Читаем без скачивания Подарок - Хайдар Бедретдинов

Минарет

Первый луч прикоснулся к глазам.Держит сон ещё сладкий и липкий,Но звучит уже зычный азанК омовению сердца молитвой.

Зов к молитве – как песня душиО величьи творца мирозданья.Минареты, как карандаши,Продолжают о вечном сказанье.

Успокоился старый пират:Став купчиной, жизнь переиначил.Зацепившись за месяц, стоятМинареты – застывшие мачты.

Азанчи посылает свой зовСотни лет в небо – нету ответа.В честь покинувших Землю боговМинарет – смутный облик ракеты?

Видно, был не единожды крах,Человечество в прах растирая, —Мы грустим о златых временах,Мы скорбим о потерянном рае.

Не случается жизнь без грехов —Такова человека природа.Минареты – от гнева боговСквозь раскаянье громоотводы.

Сто загадок таит Будды след.Будоражит нас зов Атлантиды.Колокольня стоит, минаретНа руинах дворца Артемиды…

Восточная фреска

Воздух – вакуум,Солнце – рентген,И земля, как цемент,Горы – в камне верблюды,А над всем минарет,И опять минарет,Словно коконы,В ткани обернуты люди.Заунывный азан,Хохот злой ишака,И насквозь пропылившийся ветер.Вол, дувал и соха —Весь портрет кишлака —Летаргия минувших столетий.

Соната Моцарта

Вызывая карусель эмоций,Радуясь, ликуя и звеня,Потрясает семилетний МоцартСорокатрёхлетнего меня.Души наши голубями взмыли,Только что склонённые ничком.И манжеты – ангельские крылья —Вспархивают над живым смычком.Мальчик, милый! Выстрадав бессмертье,Как же бескорыстно ты горел,Если даже через два столетьяНынешние радости прозрел!

Гитара

От горячих мавровСотни лет назадПерешла кифараНа испанский лад.

Плакали канцоны,Вальс кружился юнПод её знакомыеПереборы струн.Сквозь века и страны,Зная её вкус,Принесли цыганыЗвонкую на Русь.

Здесь стихи и стансы,Страстны и нежны,Вылились в романсы,Коим нет цены.

Перебор частушекДо чего ж речист!Трогает нам душуЗаводной артист.

Плещет птичьим граемМастерской рукой,Будто сам играетИванов-Крамской.

Классиков эмоцииНынче – для мобил.Современных моцартовКризис загубил.

Временем ударыСердца не унять —Старую гитаруСлушаем опять!

Ансамбль Фелицианта

Души, ожившей в храме, именины —Звучит ансамбль музыки старинной.Напевно, как весенняя капель,Воркует добродушно виолончель.

Поёт, смеётся и роняет всхлипы,Читая ноты, чувственная скрипка.Игрою виртуозной – господин —Торжественно вступает клавесин.

В мелодиях – и радость, и упрёкиЗа неусвоенные мною их уроки.И на душе становится теплейОт памяти моих учителей.

Ожили Бах, Вивальди, Куперен, —Барокко королевского рефрен.Звучат сонаты, праздничные канты,Счастливая душа Фелицианта.

«Играй, мой баян»

Каждый без зелья немножечко пьян —Нынче мы песни поём под баян:Русские песни, советские,В прошлом такие известные!

Песни «Смуглянка», «Ромашки», «Мороз».Ну и слова! Прошибают до слёз.«Поедем, красотка, кататься…»,«Гроздья душистой акации…».

Вяжутся песни одна за другой —Господи, пласт-то богатый какой!Только в последние годыВывели песни из моды.

Вместо душевных и искренних словСлышим мы западный бешеный рёв.Строй и культуру порушив,Метят поганые в душу.

Как же богат был наш внутренний мир!Пошлостью нынче заполнен эфир,Чтоб от корней нас отрезать —Занавес вот уж железный.

Светел душой, переборами чистВ юность с собой нас сводил баянист,Труд его добрый и честныйСлавят живые пусть песни!

Ставень райский

Бояринову В.Г.

Открываешь ставень райский —А в окне, как лунь, седойЖизнью бит, судьбой потасканБрат – совсем не молодой.

С гор спустился, да с Алтайских,Чтобы, взяв столицу в лоб,Отворил нам ставень райскийСам Боярин, сам Холоп.

Так откуда же запасыЭтой чистой доброты,Открывая ставень райский,Высыпаешь людям ты?

Насыпаешь полной меройДобрым делом и стихомВсем, в ком не угасла вераВ путь – в духовный отчий дом.

Делишься в пути по-братскиХлебом-словом-лебедой.Нараспашку ставень райский —Сам душою молодой!

Рок

В кромешной тьме родился грохот —Землетрясенье иль вулкан?Пугающий подземный рокот,Сосущий кровь из старых ран.Вослед – удар артподготовки,Сметающий живое в прах.Бушует пламя преисподней,Рождая в сердце боль и страх.Вдруг белой дымовой завесойБольшое облако всплыло,И голосят, и воют бесыНадрывно, издеваясь, зло.Затем, обдав нахальным светом,Лучом ударив по глазам,Как существа иной планеты,Разыгрывают свой бедлам.Среди колонок, как надгробий,В припадках судорог, в поту,Вампиры, жаждущие крови,Изображают бал в аду.Наставив грифы, угрожают,Как «шмайсером» от живота,Гитары шеи удушаютИ рвут их медные уста.Кто понесёт культуры знамя?Какой всем нам извлечь урок?Наверно, рок навис над нами,Навис такой тяжёлый рок…

Органный концерт

Старею ли?С людьми встречаясь внове,Заранее их знаю в жесте, в слове,Но музыку знакомую едваЗаслышу – для меня она нова.Беря начало ощупью прелюдий,Указывает путь во мраке людям,И фуги полнозвучные горятТоржественно, как клёны сентября.На крыльях вдохновения хоралВозносит к пробудившимся горам.Как эхо, отзывается аккорд,Гремя лавиной, падающей с гор.Простою мелодичною усладойЗаблудших наших душ сзывает стадо,Наполнив пасторалью свой рожок,Невидимый небесный пастушок.В клавиатуру погружаясь, кистиГорячих звуков высекают искры.Изломанные мукою страстей,Танцуют руки танец лебедей.Вплетаются в узоры вариацийФантазии моей протуберанцы.Струится труб серебряный каскад,Мощнее Ниагары звукопад.Инвенции зовут с собою в бегствоВ страну святую, искреннее детство.Счастливых возле ёлки нас кружа,Была вот так же музыка свежа.Арпеджио звучат напоминаньемО нашей глухоте, непониманьи.Канцоны плачут, не стерпев, навзрыд,За чёрствых нас испытывая стыд.Ажурной вязки кружева гармонийВолнами наплывают полифоний,Даруя примирение сердцам,В душе возводят свой духовный храм.Находят чувства снова в сердце местоИз-под коросты найденною фреской.И кажется, добрей глядит на насПод куполом творящий суд свой Спас.Токкаты многозвучное богатствоСтрадает по утраченному братствуИ души единит волной тепла,Чтоб друг на друга не копилось зла.Спасибо за душевное участье,Спасибо за к прекрасному причастье,За исповедь, за излеченье ран,За то, что боль ты выслушал, орган.Басов гремучих нарастают шквалы.Безумство обладания в финале.Фальцетов крик взрывает в горле ком,И пот со лба – горячим ручейком.Затих орган. В перерождённом залеЭкстаз, признанье отрукоплескали.Но музыка в запасниках душиЕщё работу мудрую вершит.

Волшебные творенья

О, музыка!Волшебные твореньяКакие же порою воспареньяДаруют нам гармонией своей,Что длятся те полёты много дней.

То в небеса высокие возносят,То – в преисподней огненную пропасть.Рыданья могут вызвать, чистый смех.На святость соблазнить или на грех.

Доносят нам до внутреннего слухаНакал борьбы желания и духа.И так порою трудно поборотьМятущейся душой живую плоть.

Утерян Рай был у познанья древа…Одновременно – ангел в нас и демон.И каждый убедителен в словах:Жить на Земле или на небесах?

Как совместить сумели Бах и МоцартГлубины философий, взлёт эмоций,И вечность, и земную круговерть,Любовь и Бога, рождество и смерть?!

О, музыка!Волшебные твореньяДают с самим собой нам примиреньеИ с жизнью нашей суетной самой.Так блудный сын находит путь домой…

Музыка-нищенка

То ли возвращается к нам былая мода,То ли повернули вспять на Руси года…Нищие – на улицах, в грязных переходах.Сгинули «товарищи», вышли «господа».

И ещё примета жизни перекошенной:Музыкантов армия вышла на панель,Выбивая слёзы у людей непрошенно,То гармоника рыдает, то скулит свирель,

Что-то вдруг военное затрубил оркестрик —В сердце хлынул праздник в волнах кумача.За привет из бедного радостного детстваБросил рубль признания в шапку трубача.

Кто? Кому в угоду, нашу жизнь уродуя,Радости лишил всех – некого спросить.Оживляя звуками эти дни жестокие,Нищенкою музыка бродит по Руси.

Бетховен