красном. Что ещё за дичь, блин?! Анжелика, блядь. И имя-то какое-то блядское. Вряд ли вообще настоящее…Хотя…
Завершаю начатое, сливая в самую глотку. Девчонка облизывается, словно ей это идеально подходит в виде десерта. С ума сойти, чё тут творится за закрытыми дверями.
— Позвонишь? — спрашивает, протягивая мне какую-то визитку.
«Алёна. Мастер маникюра на дому». Бляяяяядь.
— Как только нужно будет когти подпилить, обязательно наберу, — ржу я, на что она кривит губы. — Давай так. Сколько хочешь? Просто сумму озвучь и погнали.
— Двадцать пять, — отвечает она, подтягивая платье, и я без лишних мыслей тянусь к своему зажиму, достав оттуда пять розовых бумажек.
— Всё, шуруй, — гоню её, и она довольно улыбается. Бартер, блядь. Да и только.
Анжелика Царёва: «Ты так серьёзно настроен?».
Читаю и весь испариной покрываюсь. Понимаю, что она влияет на меня, блин. Реально влияет!
Руслан Адов: «Забей. Мне уже отсосали. Неинтересно».
Сворачиваю переписку и еду обратно домой.
* * *
Через несколько дней, не получив ни одного сообщения на свои гнусные слова, начинаю испытывать какие-то незнакомые негативные эмоции, похожие на… Неудовлетворенность? Вашу мать, что же это такое?
Пытаясь заглушить это дерьмо после обеда мчу в кафешку на тридцатый этаж небоскрёба в центре. Заказываю самый огромный стейк с кровью и чашку эспрессо. Мало того, что злой как чёрт, так ещё и голодный.
Сижу, ем. В три назначена важная встреча по ювелиркам. Отвлечённый своими мыслям не сразу замечаю, как напротив меня нагло плюхается Волкова. Заглядывая прямо в глаза своими карими котлованами, бурит во мне дыру и явно ждёт, что я поздороваюсь первым.
— М…Привет, — говорю, проглатывая кусок телятины. — Что?
— Какой ты сегодня красивый, — выдаёт, словно мы с ней каждый день видимся. А уже как бы…два месяца прошло или даже больше.
— К делу, — бросаю ей, запивая.
— Ничего. Я просто присесть захотела. Погода сегодня волшебная. Эффект снежного шара, правда? — спрашивает, сверкая своими белоснежными зубами. Она всегда такая радостная, блин. Только вот чему радоваться?
— Ясно, я как бы занят немного.
— Да, я вижу. Приятного аппетита. Закажешь мне десерт?
— Эм…Ладно, — отвечаю, приподняв бровь. Мне не денег жалко, я не понимаю, к чему всё это.
— Хорошо. Я буду апельсиновый сок, меренговый рулет, панна котту, тирамису и пирожное шу, — улыбается она, вызвав у меня шок одним своим заявлением.
— Ты реально съешь столько сладкого?
— Чем больше женщина ест сладкого, тем вкуснее становится, — отвечает она, заставив меня расхохотаться. Твою мать…Она это серьёзно?
— Гербера…Когда дорастёшь до пятьдесят шестого размера я припомню тебе эти слова, — ржу над ней, вызывая официанта.
— Тебе не нравится моя фигура? — обиженно смотрит она, а я вдруг ощущаю себя припёртым к стенке. Будто за горло схватили…Или за яйца…
Фигура? Фигура, блин?! Фигура младшей сестры друга брата…Той девочки, которая дышала мне в пупок ещё пару лет назад…
— Не рассматривал, — скупо заявляю, роняя взгляд на еду, и хмурюсь.
Что я должен вообще говорить? Я на неё в таком ключе никогда не смотрел и не буду. Это ж Гербера, блядь…
Хорошо, что к нам подходит официант, и она озвучивает ему всё то, что выбрала, я же просто киваю, мол отвалите от меня все, я за всё заплачу, дайте только доесть спокойно.
— Мне надо на свидание завтра, а мне нечего надеть, — говорит она, взяв вилку и внаглую ковыряясь в моей тарелке. Она конечно ворует только помидоры и листья салата. Но, блядь…Меня даже это дико бесит.
— И?
— Выбери мне наряд. Помоги! — со счастливым лицом заявляет она, заставив меня в реале напрячься.
— Я занят, Надя. У меня сейчас работа.
— Во сколько?
— В три.
— Но время час!
Твою мать…Я что, блядь, ей подружка?
— Попроси эту свою…
— Она занята, а ты вот здесь! Передо мной! Помоги! — снова настаивает, отчего я вздыхаю.
— Пиздец…Надя. У меня полчаса. Ни минутой больше, ни меньше. И только если ты закроешь рот и дашь спокойно дожрать мой стейк, потому что я голодный и на нервах, а ты отвлекаешь! — выцеживаю, на что она, хлопая своими огромными глазами, принимает послушную стойку и откидывается на спинку стула с довольным видом.
Блядь…До чего я докатился???
Глава 6
(Рус)
— Это красивое? Как тебе? — сижу в кожаном кресле одного из модных бутиков, пока Волкова трясёт передо мной своей задницей… И не только ей.
А за эти несколько лет у девчонки выросло неплохое приданое. Проклятие…
О чём я вообще думаю? Кир мне дырку в башке сделает. Я бы точно сделал.
— Нормальное, — отвечаю, сглатывая. — Выбрала?
— Руслан, нет…Ты безучастен! А мне нужно такое платье, которое сразит любого мужика на повал!!! — строит злую гримасу Гербера.
— Совет на будущее. Мужика сражает не платье, а то, что под ним, — кашляю, намеренно отводя взгляд в сторону.
— Да? Ты предлагаешь мне раздеться и спросить у тебя? — она ставит свою голую ступню на маленький столик возле меня и медленно приподнимает и без того безобразно короткое платье. Я тут же беру ноги в руки и оглядываюсь.
— Завязывай, нахуй, Надя! — рявкаю, на что она откидывает назад голову и хохочет, блядь, как мисс Вселенная, словно ей всё дозволено. И все примут это за шутку. — У меня осталось две минуты. — смотрю на часы.
— Нет! Ещё одно! — заявляет она сердито. — Ну, пожалуйста!
Смотрит своими карими глазами прямо в душу. Что это за трюк такой…Где их этому учат? Они у неё вообще без зрачков что ли? Как будто просто горький шоколад растопили. И волосы такие же…Ещё и вьются до самой задницы.
Задницы…
Блядь, Рус!
— Иди! — гоню её рукой, а сам откидываюсь в кресле.
За что?!
Может свалить, пока она там мерит платье…? Ну, правда…
Не могу уже
