Божья коровка
Приложишь к уху – и неловкоЗа детской страсти волшебство.Шуршит пленённая коровка, —Как все мы, – божье существо.
Настырно: раз-два, раз-два, раз-два…Запрограммирована цель —В безбрежность синего пространстваПошире расцарапать щель.
Какую же, должно быть, мукуТам, в галактической тиши,Несет Творец, вот так же к ухуКоробку с миром приложив?!
«Мирозданье – как сеть Интернет…»
Мирозданье – как сеть Интернет,В нём живая душа виртуальна.Лишь у Бога в нём адреса нет,Он один существует реально.
Я в пространство кричу и стучуГлыбой сердца, как будто по раме.Я до Бога добраться хочуИ увидеть весь мир на экране.
Но боюсь, что экран этот чист,Как затёртый веками папирус,Что вселенский компьютер завис,Распознав человеческий вирус.
Гроздь рябины
В лесу горит костёр рябины красной,Но никого не может он согреть.
С.А. Есенин
Студёный ветер дул с равнины,Насквозь пронизывал лесок.Упала с ветки гроздь рябины,Ударилась о мой сапог.
Зачем в такую непогодуОдин побрёл на скрип ветвей,Пугать зверей и злить природуУнылой праздностью своей?!
Упала с ветки гроздь рябиныК моим ногам, как знак, как весть.Да, неминуем час кончины.Да, в мрак земной предел разверст.
Пусть так! И всё-таки алелаВ лесу рябиновая гроздь,Как будто светозарно пела,Что каждый в мире – только гость.
Костром рябины не согреться? —Я не об этом, друг мой… ВновьГлаза влажны и бьётся сердце,И пьёт рябиновую кровь.
Кукушка
На кладбище бездомная кукушкаЗаладила пророчески: «Ку-ку!..»Ку-ку – ку-ку!.. Как будто жизнь – игрушка,Оставленная кем-то на суку.
Вся в трещинах… А как же ей не треснуть!Так человек крутил, что занемог,И в землю лёг с надеждою воскреснуть,Но дотянуться до сука не смог.
Вещунья с ветки накукует много,Не зная материнства, не любя.О будущем я спрашивал у Бога.Бог подарил мне радость бытия…
…и кладбища бездомную кукушку…
Фарфоровый старик
На лавке перед магазиномСидит фарфоровый старик.Он дышит пылью и бензином,Сгустив молчание в кадык.
Автомобильное движенье,Бег пешеходов, толкотняНе трогают воображенье,В дремоту сладкую клоня.
Куётся жизнь, но звуки ковкиУдаров сердца не слышней.Ведёт сознание раскопкиДавно окаменевших дней.
Всё чётче проступают граниБылого: стан, овал лица…И в сердце сложенные камниКрошатся в красные тельца.
И память лепит, как с натуры,Любимый образ… вновь и вновь…И жжёт фарфоровые скулыНепреходящая любовь.
Вячеслав Иванов
Поэт, публицист. Автор поэтических сборников «Нас на Земле двое» (2012 г.) и «Крылья» (2014 г.).
Родился в 1982 году в городе Смоленске. Окончил Смоленскую гимназию им. Пржевальского, а затем Смоленский филиал Московского энергетического института. По образованию инженер.
Лауреат поэтического фестиваля «Рубикон» (Смоленск, 2011 г.), дипломант финальной части межвузовского литературного форума «Осиянное слово» им. Н. Гумилева (Москва, 2013 г.). Публиковался в альманахе «Под Часами» смоленского отделения Союза российских писателей (2011 г., 2012 г.),
Санкт-Петербургском литературном журнале «Окно», литературном журнале «Юность» (2012 г., № 1), в газете «Литературная Россия» (2013 г., № 10), финалист и лауреат многих литературных Интернет-конкурсов.
С 2013 года является постоянным резидентом издания «Московская правда». В настоящее время состоит в редсовете молодежной литературной студии «Смоленская юность» в городе Смоленске, принимает активное участие в литературной жизни города, отмечен губернаторской стипендией «Молодые таланты» (2013 г.). Финалист литературной премии «Северная земля» (2014 г.).
Женат, воспитывает сына.
Смоленск
Он житель города Смоленска.И по старинкеВсегда начищены до блескаЕго ботинки.
Шагает гордо по СоветскойИ по Дзержинке,А за спиной собор УспенскийВ вечерней дымке.
Запечатлен по воле божьей,Как на картинке.И нет любимей и дорожеРодной глубинки.
«В мой дом постучали…»
В мой дом постучали. Сказал я: – Войдите! —Старик на пороге, в лохмотья одетый.– Ты кто? – говорю.– Я – твой ангел-хранитель,Я слыхивал много про все твои беды.
– Проваливай к черту! Плевать, что ты босый!Я не подаю ни на хлеб, ни на воду!А он мне в ответ: – Да вернется, не бойся,Сама прибежит, не пройдет и полгода.
Я замер, кольнуло у левого бока:– Откуда ты знаешь об этом, убогий?А он подмигнул мне: – Убогий – от Бога!А Богу известны все наши дороги.
Ты матери чаще звонил бы, а то ведьОна до весны не дотянет двух суток.И надо бы как-то отца подготовитьК тому, чтобы он не лишился рассудка.
Впервые в коленях почувствовал дрожь я,Схватил старика за грудки, обезумев…– Нельзя изменить, есть на все воля Божья, —Хрипел он чуть слышно сквозь черные зубы.
Я сел у камина, налил ему выпитьИ хлеб покромсал, и кусок буженины.Он ел не спеша, а потом руки вытерО черные с блеском от грязи штанины.
И вышел за дверь, но я вслед ему крикнул:– Я думал, что ангелов делают белых!И, если ты ангел, то где твои крылья?Старик усмехнулся: – Я отдал тебе их.
«Когда Серега умер от запоя…»
Когда Серега умер от запоя,За ним прислали ржавую «Газель».Тем утром на дорогах УренгояЗаснеженный свирепствовал апрель.
Машина у подъезда, сев на брюхо,Не в силах скорбный свой продолжить путь,Беспомощно завыла, как старуха,Пришедшая соседа помянуть.
И кто-то говорил: «Серега шутит!С ним вечно приключается курьез!»И было что-то страшное до жутиВ бессмысленном вращении колес…
«…А ночами к Ивановым от Иванниковых…»
…А ночами к Ивановым от ИванниковыхК таракану приходила тараканиха.
Пахла медом и корицей, расфуфырена.То халвы кусок притащит, то зефирины.
Вот сидят, жуют часами втихомолочку.Что останется – запасливо на полочку.
Предлагал у Ивановых он остаться ей, —Уходила – провожал до вентиляции.
Долго думал, шевеля усами рыжими,А потом в кладовке прятался за лыжами
Возле банок с огурцами и капустою,Всем хитином одиночество предчувствуя.
Примечания
1
Старый хромой кролик Дядюшка Виггили Длинные Ушки – главный герой детских книг Говарда Гэриса, до сих пор любимых юными читателями США. Дядюшка Виггили страдал ревматизмом и поэтому ходил с костылем.
2
Достаточно, надоело!
3
Что ты хочешь? Мы уже обсуждали все это.
4
Хорошо! Я возвращаюсь.
5
Я посмотрю, это зависит от… Посмотрю на твое поведение…
6
Я возьму самолет и немедленно позвоню тебе! Целую тебя, дорогой!
