Читаем без скачивания Идущий в темноте (СИ) - Кузьмин Марк Геннадьевич "Морроу Винд"

- И сейчас я тут…

Немного поклацав челюстью и постояв под проливным дождем, что казалось, стал только сильнее, я двинулся внутрь этого места.

Вскоре я вступил под дырявую крышу заброшенного каменного дома. Внутри было мрачно и темно, но мое зрение нормально видело в такой полутьме. Я прошел через тот зал, в котором встретил своего первого врага, такого же скелета и где сумел его с трудом победить. Его останков тут уже не было, видать пауки или может другие авантюристы избавились, хотя тот был уже без головы и не смог бы восстать, но всякое может быть.

Далее я завернул в коридор, в котором по полу стекала вода из полностью отсутствующей крыши. Второй этаж у этого места имеется, но лестница туда давно обвалена, а сам я забирался чисто по стене.

А затем я оказался в том самом зале, где проснулся.

Помещение было все таким же, как и при моем уходе.

Мусор на полу, дырки в потолке через которые сюда стекал дождь, а также гуляющий через разбитые стекла холодный ветер.

- А если быть честным, то я не хотел думать об этом…

Сколько времени я провел, будучи мертвым?

Судя по моему состоянию, я успел истлеть до костей и стать слишком хрупким, чтобы на меня все смотрели сверху вниз как на совсем уж слабого скелетика. И если я тут был годами, то, сколько именно лет?

Год, пять лет, десять, двадцать… сто…?

Меня пугает мысль об этом…

Ведь… если я провел тут слишком долго, то меня явно никто не ждет уже…

Если моя сестра еще и жива, то сейчас она глубокая старуха, что уже доживает свой век, а если я её все же найду, то она вполне может не узнать меня. А если учесть, что я еще толком и не приблизился к своей цели – стать живым, то могу тут задержаться еще на кучу лет.

- Никто меня уже не ждет, - сказал я, присаживаясь на пол.

А раз никто не ждет, то и пытаться к чему-то стремиться нет никакого смысла.

В голове сами собой вспомнились слова одной песни.

За морями далеко,

Дался путь нам нелегко.

Но вернулся я домой,

К той кто ждет в мороз и зной.

Ветер дует в паруса,

Тянет нас он в небеса.

Мы плывем за горизонт,

И уходим все на фронт.

Ты прости меня, малыш,

И рассказ ты мой услышь.

В дальних странах плавал я,

Чтоб жила моя семья.

За морями далеко,

Дался путь нам нелегко.

И вернулся я домой.

К той единственной родной…

«Песня моряка».

Напевал я старую мелодию, которую порой пели моряки. Не знаю, кто её придумал. Кажется, в моем детстве её знали практически все завсегдатаи портового трактира. Точно не могу вспомнить, что было тогда.

Память приходит урывками и лишь маленькими фрагментами.

Вот я с сестрой бегу по пирсу разгоняя чаек, а затем мы прибегаем к каменному мысу, чтобы полюбоваться красивым закатом. Далее мы пробираемся в таверну где уже отдыхают моряки и бард запевает эту песню, а остальные подпевают ему.

Мы утаскиваем пару булочек со стола и сидим в темном углу, слушаем разговоры взрослых, а затем хозяйка таверны находит нас и дав подзатыльники и немного печенья гонит домой, ведь уже поздно.

- Да… давно это было… - прошептал я. – А осталось ли что-то…?

Не помню.

Перед глазами лишь длинные черные волосы сестры, что развеваются на ветру в лучах закатного солнца. Мы смотрим на горизонт и мечтаем когда-нибудь отправиться в приключение, чтобы посмотреть мир.

- Кажется, мечта сбылась. Ха-ха-ха…

Отгоняю мрачные мысли и стараюсь собраться.

Нет. Нельзя поддаваться унынию и отчаянию, а то стану как те бедолаги без воли к существованию. Мир подарил мне шанс, глупо будет так бездарно выбросить возможность вернуться. Даже если некуда возвращаться, лучше иметь хоть какую-то цель.

- Да, лучше не думать…

Поднимаюсь на ноги, а затем решаю осмотреться в зале.

Может быть, что-то полезное мне и удастся найти. Вдруг, какие зацепки как именно я погиб.

Но кроме всякого мусора тут ничего и не нашлось.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

Могу лишь предположить, что я был авантюристом, ибо нет ни у кого нормальных причин быть здесь, меня ранили, я дополз сюда и скончался, а затем меня присыпало мусором и труп не нашли падальщики.

- Жалко смотрится, - покачал я головой. – Ну, раз тут ничего нет, то можно и уходить.

Покидаю комнату, а затем двигаюсь обратно. Надо бы вернуться к Бьонду.

Выхожу в зал…

Удар!

Что-то обрушивается на мой затылок и меня толкает вперед.

- Угха! – вскрикнул я, когда череп треснул, но благодаря обмоткам на голове да и крепости костей это было не смертельно. – Какого…?!

Резко оборачиваюсь и вижу, как в лицо летит чья-то палка.

Укрепление! Нерушимость!

Увеличенная прочность и устойчивость спасают мою голову от раскола, но я падаю на пол из-за того что встал неудобно.

Тут же перекатываюсь и вскакиваю на ноги, а затем рванул вперед на врага, выставив щит.

Рывок!

Сношу противника и отшвыриваю того в стену.

Подхватываю копье и готовлюсь отражать еще одну атаку, но её не последовало.

- Алин! – послышался женский крик.

Поднимаю голову и вижу у стены кто-то валяется, а к нему подбегает какая-то невысокая коренастая девушка, одетая в одну рвань. Девица встала передо мной и закрыла собой того кто напал на меня… Живая девушка… А за ней на полу валялся молодой парень со звериными ушами.

«Дварф и териец…?»

Глава 33. Неприятная истина.

Данная парочка поставила меня в небольшой логический тупик. Я никак не мог понять кто эти двое и почему они тут. Судя по одежке, эти двое точно не авантюристы. Ни один вменяемый приключенец в такое не оденется. Даже если их потрепало в битве, или лишились экипировки, в такое никто сам не нарядится. Это ведь даже не обноски, а в прямом смысле тряпки слегка прикрывающие тела.

«Рабы?»

Очень похоже.

Тех как раз одевают во что-то подобное.

Вот только не понятно, что они тут делают. Оба грязные, оба тощие и едва стоят на ногах, но явно готовые защищать свои жизни. Парень быстро поднялся, держась за ушибленное плечо, поднял палку. Непонятно зачем они вообще на меня напали. То ли от безысходности, то ли по глупости.

Дварф-крестьянин. Уровень – 9. Раса – Дварф.

Люпинит-собиратель ( II ). Уровень – 4. Раса – Зверолюд. Люпинит.

Не особо большой уровень.

Дварфы – одаренная раса, они не эволюционируют и, к тому же, способны получать опыт просто от прокачки навыков, как люди. Те уровни, что показаны – это все, что у нее есть. На ребенка не похожа, и чтобы к совершеннолетию быть только девятого уровня надо не убивать ничего опасней мыши. Не воин, ни разу.

Люпинит на той же стадии эволюции, что и я, но не выглядит способным на серьезное сопротивление. Палку держит кое-как, да и название вовсе не воинское. Скорее всего, получил свой уровень охотой, и то, наверняка на мелкую дичь, у него-то на это лет десять точно было, в отличие от меня. Все Зверолюды охотятся с детства, им нужен опыт, иначе они в обществе одаренных, способных неограниченно развивать навыки не выживут. Но все равно, охотник с палкой против воина – это даже не смешно.

«И что мне делать?»

Ситуация странная.

Стоят передо мной, дрожат, сами понимают, что я их легко разделаю, но поделать ничего не могут. Потому и устроили мне засаду. Не будь я Крепким Скелетом и без обмотанной головы, то череп точно бы раскололо, а так просто несколько трещин. Надо все же достать себе шлем, хотя бы самый паршивый.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})

Осквернение!

Применяю на себе магию и быстро залечиваю «раны».

Увидев явление темной магии, парочка побледнела и начала пятиться к стене.