Музыка-нищенка
То ли возвращается к нам былая мода,То ли повернули вспять на Руси года…Нищие – на улицах, в грязных переходах.Сгинули «товарищи», вышли «господа».
И ещё примета жизни перекошенной:Музыкантов армия вышла на панель,Выбивая слёзы у людей непрошенно,То гармоника рыдает, то скулит свирель,
Что-то вдруг военное затрубил оркестрик —В сердце хлынул праздник в волнах кумача.За привет из бедного радостного детстваБросил рубль признания в шапку трубача.
Кто? Кому в угоду, нашу жизнь уродуя,Радости лишил всех – некого спросить.Оживляя звуками эти дни жестокие,Нищенкою музыка бродит по Руси.
Бетховен
Маэстро Людвиг ван Бетховен,Он – музыки отважный воин.Аккорды яростных атакСверканьем рассекают мрак.
Подобно гулу водопадаГрохочет «Аппассионата».Но между нотами кровитДуша героя без любви.
Маэстро Людвиг ван БетховенИх красотою очарован:О, сколько ласковых имёнПропел в своих сонатах он!
Душа восторженной ГвичардиВ фантазиях его звучала.И излучает лунный светНебесной музыки поэт.
Его послания к Элизе,Её сердечка не приблизив,И в нас несбывшимся звучат,Рождая светлую печаль.
Все восхищаются кумиром:Ведь царь он в музыкальном мире.Но в двери божьего рабаСтучит судьба, стучит судьба…
Не победят его недуги:В его симфониях и фугахЗвучит так громко… глухота.Ей вторят чуткие перста.
Баянист
Виртуозна игра баяниста,Но стеклянно застынет вдруг взгляд:Вслед за музыкой дивною мыслиВ край далёкий из зала летят.
Мастерство высочайшего классаПрославляло служителя муз.Но… оркестр однажды распался,Как распался великий Союз.
Разорвались привычные звенья,И душевный нарушен покой.Жизнью брошен непризнанный генийИ уставшей от бедствий женой.
Подработки, по клубам мотанья —Образ жизни вполне кочевой.И в весёлой вдруг пьесе рыданьяЗазвенят музыкальной слезой.
Но спасает маэстро стихия —Им придуманный песенный бал.Целый вечер звучит ностальгияПо Парижу, где он не бывал.
Как во сне, он идёт по бульварам,Где красотки призывно поют.Музыкант, подпевая, в удареНе меха рвёт, а душу свою.
Взором внутренним смотрит он жадноНа кафешек парижских уют.То не туфельки ли парижанкиГрациозно по клавишам бьют?
Он со страстью слепой наркоманаВ мелодичном витает дыму.И парижские машут каштаны.Аплодируя кроной ему.
Отзвучит аргентинское танго,Кумпарсита. И так загрустишь!И поверишь, что нет – не напрасноПо маэстро скучает Париж.
Анечке
В наш дом вошли чарующие звуки,Как утренние звонкие лучи.Перебирают струны чьи-то руки,Пытаясь песню счастья разучить.
Пока ещё не жизнь – её этюды,Арпеджио пока, а не судьбуПриходится разучивать, хоть трудно,От напряженья прикусив губу.
Чарует арфа музыкой прекрасной,И лейтмотив в ней тоненько звучит,Что может этот труд твой ненапрасныйИ музыке, и жизни научить.
Романс
О, Женщина,В тебе – такая власть!Но ты сама её не знаешь меры:Ты можешь дать подняться, и упасть,И обрести, и вновь утратить веру.
Ты истинна в поступках иль словах,В ничтожных буднях иль в мгновенья славы?«Ты – Женщина, и этим ты права»,И правишь мирозданием по праву.
Уму научишь и сведёшь с ума.И в нежности, и в гневе так прекрасна!И с горечью осознаёшь сама:Весь мир – у ног,Но власть твоя напрасна…
Мужчина
Мужчина настоящий только тот,Кто, не чураясь жизненных забот,Старается всю жизнь свою усердноБыть мужественным, мудрым, милосердным.
А дама настоящая лишь та,Которой ради явно неспростаСтарается мужчина её верныйБыть мужественным, мудрым, милосердным.
Вершины
Издавна людей к себе манилиГордые вершины неспроста,В трудной жизни придавая силы,Истина, Добро и Красота.
К Истине ведут блужданья тропы,А к Добру – сражения со злом.Красоты завоевать коронуМожно иногда в себе самом.
Только в нашей приземлённой жизниМногим ли доступна высота?Ждут непокорённые вершины:Истина, Добро и Красота.
Совет
Желаю СИЛ, чтоб воплотить задумки,УМА – чтоб непосильное не брать.И да пребудет пусть с тобою МУДРОСТЬ:Всегда две эти вещи различать.
Струны
Гитару старую возьму,А что – какие наши годы!Отброшу сотни «почему»И – в жизнь опять, не зная броду.
Быть может, миновал зенит…Но до возможного закатаНе прогремит – так прозвенитПобед и мук моих кантата.
Уходит в сказки наш герой,Когда покажется мир тесным,И становилась жизнь порой,Какой сложил её я в песне.
Мне будни напевали сказНа взлётах и на месте лобном.Я удивлялся сам не раз,Что эти струны петь способны.
Этот блюз
Этот блюз —Любви и музыки божественный союз —Снимет груз,С души и сердца снимет лет печальный груз.И поведёт по нотам дальше,Не допуская больше фальши,К счастливой пристани взяв самый верный курс,Этот блюз…Быть может, в молодость случайно с ним вернусь.Сладок вкусОткрытий первых, учащающих наш пульс.И, может, снова я поверю,Что не беда – мои потери.Ещё я в пекло новой жизни окунусь.ПатефонПластинку крутит, и мурлычет саксофон.ОпьянёнИ белозубым ртом поёт аккордеон,А звуки листьями кружатся.Мне к ним бы искренне прижаться,Чтоб позабыть про смену стилей и времён.Я боюсь,Нарушить магию шагов его боюсь,Словно шлюз,В миры иные открывает этот блюз.Как по волнам несут нас ритмы,Родные песни и молитвы.Я, покаянный, вновь к ногам твоим вернусь.
Гимн
Я с откровенностию всейТебя повсюду славлю:Тебе, мой друг, в сердцах друзейЯ памятники ставлю!
Какая нас любовь свела —Растаять может камень!Как ты меня приподнялаНесильными руками.
Хвалить тебя не устаю.Одно лишь беспокоит:Я вечно пред тобой в долгуЗа счастие такое.
Сложу торжественный хорал:Любовь восславлю миру.Стихи мои – лишь пьедесталДля памятника Ире!
Удары судьбы
Потоп. Пожар.Держи удар:Ведь за спиной – Ирина.Не без трудаДержу удар,А Ира держит спину.
Марш Мендельсона
Тополя все – белы.Тополя – как невесты.В их ветвях-головахБродит ветер хмельной.И любовный их шёпотСлышится песнейОттого, что теперьНавсегда ты со мной!
Сколько дней горевых,Сколько ночек бессонных,Сколько драм и боёвМы с тобою прошли.И победною музыкойМарш МендельсонаРаскрывает нам настежьДвери любви!
Баллада
Я воспою любимуюВ возвышенных стихах.Как ключики мечты мои —В её руках.Едва-едваВскружилась голова.Но все словаРастратила молва.
Я сочиню симфониюЛюбовных бурных чувств.И подберу гармонииНа тонкий вкус.На нотный станМелодии легли —Псалмы моиУкрали соловьи.
Изображу портрет еёВ цветении весны.Счастливыми приметами —О лете сны.Был холст мой чист,По замыслу – искрист.Вот только – кистьУнёс осенний лист.
Быть может, будет Ангел мойКо мне не слишком строг,Что жизни части разныеСложить не смог.Средь всех дорогЗатерян мой итог.Услышит БогЛишь мой печальный вздох.
Серебряная свадьба
Мы с тобою нынче празднуемСвадьбу с чистым серебром.Были годы эти разными:И лихие, и с добром.
Небо то бывало с тучами,То в сияньи по края,Незабудка, Незабудочка,Незабудочка моя.
Побледнели губы сладкие,Ясных глаз голубизна.Ну, а сколько ж над кроваткоюПровела ночей без сна?!
Как устали твои рученьки!А виной тому – и я,Незабудка, Незабудочка,Незабудочка моя.
И хоть многие завидуют,Заглядевшись на семью,Не сберёг красу я дивнуюНенаглядную твою.
А судьбой своей везучеюЛишь тебе обязан я,Незабудка, Незабудочка,Незабудочка моя.
Жертвенная
