Читаем без скачивания Стихи об Америке - Владимир Маяковский

АМЕРИКАНСКИЕ РУССКИЕ

Петров             Капла́ном                              за пуговицу пойман.Штаны            заплатаны,                               как балканская карта.«Я вам,              сэр,                     назначаю апо́йнтман.Вы знаете,                   кажется,                                  мой апа́ртман?Тудой пройдете четыре блока,потом           сюдой дадите крен.А если            стритка́ра набита,                                           околоможете взять                        подземный трен.Возьмите                 с меняньем пересядки тикети прите спокойно,                               будто в телеге.Слезете на ко́рнере                                    у дрогс ликет,а мне уж                и пинту                             принес бутле́гер.Приходите ровно                               в се́вен окло́к,—поговорим                   про новости в городеи проведем                     по-московски вечерок,—одни свои:                  жена да бо́рдер.А с джабом завозитесь в течение дняили      раздумаете вовсе —тогда          обязательно                                 отзвоните меня.Я буду            в о́фисе».«Гуд бай!» —                        разнеслось окре́сти кануло               ветру в свист.Мистер Петров                           пошел на Вест,а мистер Каплан —                                  на Ист.Здесь, извольте видеть, «джаб»,                                                     а дома                                                         «цуп» да «цус».С насыпи                 язык                          летит на полном пуске.Скоро           только очень образованный                                                             французбудет           кое-что                        соображать по-русски.Горланит                по этой Америке самойстоязыкий                  народ-оголтец.Уж если               Одесса — Одесса-мама,то Ныо-Йорк —                            Одесса-отец.

БРУКЛИНСКИЙ МОСТ

Издай, Кули́дж,радостный клич!На хорошее                      и мне не жалко слов.От похвал                  красней,                                 как флага нашего мате́рийка,хоть вы              и разъюнайтед стетс                                                   офАмерика.Как в церковь                         идет                                  помешавшийся верующий,как в скит                 удаляется,                                    строг и прост,—так я         в вечерней                             сереющей мерещивхожу,            смиренный, на Бру́клинский мост.Как в город                    в сломанный                                           прет победительна пушках — жерлом                                     жирафу под рост —так, пьяный славой,                                  так жить в аппетите,влезаю,              гордый,                            на Бруклинский мост.Как глупый художник                                    в мадонну музеявонзает глаз свой,                                влюблен и остр,так я,         с поднебесья,                                  в звезды усеян,смотрю             на Нью-Йорк                                    сквозь Бруклинский мост.Нью-Йорк                  до вечера тяжек                                                и душен,забыл,            что тяжко ему                                     и высо́ко,и только одни                         домовьи душивстают             в прозрачном свечении о́кон.Здесь           еле зудит                            элевейтеров зуд.И только                по этому                                тихому зудупоймешь —                     поезда́                                  с дребезжаньем ползут,как будто                 в буфет убирают посуду.Когда ж,               казалось, с-под речки на́чатойразвозит                с фабрики                                   сахар лавочник,—то    под мостом проходящие мачтыразмером                  не больше размеров булавочных.Я горд            вот этой                           стальною милей,живьем в ней                        мои видения встали —борьба              за конструкции                                         вместо стилей,расчет суровый                             гаек                                     и стали.Если         придет                      окончание света —планету              хаос                      разделает влоск,и только               один останется                                          этотнад пылью гибели вздыбленный мост,то,     как из косточек,                                 тоньше иголок,тучнеют               в музеях стоя́щие                                               ящеры,так      с этим мостом                                столетий геологсумел           воссоздать бы                                      дни настоящие.Он скажет:                   — Вот эта                                     стальная лапасоединяла                   моря и прерии,отсюда             Европа                          рвалась на Запад,пустив            по ветру                           индейские перья.Напомнит                 машину                               ребро вот это —сообразите,                      хватит рук ли,чтоб, став                  стальной ногой                                             на Манге́тен,к себе            за губу                         притягивать Бру́клин?По проводам                       электрической пряди —я знаю —                 эпоха                           после пара —здесь           люди                     уже                            орали по радио,здесь           люди                     уже                            взлетали по аэро.Здесь           жизнь                      была                               одним — беззаботная,другим —                  голодный                                   протяжный вой.Отсюда              безработныев Гудзон                кидались                                 вниз головой.И дальше                  картина моя                                        без загвоздкипо струнам-канатам,                                   аж звездам к ногам.Я вижу —                  здесь                             стоял Маяковский,стоял           и стихи слагал по слогам.—Смотрю,               как в поезд глядит эскимос,впиваюсь,                  как в ухо впивается клещ.Бру́клинский мост —да…        Это вещь!

100 %