Читаем без скачивания Ночная смена. Лагерь живых. - Николай Берг

совершенно непонятно. Мозг умирает - кора во всяком случае. Раз морфы охотятся, да еще и хитрят при этом - интеллект

у них точно есть. Так что тут просто еще к тем структурам мозга, которые у морфов работают на охоту - добавились

дополнительно огрызки коры. Вот как - совершенно не понимаю.

      Хотя не только тут. Как функционируют зомби - никто не понимает.

      Мутабор насладившись музыкой воя и плача, поворачивается ко мне.

      - Хессих!

      - Да я медик.

      Мотает башкой, совершенно человеческим движением отрицания. Тычет лапой себя в грудь, повыше висящих ручонок.

      - Хессих!

      Потом в меня.

      - Хассиссхеннн!

      - Ассасин?

      Отрицательное мотание башкой.

      - Хассиссхеннн!

      Это что получается? Конкурирующая фирма?

      - Задача? Цель?

      Мда... Что интересно морф захочет? Интересный шеф получается. И улыбочка у него... Устрашающая улыбочка...

      - Хабботха. Хассиссхенннссиа.

      Морф напрягается, видно, что говорить внятно ему физически трудно. Поневоле напрягаюсь, непроизвольно помогая

ему, как это делают все люди, беседующие с косноязычным или заикой.

      - Рхееанниассииха.

      Теперь не понимаю. Но вижу, что как раз хозяин свою зверюшку понял отлично, аж плакать перестал и притих

как-то подозрительно...

      - Эй, гений, как вы делали морфов? Почему грудь Альманзора брита? Зачем бритье? И раз уж речь пошла - зачем

ручки пришиты? Жду ответ. Нахрена шитье ручек? Жду мало времени.

      - А что сделаете? Вы теперь меня беречь будете!

      - О, а я думал, что вы речь в норме забыли. Насчет ожидания - это вряд ли. Сомнение. Я не научный работник.

Практик. Примитив. Говно цена вашей деятельности.

      - Она уникальна! Любое начальство вас поставит на место, идиот!

      - Есть сомнение. Тут начальство - медик Мутабор. Главврач Мутабор.

      - Льстите, льстите, жополиз. Он все равно не поймет.

      - Ерунда. Отрыв башки он вполне обеспечит. Доение коровы - видели?

      - Что за бред?

      - Бред? Нет. Дерганье пальцев. После вывиха. Итак, информация?

      - Пошел в жопу, мудак! Я жив, пока не говорю.

      - Жизнь эквивалент боль.

      - Ничего, потерплю. Он тебя тоже сожрет. Не первый будешь. Он - людоед.

      - Вы тоже людоед. А он - ваше творение. Симпатия к нему - не к хозяину.

      Морф вмешивается довольно бесцеремонно.

      - Хессссих. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь.

Рхееанниассииха. Херрссь. Рмуххабборр.

      Слушать это - уши в трубку сворачиваются. Понять - мозг пухнет. Но вроде как - начал с медика, а получился в

конце Мутабор, если я его правильно понял. Несколько циклов. Что за циклы.

      - Повтор? Еще повтор?

      Морф повторяет. Но при этом делает нелепые жесты. Нелепые, потому как странно их видеть в его исполнении.

Получается, как в детской картинке 'Найди спрятавшегося мальчика'. Смотрел, смотрел - и вдруг как повернулось что-то

- и странно, что раньше очевидного не видел. Он тычет лапой в себя, скрещивает лапы на груди, потом словно трет

что-то зажатое в руках, потом прикладывает эти невидимые предметы, потом снова скрещивает руки на груди...На всякий

случай проверяю.

      - Врач. Смерть. Реанимация. Вторая смерть. Вторая реанимация. Третья смерть. Третья реанимация. Четвертая

смерть. Четвертая реанимация. Пятая смерть - конец. Мутабор.

      Жуткая башка медленно кивает.

      - Причина? Болезнь?

      - Ппрреххось...

      - Прихоть?

      - Ппрреххось.

      Мило. Хорошая развлекушка.

      - Эй, гений. Симпатии у меня к вам не было, а теперь вы мне еще больше не по нраву.

      - Вы не можете так со мной поступить!

      - Почему?

      - С вашей точки зрения я преступник. Допустим. Но вы-то нет. А если поступите как я - вы тоже станете

преступником, ничем не лучше меня.

      - Сравнение для дурака. Антибиотик не равен возбудителю болезни.

      - Вы значит - антибиотик?

      - Роль вполне меня устраивает. Правда, у меня нет уверенности, что я обеспечение пяти реанимациям одолею.

Задача - морф хозяина? Кстати, как вы обеспечивали послушание Мутабора?

      - Он притворялся, сволочь. А вам ничего не скажу.

      - Надобности у меня нет. Пока осталось одно. Непонятка с детскими ручками, которые вы вшили взрослым мужикам.

Но раз у вас такая прихоть и фантазия - есть уверенность - просто по приколу. Видно как побрили первенцу грудь, чтоб

шарашить разряд дефибриллятором идея и пришла. Совершенно дурацкая идея.

      - Конечно, сейчас можно топтать свободу творчества! А я - творил.

      - Свобода подразумевает ответственность. Иначе получается не свобода, а мерзость. Затея идиота - жестокость и

только. У Альманзора уже явления некролиза были на ручках. Он их стал переваривать, а не адаптировать. Да и

исполнение - такое же, как и идея. Ну, мы заболтались. К делу. Главврач, распоряжения?

      - Хрусс. Ххашина.

      - Груз?

      - Хрусс. Хуссофф. Хоссаинн.

      - Хозяина в будку?

      Кивает. Сам значит на место хозяина, а гения - в ту самую жестяную конуру, где видно Мутабора возили. А что,

хорошая мысль. Только вот возникают у меня совершенно козацкие мысли - хоть гения и обваляли уже по земле, но

одежонка и амуниция у него отличные - а так как он щуплый, то тому же Демидову в самую пору будет. Это раз. Второе -

голый и босый до смерти не замерзнет, а вот бежать и сопротивляться ему будет куда сложнее. Это два. А три - надо

мне собрать в кучу разбежавшиеся мысли. Пока я получил просто передышку. Не более. Морф - он и в Африке морф, никак

не святой Николай. Значит можно ожидать любого варианта. Но вроде я ему нужен для расправы с хозяином - значит пока

идет по плану - жить буду.

      Вот только потом у меня в соседях окажется два морфа.

      И если у гения останется часть мозгов - то любить он будет уже конкретно меня.

      А мне по уму и одного Мутабора - с походом хватает.

      - Одежда. Обувь. Изъятие.

      - Ссмыхлн?

      - Побег. Хозяин. Затруднение.

      Морф кивает. Величественно это у него получается.

      Вытряхивать гения из одежонки удается не быстро - несмотря даже на внятное запугивание его Мутабором. Голым

вивисектор производит весьма убогое впечатление. Тощий, но рыхлый и брюшком. В кузов лезть не хочет, но тут я

убеждаюсь, что силенка у морфа - несмотря на его не такие уж значительные габариты - есть. По-моему мертвяк еще и

руку хозяину сломал. Все, кузов закрыт. Подбираю шмотки.

      - Штурм. Завод. Предупреждение. Товарищи.

      Мотает головой. Не согласен.

      - Помощь. Альтернатива. Обстрел. Опознание. Отсутствие.

      Опять не согласен.

      - Время. Нехватка. Реанимация. Обстрел. Танки. Снайпера. Помеха. Работа.

      А ведь если бы я мешки грузил - меньше бы потел.

      - Месть. Время. Торопливость. Помеха. Помощники. Хозяин. Нейтрализация. Необходимость.

      - Ххрняя.

      О, это у него четко вышло. Приходится бросить шмотки. Успеваю накоротке прикинуть пару ориентиров - как тот

гоголевский дид, у которого было проклятое место между хатой и левадой.

      Похоже, что дискуссия закончилась - проиграл всухую. Правда, пара недопистолетов все же есть в активе, но

что-то мешает всерьез оценивать их наличие, как кардинально меняющее расклад сил.

      Надо ехать.

      Открываю кабину и получаю увесистый толчок, так что с трудом удерживаюсь на ногах, отсеменив на пару метров в

сторону.

      Морф лезет на водительское сидение.

      Уверенно и привычно.

      По-моему у меня уже даже удивления не хватает.

      Сейчас заведет и поедем.

      Как на макабрических гравюрах Средних веков - токо смерть не на коне и не на возу, а в джипе...

      Но что-то не склеивается. Сделав несколько неуверенных движений лапами, морф замирает в неподвижности. Потом

начинает колотить лапами по рулю, отчего несчастный кругляш мнется как пластилиновый. Выдав такую реакцию, Мутабор с

видом побитой собаки вылезает из кабины. Жаль, у него нет хвоста, он бы его точно поджал. Но приходит в себя быстро

- тыкает пальцем в меня.

      - Сшшофферр.

      - Направление?

      Ну, разумеется. Мы не выпендриваемся, мы пальцем покажем.

      Странно, на карте этого КПП не помню. Но еду куда показано.

      Тут недалеко.