Читаем без скачивания Обратный отсчёт - Александр Уралов

Смеётся… ну, говорит, Валентинка, и старая же стала… дурёха ты смешная! Нашла, кому денежки свои пенсионные доверить — скотине тыловой! Ну, да ладно… живи спокойно, молись за солдат, невинно убиенных, за кровь их, в землю ушедшую… а я уже пятьдесят с лишним лет жду тебя, милую мою девчоночку строптивую, красавицу голубоглазую…

А сучонок к тому времени ворованную водочку ради праздничка попивает, радуется. Ну, жена, конечно, бухтит: мол, что ни праздник, так ты и на рогах! Пьёте, мол, и пьёте… когда же зальётесь-то, наконец, алкоголики?!

И — как в воду глядела!

Залился наш сучонок — на всю жизнь залился, гад!

По первости никак сообразить не мог — что же это такое, граждане? Ну, поутру понятно — не протрезвел ещё. Намахнул пивка из полиэтиленового мешочка, в холодильнике припасённого, спать прилёг, чтобы молодой ядрёный организм токсины вывел… да только и к вечеру никак не протрезвеет! И так, и этак… не проходит хмель.

День, другой… неделя… месяц!!!

Мечта алкоголика… да только хмель-то какой-то тяжёлый, рвотный. И потеет, как свинья. И тоска кабацкая, хоть голову об стену разбивай — тошно так.

В общем, таскала его жена по разным специалистам, вплоть до академиков, а те только руками разводят — нет ни хрена в сучонке никаких отклонений! Здоров, как бык — брёвна на нём возить… если протрезвеет, конечно.

А у нас не Москва, академиков мало! Довольно быстро всех и обошли. Бабе вскоре остопротивело с вечно пьяным вонючим козлом по врачам бегать. Так и бросила его… и квартирку себе у этого ремка запойного отсудила.

Сгинул мужик где-то под забором, так и не поняв — за что.

Может, перед смертью что-то поблазнилось… Говорят, нашли его, а морда вся зарёванная… и в руках бутылка. Полная. И пробка не свёрнута.

И говорят теперь постаревшие соседки… кто при жизни бабушки, ещё сопливыми девчонками, польской косметикой глаза намалёвывал, по танцам бегал и «Над землёй летели лебеди…» слушал: «А баба Валя — она всё-таки, хоть и ругалась иногда, хорошая была! Хоть и старая, а всё понимала. И парень у неё красивый был… показывала она фотки… и сама красивая в молодости была — даже не верится!»

Как померла бабушка, так, — странно даже, — эти девчонки, под барашка кудрявого стриженные (мода была в конце 70-х) — взахлёб ревели. И примета, слышь, такая повелась, что у бабушки на могиле непременно надо фотографию своего парня, улыбающегося, на ночь оставить. Если скрючило, разъело фотку сыростью, черты лица исказило — внимательна будь! А если лежит фотография под ржавым памятником, как будто только что положенная — держись за этого человека, как чёрт за грешную душу! Надёжный, значит, парень, радуйся…

…и люби его крепко, как Валентинка своего Пашеньку.

Жизнь — штука короткая, где уж нам знать, как и что.

А тот альбом девчонки-соседки бабушке в гроб положили. Настояли на своём.

И то сказать, сколько я таких выброшенных альбомов видел… кому они нужны, кроме тех, кто умер?..

Пусть Валентина с собой этот альбом хранит.

А цветы, нет-нет, да под памятником — свежие — обнаруживаются.

И фотографии…

…

— Господи, что же они творят?! — простонала Ольга.

На экране телевизора Филон, только что выпустивший короткую очередь в многострадальный потолок коридора и ворвавшийся в тесную духоту студии с дымящимся стволом автомата, трясся от ненависти и орал:

— Козлы! Козлы! Козлы! Вы же говорили… вы же обещали! Москвич… он классный план… а вы?! Адвокатов предлагали?! Не пойду я обратно, не пойду, понял?! Я вас всех, я вас… я…

Ольга почувствовала острый укол где-то под сердцем. Ноги стали ватными… по спине поползла противная струйка пота…

— Тихо, Филон, не истери! — орал Кирилл.

Микрофон взвизгнул противным звуком обратной связи.

— Да заколебал ты уже, — неожиданно спокойно сказал динамик голосом Вована. — Хрена ты разорался? Они же для нас как лучше хотят…

Филон осекся. На какой-то томительный и страшный миг проглянул дураковатый и невзрачный парнишка, вечная мишень для идиотских и жестоких мальчишеских преследований, готовый мстить за всё… стрелять веером… убивать. Филон попятился обратно к дверям, из которых он только что выскочил, размахивая стволом автомата.

— Ну… ты, блин, чуть было не спровоцировал власти на штурм, — слабым голосом сказал Адрон и утёр пот со лба.

— Мать его… я почти обосрался… — прошептал Андрей.

Кирилл только крутил головой. Он привстал, сжав здоровенный кулак…

— Кирилл! Тишина в студии! — страдальчески выкрикнул Андрей.

Кирилл дёрнулся, но на плечо ему легла рука Инны и он, махнув рукой, сел и понурился. Тихо пискнул в своём углу Сашка и Оксана-вторая, наклонившись к нему одновременно с Яной, наперебой зашептали что-то успокоительное, непроизвольно оглядываясь на Филона.

— Вот так я чуть, было, и не заработал себе второй инфаркт, — ни к кому не обращаясь, тихо молвил Роальд Вячеславович.

Лицо его блестело бисеринками пота.

— Очуме-е-еть… — слабо протянула Вика.

Инна только закрыла лицо руками. Оксана-маленькая блестела огромными голубыми глазами на осунувшемся красивом лице. Тарас сгорбился, почти уткнув голову в колени. Лекс и Махно, видимо совершенно не отдавая себе в этом отчёта, прижались друг к другу и на их лицах как-то сразу расплылись, смазались черты, превращая их совершенно разные физиономии в два одинаковых белых блина…

— Обещал, — свистящим шёпотом прошипел Адрон, — Обещал! И повторяю ещё раз — если вы сдаётесь — я нанимаю адвокатов, я подключаю прессу, я буду держать вас всех под… под вниманием… вы… вы не будете одни! — выкрикнул он.

— Филон, с-с-сука! — обрёл голос Москвич, — Говно! В коридор, ты, тля, на хрен, в коридор, боец!!!

— Не ори на него, — нервно пророкотал динамик. — Херня всё это. Лично я — остаюсь.

— Что там, что?

— Парнишка этот, как его, который с режиссёром… со Светой — говорит, что остаётся.

— Сдаваться?

— Ну, да! Они там сейчас орут на него… подожди… вот, этот, Москвич орёт…

— Блин, у нас ни черта не показывает… говорят, профилактика… и, главное, именно АТР не показывает!

— Да брехня всё это! Погоди… вот, Адрон говорит, что, мол, молодец…

— Ох, зря он… замордуют парня в тюрьме!

— Ну… Адрон хочет адвокатов хороших, депутатское расследование…

— Расследование… Завтра ему такой срок влепят — мама, не горюй! Охранника бедного, как сильно побили — ты видела? Тут показывали маму его… молодая такая ещё женщина… одна его воспитывала. Муж, говорит, бросил, так она на двух работах успевала…

— Ну, я сама вечно кручусь, и ничего! Не хуже других двоих воспитала, между прочим!

— Тебе же родители помогали!

— Ага, родители! Мать пятьсот рублей от пенсии подкинет, и корми её, и пои на эти деньги! Болтаешь, тоже, сама не знаешь — чего!

— Ой, да ладно! А отец у тебя машину, как ветеран получил! Когда ещё!

— Чё ты к этой машине привязалась, как дура! Да ей уже в обед — сто лет… ржавая вся!

— А у меня и такой нет… и сама болею без конца!

— «Без конца»… без х…я ты болеешь! А придатки болят, так таскаться меньше надо было!

— Что?! Это я-то таскалась? Сама-то, небось, с этим криворотым туркменом… а?

— Криворотый, значит… А что ж ты, потаскуха, к нему клеилась на дне рождения?!

— Сама ты потаскуха! Я…

— Ну, козёл!

— А чё, козёл?.. нормальный ход! Всё равно их там в Кольцово всех постреляют…

— Да хрен там!

— Чё ты орёшь?

— Сам ты орёшь… козёл!

— За козла получишь… ты, пельмень!

(смех)

— И куда они полетят, а? Ты башкой своей, тупым набалдашником, думал?

— Это… ну… ну, не знаю, они же что-то там кумекали! Не, я бы ни за что не остался…

— Слышь, Копыч, а чё по физике задавали?

— Не помню… Радику позвони, а?

…

— Вовка, ну зачем тебе автомат и граната… ты же остаться решил? — устало спросила Светка щурясь на мониторы и привычно переключая камеры.

— Не знаю, — тоскливо пробормотал Вован после тягостного молчания. — Сдаваться не хочется…

— Ну и езжай со всеми?

— Не… не верю я…

— Правильно делаешь, Володя, — тихо сказал Гошка.

На шее у него висели наушники. Круглое лицо было почему-то виноватым.

— Мы же всё-таки пресса, мы тебя не оставим…

— Пресса! — зло фыркнула Светка. — Ты ещё про четвёртую власть расскажи… Бредни всё это.

— И что мне делать теперь? — совсем тихо спросил Вовка.

— Не знаю, Володь, — честно сказал Гошка.

— Не трави душу! Что ты, засранец, без мыла в жопу лезешь? — повысила голос Светка. — А ты не ссы, Вован. Ну, виноват… Что теперь, кровью блевать что ли? Не под расстрел же…