Читаем без скачивания Стихотворения (1926) - Владимир Маяковский

ПОСЛАНИЕ ПРОЛЕТАРСКИМ ПОЭТАМ

Товарищи,                 позвольте                                  без позы,                                                 без маски —как старший товарищ,                                   неглупый и чуткий,поразговариваю с вами,                                       товарищ Безыменский,товарищ Светлов,                             товарищ Уткин.Мы спорим,                   аж глотки просят лужения,мы     задыхаемся                        от эстрадных побед,а у меня к вам, товарищи,                                         деловое предложение:давайте             устроим                          веселый обед!Расстелим внизу                            комплименты ковровые,если зуб на кого —                              отпилим зуб;розданные                 Луначарским                                      венки лавровые —сложим            в общий                          товарищеский суп.Решим,            что все                        по-своему правы.Каждый поет                     по своему                                      голоску!Разрежем                общую курицу славыи каждому                 выдадим                                по равному куску.Бросим             друг другу                              шпильки подсовывать,разведем               изысканный                                  словесный ажур.А когда мне                   товарищи                                   предоставят слово —я это слово возьму                               и скажу:— Я кажусь вам                          академиком                                             с большим задом,один, мол, я                    жрец                            поэзий непролазных.А мне         в действительности                                         единственное надо —чтоб больше поэтов                                хороших                                              и разных.Многие            пользуются                               напостовской тряскою,с тем         чтоб себя                         обозвать получше.— Мы, мол, единственные,                                           мы пролетарские… —А я, по-вашему, что —                                    валютчик?Я   по существу                       мастеровой, братцы,не люблю я                   этой                           философии нудовой.Засучу рукавчики:                             работать?                                             драться?Сделай одолжение,                               а ну, давай!Есть        перед нами                           огромная работа —каждому человеку                             нужное стихачество.Давайте работать                             до седьмого потанад поднятием количества,                                       над улучшением качества.Я меряю              по коммуне                                стихов сорта,в коммуну                душа                         потому влюблена,что коммуна,                     по-моему,                                     огромная высота,что коммуна,                     по-моему,                                     глубочайшая глубина.А в поэзии                 нет                       ни друзей,                                        ни родных,по протекции                     не свяжешь                                        рифм лычки́.Оставим              распределение                                      орденов и наградных,бросим, товарищи,                               наклеивать ярлычки.Не хочу             похвастать                               мыслью новенькой,но по-моему —                         утверждаю без авторской спеси —Коммуна —                   это место,                                    где исчезнут чиновникии где будет                   много                            стихов и песен.Стоит          изумиться                           рифмочек парой нам —мы     почитаем поэтика гением.Одного            называют                            красным Байроном,другого —                 самым красным Гейнем.Одного боюсь —                           за вас и сам, —чтоб не обмелели                             наши души,чтоб мы              не возвели                                в коммунистический санплоскость раешников                                  и ерунду частушек.Мы духом одно,                          понимаете сами:по линии сердца                           нет раздела.Если        вы не за нас,                             а мы                                     не с вами,то черта ль                  нам                         остается делать?А если я              вас                    когда-нибудь кроюи на вас             замахивается                                   перо-рука,то я, как говорится,                               добыл это кровью,я  больше вашего                           рифмы строгал.Товарищи,                 бросим                             замашки торгашьи— моя, мол, поэзия —                                    мой лабаз! —всё, что я сделал,                             всё это ваше —рифмы,             темы,                       дикция,                                    бас!Что может быть                         капризней славы                                                     и пепельней?В гроб, что ли,                        брать,                                  когда умру?Наплевать мне, товарищи,                                           в высшей степенина деньги,                на славу                              и на прочую муру!Чем нам              делить                          поэтическую власть,сгрудим              нежность слов                                      и слова-бичи,и давайте                без завистей                                     и без фамилий                                                              кластьв коммунову стройку                                  слова-кирпичи.Давайте,              товарищи,                               шагать в ногу.Нам не надо                    брюзжащего                                        лысого парика!А ругаться захочется —                                       врагов многопо другую сторону                              красных баррикад.

ФАБРИКА БЮРОКРАТОВ

Его прислали                      для проведенья режима.Средних способностей.                                      Средних лет.В мыслях — планы.                                В сердце — решимость.В кармане — перо                             и партбилет.Ходит,           распоряжается энергичным жестом.Видно —               занимается новая эра!Сам совался в каждое место,всех переглядел —                               от зава до курьера.Внимательный                        к самым мельчайшим крохам,вздувает               сердечный пыл…Но бьются                 слова,                           как об стену горохом,об —         канцелярские лбы.А что канцелярии?                              Внимает мошенница!Горите            хоть солнца ярче,—она      уложит                  весь пыл в отношеньица,в анкетку               и в циркулярчик.Бумажку              встречать                              с отвращением нужно.А лишь            увлечешься ею, —то через день                      голова заталмуженав бумажную ахинею.Перепишут всё                         и, канителью исходящей нитясь,на доклады                   с папками идут:— Подпишитесь тут!                                  Да тут вот подмахнитесь!..И вот тут, пожалуйста!..                                      И тут!..                                                  И тут!..—Пыл       в чернила уплыл                                  без следа.Пред        в бумагу                       всосался, как клещ…Среда —это      паршивая вещь!!Глядел,             лицом                        белее мела,сквозь канцелярский мрак.Катился пот,                     перо скрипело,рука свелась                     и вновь корпела, —но без конца                    громадой белойросла          гора бумаг.Что угодно                  подписью подляпает,и не разберясь:                         куда,                                 зачем,                                            кого?Собственную                     тетушку                                  назначит римской папою.Сам себе               подпишет                               смертный приговор.Совести             партийной                              слабенькие пискизаглушает                 с днями                              исходящий груз.Раскусил чиновник                               пафос переписки,облизнулся,                    въелся                                и — вошел во вкус.Где решимость?                           планы?                                       и молодчество?Собирает канцелярию,                                    загривок мыля ей.— Разузнать                     немедля                                   имя-отчество!Как      такому                 посылать конверт                                      с одной фамилией??! —И опять            несется                         мелким лайцем:— Это так-то службу мы несем?!Написали просто                           «прилагается»и забыли написать                              «при сем»! —В течение днястрану наводняпотопом             ненужной бумажности,в машину                животуложит —                и вотна дачу            стремится в важности.Пользы от него,                          что молока от черта,что от пшенной каши —                                       золотой руды.Лишь растут                     подвалами                                       отчеты,вознося             чернильные пуды.Рой чиновников                         с недели на́ деньаннулирует                   октябрьский гром и лом,и у многих                 даже                         проступают сзадипуговицы                дофевральские                                         с орлом.Поэт        всегда                   и добр и галантен,делиться выводом рад.Во-первых:                  из каждого                                   при известном талантеможет получиться                              бюрократ.Вывод второй                       (из фельетонной водицывытекал не раз                        и не сто):коммунист не птица,                                 и незачем обзаводитьсяему      бумажным хвостом.Третий:             поднять бы его за загривокот бумажек,                   разостланных низом,чтоб бумажки,                       подписанные                                            прямо и криво,не заслоняли                      ему                             коммунизм.

ТОВАРИЩУ НЕТТЕ