* * *
В последний вечер маяРезвился звездопад,И звёздочка шальнаяУпала в Летний сад.В кустах переоделась,Припрятала лучи.Украдкой огляделасьИ вышла…свет в ночи.У нового фонтанаЕй встретился Поэт.Двухтомником романаОни оставят след…
Наталья Андреева
Старые письма
Устала и забросила дела,Ушла от всех и окунулась в книжки.И вдруг в них письма старые нашлаОт первого любимого мальчишки.Одно уж пожелтело… в том письмеЕго слова смешной любовью дышат.В его пятнадцать лет. Да кто он мне,Что про любовь с ошибками мне пишет?Корявый почерк… Просто буква «Ц»…И сердце со стрелою. И ромашка.И красной ручкой приписал в концеБез запятой: «Люблю тебя Наташка»…Я в школе тридцать лет преподаю…И каждый раз, тетради проверяя,В мальчишке каждом я его люблю,Им с нежностью ошибки исправляя.
* * *
Свинцовое небо упалоВ холодные воды Невы.О Боже, как холодно стало,Что даже оскалились львы.О Боже, как холодно стало,Как будто ушёл лучший друг.Природа всегда удивлялаПричудами Санкт-Петербург.Но в холоде, в сумраке мглистом,Ты помни, что это пройдёт…И ангел, как лучик искристый,Нам снова с небес подмигнёт.
Разлуки
Ты знаешь, а разлуки я люблю.Я в мыслях о тебе и день и вечер.Я капельки любви своей коплю,Чтоб полной чашей их отдать при встрече.Ты знаешь, а разлуки мне нужны.Тебе стихи и песни я слагаю.И средь вечерней звёздной тишиныТвои глаза и руки вспоминаю.Ты знаешь, чем разлуки хороши?Вот нет тебя, а в мыслях я с тобою.И нежные движения душиЯ утром солнцу, как тебе, открою.Ты знаешь, ты мой самый близкий друг.Как здорово, когда мы вместе снова.Но не хочу любви я без разлук.Я подождать, чтоб встретиться, готова…
* * *
Глаза насытиться не могутРассвета нежной красотой.Шепчу молитву, славлю Бога...И верю я, что он со мной.
Чёрная речка
А нашей Чёрной речки нет черней.Ведь здесь «погиб поэт, невольник чести».Сюда несу цветы, и всё сильнейЯ чувствую, что сердце не на месте —Как будто потеряла я отца,Что мне открыл в поэзию дорогу.Стучатся строчки прямо к нам в сердцаИ в них вселяют странную тревогу.Тоскуют без поэта острова —И Летний сад, и липы вековые.Скорбит и плачет Мойка, как вдова,Но… Наполняют нас стихи живые.Великий Пушкин, солнечный поэт,Живёт в сердцах и душах поколений.Чернее нашей Чёрной речки нет…Но Петербург хранит волшебный свет,Что миру подарил наш добрый гений.
Иллюзия
Я видела: в лужу смотрелась луна,Подумалось ей, что она не одна.Что в мире подлунном, где ей не бывать,Двойняшку-сестру удалось повидать.Луна улыбнулась – ей лужа в ответ.И кто вам сказал, что взаимности нет?..Луна укатилась – и в луже темно.Ну просто большое сырое пятно.
Светлана Анненкова (г. Ижевск)
* * *
Солнце часто прячется, исчезает где-то,Снова за окошком умирает лето.Всё могло быть плохо, но сентябрь-проказникМаскирует похороны под великий праздник.Воздух сделал терпким и немного пряным,Все вокруг завесил жёлтым и багряным,Чтобы, опьянённые красотой-дурманом,Мы не заподозрили подлого обмана.Скоро всё закончится ноябрём холодным,Лето будет съедено осенью голодной.И тогда однажды, в первый день морозный,Все обман заметят, только будет поздно.А пока так славно и тепло на свете,Только дождик плачет о погибшем лете….
* * *
Придёшь ты, тоску прогонишь,Ноябрь обращая в бегство,Ты в жизнь мою снова входишь,Как светлый кусочек детства.Вдвоём тишину разбудимИ сядем за чай с вареньем,Мы чайной ложечкой будемМешать разноцветные тени.И праздник, и новые песни,Цветы, на столе – конфеты…Мы живы, мы снова вместе,И скоро вернётся лето.
Екатерина Асмус
* * *
Прости меня, любимый город.В грязи, руинах и снегуТы мне всегда предельно дорог.Твой светлый образ берегуИ в дальних странах, и в болезни,Когда уныньем сломлен дух,Я вспоминаю ветра песниИ тёплый тополиный пух,Парад дворцов, мосты литые,Каналов спутанную сеть,Соборов купола златыеИ шпилей острых в небе медь.Державный блеск былой столицыТвои дома ещё хранят.Но сила каменной десницыОслабла. Нет пути назад.Зов Командора нам не слышен,А в бывшей роскоши палатТихонько шебуршарят мышиИ нет замков у царских врат.Мелькнёт лицо дворянской статиСреди заносчивой толпыЛишь на секунду.Дождь и слякотьВмиг слижут чуждые следы.И всё. В изгнанье было словоЗаступничества и любви.Остался лёд. Зимы оковыИ отблеск подвигов твоих.Прости меня, любимый город!Я, память прошлого храня,Ничто – ни делом и ни словомНе в силах сделать для тебя!
* * *
Мне хочется с тобой поговорить.Не на́ людях. А в тишине, спокойно.В уединенье от знакомых лиц,Приветствий, объяснений недостойных.Мне хочется с тобой поговорить,Чтоб ясным было слово диалога.«Как ты живёшь? Что думаешь?» – спросить.«Когда в последний раз ты слышал Бога?»«Как там погода? Пишешь ли стихи?Или украдкой по ночам играешьВ компьютерные игры?»Ты прости...Такой вопрос, наверно, – против правил!Мне хочется с тобой поговорить.Неспешно. Не скрываясь и не ссорясь.Так узелком разорванную нитьСвязать швея старается на совесть.Мне хочется с тобой поговорить...
Ольга Атаманова
* * *
А поутру – ещё белей, чем днём.Вот выпал снег и не успел растаять,никем ещё не тронут, и на нёмлишь свежий след от первого трамвая.Он слишком бел, и так кристально чист,что в городе белей и первозданней…Черны стволы, и ни единый листне полетит по ветру синью ранней.И кажется мне ясным и простымВсё, что сомненьем было и обманомна улице, не шумной и не пьяной,над городом, совсем ещё ночным…Однажды я пойму, что не люблю,с предельной ясностью, без всякой злобы,что не смогу быть верною до гробаи не возьму в подарок жизнь твою…За что ревнуешь? Нету никакойлюбви во мне, и звуки никакиене потревожат мёртвую стихию,а только звон ветвей над головой,пустые кроны и стволы нагие…И кажется, что вовсе не умру,пока зима такая молодая,пока снега однажды не растаютпод звон капели, рано поутру…
Кризис сорока
Сонет
Конец иллюзий? Мудрости начало?Минут бессмысленное воровство?Я знаю жизнь – от шляпки до скандала,Предел – всему. Бездонность Ничего,Салатик из травы, когда, бывало,Недосыпала пряностей в него,И страсти – жар. И песни – колдовство.И тишину полночного квартала,И крики, и неистовство толпы,Послать за Геркулесовы Столпы[1]Готовой неугодных… Только срокБезумию – давно определён.Алхимик-Время, как ты ни учён —Что мне сейчас твой золотой песок?
* * *
… И листьев нет, но далеко зима,В сиянье полдня растворились тениИ кажется, что даже смерть самаПрозрачна и тиха, как день осенний.В безмолвье том – предчувствие зимы.Застыли отшуршавшие аллеи.И смерть всё меньше отрицаем мы,Всё легче примиряемся мы с нею.
Михаил Балашов
* * *
Продрогшие чёрные ветки осин,Трава прошлогодняя стынет белёсо,И кажется, в целой Вселенной – один…Незваная, серая, дряхлая осень.Обманутых птиц не слышны голоса,И плещет на речке не рыба, а ветер.Я щепкой «Весна» на песке написал —И стало немного уютней на свете.
* * *
Какая славная погода,Уютно дождик моросит.И сердце чувствует свободу,Как полюс чувствует магнит.Набухла сыростью одежда,Промокли ноги и душа.Наверно скептик ни грошаНе дал бы даже за надеждуНа то, что будет впередиКогда-нибудь тепло и сухо:По всей Вселенной льют дождиСуровым испытаньем духа.А я пожертвую грошом.Здесь нет ни капельки бравады:Мне это в самом деле надо…Да нет, мне, правда, – хорошо.
Татьяна Баканова
По Миллионной
Арсению Дубину, петербургскому историку и светлому человеку
