Читаем без скачивания Танцорка - Анжелика Терешкова

Один взгляд... один танец...

Банально, да? Но я все свои 23 года свято верил, что не влюблюсь никогда. Школьные годы спокойно себе прощеголял, меняя девочек как перчатки. Привязанностей не было, лишь симпатии, которые не обременяли, никаких рамок, никаких правил. А тут вышибло...

Я впервые ощутил жгучую волну ярости, что топит изнутри, когда она танцевала с Виталиком. С моим другом... Так глупо. Я понимал, но не прикажешь же самому себе успокоиться и отвести глаза. С ним она была как кусочек масла на раскаленной сковородке. Она таяла и напитывала собой его, они лоснились оба от эмоций, переливались... Красиво, плавно, чувственно.

А со мной она была дикой. Ее хищный блеск глаз, коварная ухмылка и дерзость в движениях сводили с ума. Горячо... страсть в танце была почти осязаема, горячее тело, что прижималось ко мне, вздрагивало от соприкосновений. Ново, остро... переизбыток эмоций. И это было великолепно! Правда, очень трудно сдерживаться. Когда руки аж зудят от того, что хочется прижать ее сильнее, подмять под себя и целовать до боли.

И вот сейчас я сижу в баре и заливаю в себя горький виски, хотя еще довольно рано для столь крепкого напитка. Но я хочу смыть это гадкое ощущение, оно отвратительное и мерзкое - ревность...

Глава 28

I'll dance, dance, dance,

With my hands, hands, hands,

Above my head, head, head

Like Jesus said.

I'm gonna dance, dance, dance,

With my hands, hands, hands,

Above my head, dance together.

Forgive him before he's dead because

Ненавижу эту песню с недавних пор. Она была свидетелем того, что пора вставать... Но соль в том, что я не ставила на сегодня будильник... Решила отоспаться. Вывод: пришло сообщение.

Тянусь к мобильнику, решив глянуть, кто тот смертник, что прислал мне смс. Номер мне незнаком, из-за чего я чуть не нажала заветное "Удалить" сразу же. Вовремя подавив сей порыв... вдох-выдох, открываю.

"Как дела у самой красивой девушки на планете?"

Ха-ха, юморнул кто-то с утра пораньше. И что ответить? Типичные вопросы из разряда "ты кто? откуда мой номер? что надо?" я обычно не люблю задавать. Покрутив телефон, откидываю... и с чистой совестью засыпаю снова.

Не проходит и часа, как мохнатая зараза начинает требовательно прыгать по мне, что означает лишь одно: либо я встану и накормлю его, а после выгуляю, либо буду своеобразным батутом для неугомонного щенка. Кряхтя, так что обзавидовались бы пенсионерки, сползаю с кровати и иду с одним открытым глазом в ванную. Расклеиваю собственно его соседа и смотрю на свое сонное и недовольное отражение в зеркале. Самая красивая, блин... ага. Именно такая, особенно ранним утром.

Ставлю молоко на плиту, кормлю питомца и иду за телефоном. Я ведь любопытная, мне до чертиков интересно, кто бы мог мне написать.

"Могли быть лучше" - бегло набираю сообщение и топаю на кухню с мобильником в руках.

"Как сухо, безэмоционально. Жиденькая троечка, Ромина, тебе за ответ" - Приходит спустя пару минут. Н-да, а как же там представиться, и так далее?

"А чего ты ждал?" - Пишу, усмехаясь. В том, что это мужской пол, сомнений не было.

Варю какао, слыша, что смс пришла, но не читаю, специально. Наливаю себе в свою огромную кружку горячий напиток, достаю пористую шоколадку и, плюхнувшись за стол, все же открываю письмо.

"Восторга и благодарности за комплимент" - Ну-ну... я фыркнула, да так красноречиво, что Феликс покосился на меня.

"Не на ту нарвался" - Отправила прежде, чем подумала. Надо было написать что-нибудь более черствое... блин.

"Р-р-р..." - Смешно? Вам нет? А мне да. Сижу, хохочу, как умалишенная, от рыка в сообщении, клиника...

"Мне уже бояться?" - Пишу, успокоившись. Интересный экземпляр попался, узнать бы правда кто.

"Ну, зачем же, я хороший" - Хороший он... Был бы хороший, имя бы сказал сразу.

"А как хорошего зовут?" - Затыкая пинками кричащее эго, отправляю. Ну вот, иногда и мне можно отвечать стереотипами.

"Хороший обычно сам приходит" - Тьфу ты. Старо, как мир... мог бы что-нибудь и пооригинальнее ответить. Любопытство играет на нервах, как на струнах гитары, руки чешутся, но я мужественно кладу телефон на стол, мою чашку и сваливаю с кухни. Так-то...

Надрывистый голос Леди Гаги снова орет на всю квартиру. Ишь ты, неугомонный. Беру орущую пластмасску и, закатив глаза, открываю, а там облом. Меня аж пробрало. Это был его величество МТС. Ваш баланс бла-бла-бла... А я-то думала...

Иду себе в душ, занимаюсь всеми мыльно-приготовительными манипуляциями. Вываливаюсь... Телефон молчаливо лежит. Хм... обидно даже, что он так быстро сдался.

Тренировки сегодня не будет, ибо в нашем зале собираются менять окна. Зачем? А не знаю...

Стою посреди зала и думаю, как и что тут передвинуть, а то потанцевать охота, а места не особо много. В итоге сдвинув к балкону журнальный столик, чуть подвинув комод и кресло, я получила желаемый результат. Танцевать в одиночестве для меня было своего рода релаксантом, медитацией... Это помогало собраться с мыслями, излить душу, успокоить нервы.

Выбираю достаточно спокойный мотив, присаживаюсь по привычке на шпагат. Закрыв глаза, медленно двигаю руками. Тянусь, выгибаюсь, чувствуя, как напрягаются мышцы. Ощущаю приятное тепло, что разливается по телу от разогрева. Разминка выполнена... и что бы мне станцевать?

Валяюсь на полу и щелкаю треки, Феликс же беснуется, буду знать, что музыка на него имеет влияние. Выбираю, наконец, тот, что подходит под мое настроение.

Сегодня хочу быть ручьем. Течением... не мыслей, не стремлений... я просто переливаюсь с музыкой, я отдыхаю, я расслабляюсь.

Развожу руки и с улыбкой начинаю медленно покачиваться в такт. Однако, как бы не пыталась я выбросить из мыслей всех и вся... в них нагло вторгался Илья... Почему? Почему он лезет в мою голову навязчиво, насилует мой мозг воспоминанием, своей наглой улыбкой, ярко-зелеными глазами, полными пошлости, пронзительный взгляд, что обещает кучу разврата. Его нахальство даже в жестах, его грациозность, рельефы...

Встряхиваюсь, расслабленно веду по кругу головой... волосы шелковистой волной перекатываются по лицу и плечам. Скользят, щекоча... дразня. Щелкаю пальцами под бит. И снова всплывает в мозгу картина в ванной. Его мягкие поцелуи, его слова. Провожу по своим губам и усмехаюсь, горько усмехаюсь, ведь он пропал. Помню настойчивость его пальцев, помню жар его тела...

Я все помню, а должна забыть...

Заставляю себя увидеть лишь тьму, лишь черную картину... заставляю сосредоточиться на мелодии, представить хоть что... лишь бы выкинуть эти картины, не хочу! Не могу! И не буду думать о нем, не буду, клянусь. Дура...