class="p1">Я ухмыляюсь. Господи, помоги нам: мы с этой недели начинаем играть в волейбол в зале. Мое первое «соревнование» со школьных времен.
— Жду не дождусь, — кричу в ответ. — Надеюсь, форма идет в комплекте с дефибриллятором. Я такая дохлячка, что могу прямо на площадке словить инфаркт.
Рита смеется, разматывая полотенце на голове.
— У тебя в офисе же зал есть, почему ты им не пользуешься?
Я направляюсь к двери.
— Знаю, мне правда пора перестать лениться.
— Как думаешь, мне приготовить Даниилу праздничный ужин сегодня? — доносится из комнаты.
Я морщу нос.
— Почему ты так рвешься быть с ним идеальной хозяйкой?
— Я не рвусь.
— Он тебе нравится, что ли? — я прищуриваюсь. — Я что-то не помню, чтобы ты так же носилась с нашим прошлым соседом.
— Потому что он был занозой в заднице, — парирует Рита. — И, вообще, Даниил новый в городе, только сегодня приезжает, никого не знает. Мне его жалко.
— Он персональный стилист, у него точно найдутся свои гламурные дружки, с кем можно будет потусоваться, — бурчу я.
— Поправочка: он выпускник факультета моды, который переехал в Москву, чтобы стать успешным стилистом. Это большая разница.
Я закатываю глаза:
— Ладно. Увидимся вечером.
Спускаюсь по лестнице, через три пролета вываливаюсь на улицу и иду к метро. До кольцевой всего три станции, но пешком все равно далековато.
Жду на платформе, и вскоре приходит мой поезд. Захожу и сажусь.
За эти годы я поняла, что это самые странные двадцать минут моего дня. Как будто проваливаюсь в тоннель времени: сажусь, оглядываюсь — и в следующий момент уже каким-то чудом приезжаю. Наверное, впадаю в ступор: не помню, о чем думаю, не понимаю, куда девается время. Просто каждый день теряю двадцать минут, размышляя о чем-то, что даже вспомнить потом не могу.
Выхожу на своей станции, поднимаюсь наверх и иду к офису. Я работаю в центре Москвы, и на углу, по диагонали от здания «Мельников Медиа», стоит небольшая кофейня. Там вечно битком: люди забегают, выскакивают — кто на работу, кто на встречи.
— Привет, красавица, — говорит Миша.
— Привет. — Я невольно улыбаюсь.
Миша — здешний бариста, который, кстати, по мне сохнет. Он милый, симпатичный, добрый… и, к сожалению, внутри у меня — ноль реакции каждый раз, когда он со мной говорит. Обидно, если честно. Он реально классный парень. Если в мире и есть кто-то стопроцентно «правильный» для меня — это Миша. Жаль, нельзя выбирать, кто тебе нравится. Так было бы куда проще жить.
— Как обычно? — спрашивает он.
Я сажусь у окна.
— Да, пожалуйста. — Окидываю взглядом зал.
Миша готовит мой кофе и приносит к столику.
— Что нового? — интересуется он.
— Да особо ничего. — Я беру чашку, над кофе поднимается пар, и я чуть-чуть на него дую. — Думаю наконец-то записаться в спортзал на работе.
— Да? — Миша бросает взгляд на здание через дорогу. — У вас там и зал есть?
— Огромный, на четырнадцатом этаже.
— Ха, кто бы знал. Платить надо?
— Нет, для сотрудников бесплатно. — Делаю первый глоток.
Миша хмыкает, делая вид, что протирает соседний столик.
— Мы можем ходить вместе, — предлагает он и подмигивает.
— Извини, он только для сотрудников.
Миша грустно вздыхает.
Мы смотрим, как к зданию «Мельников Медиа» подруливает черный «бентли». Водитель выходит, открывает заднюю дверь, и из машины появляется Илья Мельников. Утреннее шоу, которое мне приходится лицезреть каждый день.
Мой взгляд скользит по фигуре человека, которого я терпеть не могу. Сегодня на нем темно-синий полосатый костюм и белая рубашка, темные волосы лежат в идеальном творческом беспорядке. Я смотрю, как он одной рукой застегивает пиджак, а другой держит портфель. Спина прямая, поза уверенная до наглости. Само олицетворение самоуверенности.
Пью кофе и наблюдаю за ним. Меня бесит, что он красивый. Бесит, что каждая женщина замирает и пялится на него, когда он входит в комнату. И больше всего бесит то, что он об этом прекрасно знает.
Хотя я никогда не признаюсь, но я читаю таблоиды и «желтые» журналы. Я вижу все его вылазки на пафосные вечеринки и всех этих красавиц, с которыми он встречается. Я знаю про Илью Мельникова больше, чем хотела бы признавать.
Ну, логично. Я ненавижу его все те семь лет, что работаю в «Мельников Медиа». Я смотрю, как он о чем-то говорит с водителем, ухмыляется, потом заходит в здание. Люди оборачиваются ему вслед, а у меня аж волосы на затылке шевелятся.
Илья Мельников, идеальный богатый гад… Как же он меня раздражает.
В три часа дня у меня пикает почта.
Открываю письмо:
Илья Мельников
Генеральный директор «Мельников Медиа»
Екатерина,
Вы уже закончили отчет по трекингу?
Ох, задушила бы.
Скрепя зубами печатаю ответ:
Уважаемый Илья Сергеевич!
Добрый день, всегда огромное удовольствие — получать от вас письма. Как всегда, восхищаюсь вашими манерами.
Отчет, как вам прекрасно известно, должен быть готов только к следующему вторнику. В этот день вы его и получите.
Возможно, при наличии достаточного количества сотрудников я смогла бы работать в рамках вашего фантастического графика.
Приятного вам продолжения дня.
С уважением,
Екатерина Лаврова
Я ухмыляюсь и жму «отправить». Быть дерзкой с Ильей Мельниковым — мое любимое хобби.
Ответ прилетает почти мгновенно.
Добрый день, Екатерина.
Как всегда, ваша драматичность не добавляет вам очков.
Я не спрашивал, когда получу отчет. Я спросил, закончили ли вы его.
Пожалуйста, внимательнее относитесь к формулировкам. Мне не хочется повторять одно и то же по десять раз.
Отчет готов или нет?
Я резко выдыхаю. Этот человек сводит меня с ума. Начинаю стучать по клавиатуре так, будто это она в чем-то виновата.
Илья Сергеевич, разумеется, отчет уже готов. Как обычно, я заранее страхую ваши путаницы в датах и сроках.
К счастью, хоть кто-то из нас остается профессионалом.
Отчет прилагается.
Если у вас возникнут сложности с его пониманием, я, как всегда, могу выкроить время в своем плотном графике и объяснить все перед заседанием совета.
Я ухмыляюсь, представляя, как у него идет пар из ушей, и допечатываю:
Хорошего вам вечера, одна радость — работать с вами.
Екатерина Лаврова
Отпиваю чай, довольная собой. Получи, Мельников.
Почта пикает снова.
Екатерина, с пасибо.
Осторожнее по дороге домой, постарайтесь не попасть под автобус.
Я невольно улыбаюсь. Сам бы под него и попал… мечтатель.
Я стою и наблюдаю, как Рита мечется по квартире, словно курица без головы. Даниил должен прийти с минуты на минуту. И да, Рита в режиме «турбо».
— Не стой столбом! —
