динамиков, визжали девки, и лимузин, нагло обойдя малолитражку на вираже, стремительно унес в темноту алые огни габаритов.

На подъезде к Нальчику машину остановили гаишники. Судя по слишком уж серьезному выражению их лиц, это не было обычным дорожным вымогательством.

Рыжеусый капитан сразу направился к водителю. Молоденький сержант демонстративно поправил висевший на груди автомат.

– Ваши документы! – Капитан, с презрительной небрежностью обозначая официальную процедуру, сунул руку к козырьку.

– Пожалуйста! – Руслан вежливо протянул техпаспорт, права и внушительного вида сафьяновую книжечку с золотым тиснением.

– Извините… – Едва взглянув на книжечку, милиционер бережно возвратил документы владельцу.

– Ничего страшного… Кого-то ищете?

Капитан пожал плечами, сумев вложить в этот незамысловатый жест одобрительное и даже дружеское выражение.

– Приказ. Проверяем все без исключения машины на выезде из города.

– План «Вулкан-5»?

– Да. Подробностей нам не сообщали. – Подумав, гаишник все-таки проникся доверием к обладателю сафьянового документа. – Говорят, тут боевики иностранцев каких-то выкрали. То ли поляков, то ли словаков…

– Понимаю… Может быть, желаете осмотреть салон? Или багажник? – подчеркнуто вежливо предложил Руслан.

– Да нет, что вы… Проезжайте, пожалуйста! Кстати, впереди на шоссе – ремонт дороги. Так что будьте осторожны!

Коротко кивнув, водитель «Ауди» уселся за руль. Меньше чем через минуту автомобиль, сверкнув рубинами габаритов, растаял в ночи.

Дальнейшие действия Руслана отличались редкой продуманностью. Сперва бежевая «Ауди» долго петляла коробчато-бетонным микрорайоном – водитель явно пытался определить, нет ли за ним хвоста. Юркнув в проезд между ветхими домами частного сектора, машина быстро проскочила улицу Кабардинскую и остановилась перед воротами станции техобслуживания. И хотя время теперь было нерабочим, внутри явно кто-то был. Металлические ворота, ведомые электромотором, тут же разошлись, и бежевая «Ауди» въехала на территорию СТО. Меньше чем через минуту с другой стороны станции техобслуживания выехала неприметная «восьмерка» и покатила в сторону промзоны, заставленной однотипными зданиями унылой промышленной архитектуры. Район этот, неуловимо напоминавший заброшенное кладбище, и в светлое время суток был малолюден. Теперь же тут не было ни единого человека – проезжая по улице, водитель не заметил даже припаркованных на обочине автомобилей.

Зыбкий свет мутной луны причудливо подсвечивал улицу и кирпично-бетонные строения, придавая пейзажу сходство с полутемным аквариумом. Огромная заводская труба вздымалась над промзоной, словно дубинка первобытного дикаря. Алые маячные огоньки на ее вершине терялись в ночи, расплываясь едва различимыми кровавыми пятнами.

«Восьмерка» остановилась неподалеку от входа в теплотрассу. Руслан заглушил двигатель, достал мобильник, привычно нащелкал номер.

– Я на месте, – произнес он. – Где лежит? Второй номер? Понял, сейчас заберу. Нет, не сейчас. Насчет тех клиентов – я уже придумал, потом сообщу. Да не волнуйтесь, товарищ генерал, не впервой!

Самая простая наука – тактика. Надо просто поставить себя на место противника, попытаться полностью вжиться в его шкуру, задаться его целью, а далее полностью следовать его логике.

Именно так и поступил Андрей Ларин, поставив себя на место того самого полевого командира, который от имени «Черных ястребов» бесчинствовал в Кабардино-Балкарии. По всем законам здравого смысла и элементарной логики эти самые «ястребы» просто не могли существовать без стукачей из числа местных! Ведь менты и «фейсы», если они действительно крышевали террористов, наверняка бы не сливали оперативную текучку. В том числе и о клиентах, которых можно было бы похитить.

Придорожное кафе «Кебаб-хаус» сразу же попало в поле зрения Андрея. И неудивительно: ведь это было последнее место, где останавливались пропавшие чешские метеорологи. Да и фотохудожники из Новосибирска, похищенные месяц назад, также засветились в этой забегаловке незадолго до похищения. Ларин голову был готов дать на отсечение: это не могло быть простой случайностью!

Получив по дугинским каналам информацию о «Кебаб-хаусе» (история, хозяин, обслуга, поставщики, постоянные клиенты), Андрей решил действовать методом исключения. Перво-наперво он решительно отбросил кандидатуры стариков-завсегдатаев: безукоризненная репутация, внуки-правнуки, да и преклонный возраст… Кроме этих стариков, появлявшихся в «Кебаб-хаусе» каждый вечер, чтобы поиграть в нарды и попить чаю, других ежедневных посетителей в придорожном кафе не было. Хозяин бизнеса также не подходил на роль осведомителя террористов: пожилой бесконфликтный толстяк, примерный семьянин, отец двух детей… Отфильтровав таким образом всех, кто более или менее часто появлялся в кафе, Ларин получил в сухом остатке лишь три кандидатуры. Во-первых, бармен, молодой мужчинка с типично прохиндейской физиономией. К тому же у него было слабое место, которым могли воспользоваться боевики, – два кредита, которые ему надо было гасить ежемесячно. Во-вторых, молодой музыкант, каждый вечер певший в «Кебаб-хаусе» блатную лирику и песни «Ласкового мая». У него полтора месяца назад появилась престижная по местным меркам иномарка, а ведь, по всем подсчетам, вкалывать на такую покупку ему следовало как минимум несколько лет. Третьей подозреваемой стала молоденькая официантка, приехавшая из Дербента и работавшая тут всего третий месяц. По не проверенной пока информации, у нее были какие-то дальние родственники среди боевиков, и это вполне могло объяснить многое.

Конечно, будь у Андрея достаточно времени, он попытался бы выяснить личность стукача при помощи старой доброй прослушки мобильников. Тем более что соответствующая аппаратура у него была. Только вот времени оставалось в обрез…

…Тот вечер в «Кебаб-хаусе» ничем не отличался от сотен таких же вечеров. Хвосты табачного дыма наматывались лопастями вентиляторов. Свет электрических ламп тускло преломлялся в стекле приборов. Музыкант, привычно поглядывая в потертый ноутбук, горланил в микрофон про «Белые розы», и огромные гробовидные динамики на стенах содрогались густой вибрацией. Старики, сидя за своим столиком, неспешно играли в нарды. Официантки, то и дело снующие по маршруту «кухня-зал», носили заказы посетителям – в основном это были «разовые» клиенты, мелкие торговцы, везущие товар в Нальчик.

Появление нового человека сразу же привлекло внимание и обслуги, и гостей. Что, впрочем, неудивительно: посетитель, явно неместный, выглядел весьма небедно. На это указывал и новенький внедорожник с московским номером, припаркованный под окнами, и запах дорогого парфюма, исходивший от гостя, и даже его массивные золотые часы – вызывающе роскошный «Patek Philippe» стоимостью не менее двадцати тысяч евро.

Старики, отложив нарды, недоуменно уставились на нетипичного для «Кебаб-хауса» клиента. Официантка, расставлявшая приборы на ближнем к двери столике, застенчиво улыбнулась. Музыкант поперхнулся в микрофон.

Тем временем клиент прошел к бармену, обворожительно улыбнулся, заказал кофе.

– Я сам не местный, из Москвы, – представился он. – Приехал к друзьям в Нальчик, а они на рыбалке. Пригласили присоединиться, а я не в курсе, где тут и что. Сказали: река Чегем, первый съезд перед мостом… Не подскажете, где это и как удобней проехать?