звонили с просьбой разобраться.
- Что за бред? - во мне резко холодеет. - Я разве похож на педофила?
- Ну конечно, - первый, высокий, скептически выдыхает. - Все так говорят.
Я достаю служебное удостоверение, тычу им в лицо коренастому:
- Вот, смотрите! Я сам опер. Из другого города.
Они переглядываются. Высокий берет ксиву, изучает, потом небрежно сует её в карман.
- Разберемся в отделе.
- Эй, вы что, серьёзно?! - голос срывается. - Это же.…
- Руки за спину, - коренастый хватает меня за плечо, второй щелкает наручниками.
Я дергаюсь, но они давят профессионально, через секунду холодный металл впивается в запястья.
- Да вы охренели! - шиплю, но уже понимаю, что спорить бесполезно.
Меня грубо разворачивают, ведут к машине.
- Спокойно, коллега, - высокий хлопает меня по плечу. - Если ты не врешь, через час будешь свободен.
Я стискиваю зубы. Час? Да это треш какой-то! Но пока глупо сопротивляться. Проще доехать, найти адекватных сотрудников и размазать этих идиотов по стенке официально.
Дверь машины захлопывается. Я откидываюсь на сиденье, глотаю ярость. Машина трогается с места, увозя меня в отдел. Докатился, млять. Кому расскажу, ржать будут нещадно.
Около отдела мне помогают выйти, заводят в здание и практически заталкивают в кабинет следователей. Небольшой, заставленный папками, с выцветшими обоями. Почти такой же, как и в моем родном отделе.
Здесь три пустых стола, а за четвертым сидит девчонка в форме, даже погоны ещё блестят, как новогодние игрушки. Лицо серьёзное, но глаза выдают страх и волнение.
- Садитесь, - командует она, старательно натягивая на себя маску «строгого следователя».
Я опускаюсь на стул, разваливаюсь поудобнее и ухмыляюсь.
- А может ты мне наручники снимешь?
- Не положено!
Она краснеет, но тут же хмурится.
- Фамилия?
- Влюбленный.
- Что?...
- В вас. С первого взгляда.
Ее рука дрожит, когда она записывает что-то в на бумагу.
- Вы понимаете, в каком положении находитесь?
- В положении «жду приглашения на ужин».
Она открывает рот, чтобы что-то ответить, но дверь резко распахивается.
- Нин, дай адрес, куда ехать!
- Да, сейчас! - она тут же вскакивает, роется в папках, роняя бумаги.
Я оборачиваюсь и застываю.
- Дэн? Морозов!
В дверях стоит опер коренастый, с хищной ухмылкой. Он прищуривается, потом лицо расплывается в широкой улыбке.
- Метелин, ты что ли?
- Узнал, чертяка!
Мы громко смеемся, хлопаем друг друга по плечам, как будто не виделись сто лет.
- Как ты, где ты?
- Да вот, на службе, - Дэн пожимает плечами. - Опером тружусь.
- Здесь?
- Ну да. А ты?...
- А я приехал с дочерью знакомиться, да вот что вышло…
Я киваю на следовательницу, которая замерла с раскрытым ртом и кладу на стол наручники, которые уже сам снял.
- Блин, Кир, ты опять влип?
Дэн хватается за голову.
- Я? - удивленно округляю глаза. - Нет, конечно. Ваши моей ксиве не поверили.
- Ладно, иди отсюда, - он машет рукой. - Нин, это мой старый друг. Ошибка вышла.
Девушка смотрит то на него, то на меня, потом тихо:
- Но протокол….
- Выбрось, - Дэн хлопает меня по спине. - Идём, братан, выпьем кофе.
- Ксиву мою найди.
- Разберемся.
Я подмигиваю следовательнице:
- Может, всё-таки ужин?
Она краснеет до корней волос, а Дэн просто стонет сквозь смех:
- О, Боже, он не меняется…
Морозов забирает у ппсников мою ксиву, смотрит в нее и расплывается в улыбке. Не ожидал, что звания у нас с ним одинаковые.
После мы идём в кабинет оперов. Здесь не многолюдно. Только один парень в очках сидит за компьютером.
- Это Герман, - представляет Дэн. - Наш компьютерный мега-мозг.
- Кирилл, - представляюсь сам и пожимаю парню ладонь. - Уютно тут у вас.
Опускаюсь на допотопный диван и откидываюсь на спинку. Воняет подгоревшим кофе из старой автоматной жижи. Дэн наливает в пластиковые стаканчики нечто черное, густое, с прогорклым послевкусием.
- Парни на задании, а то бы познакомил со всем составом.
- В другой раз, - отмахиваюсь я. - Расскажи лучше про себя.
- Ну, за встречу, - чокаемся.
Он достает телефон, листает галерею и тычет мне в лицо фото круглощекого карапуза.
- Знакомься, Ванька мой. Месяц назад годик стукнул.
- Ого, поздравляю, папаша! - искренне улыбаюсь. - А жена?
- Настена, - Дэн смягчается и показывает фотографию. - У нее такой характер. У-у-ух!
- Рад за вас, - говорю и вдруг чувствую, как в горле предательски комок встает.
Дэн пристально смотрит на меня.
- А ты как подставился? Раньше тебя не взять было голыми руками.
Рассказываю. Кратко, без соплей. Про случайную встречу, про тест, про то, как теперь в моей жизни внезапно существует маленькая девочка, которая, возможно, моя.
- Вот это поворот, - Дэн свистит. - И что намерен делать?
- Сначала ДНК, а там уж как пойдет.
Он задумчиво крутит стакан в руках, потом резко достает телефон.
- Делай. Если понадобится помощь - запиши мой номер. Помогу, чем смогу.
- Спасибо, брат.
- Не за что, - он хлопает меня по плечу. - Только смотри, не облажайся. Дети - это навсегда.
Я молча киваю. Кофе уже остыл, но все равно допиваю до дна. Горько. Как и все в этой ситуации.
- Ладно, мне пора, - Дэн встает, и я поднимаюсь следом. - Звони, если что.
- Ага. Передавай привет Насте.
Выходим из кабинета и расходимся в разные стороны.
Навсегда.
Слово-то какое тяжелое. Я к нему не готов совершенно. У меня не бывает ничего долгого даже. Живу одним днем, совсем не заботясь о следующем. А ребёнок ответственность, привязанность… Жуть!
Я выхожу из здания отдела и улыбаюсь, подставляя физиономию теплому солнцу. У нас лето уже фактически закончилось, а тут ещё хорошо и тепло. Прикуриваю сигарету и тут в кармане начинает вибрировать телефон.
- Метелин, слушаю.
- Добрый день, Кирилл. - Голос ровный, спокойный и мне не знакомый. - Меня зовут Виталий Нелюбин. Мы можем встретиться?
- С какой целью?
- Обсудить будущее Тоси.
Лед пробегает по спине. Я медленно выдыхаю дым, пытаясь сосредоточиться и уловить суть.
- А ты, собственно, кто?
- Я жених Полины Царапкиной.
А-а-а-а Виталик собственной персоной. Как интересно.
- Ясно.... Ну, давай встретимся.
- Здесь недалеко парк. Я скину точку. Приходи,
