Читаем без скачивания Не спать! Стихи, сказки, басни - Сергей Михалков

Всадник

Я приехал на Кавказ,Сел на лошадь в первый раз.Люди вышли на крылечко,Люди смотрят из окна —Я схватился за уздечку,Ноги сунул в стремена.

— Отойдите от коняИ не бойтесь за меня!

Мне навстречу гонят стадо.Овцы блеют,Бык мычит.— Уступать дорогу надо! —Пастушонок мне кричит.

Уши врозь, дугою ноги,Лошадь стала на дороге.Я тяну ее направо —Лошадь пятится в канаву.

Я галопом не хочу,Но приходится —Скачу.

А она раскована,На ней скакать рискованно.

Доскакали до ворот,Встали задом наперед.

— Он же ездить не умеет! —Удивляется народ. —Лошадь сбросит седока,Хвастуна и чудака.

— Отойдите от коняИ не бойтесь за меня!

По дороге в тучах пылиМне навстречу две арбы.Лошадь в пене,Лошадь в мыле,Лошадь встала на дыбы.

Мне с арбы кричат: — Чудак,Ты слетишь в канаву так!

Я в канаву не хочу,Но приходится —Лечу.

Не схватился я за гриву,А схватился за крапиву.

— Отойдите от меня,Я не сяду больше на эту лошадь!

Несбывшиеся мечты

Когда мне было восемь лет,Мечтал я лишь о том,Чтоб небольшой велосипедКо мне вкатился в дом.

Я утром, вечером и днемКатался бы на нем.

Обидно было мне до слез,Когда я слышал: — Нет!С тобой, сынок, и без колесНе оберешься бед.

О санках я зимой мечталИ видел их во сне,А наяву я твердо знал:Их не подарят мне.

— Успеешь голову                           сломать! —Мне всякий раз твердила                                  мать.

Хотелось вырастить щенка,Но дали мне совет,Чтоб не валял я дуракаВ свои двенадцать лет,Поменьше о щенках мечтал,А лучше — что-нибудь читал.

Я редко слышал слово: «Да!» —А возражать не смел,И мне дарили все всегдаНе то, что я хотел:То — шарф, то — новое пальто,То — «музыкальное лото»,То — Михалкова, то — Барто,Но это было все не то —Не то, что я хотел!

Как жаль, что взрослые                                    подчасСовсем не понимают нас,А детство, сами говорят,Бывает только раз!

Недотепа

«Талантливые детиНадежды подают:Участвуют в концертах —Танцуют и поют.

А детские рисункиНа тему «Мир и труд»Печатают в журналах,На выставки берут.

У многих есть возможностьОбъездить целый мир —Проводят в разных странахГде — конкурс, где — турнир.

Лисичкина НаташаИмеет пять наград,А Гарик, твой приятель, —Уже лауреат!

И только недотепамК успеху путь закрыт…»Моя родная мамаМне это говорит.

Но я не возражаю,А, губы сжав, молчу,И я на эту темуС ней спорить не хочу.

Пускай другие детиНадежды подают:Картиночки рисуют,Танцуют и поют.

На скрипочках играют,Снимаются в кино —Что одному дается,Другому не дано!

Я знаю, кем я будуИ кем я стать могу:Когда-нибудь из домаУеду я в тайгу.

И с теми, с кем сегодняЯ во дворе дружу,Железную дорогуВ тайге я проложу.

По рельсам к океануПомчатся поезда,И мама будет сыномДовольна и горда.

Она меня сегодняСтыдила сгоряча —Строитель тоже важенНе меньше скрипача.

Велосипедист

На двух колесахЯ качу.Двумя педалямиВерчу.За руль держусь,Гляжу вперед —Я знаю:Скоро поворот.

Мне предсказалДорожный знак:ШоссеСпускается в овраг.КачусьНа холостом ходу,У пешеходовНа виду.

Лечу яНа своем коне.Насос и клейВсегда при мне.

СлучитсяС камерой беда —Я починю ееВсегда!

Сверну с дороги,Посижу,Где надо —Латки положу,Чтоб даже крепче,Чем была,Под шинуКамера легла.

И я опятьВперед качу,ОпятьПедалями верчу.И сноваУменьшаю ход —ОпятьНалево поворот!

Бедный Костя

Если вдруг приходят гостиВ дом, на праздничный пирог,Папа с мамой просят Костю:— Спой, пожалуйста, сынок!

Начинает Костя мяться,Дуться, хныкать и сопеть,И не трудно догадаться:Мальчуган не хочет петь!

— Пой! — настаивает мама. —Только стой на стуле прямо!

Папа шепчет: — Константин,Спой куплетик! Хоть один!

От досады и от злостиВсе кипит в груди у Кости,Он кряхтя на стул встает,С отвращением поет.

А поет он, как ни странно,Серенаду Дон-Жуана,Что запомнилась емуНеизвестно почему.

Гости хлопают в ладоши:— Ах, певец какой хороший!Кто-то просит: — Ты, малыш,Лучше спой «Шумел камыш…»!

За столом смеются гости,И никто не скажет: «Бросьте!Перестаньте приставать!Малышу пора в кровать!»

МЫ С ПРИЯТЕЛЕМ

Находка

Я выбежал на улицу,По мостовой пошел,Свернул налево за уголИ кошелек нашел.

Четыре отделенияВ тяжелом кошельке.И в каждом отделенииПятак на пятаке.

И вдруг по той же улице,По той же мостовойИдет навстречу девочкаС поникшей головой.

И грустно смотрит под ноги,Как будто по путиЕй нужно что-то важноеНа улице найти.

Не знает эта девочка,Что у меня в рукеЕе богатство медноеВ тяжелом кошельке.

Но тут беда случается,И я стою дрожа:Не нахожу в кармане яЛюбимого ножа.

Четыре острых лезвияРаботы не простой,Да маленькие ножницы,Да штопор завитой.

И вдруг я вижу: девочкаИдет по мостовой,Мой ножик держит девочкаИ спрашивает: — Твой?

Я нож беру уверенно,Кладу в карман его.Проходит мимо девочка,Не знает ничего.

И грустно смотрит под ноги,Как будто по путиЕй нужно что-то важноеНа улице найти.

Не знает эта девочка,Что у меня в рукеЕе богатство медноеВ тяжелом кошельке.

Я бросился за девочкой,И я догнал ее,И я спросил у девочки:— Твое? Скажи, твое?

— Мое, — сказала девочка. —Я шла, разиня рот.Отдай! Я так и думала,Что кто-нибудь найдет.

Булка

Три паренька по переулку,Играя будто бы в футбол,Туда-сюда гоняли булкуИ забивали ею гол.

Шел мимо незнакомый дядя,Остановился и вздохнулИ, на ребят почти не глядя,К той булке руку протянул.

Потом, насупившись сердито,Он долго пыль с нее сдувалИ вдруг спокойно и открытоПри всех ее поцеловал.

— Вы кто такой? — спросили дети,Забыв на время про футбол.— Я пекарь! — человек ответилИ с булкой медленно ушел.

И это слово пахло хлебомИ той особой теплотой,Которой налиты под небомМоря пшеницы золотой.

Смена