- Упс!
Аиша открывает бутылку, разливая нам в бокалы. Поздравляем друг друга. Общаемся. Подтягивается после лекций Максимов и ещё пара преподавателей.
Игорь незаметно отнимает у меня бокал, чокаясь моим и поздравляя женщин.
- Алён, тут тебе оставили, что-то, -
Поднимаю с нашего стола, который делим пока с ней, небольшую, празднично упакованную коробку.
- Тайные поклонники!
- Это не мне! - беззвучно шевелит губами, заговорщицки играет лицом.
- Хм... А кому?
- Видимо, Вам, Дарья Сергеевна, - пригубляет бокал недовольный Игорь.
Выпить теперь он может себе позволить только дома. И очень умеренно. Впечатлился последствиями!
Вытаскиваю маленькую открыточку. "For Darya".
Янг!
Втягиваю медленно воздух, пытаясь успокоить бурю внутри.
Поспешно кладу коробку на место.
- Какие планы на новый год? - интересуюсь у Алёны, пытаясь перевести тему.
Голос подрагивает от волнения.
Женщины тактично поддерживают разговор.
- Что же ты не открыла? - спустя несколько минут, ревниво спрашивает Игорь, так, чтобы никто не слышал.
- Потом...
Мы уходим с ним последними с кафедры. Убираю подарок в пакет.
- От кого?
- Не знаю. Не подписано.
- Почему я тебе не верю?
- Потому что я иногда вру?
- А зачем ты врешь?
- Зачем... Чтобы избежать споров, в которых ты любишь навязать мне чувство вины. Но так как я все равно отказываюсь испытывать чувство вины, считаю споры бессмысленными.
- Ясно...
- Отлично.
- ...Что ты пьяна и невменяема.
Запирает кафедру.
В коридоре толпы студентов, музыка, смех...
- Ну, пусть так, - не спорю я.
Забирает у меня из рук мою сумочку. Пакет я не отдаю.
Проходя сквозь толпу, вслух подпеваю под их хулиганский тречок: "Я расплываюсь в улыбке, как дурак... Как шоколадка на лобовом окне... Тебе срывает крышу, мне рвёт чердак..."!
Саунд: Минаева - Шоколадка
- Даша Сергеевна! Огонь! - шутливо заигрывают они.
Хихикаю с ними.
Пакет натягивается, одна ручка обрывается. Прижимаю его к груди.
Перед глазами мелькают лица. Мая нет...
- С Новым годом! - оборачивают мою шею мишурой.
- Встретимся в новом году! - машу им, выбравшись из толпы.
- Дарья... - давит в спину Максимов, ускоряя меня до лестницы.
- Держи себя в руках.
Показываю ему язык.
- Да что тако... Ой! - подхватываю
выскальзывающий пакет.
- Что такого? Они перестанут относиться к тебе серьезно. Начнется панибратство.
- Каждый семестр с новой группой начинается "панибратство" и заканчивается на второй-третьей лекции. Так что - не лечи меня! Я прекрасно справляюсь.
Идем к его машине.
- Благодаря тому, что все знают, кто твой... мужчина.
- Ты сейчас с огнём играешь, Максимов! Я же захочу проверить так это или нет, - с угрозой оскаливаюсь на него.
- М? Что ты сказала? - отвлекшись смотрит в телефон.
- Иди к черту, короче. Все настроение испортил! - пинаю в его сторону по сугробу.
- Да-а-аша... - давая заднюю. - Да что я такого сказал, детка?
- Ты сказал, что я без тебя ничего не стою.
- Нет, я сказал, что усиливаю тебя. И это факт. Не станешь же ты это опровергать?
- Ладно, давай, Максимов. Приятных выходных.
Отворачиваюсь, игнорируя открытую дверь машины.
- Даша! Мы же к маме обещали!
Показываю ему фак, поднимая руку вверх.
В середине студенческого сквера притормаживаю.
Сумка моя у него осталась. А там премия, мы все сегодня получили приятную сумму, и - телефон.
Шарю по карманам. Ключи на месте.
Закрываю глаза ладонью, чувствуя лёгкое головокружение.
Неа! Не пойду за сумкой.
Иду с пакетом дальше.
Слышу громкий звук мотоцикла.
На выходе из сквера он пролетает мимо. Так близко, что я пытаюсь отшатнуться, но не успеваю.
Сидящий на заднем сиденье пассажир, неожиданно вырывает у меня из рук пакет.
- Эй! - возмущённо вскрикиваю я, чувствуя, как меня от инерции разворачивает на укатанном снегу. Падаю, разбивая коленку.
- Даш! - подлетает Май.
Подхватывая, поднимает меня на ноги.
Шокированно смотрю вслед исчезающему мотоциклу.
Прижав к себе за талию, Май набирает ментов. Говорит с ними. Описывает мотоцикл.
- Скажи им, преподаватели идут с крупными суммами домой. А здесь эти пираты...
- Что в сумке было? - уточняет у меня. - Деньги? Документы?
- Нет... - вздыхаю я опечаленно. - Подарок твой...
- Жаль.
- Что там было, хотя бы?
- Одна раритетная английская игрушка.
- Капец...
- Будем ловить в ломбардах, - пожимает плечами.
- Что - действительно такая ценная, да?
Моргает мне утвердительно со скромной улыбкой.
- Ну ты с ума сошел, Май?!
Опускает свои бесстыжие очи долу. Рыцарь печального образа! - в сердцах ругаю его про себя.
- Поехали... - закатываю глаза.
- Куда?
- Заявление писать в ментовку! Как я могу ее не принять, когда ее украли?! Пусть ищут.
Глава 13 - Милашки
- О, Май! - тянет руку Тарханов.
- Практики не будет?
- Нет, Зима отпустила. Я тебе тему взял. Подарок для нее на столе оставил.
- Спасибо, дружище, - жму ему руку.
- Май, завтра мы тебя ждём, - внушает мне Яся. - Вся Спарта будет и факультет.
- Не знаю даже...
- Ты чо, братишек бросишь на произвол судьбы? А вдруг нам морды набьют? - тянет мне руку Ромка Шмелев. - Кто за нас заступится?!
- "А этот год новый... тот был старый... тот был хуё..." О, Янг! Как съездили-то? - замечает меня Яшин.
Улыбаясь, разворачиваюсь к нему. Локтем проезжаясь по спине Тони. Как раз в момент, когда она делает селфи.
Щелк...
Вспышка.
Замираю в каком-то странном ощущении.
Она разглядывает фото на телефоне.
Наклоняюсь над ее плечом, заглядывая в экран.
Фотка такая, словно я стою у нее за спиной и улыбаюсь в камеру. Иллюзия пары на селфи.
Меня это... сильно раздражает. Потому что такие фото появляются не первый раз. С такими "иллюзиями". Словно она специально ищет меня для фона. А потом выставляет их у себя на страничке. И наши девчонки приносили уже мне эти приколы, с вопросом - вместе ли мы?
И вроде как предъявить нечего, имеет право выставлять свои фото. А то, что я на фоне, ну...
Черт, сигареты ей не вернул!
Хочется отдать и развязаться уже!
- Ты чего завис, Май? - толкает меня в плечо Яша.
- Хорошо съездили, Яш. Правда, первое не взяли. Но второе и третье наши.
Ощущаю, словно кто-то дёргает меня за рюкзак. Оборачиваюсь. Вижу удаляющуюся спину Тони.
Открываю ее страничку.
"Меня поздравили с Наступающим. Подарок покажу позже. Не завидуйте, девчонки!" И та самая фотка.
Может, у меня какие-то проблемы с русским, и я не понимаю оттенки-намеки, но... Это пиздец как неоднозначно, нет?
Мне становится неприятно вдвойне.
Оперевшись плечом на стену читаю появляющиеся комментарии к посту, на которые она никак не отвечает. И вроде как опять предъявить нечего. Мало ли у кого какие фантазии.
"Тоня, почему тебя нет в видосах Воркаута? Там же все девочки самбистов тусуются."
"А что нашего Британца тоже уже охомутали?" И рыдающие смайлы
"Неужели Май такую простушку выбрал?".
"Май! Я люблю тебя! Ты самый охрененный из Воркаута!"
"Почему Май твои посты не лайкает?"
- Ромка... - показываю Шмелю.
Хмурясь, листает, смотрит, читает.
- А нахера ты с ней сфоткался?!
- А я не фотался. Я просто развернулся и получил вспышку в табло.
- А-а-а... Я понял. Это такая фанатская тема, короче... Как-то называется у них. Шипперить! Во. Она шипперит себя с тобой. На Марата был такой аккаунт в прошлом году. Но там был фотошоп. Девчонка монтировала свои с его фотками, воруя их с Аленкой совместные фотки и ставя свое лицо вместо ее лица. Батя его отправил досудебку, и она всё снесла. Это популярность, братан! - хлопает меня по плечу. - Видишь, как телочки с нашего канала возбудились в комментариях.
