Читаем без скачивания Ночная смена - Dok

В общем — ужасти!

И это — минимальный минимум — по уму куда как больше нужно.

А тут еще и переодеть и, скорее всего, переобуть людей надо — и иметь во что переодеть, да и где переодеть — чтоб там тепло было. И напоить. И накормить. Я-то надеялся, что доставят армейские сухпайки или что из близлежащих магазинов — а пока только тефтели рыбные… Да и тех мало — их еще частью люди расхватали. Хорошо мы подоспели и совместно с толстым поваром отстояли уцелевшее для жидкого супа. Хотя по уму — именно жидкий суп сейчас самое подходящее. Я гоню от себя мысли о том, что обязательно будут дурни, которые с такой голодухи нажрутся жирного до упора — и будет у нас тут куча пациентов с острой кишечной непроходимостью, или как это называется в народе "заворотом кишок". А каждый такой пациент — тяжеленная полостная операция, тяжеленный уход потом, малая выживаемость и чудовищный расход сил и средств. Не пришлось бы еще и решать — кого из них эвакуировать, а на кого глаза закрыть — и в палатку "для анаэробной инфекции" отправлять. Кстати — еще и эта погань будет, только позже — не в первые дни, потому сначала "отделение для анаэробной инфекции" и служит для размещения агонирующих. Проходит несколько дней — агонирующие кончаются — зато появляются анаэробники…

Совершенно неожиданно рядом грохает выстрел, чиркает трассер — братец встает с колена, а я вижу, что в освещенный круг у кухонь зашел вполне себе готовый зомби.

— Неплохо — одобряет Филя.

— Не неплохо, а отлично! — скромно поправляет его братец.

— А ну-ную. Из чего стрелять доводилось?

— Из СВТ, Штурмгевера, МГ-34 — опять же скромничает братец.

Что забавно — не врет. Только вот зря Филя глаза пучит — братец стрелял холостыми, когда с приятелями ездил на реконструкцию прорыва блокады. Там знакомые реконструкторы и дали повеселиться.

Но это все хорошо, конечно, только плохо очень.

Дальше-то что делать? Устраиваться где-то надо, разворачиваться и работать в полную силу, а мы пока жмемся около кухонь, не знаю, как там повар и его истопник с оружием обращаются — а наших стрелков получается трое — я да Филя с братцем и хоть братец сейчас отметился — все же в его способностях стрелковых я не уверен.

Все освещение здесь — несколько костерков, да пара ржавых дырявых бочек, таких, какие во всех американских фильмах — рядом еще всегда бомжи греются. Вот не думал, что и у нас таковое пойдет в дело. Среди освобожденных того и гляди еще зомби появятся — черт знает, чем это кончиться может.

Надо возвращаться в штаб, узнавать — где мы будем разворачиваться. Какое имущество на нас приходится. Раздача похлебки, слава богу, устаканилась — с одной кухни раздают, в другой подоспевает. Воду тоже таскают — некоторые спасенные из последних сил, но помогают. Но этого — мало, очень мало.

Иду с одним из санинструкторов — серьезный такой парень, вроде как годится.

Кто б мне сказал, что придется мне идти в штаб узнавать, где разворачивать посреди концлагеря медпункт, да при этом держать наготове автомат — очень бы я тому поверил.

А — вот оно — кушайте с маслом, и сразу — есть свои — есть враги… Все просто и ясно, без полутонов словесной мишуры. Свой — чужой. И точка. И определяется сразу.

Я много времени потратил на поиск мемуаров немца — командира полка, провоевавшего под Питером практически всю блокаду — и под Шлиссельбургом и под Погостьем и в Новгородчине. Казалось — найду книжку — сразу много чего вкусного найти можно будет, привязавшись по местности и ориентирам. Нашел книжку. Почитал — и возникло жгучее желание хватить книжкой об стенку, что бывает со мной редко. Никакой конкретики, один пафос и разбор событий на уровне не ниже дивизии…

Да еще и разбор херовый — типа "южнее Петербурга". Это ж сколько времени из своей драгоценной жизни я зря на него ухлопал!

А тут как раз братец. Я ему и пожаловался. Ну он меня и утешил (кто ж утешит лучше родственников! И соли в раны заботливо посыплют…) — типа а чего ты расстроился? Все так по-мудацки мемуары пишут. Наши мудаки тоже так пишут…

Ну, крыть нечем, верно все.

Поговорили — я и задумался потом. Почему от наших мудацких мемуаров только досада, а немец такую злобу вызвал…

Повспоминал, что мне дед рассказывал, что бабушка с матерью.

Как эшелон с эвакуированными из Ленинграда бабами и детьми стоял на мосту под бомбежкой люфтвафлей (вот грамотный машинист попался — в нитку моста попасть сложно, обычно составы разбивались близкими взрывами), как грохотало вокруг и по крыше вагона барабанило (думали, что пули. Но раз никого даже не ранило, то скорее это были осколки от зенитных снарядов.) и наш дядя, будучи еще не в совсем осмысленном возрасте закричал восторженно и звонко своему такому же мелкому дружку: "Петька, вот как наши папы немцев бьют!", на что бабы в вагоне истерически потребовали, чтоб мальчик "не привлекал криком внимание самолетов".

А потом они ехали мимо предыдущего эшелона — его люфтвафли на станции накрыли — там как раз трупы таскали — и много еще трупов вокруг валялось — горожанки, платья светлые — отличная мишень, а ПВО станцию не прикрывало, вот немцы и веселились — была у них в 41 такая забава — гонять даже за одиночками.

Нашего с братцем деда так истребитель по полю гонял. Дед потом сокрушался, что бегал с полной выкладкой и был так занят, что и о винтовке не вспомнил, хотя фрица отлично видел, как тот башкой вертел, выходя после очередного захода на вираж — "как футбольный мяч башка, только еще очки поблескивают".

Маму тогда поразило, сколько кровищи вытекает даже из некрупных трупов. Там просто лужи были… (Подозреваю сейчас, что это были детские трупы — человек существо эгоистичное и в первую очередь себе подобных смотрит. Девчонка в первую очередь девчонок замечает).

Короче говоря, я понял — наши потому у меня злобы своей писаниной бесполезной не вызывают, что они наши. Как ни банально звучит — они не давали убить наших родителей.

Отца и мать. И свою главную задачу — защитить наших родителей — они выполнили. И я родился. Братец тож…

Ну а то, что мемуаристы воевавшие писать не умели интересно — так это общая беда — война такое громадное событие в человеческой жизни, что хочется придать воспоминаниям больше значимости. И что писать про Ваську — про дивизию солиднее звучит. Про Ваську — это в курилке…

А немец как раз старался, чтоб мои родители сдохли. Старательно и рыцарственно добивался того. Чтоб мой отец — в то время совсем пацан — сдох в Ленинграде от голода или от артобстрела (пришлось ему пару раз лежать носом в землю, то есть в асфальт), а мать вишь бомбили, и если б ей повезло оказаться в предыдущем эшелоне, то вполне вероятно, что ее — визжащую от ужаса белобрысую девчонку — гоняли бы пулеметными очередями по полю веселые рыцари люфтвафлей. Кстати, вы видали в реале, как пулеметная очередь шьет человека, вышибая мозги и ломая влегкую кости?