Из хорватского дневника II
На полу стоит кроватка,Маленькие шишечки,А на ней лежит хорватка,Маленькие сисечки.
1999
К 40-летию Евгения Бунимовича
Не ищу я милостей монаршихИ толпы признанья не ищу,Поселюсь-ка я на Патриарших,Бороду лопатой отращу.
Пусть жлобы живут на Патриарших, Я и на Сивашской не грущу.
Н2О в асфальтовом квадратеПриравняв к квадрату a+b,Буду сибаритствовать в халате,Воздавая похвалы судьбе.
Буду сибаритствовать в кровати, Подавая кофе сам себе.
Жаль, что не дано мне поселитьсяДля литературного трудаВ центре историческом столицыБлиз литературного пруда.
На хрена, скажите мне, селиться Возле идиотского пруда, Где противно даже утопиться, До того там грязная вода.
За кривой ухмылкой пряча горечь,Признаю, скрывая боль в груди,Ты один на свете — Бунимович,А таких, как я, — хоть пруд пруди.
Что любой сегодня — Бунимович, А таких, как я, — пойди-найди.
Ты сегодня молод и нахален,Рвешь, подлец, колготки на ходу,Я ж, как этот пруд, патриархаленИ в тираж, того гляди, сойду.
Я сегодня молод и нахален, Ты немолод, робок и пархат, И хоть с виду ты патриархален, Но в семье царит матриархат.
Отсырел в пороховницах порох,И суставы при ходьбе хрустят.Слава тем, кому сегодня сорок!Горе тем, кому под пятьдесят!
Сух в моих пороховницах порох, И глаза по-прежнему блестят, Мне вчера исполнилось семь сорок, Попрошу налить сто пятьдесят!
К NN
Твои глаза синее озера,А может быть, еще синей,Люблю тебя сильней бульдозера,А может быть, еще сильней.
1990
К годовщине „Газеты“
Я много странствую по свету,Вдоль по планете голубой,И каждый раз беру „Газету“,Подругу верную, с собой.
Она мне помощь и отрада,Замена сердцу и уму,В ней всё, что человеку надо,А надо многое ему.
Её читаю я в трамвае,Ей развожу костёр в лесу,С друзьями детства выпивая,На ней же режу колбасу.
„Газетой“ свёрнутой на дачеИз мух я выбиваю дух,В „Газету“ воблу заворачи-ваю от тех же самых мух.
Повсюду место есть „Газете“,И всё ж есть главное одно —Читатель рифмы ждёт „в клозете“,Но не дождётся всё равно.
2002
К первой годовщине Официального сайта
Пока не требует поэтаК священной жертве интернет,Он весь дитя добра и света —Красавец, умница, брюнет.Иную видим мы картину,Когда поэт на склоне днейВдруг попадает в паутинуИ словно муха бьется в ней,И каждый пользователь можетЕго использовать сполна.Вот что, друзья, меня тревожит,Лишая отдыха и сна.
2001
„Казалось, кризис миновал…“
Казалось, кризис миновал,Но тут дождались мы обвала.Недолго киндер танцевал,Недолго музыка играла.
Не дали порулить дитю.А был он вроде честный малый,И снова денежки тю-тю,А что всего тошней, пожалуй,
Так это старое киноС концом известным всем заране…Механик пьян, кругом черноИ те же мырды на экране.
„Как доносят нам скрижали…“
Как доносят нам скрижали,На дворе росла трава,А на той траве лежалиИспокон веков дрова.
Никого не раздражали,Не мешали никому,Но кому принадлежали,До сих пор я не пойму.
Мог бы кто-то, предположим,Предъявить на них права,Но чудесным даром БожьимПочитала их молва.
Лично я про то не слышал,Но твердили все окрест,Мол, дрова — знаменье свыше,И судьбы счастливый перст.
Потому-то старожилы,Дорожа своим добром,Их ночами сторожили,Кто с колом, кто с топором.
Только как они не бдели,Обходя дозором двор,Но в ночи не углядели,Как туда прокрался вор.
И однажды на рассвете,Лишь забрезжил он едва,Прибежали в избу детиС диким криком: „Где дрова?!“.
Всё бы вроде честь по чести,Нарушений явных нет —Вот он двор, трава на месте,Только дров простыл и след.
Равно, кстати, как и татя,Что злодейство совершилИ небесной благодатиБедных жителей лишил.
…И поникли головоюСтарожилы с этих пор,И порос бурьян-травою,И пришёл в упадок двор.
И в умах настала смута,И в делах пошел разброд.…Сильно, знать, мешал кому-тоМой бесхитростный народ.
Рассказал я эту сказку,Дабы, вывод сделав свой,Наконец сорвал он маскуС закулисы мировой.
2002
„Как на площади Таганской…“
Как на площади Таганской,Возле станции метро,Ветеран войны афганскойМне в живот воткнул перо.
Доконала, вероятно,Парня лютая тоска,Мне тоска его понятнаИ печаль его близка.
Жалко бедного афганца —Пропадет за ерунду,И себя мне жаль, поганца,К превеликому стыду.
1990
„Как прекрасно, что первое мая…“
Как прекрасно, что первое маяУдалось нам в сердцах сохранить,Есть преемственность в этом прямая,Неразрывной традиции нить.
Несмотря на невзгоды и беды,Этот праздник с годами не чах,В этот праздник несли наши дедыНаших юных отцов на плечах.
Время шло, а порою летело,Незаметно отцы подрослиИ продолжив великое дело,Нас на крепких плечах понесли.
А с годами и мы повзрослели,И теперь уже наши сыныС полным правом на шею нам селиВ светлый праздник труда и весны.
„Как у нашей Яночки…“
Как у нашей ЯночкиНа щеках две ямочки,Сверху три волосикаИ сопля из носика.
1990
„Как хорошо, что мы успели…“
Как хорошо, что мы успели.А ведь могли бы опоздать,Как хорошо, что все не съели,И даже было что поддать.
И что положено вручили,И был к столу допущен всяк.Как хорошо, что проскочили,Могли б и мордой об косяк.
1993
„Как это исстари ведется…“
Как это исстари ведетсяИ в жизни происходит сплошь,Он незаметно подкрадется,Когда его совсем не ждешь.
И ты узришь в дверном проемеЕго суровые чертыВо всем пугающем объемеИх абсолютной полноты.
1999
„Как я жару переношу?..“
Как я жару переношу?Как и положено, на даче,Где строки данные пишу,Поскольку не могу иначе.
Хожу по даче наг и бос,Как древнегреческие боги,Гоняю оборзевших осВ своем бревенчатом чертоге.
Воды ни капли нет с утра,И к вечеру дадут едва ли,Жара на то и есть жара,Чтоб людям воду не давали.
Её уже неделю нет,Хоть ты в лепешку расшибайся,Намедни заходил сосед,Ругали Грефа и Чубайса.
Ведь если в кране нет воды,Не надо объяснять народу,Ни то, куда ведут следыНи имя тех, кто выпил воду.
Я от жары едва живой,Нет сил уж на ногах держаться.…Уйти бы в бизнес теневой,И в той тени да отлежаться.
2002
„Каков итог недели?..“
Каков итог недели?Итог недели прост —Нас снова поимели,Как в гриву, так и в хвост.
Но мы покажем хрен имСо всею прямотой,Поскольку только крепнемОт процедуры той.
Камелия
Женщина в прозрачном платье белом,В туфлях на высоком каблуке,Ты зачем своим торгуешь теломОт большого дела вдалеке?
Ты стоишь, как кукла разодета,На ногтях сверкает яркий лак,Может, кто тебя обидел где-то?Может, кто сказал чего не так?
Почему пошла ты в проститутки?Ведь могла геологом ты стать,Или быть водителем маршрутки,Или в небе соколом летать.
В этой жизни есть профессий много,Выбирай любую, не ленись.Ты пошла неверною дорогой,Погоди, подумай, оглянись!
Видишь — в поле трактор что-то пашет?Видишь — из завода пар идет?День за днем страна живет все краше,Неустанно двигаясь вперед.
На щеках твоих горит румянец,Но не от хорошей жизни он.Вот к тебе подходит иностранец,Кто их знает, может, и шпион.
Он тебя как личность не оценит,Что ему души твоей полет,Ты ему отдашься из-за денег,А любовь тебя не позовет.
Нет, любовь продажной не бывает!О деньгах не думают, любя,Если кто об этом забывает,Пусть потом пеняет на себя.
Женщина в прозрачном платье белом,В туфлях на высоком каблуке,Не торгуй своим ты больше теломОт большого дела вдалеке!
1986
Картинка с рынка
