ты конченный. Нёргал — это просто живая баба, которой
система дала инициацию в кандидаты в боги и которая творит своё кровавый путь до тех пор, пока более взвешенный бог, такой как…
— Как Локи! — справа от меня появляется уже знакомый мне мужичок с залысинами и чёрной клиновидной бородёнкой, в восторге вскидывает руками и плюхается на шикарный белоснежный антикварный стул. Ручаюсь, мгновение назад никакого стула не было. Как и мужичка.
— Всё, что говорит этот парень, — Локи со смаком закуривает, так вкусно и красиво, что мне тоже захотелось закурить. — Правда.
Тыкает в направлении меня сигаретой. Откуда он взял сигарету, кстати?
— Ширин Хосло работала в библиотеке университета в Тикрите, Северный Ирак, хотя саму её в этот университет не приняли. Ненавидела патриархальное религиозное общество, боялась своего сводного брата Минги, собак, общественного транспорта, бактерий и в тайне мечтала о сексе со своим руководителем мистером Сауди. Про Нёргал знала из своих книжек. Что заставило её сделать такой выбор, не известно.
— Значит, у вас был выбор? — отпустил однорукого и попытался вычленить из слов Локи конкретный факт. Тот развел руками, причем во второй уже был запотевший стакан, наполовину заполненный виски.
— Не хочешь сказать мне спасибо, перворождённый?
— Спасибо, хотя ты и спёр потом свой молот.
— Возвратил. Твоя благодарность принята, я официально могу считать нас «не врагами». Хочешь стаканчик односолодового виски? Благословение и покровительство красивого и умного скандинавского бога? Свежий хот-дог?
Сглотнул. В короткий миг восприятие показало мне его высотой в шесть метров, ослепительно красивого и с куда большей «версией» молота.
— Нет, спасибо. Скажешь зачем пришёл?
— Ты скучный. Разве сам по себе разговор с…
— С отцом лжи, богом обмана!
— Озорства!
— Предательства и клятвопреступления.
— Это всё байки, покажи мне хоть одного человека, которого я бы обманул или предал!
— После такого не живут.
— Мы вроде остановились на том, что не враги.
— Перворождённый гуль подтверждает твои слова и не отказывается от благодарности. Враг этот тот, кто в меня стреляет. Прецедентов пока не было. Пока… Даже есть ощущение, что Многоликий Локи хочет использовать меня в своих интересах. И возможно, теоретически, что они не противоречат моим.
— Конфликт появляется в противоречии целей и желаний. Вот что тебе нужно знать и что, как ни странно, является правдой. Первое. Ты один из немногих, кто воспринимает Бога Машин всерьёз. Этот шельмец не ведёт открытого конфликта с человечеством, развиваясь как болезнь, без внешних проявлений. Эдакий рак с тремя сотнями метастазов. И второе. Есть человеческая монеторская звезда. Есть Юпитер, а это, знаешь ли, не планета и даже не красивая девушка из Голливуда, а бородатый хохотун из Критской общины. Есть я, достойный и умный муж. Есть Нёргал, сексуально озабоченная психопатка, которая трахается со своими сюзеренами, а потом убивает их. Всё это люди. А есть Бог машин. Если он придёт к власти, никого из человеческих богов не будет, потому что не будет человечества. Так что ответ на твой вопрос…
— Я ничего не спрашивал.
— Спрашивал. — Локи делает затяжку, а потом метко отправляет недокуренную сигарету точно в полуоткрытый рот одного из трупов-конструктов. — Да. Ты нашёл его. Валяй, пробуй, отнесись со всей серьёзностью. А ты!
Тем временем однорукий пытается уползти, Локи плавно, но быстро перемещается, хватает его за ногу, подбрасывает как куклу, почти невесомо и ловко усаживает на свой антикварный стул. Потом наклоняется, долгие секунды смотрит глазами в глаза, парень резко вскрикивает и закрывает лицо руками, начинает горько и безудержно рыдать.
— Он твой, перворождённый гуль. Твой персональный портальщик готов служить тебе. Не благодари.
— Увидимся? — с сомнением (не уверен, что хочу этого) спрашиваю я.
— Увидимся, — с шикарной, обаятельной, открытой белозубой улыбкой, такой улыбкой, что ему хочется верить и идти за ним, пусть даже на смерть, говорит бог и исчезает.
С шумом выдыхаю через ноздри.
— Так и атеистом станешь.
Трясу ревущего парня, попутно заряжаю запрос в карту раба, коих у меня почти не осталось. Не знаю, что там хитрожопый скандинавский бог колдовал над ним, но он принял запрос без разговоров, изредка всхлипывая, утирая слёзы.
Имя : Бара Али Тлеуж.
Класс : Колдун.
Возраст : 0 лет (+24 года).
Раса : гуль.
Пол : мужской.
Уровень : 2 (Прогресс 0/100).
Параметры :
Сила (4/15)
Ловкость (4/15)
Интеллект (⅚)
Здоровье (6/15)
Выносливость (4/15)
Восприятие (⅘)
Мудрость (5/15)
Расовые навыки :
Чувство подземелий (0/5)
Регенерация гуля (⅕)
Навыки :
Портальная магия 2 ур.
Некромантия 2 ур.
— Есть мана? Можешь колдовать? Ах да, ты же местности не знаешь, навигации. Откуда сам, кстати?
— Порт Тартус, район парка Бассель-Аль-Асад.
— А русский откуда знаешь? А, системный навык, ну конечно.
Без лишних слов убираю его в карту и несусь блинками(каждый раз в глазах рябит) в депо.
Свищу (с новыми зубами это оказалось сложно), подзывая полководцев. Тру лицо шершавыми ладонями, призываю из карт нового портальщика, Темника, секачей, банши, спрашиваю, где там носит Тихушника?
Тот привёл-таки слегка потрёпанный отряд зомби и сейчас куда-то запропал. Ладно, пёс с ним.
Советоваться с толпой слаборазвитых в плане интеллекта зомби — глупо, но других советчиков у меня под рукой нет.
Банши опять принялась накручивать локон грязных волос на палец. Етицкий конь, мы так навоюем.
Откашлялся, набрал Пельштейна. Времени половина четвёртого утра. Темно. Мстислав взял трубку, судя по звукам, он что-то жевал.
— Кто там с тобой? Есть Цезарь?
— Разве что салат, — хохотнул сам себе Пельштейн. — Могу подключить Марину Стейн, она тоже в штабе, не спится ей.
— Давай.
— Привет, Лёня. Всё возможности не было… Спасибо тебе за ногу, хотя если помнишь, ты же сам напал и сам оттяпал, так что осадок у меня остался. За сестру спасибо, вот серьёзно.
— А можешь мне разбудить Диктатора и Великого Понтифика? Совет нужен, стратегический.
— Леонид Юрьевич, после того, что ты для меня сделал, я могу тебе отсосать, но генерала будить не стану. Знаешь сколько у него дел и придурков на попечении?
Покосился на банши. Кажется, мёртвая баба слышала каждое слово.
— Ладно. Тогда… Штаб там у вас… Небось экраны по стенам, карты, схемы и так далее.
— Ты очень прозорлив.
— Мстислав, ты на связи? Включи данные твоей авиаразведки.
— Ты про свой Трубный завод? Да там не на что смотреть. На первых видео группа из четырёх бойцов на крыше производственного цеха. На втором её уже нет. Во дворе оборудовано КПП, там не больше трёх-пяти бойцов. Вдоль дальнего забора ходит одинокий часовой, во дворе грузовики, какие-то странные типы что-то разгружают, несмотря на время суток. В цехе небольшая активность, вряд ли много
