- Это гипотеза? - голос Бессо.
- Одна из гипотез. У меня несколько научных проектов. Несколько вошли в кандидатскую. А некоторые в потенциале войдут в докторскую.
- Мне нравится идея. Я нечто подобное читал про тренировки в Шао-линь.
- В общем, не одолжите ли Вы мне несколько мальчиков покрепче для серии экспериментов, - улыбка в голосе.
- Забирайте старших самбистов, дзюдоистов, борцов. У них как раз основной каркас прокачан, можно работать с дубликаторами и синергистами.
Яшин толкает меня кулаком в плечо, подмигивая.
- Ты как, "мальчик покрепче", справишься?
Ухмыляясь молчу.
- А ортезы и оборудование? - уточняет Бессо.
- Максимов в рамках своей докторской уже создал некоторое оборудование. Доработал ортезы.
- У вас там , смотрю, целая школа.
- Пока нет. Но будет! Мы заточим под это кафедру психофизиологии спорта. Это очень перспективное направление! А Спарту оформим как основную экспериментальную площадку. Возьмём гранты... Защитим результаты. Создадим свою научную школу, НИИ... И будем впереди планеты всей!
- Сильно! Одобряю.
- Здравствуйте, - захожу в кабинет. - Можно?
- Ну, вот. Забирайте сегодня двоих - Янг и Яшин. Потом и остальные подтянутся.
- А я не могу сегодня! - отмазывается Яшин. - У родителей юбилей. Я уже опаздываю.
- Ну, завтра давай. И никакого спиртного сегодня, понял, ты в экспериментальной группе, как минимум!
Бессо с Яшиным уходят.
Мы остаёмся вдвоем.
- Анкету заполни, пожалуйста, - кладет передо мной. - Завтра снимем некоторые показатели...
- Снимайте... - смотрю ей в глаза.
Вообще все снимайте...
- Пиши, - стучит ручкой по анкете.
Разбирает бумаги в стопки.
Тянется на верхнюю полку, пытаясь достать что-то. Над ремнем брюк задирается черная облегающая водолазка, и я вижу резинку мужских, брендовых боксеров...
Хулиганить любите, Дарья Сергеевна? А вообще, это читается. Что за строгим неприступным фасадом, там огнище... И это огнище влечет меня, отрывая голову. И фасад вставляет не меньше.
Залипнув на ней, на автомате заполняю анкету на английском.
- Дашенька Сергеевна, мне к Вам? - заглядывает Кир с "Борьбы".
Мое лицо перекашивает от "Дашеньки".
Да, Зима она не только твой препод, Май… У нее полно в доступе “мальчиков покрепче”.
- Заходи, Сахаров, бери анкету, заполняй, - не оборачиваясь командует она.
- Май, здорово, - тянет мне руку.
Жму до хруста.
- Э! Э-э!! Ты чо, Британец, - смеясь,встряхивает рукой. - Химию какую жрешь, что ли?
Ага... тестостерон ведрами.
Протягиваю анкету Даше.
Дергнув бровями, вчитывается.
- "Traditional sports nutrition"?
- Аа... Черт. "Традиционный спортпит"
- Это какой-то английский квест от Мая Янга? - дёргает бровью. - Я должна перевести?
Забираю анкету обратно.
- Можно мне ещё один экземпляр, я нормально заполню.
- Держи...
- А здесь что писать? - уточняет Кир.
- Особенности, касающиеся сна, - отвечает ему.
- Типа, что снилось? - флиртует с ней Кир.
Перевожу взгляд на его анкету. Он пишет, что снилась ему Дарья Сергеевна в сливках.
Сжимаю челюсти, делая глубокий терпеливый вдох. Интересно, а как это все вывозит Тарханов? К его Аленке тоже через одного подкаты. И вроде как бить морды братишкам - not cool. Но и терпеть их дурацкие подкаты...
- Дашенька Сергеевна, а что вам сегодня снилось? - не унимается Кир.
Даша разворачивается, поправляя очки.
- Что мне снилось? - задумчиво и серьёзно. - Сначала мне снился утконос. В кепке. Как у Шерлока Холмса. У него была клюшка для гольфа. Такая, знаешь... - щелкает пальцами. - Для коротких ударов.
- Вэйдж, - подсказываю я, улыбаясь.
- Точно! Вэйдж. И вот на этой клюшке была колония одноногих гномов. Они кастрировали трубкозуба. Крови было, ужас. Весь снег залило. И вот я делаю из этого снега снеговика... - задумчиво накручивая прядь на палец. - И думаю... Морковки нет, вставлю-ка я ему вместо носа красный атомайзер...
- Чо?.. - открыв рот, хлопает глазами Кир.
- Атомайзер... Красный, - смотрит строго ему в глаза.
Удивлённо поднимая брови, Кир молча и обескураженно погружается в анкету.
Боковым зрением вижу, как Даша с ухмылкой отворачивается.
Он кивает мне с вопросом, стуча себе по виску. Мол - чокнутая?
Не выдержав, прыскаю смехом. Киваю положительно.
Отъебитесь от нее!
- Так чо писать-то?
- Режим сна пиши, Сахаров.
- Аа...
Плаваю в какой-то необъяснимой эйфории. Потому что сейчас ее было "много". Без армированного ее фасада.
И вот так прикасаться к тому, что за ним - кайф!
Кир дописывает по-быстрому и уходит.
Мы опять остаёмся вдвоем.
Дописав анкету, наблюдаю, как она переписывается по телефону.
- I finished... - формулирую двузначно.
Потому что... пиздец, как хочется... хочется ещё ее эмоций! Любых! Я как наркоман готов на экшены, чтобы получить дозу.
- Молодец. Свободен, - не отрывая взгляда от экрана.
Жадина! Никаких эмоций.
- Вас подвезти? Мне в сторону студгородка.
На самом деле, конечно же нет.
- Благодарю, нет.
Вздохнув, ухожу.
На стоянке сажусь в свою тачку.
Ложусь на руки, на руль, пялюсь в пустоту.
Чего делать?
Катаюсь по городу, прокручивая как записи ее образы, движения, слова, которыми пополнился мой "жёсткий диск".
И нечаянно оказываюсь снова перед ее домом.
Покупаю себе стакан кофе и опять сижу на капоте, разглядывая окна и лоджии. Мне кажется, ее квартира очень высоко, на самом верху...
- Девушку ждёшь?
Оборачиваюсь. Даша с пакетом из супермаркета.
- Жду... - вздыхаю я, опуская глаза.
- Черт. Кофе забыла купить, - смотрит с досадой на мой стакан.
Пожимая плечами, протягиваю ей свой, абсолютно уверенный, что не возьмёт.
- Горячий...
Но она неожиданно вытягивает у меня из рук мой большой стакан.
Засовывает мне в нагрудный карман шоколадку.
- Честный обмен!
Уходит, исчезая за дверью своего подъезда.
А я, наконец-то хапнув немного Даши и ее внимания, как счастливый дурак смотрю в темное небо и кайфую от редких снежинок, падающих на лицо.
На седьмом этаже зажигается свет…
Седьмое небо, значит.
Глава 11 - Придуманный роман
На кафедре очередной конфликт. Игорь, не участвуя, сидит в ноутбуке, пишет статью.
- Уважаемые, - поднимаю я руки, останавливая перепалки. - Давайте выбирать правильные формулировки. Не кафедра не хочет отмечать Новый год, а некоторые сотрудники кафедры этого не хотят. А потому... Все, кто желают выпить шампанского и поздравить друг друга, вот мой телефон, скидываем сюда денежку, и мы, девочками, организуем стол.
Пишу на доске свой номер. И сумму.
- "Девочками", - морщится Надежда Никифоровна. - Ну Вы все же выбирайте выражения, Дарья Сергеевна. Какие мы "девочки"?
- Кто скажет, что мы мальчики, - подмигиваю Алёне, - пусть первый бросит в меня камень.
- Прекрасно... - ворчит саркастически Пьяных. - Теперь у нас поощряются пьянки на кафедре.
- Вы вольны в этом не участвовать, никто не расстроится, - перебиваю его.
- Вы бы, Дарья Сергеевна, так рьяно научную работу писали, как праздники организуете.
- Куда уж более рьяно?! - возмущается Наталья Антоновна. - Ее Игорь Викторович и так, наверное, плетьми сечёт! Ещё решение о присуждение “кандидата” не пришло, у нее уже половина докторской готова!
- Значит, такая докторская! - фыркает Пьяных.
- Я Вас попрошу критику по работам моих кандидатов оформлять официально, в статьях, - цедит Игорь. - Здесь не народный митинг, а научная среда.
- Всем хорошего вечера! - улыбаюсь я Пьяных в лицо - благостно и ядовито.
