Читаем без скачивания Семь тетрадей. Избранное (сборник) - Борис Щербаков
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Ты слышишь?
Застыли тополя, но через мигРванется ветер, пробежит по кронам.Ты слышишь музыку: Шопен, Чюрленис, Григ…Играет для тебя оркестр зеленый?
Ты слышишь, как шуршат странички нот?Ты слышишь, как звучат аплодисменты?Галерка хлопает, волнуются студенты,Шумливый и восторженный народ.
И я бы с ними вместе крикнул: «БРАВО!»,Но слишком поздно вспомнил о себе.Я весь восторг свой отдал лишь тебе,Я рассыпал его налево и направо.
Пусть все недолговечно между нами,И этих чувств возвышенных прилив.Мы разойдемся разными путями,В сердцах воспоминанья сохранив.
К 9-ому числу
А прав был, верно, старый Пифагор,Когда такую схему мира мыслил,Где суть вещей, явлений есть наборВсевышним упорядоченных чисел.
«Мой старый дед, мой старый, добрый дед…»
Мой старый дед, мой старый, добрый дед,Он каждый год с волненьем ждет весну.И майский день, и яблоневый цвет,Что, как всегда, расплещется в саду.
Мой старый дед, мой старый, добрый дед,Он, как всегда, оденет ордена.Тем орденам уже за тридцать лет,Ведь тридцать лет как кончилась война.
И, сев за стол среди своих детей,Он гордо, как хозяин именин,Расскажет им про труд военных дней,Про битву за Москву и за Берлин.
И вновь его рассказам поражен,Смирю немного юношеский пылИ вспомню то, что говорил мне он,О чем сегодня он уже ЗАБЫЛ!
Сонет № 1
Как братья-близнецы, любовь и ненависть похожи.И там, и там для половинок места нет.
И там, и там снедает дума, сердце гложет,И то, и то пройдет, в душе оставив след.
И там, и там, отдав сомненью мысли,Ответа мы не ищем в здравом смысле.
Ко всем богам взываем для победы,Забыв про мир, про радости и беды.
И там, и там, впадая в плен опасный,Над чувствами порою мы не властны.Для тех, кому смешно сравненье это видеть,Я говорю, не утверждаю вовсе я,
Что все равно, любить или ненавидеть,Совсем, совсем не в этом мысль моя…
«Приходит время, думаешь подчас…»
Приходит время, думаешь подчас:Я просто жизнь свою разбил на ролиИ их играл, до дикости, до боли,Вживаясь в них на год, на день, на час.
Слезинки летнего дождя
Твои глаза полны печали,В слезинках летнего дождя.Мы оба думали вначале,Что все сгорает, уходя…
Мы все учли и обсудили,Все пролетело, как гроза.Но только в памяти застылиТвои глаза. Твои глаза.
Они тогда почти смеялисьВ слезинках летнего дождя.«Ну, вот и славно попрощались», —Тогда я думал, уходя.
Сегодня влажный ветер летаНапомнил снова эти дни,Когда в Москве, теплом согретой,Лишь мы бродили, мы одни.
Я жду тебя. Но только где ж ты?Не все сгорает, уходя…Ты видишь искорки надеждыВ слезинках летнего дождя?
Ода на взятие моего сердца
Весна ли во мне разбудила поэтаСлезящейся зеленью нежной травы.Нет, вовсе не ей я обязан за это,А просто сегодня мне встретились Вы.И, душу сомненьям отдав и тревоге,Я думаю ночью, я думаю днем:Зачем же я жил, коли прежде, – о Боги,О Боги! – Вас не было в сердце моем?
По Вам бы слагать пышноцветные оды,Лишь Вам стоголосые гимны бы петь.Одной Вам свой труд отдавая и отдых,За Вас отправляясь на жизнь и на смерть.За трепетным станом прекрасной березыЯ вижу, я слышу, я чувствую Вас,В волнительной свежести утренней розы,Но Вы обаятельней в тысячу раз.
Весна ли во мне разбудила поэтаИ жизнь подарила волшебным словам?Весна позабыта, другими воспета,Не ей моя ода, а Вам, только Вам.
Нет, Вам не к лицу золотистые нимбы,И тоги святых, это, знаете, вздор.Святые – святыми, но только вот им быТакую решительность, смелость, задор.
Но, Боже, к чему эта медь дифирамба?Чтоб выразить все, что сказать я готов,Не хватит никак ни хорея, ни ямба…Слова, все слова, как устал я от слов…
А может быть, нужно простое «спасибо»,Земное «спасибо» за то, что Вы есть?Но только не надо, не надо улыбок…Ведь это не шутка, не праздная лесть.
Весна ли во мне разбудила поэтаСлезящейся зеленью нежной травы?Нет, вовсе не ей я обязан за это,А просто сегодня мне встретились Вы.
«Крылом махнула цапля над рекой…»
Крылом махнула цапля над рекой,И ветер стих, и как-то сразу разомМоргнуло солнце красным рыбьим глазомИ в пекло укатилось на покой.
Куда-то вдаль уплыл последний свет,И мир заснул, ему, наверно, снится,Как под крылом парящей гордо птицыВ слепящих брызгах занимается рассвет.
Последний путь иисуса
Голгофа горбилась вдали,Закат спускался ржаво-рыжий.Казалось, все пути велиТуда, вперед и к небу ближе.
Виденье куталось в пыли,Она ждала, немая груда…Казалось, все пути велиТуда, и лишь один оттуда.
Его вели, прощаясь с миром,Он тихо шел, а что он мог?Он не кудесник и не бог,Зачем-то названный кумиром…
«За что судьба со мною зла? —Он про себя твердил упрямо. —За то, что злость меня взяла,Я выгнал торгашей из храма?
За то, что излечил калек,За то, что хлеба дал народу?»Он тихо шел, чтобы навекОбресть величье и свободу…
Толпа вокруг него росла.Он снова окружен толпою.Сама земля его несла,Чтобы возвысить над собою.
Так вот она, людская скорбь,В щемящем горе этих взглядов.Но ты держись, спины не горбь,Не порть прощального парада.
Другие прячутся вдали —Им подавай простое чудо!…Он шел… И все пути велиТуда… и лишь один оттуда…
К поэме о числах
Первый день проведи с тоскою,На второй понадейся вновь.И, сказав себе «нет – покою»,Третьим днем разыщи любовь.
На четвертый оставь сомненья,В пятый день не войди, вбеги,Только капельку сожаленьяНа потом себе прибереги.
На шестой наслаждайся властьюИ во всем на седьмой разберись,На восьмой искупайся в счастье,А девятого берегись…
А когда тебя жизнь остудит,Ты, наверное, сам поймешь,Что десятого дня не будет,Как бы ни был восьмой хорош.
«Боль была ослепительно белой…»
Боль была ослепительно белой,Как колючий декабрьский снег.Мне с собой ничего не поделать,Я такой же как все человек.
Будто вспышка, минутная слабость,И слова застучали в висках.«Горе – наша любовь, а не радость,Наше счастье – не в наших руках».
Больше нет перед нами препятствий,Больше нет нескончаемых лет.В жизни есть испытание счастьем,Испытания временем нет.
Где мое ненайденное счастье,Радость дней и тревога ночей?Боль была удивительно ясной,Как прозрачный, студеный ручей.
Осень
Мы – это листья, что кружатсяВ вихре последнего танца,Чутко внимая октаве органаПрозрачного дня.Мы разлетимся и даже не бросимДруг другу: «Останься!»Я позабуду тебя, да и ты позабудешь меня.
Что нам обиды, которые будутВ мгновенье забыты?Что нам надежды, которые тают,Чуть только застыв?Мы – это листья, что кружатся в осени,Солнцем залитой,Жадно встречая холодного ветраУпрямый порыв.
Ночь игуаны
Под развесистым платаномПривязали игуану,Так, для смеха, для забавы,Чтоб не мять ей больше травыИ с камнями не сливаться,Не искать себе добычи,Чтоб весной, храня обычай,Не продолжить больше рода…При стечении народаПод развесистым платаномПривязали игуану.Всем им хочется сильнееЗатянуть петлю на шее,Чтоб, боясь кровавой раны,Не рвалась бы игуана.Люди знают: надо, надоТолстым боцманским канатомИгуану привязать,Только жаль, что негде взять.Злые лица, злые позы,Только незнакомы слезыВ мире змей и игуан…А веревка долго трется,Только ведь всегда найдетсяТот, кто ночью под платанПроберется осторожно,Не шумя, насколько можно,Перережет ту веревку.Только утром эти людиВсе равно его осудят.А ведь столько было б смеха,Вот забава, вот потеха!Под развесистым платаном,На веревке – игуана!
Хочешь?
Хочешь, кульбитом КорбутСдам ГТО норму?Влезть могу на Эльбрус двугорбый,Только скажи, что любишь!
Хочешь, рассыплюсь трелями барда?У шах-ин-шаха выиграю в нарды,Шпагу могу проглотить, алебарду,Только скажи, что любишь!
Хочешь, досрочно сдам сессию,И – на каникулы в Полинезию?Могу открыть изотоп для цезия,Только скажи, что любишь!
Раньше, бывало, достанешь звезды —И хорошо. Легко и просто.Но ты подумай, может быть, поздно,Пока ты скажешь, что любишь.
Ступени
