Читаем без скачивания Сегодня - позавчера 4 - Виктор Храмов

  Не честно это по отношении к моим предкам. Не честно. Они - не имея ничего из моего арсенала -сумели же сломать немца. Сумели. Не имея бессмертия - шли на пулемёты по минным полям в полный рост. Не имея турбо - без сомнений бросались в штыки. Не имея виброклинка космодесантника Вархамера - останавливали танки. У меня всё это есть. Моя ли это заслуга? Нет. Это всё - мои гаджеты. И сам я - гад же ты! Не честно. Нет тут никакой моей роли. Никакого мужества. Чем бы кончилась моя атака на румынский танк, будь я обычным человеком? А как у Васи Воробья. Тем же мокрым исходом. Именно поэтому танк - его. Не мой. Записать на себя - не честно.

  Вот такими мыслями я мучился, находясь в этом аду госпиталя. Да, сам я - не страдал. Отдыхал. Но, люди - страдали. И даже - очень. А с моей вдруг возросшей чувствительностью к эмоциям - вообще невозможно рядом находиться!

  И пришёл я к таким выводам: всё это, суперменское - не моё. Дано мне в пользование. Для дела. Много дано. А кому много дано - с того много и спроситься. Поэтому что? Потому - дай отдачу! Раз стал ты прихотью, скажем так, Судьбы, суперменом - бери на себя "повышенные обязательства". За тех, кто не обладал и долей перепавшего тебе. За Васю Воробья. За того прибалта. За тех пацанов, что уже легли на алтарь Победы. И за тех, что ещё несут к алтарю свои жизни. За них, кто не сможет. За тех, кто не смог. Не потому, что не захотел. За тех, кто ничего не мог сделать, но не отступил. За ребят, что в штыковую поднимались на наступающие панцердивизионы. Потому что, нечем им было танки остановить, но и сдаться - не могли. Не могли иначе. Выбрали смерть. В полный рост, в атаке, с оружием в руках. Бессмысленно, но - достойно Рода. Достойно доблести предков. И души их будут перерождены, а не преданы забвению по высшему нажатию "delete".

  Вот поэтому я и всматривался в руины усыпальницы Царей. Царицын. Так раньше он назывался? Царями когда-то называли воевод. На современный язык "царь" - маршал. Противно-то как! "Маршал" с французского переводиться как "конюх". Царь-конюх. Что-то на земле Воронцов сломалось с "полётом фатазии". К чему я это? А, цари. Вот все голову сломали - где была ставка Орды? Не могут найти адреса. Столица такого мега-образования, как Золотая Орда не могла не оставить след в веках. Москва, например, навсегда оставит на месте своего расположения след. Даже после тотальной бомбёжки термоядерными зарядами. А где ставка Орды? Орда контролировала территорию большую, чем СССР. Какая должна быть столица? Где должны были размещаться имперские чиновничьи аппараты? В шатрах? Неужели они состояли из других людей? Имея весь мир не отстроят себе дворцов? Не поверю!

  Орда, орден, ордер - однокоренные слова. Корень их - порядок, структура. Орда - это не государство. Было. После Смуты стало государством. Изначально, когда Орда была Золотой - это было название Армии некого государства. Как называлось государство это? Тартария. Дважды благодатная земля. Царствие Небесное. Сияние Света. Ра-сияние. Русь. Верховный главнокомандующий - слишком длинно. Царь - проще. Один из царей - тут похоронен. По обычаю Орды - тело предано огню, каждый, кому он был дорог - бросил горсть земли. Вырос курган. Мамаев курган. Место захоронения - летняя ставка. Где была основная ставка? А где сейчас основная ставка Армии СССР? Так же было и тогда.

  Заруба была между Князьями и Царями. Правительство не хотело, скорее - не смогло, кормить армию, армия решила сама взять причитающееся, пойдя против основополагающей функции - защиты Народа. Итог - орда разбита, один царь - Тахтамыш, убивает другого царя - Мамая. Хоронят с почестями.

  Теперь понятно, почему в Гражданскую тут такие ожесточённые бои были. Не за Воронеж, не за Краснодар, а тут. Понятно, почему Гитлер сюда рвётся, не уводит 6-ю армию отсюда. Понятно, почему наши так рогом упёрлись. Не за Ростов-папу, не за Одессу-маму, не за Киев-мать городов русских. Тут. Каждый солдат решил, что Москву - ставку Князей и Сталинград - ставку Царей - отдать нельзя. Центр Силы это. Наполеон - тоже же в Москву фанатично рвался. А столица была - Петербург. Зачем? Думают - осквернят Центр Силы - силы у народа не станет. Ха! Нам они дороги, как память. Сами - порушим. Сами и порушили. Москва - в руинах, Сталинград - в руинах. Меньше силы у нас?

  Два города. Два - Правителя. Потому и две головы у орла. И три короны. Должен быть третий. Старший. И третий город. Третий Центр. А вот его месторасположение - тс-с-с! Руины разгребать!

  Всматривался в руины Великого Города, запечатлевая в голове каждый камушек, каждую кочку, каждую ямочку и впадинку. Пока не складывался, закрыв глаза, в голове 3-Д образ. А вот с этим "образом" я уже и "работал". Мысленно "ползая" по нему. Искал пути.

  Мне надо было туда, к врагу. За его жизнями. За его нервами. За его самоуверенностью. Они пришли завоевать мой мир? Мою землю? Мою Родину? Усыпальницу Царей? Город Сталина? Наше "место Силы"? Я разверзну у вас под ногами ледяной ад! Эта земля - не ваша. Этот город вашим - не будет. Вы найдёте здесь только адские муки. И могилу. И тела ваши станут этой земле - удобрением, как тысячам поколений ваших предшественников. Именно поэтому врагов всегда зарывали в землю. Хоть такая - но польза.

  Вернулся в подвал. Занялся рукоделием - шью костюм "лешего" из мешковины и остатков моей формы, в которой я подорвался на гранате. Бойцы удивлённо смотрят. Опять я "запалился" - огня не развёл. Сижу и шью - в полумраке. На весь подвал - одна гильза чадит. Но, мне хватает. Всё мои "неверные" глаза. Ниткой в ушко иголки попадаю же. А шью всё одно - на автопилоте. Мысли - в 3Д-модели. Ползают по ней. Определяют маршрут.

  - К ротному, - сообщает мне взводный. Откладываю свою поделку в жестяной ящик без крышки, что припёр сюда, поднимаюсь, беру оружие. Взводный - тут же опускается на пригретое мной место и закрывает глаза. Тут же и засопел. Пусть спит. Полезно. Особо - для ума. А без ума командир - наказание своим же бойцам.

  - Чё звал-то? - спросил я.

  Пять минут уже сижу - на меня никакого внимания. "Администрируют". Болтают.

  У нас новый политрук. Вроде - нормальный. Из рабочих. Образование - курсы политической грамотности и заводские "университеты" - прошёл своим умом и смекалкой все ступени от простого подсобника до мастера участка производства. И был избран главой цеховой партячейки. За что и загремел на курсы политруков. Добровольцем явился в военкомат 23 июня ещё 41-го, а его не на фронт, а в тыл. Учиться. Со смехом рассказывает о той учёбе. Сами себе строили "учебный лагерь", сами прокладывали ветку ж.д. пути. Сами себя обеспечивали дровами и провиантом - разбили огороды, обихаживали их. Не понимал - зачем держали в тылу полтора года? Возмущается.

  Чудной - тебе шанс дан выжить. Ты на фронт попал к наступлению, а не в окружение. Да, будут и ещё окружения, ещё отступления. Но, не будет того тупого отчаяния лета 41-го. Уже не будет. Почувствуй же вкус Победы. Его уже не забудешь. Он не даст тебе усомниться, смалодушничать, отступиться, сдаться. Тебе был дан шанс не стать сломанным. Сломанным, как те, которых я взял в плен на мосту, когда был "дедом Мазаем". Сломанные люди. Многие из них - не падлы. И даже - нормальные, хорошие люди. Были. Больше не будут. Никогда. Сломанные. Это про них: "что воля, что неволя - всё одно!".

  Наконец, дошла до меня очередь:

  - Ну? - спросил ротный.

  - Чё? - в ответ спросил я.

  - Когда "языка" приведёшь?

  - Как только - так сразу. Это всё, зачем звал?

  - А ты чё такой дерзкий? - вскинулся политрук.

  - Оставь, - отмахнулся ротный, - этому - можно. Он у меня - самый старый. Ветеран. Заслужил. Танк обоссал, помнишь? Это - он. Так что, он не только со мной дерзкий. Не ломай.

  Вот, тоже мне заслуга! Век теперь мне будут в глаза тыкать этим минутным помешательством на танке!

  Ротный повернулся ко мне:

  - Мне не гора трупов нужна, а один - живой. Чуешь разницу? А то - я тебя знаю. Небось, замыслил всё - вдребезги и пополам?

  Я - удивлён. Вот тебе и звездочёт.

  - Не уверен, - покачал я головой, - просто положить их - проще.

  - Положить - всегда успеем. Живой нужен. И - говорящий. Чтоб знал что.

  - Где ж такого взять? Там три землянки-подвала. Может быть, рота. Кто там у них ротный? Лейтенант? Фельдфебель? Много он знает?

  - Значит - глубже иди. Смотри - тут у нас числиться штаб их полка. В этом квадрате. Где именно - не знает никто. Разнесли бы к чертям. Сам понимаешь. Вот куда идти надо.

  - Дорогой гражданин начальник, ты сегодня не падал с бруствера в окоп? Я тебе что, разведбат?

  - Они - будут. Вот для этого и звал. Видел, как ты изучаешь передок. Как они. Видел их в работе. Связался. Им - всё одно, где переходить. Вместе пойдёте. Да, давай, показывай, что увидел.

  - Смотри - тут пулемёт. Открытое гнездо. Пулемёт стоит один. Никто его не стережёт. Может быть и не исправен. Больно уж наглядно. А вот тут и тут - из фундаментов доты сделаны. А тут - два самовара 80-мм. Навес соорудили съёмный. Тут, тут и тут - укрытия. В подвалах отсыпаются. Тут у них - кухня. Тут - гадюшник. Что дальше - не знаю.