- Ну, поговаривают, что его семья не совсем чиста на руку, как половина семей русских бизнесменов в Лондоне. Может это стереотипы, конечно, хрен его знает, - поясняет Сэм, пожимая плечами. – У одного из парней с моего курса отец вёл дела с Логиновыми. Там что-то с поставкой леса в… чёрт… как их там… Скандинавию что ли, не помню точно, - отмахивается он. - Тот пацан мне что-то и рассказывал, но знаешь, я особо не вслушивался. Тим на два курса младше, и меня особо не интересовал. Виделись мы только на вечеринках. Всё, что я про Логинова знал: у него можно круто затусить. Больше меня в то время ничего и не волновало. Да и сейчас тоже, если честно, - усмехается он и подхватывает со стола бокал с какой-то разноцветной алкогольной дрянью.
- Понятно, - усмехнувшись, тяну я, хотя мне мало что понятно.
Как всегда слов много, а смысла – чуть ли не ноль.
- Тебе лучше у самого Тима спросить, ну или погуглить, если не хочешь лезть, - подмигивает Сэм, - а любопытство раздирает.
Мне нравится Сэм по-человечески. При всей своей лёгкости и беззаботности, он не трепло. Знаю, что разговор останется между нами.
- Угу, аж чешусь вся… от нетерпения, - бросаю в ответ и тыкаю Сэму пальцем в бок, щекоча.
Тот хмыкает, уворачиваясь. Между нами нет флирта, но мы как-то сразу засели с ним на дружескую волну, и, кажется, обоих это устраивает. Иначе бы я с таким вопросом к Сэму не подкатила. Он не разболтает Тиму, о чём я расспрашивала, почему-то в этом уверена.
Мы продолжаем перебрасываться шутками, и мне почти удаётся отвлечься от дурных мыслей, когда на мои плечи внезапно ложатся раскрытые ладони, легонько сжимая обнажённую кожу.
Этот приятный ток, проходящий по телу, ни с чем не спутаешь.
Запрокидываю голову и вижу Тимура, стоящего позади дивана. Он улыбается, как ни в чём не бывало, словно и не пропадал на полчаса или около того.
Не хочу превращаться в ревнивую стерву, но тонкий противный голосок внутри меня побуждает выкинуть какую-нибудь штуку в духе обиженной невниманием девчонки.
Это ведь не мой стиль!
- Коктейли тут дерьмо, - кивает Тим на вереницу стаканов на столе. – Я на кухню, сделаю что-нибудь нам и принесу.
- Давай, - киваю я, хотя мне очень не хочется, чтобы он уходил.
Коктейли тут действительно так себе, но для той, которая не собирается напиваться, вполне сойдёт.
Когда Тим снова уходит, я приказываю себе сидеть ровно. Но мне ужасно скучно без него. И хочется пойти следом.
А почему собственно нет?
Подхватываю свой полупустой бокал, поднимаюсь с дивана, одёргиваю короткое платье и иду в сторону кухни. Вернее, пробираюсь, как по минному полю, обходя компашки и потягивая коктейль через трубочку. Места на диванах не всем хватает: кто-то сидит на полу, кто-то пританцовывает в проходах. Кажется, за последний час народу прибавилось, а градус настроения взметнулся прямо пропорционально градусам излитого в бокалы алкоголя.
Два парня тащат колонки, значит, скоро заиграет диджей, и нормально не поговоришь. Придётся или орать друг другу в уши, или искать место потише. Второй вариант кажется мне наиболее подходящим. Немного устала от вечеринок, честно говоря. И хорошо, что последнюю неделю за нами не таскается долбанный Егор.
С этими мыслями я открываю дверь на кухню и застываю на пороге.
Черт, все по законам очень плохой драмы! Тим и присосавшаяся к нему девица, - та самая девица в экстремально коротком серебристом платье, заявившая, что она его девушка, - они замерли прямо напротив. Он держит её за плечи, и мне не понятно: отталкивает или хочет притянуть?
Мною овладевает непреодолимое желание психануть, и я снимаю ногу с тормоза. Вскидываю руку и швыряю бокал об пол. Звук удара очень громкий, потому что дверь за моей спиной успела захлопнуться, а на кухне на порядок тише, чем в остальном доме.
Дальше не знаю, куда смотреть. То ли на отскочившую от Тима девицу, то ли на осколки стекла и лёд, разлетающиеся по твёрдой плитке.
Девица улыбается, а вот Тим нет. И смотрит он только на меня, и хмурится. Всё сильнее и сильнее.
Баба мягко трогает губы подушечками пальцев, улыбается мечтательно и задумчиво. Будто то, чем они с Тимом тут занимались, принесло ей бездну удовольствия. Ну да, я знаю, что в поцелуях он мастер, как и во всём остальном. И меня начинает подташнивать от мысли, что он целовал другую.
Целовал же? Бывшую? Или не бывшую?
- Тома, - примиряюще начинает Тим, и меня уже буквально трясёт от его спокойного тона.
Это нормально? Для него это нормально?
Я не знаю, что для него нормально. Вот и вся правда.
Дверь за моей спиной снова открывается. Кто-то пытается протиснуться мимо меня, но короткий окрик Тимура «выйди», этого кого-то останавливает.
Взгляд перескакивает с Тима на стойку. Я вижу два бокала и несколько бутылок, сироп и что-то ещё. Он реально готовил или собирался готовить нам коктейль.
Внезапно понимаю, что мы с ним остались одни. Девица куда-то испарилась. Может, его «выйди» всех касалось?
Логинов снова мне улыбается, а меня бесит… ужасно бесит эта его манера делать вид, что ничего особенного не произошло.
В подсознание закрадывается мысль: а что если он спит ещё с кем-то параллельно помимо меня?
Вот с этой… с бывшей или как там её?
- Тома, всё нормально, - говорит он так уверенно, что я понимаю, может это у него всё нормально, а у меня нет.
Ни черта не нормально.
- Кто это? Как её имя? – наконец, голос возвращается.
- Никто.
- Как её зовут?
- Какая разница, как её зовут?
- Это Инна? - вылетает у меня, и Тимур моментально меняется в лице.
От его спокойствия не остаётся и следа. На лице бездна подозрения,
