Читаем без скачивания Добыча ярла Бьорка (СИ) - Сакру Ана

Вейла тяжко вздыхает, утирая слезящиеся глаза, устремленные куда-то мимо меня.

-Долго я тебе ждала. Ох, долго, Хель...- добавляет тихо и улыбается.

-Молодой Хотборк сказал - тебя прямо с костра сняли. Печоры пленные поговаривают, что ты убила их голову, - Вейла рассеянно водит узловатыми пальцами по шероховатой поверхности стола, смахивая невидимые крошки, -И я вот смотрю в прошлое и вижу, что это правда. Только то не ты. Вроде бы ты, а вроде не ты...Другая...

Ведьма резко вскидывает на меня свои мутные от старости глаза. Я кусаю щеку изнутри, не моргая. Старуха вдруг улыбается.

- А налей- ка нам сбору, Хель. Из котла. Сварился уже поди. Кружки там, - тычет подрагивающим пальцем в полку над очагом.

Я моментально встаю, радуясь перспективе не сидеть напротив и не умирать под цепким, пробирающем до костей светлым взглядом Вейлы. Медный половник торчит прямо из чана. Помешав, наливаю в две кружки душистый отвар и несу на стол.

- Что ты помнишь, девочка? - Вейла принимает сбор из моих рук и аккуратно дует поверху.

- Костёр, помню костёр. Перед этим ничего, - сажусь на скамейку и опускаю глаза в кружку.

- Ты пей...Пей! - поторапливает меня ведьма.

Я делаю маленький глоток. Губы, язык, нёбо обжигает, по горлу струится терпкая сладковатая горечь и плотным шаром разбухает в груди. Сердце заходится чаще, кончики пальцев горят.

- Неправда, - качает головой Вейла и хмурится.

Я в это время кривлюсь, пытаясь отдышаться, из глаз выступают слёзы. Старуха достаёт из передника маленький мешок и со стуком роняет его передо мной.

- Достань руну, Хель, - требует она.

Я послушно запускаю руку в мешочек, перебираю гладкие костяшки с резьбой надписей на одной стороне. Вытягиваю одну. Кладу на стол.

Ведьма щурится, рассматривая незнакомый мне символ. Проводит по нему сухими от времени пальцами.

- Да, так мне вчера и выпало...Да...

Поднимает на меня свой белесый взгляд, вновь улыбается своей немного пугающей беззубой улыбкой, превращающей её рот в черный провал.

- Как тебя по-настоящему зовут, Хельга? Это имя ведь ярл тебе дал?

- Да, я Оля. Ольга, - осторожно отвечаю. Старуха кивает.

- Оля, - жует губами, словно пробуя звуки на вкус, - Хочешь знать, что с тобой произошло, Оля?

- Д-да-а...

- Мир наш не единственный создан Неведомым...Их мириады. И все миры связаны друг с другом, но не прямо, а словно нечеткое отражение в воде. Что-то похоже, что-то искажено до неузнаваемости, где-то течение быстрее, где-то запруда и вода стоит веками. Где-то больше тени - где-то света. Понимаешь?

Я только киваю, хотя пока далеко от того, чтобы что-то понять.

- Во-о-от...- тянет задумчиво старуха, - И души в этих мирах тоже связаны. Везде проживают свою судьбу, решают свои задачи...Ведьма, которую жгли на костре печоры, была действительно очень сильной и очень любила жизнь. И она, судя по всему, не захотела умирать...

Мутный взгляд старухи, направленный на меня, на мгновение становится до страшного ясным и пронзительным.

- И она вызвала тебя - одно из мириад своих отражений, Оля, чтобы ты умерла за неё. А сама предпочла прожить твою жизнь. Пусть и совсем не известную ей. Ты должна была сгореть, в этом мире никто бы ничего не заметил. Вот только...Ты не сгорела...Варравы пришли. Наш ярл.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

Старуха каркает, то ли смеясь, то ли кашляя, и лезет в передник за длинной трубкой. Достаёт мешочек с травами, огниво. Раскуривает, сильно втягивая пергаментные щеки и чмокая губами. Я же всё это время сижу, не шевелясь, пытаясь осознать только что сказанное. В голове гудит диким роем, мысли хаотично мечутся по кругу.

- То есть она сейчас...- я шумно сглатываю, - В моём теле? Там?

Старуха кивает, щуря один глаз, в который попадает сизый дым от её трубки.

- И как вернуть?

- Тебе - никак, - отвечает Вейла, - Только если сама ведьма захочет. Да только захочет ли? Она ж думает, что ты, вернее её тело, умерло...Некуда ей возвращаться.

- Некуда...- отупело повторяю. Осознание, что возможно это со мной навсегда, приходит только сейчас. Придавливает бетонной плитой. Размазывает по полу.

- Значит, я не ведьма, - тихо размышляю вслух, - это она...

- Почему же не ведьма? - ухмыляется Вейла, - Телом ведьма, его инстинктами. Может теперь не такая сильная, как раньше была, но посильнее чванливого Ульриха уж точно...

И смеётся. Сипло и заразительно, до прозрачной влаги, собирающейся в уголках морщинистых век.

- Ладно, Хель, не грусти. Некогда нам. Давай-ка лучше я тебя пока травам поучу да про силу их расскажу...Некогда нам с тобой печалиться. Много познать надо. Только смотри. Не говори никому. Даже ярлу. Между нами это. Поняла?

***

Когда солнечный диск в первый раз задевает горящей кромкой горизонт, в дверь пугливо стучат.

- Госпожа...Госпожа Вейла! Можно?

Я удивленно поднимаю брови, услышав тонкий женский голос.

- Входи, - отзывается ведьма, недовольно скосившись на окно, где уже занимается розовый закат.

Дверь распахивается, и на пороге появляется служанка Ингрид, смущенная и робкая.

- Я за Хельгой пришла. Меня госпожа Борга отправила.

Я пытаюсь как можно скорее стереть разочарование с лица, смотря на мнущуюся на пороге хижины девушку. Я думала, Бьорк придёт за мной...Хочется спросить, где он, но я, конечно, не решаюсь. Лишь, вздохнув, поднимаюсь с лавки.

- Госпожа, я пойду тогда? - обращаюсь к ведьме, пронизывающей меня слишком уж понимающим взглядом.

- Иди, дочка, иди...- улыбается та, сверкая черным провалом беззубого рта, - Завтра, как солнце встанет, жду тебя.

- Да. До завтра.

- До свидания, госпожа, - слабо пищит Ингрид, отходя в сторону и давая мне пройти.

- До свидания...

***

Стоит хижине ведьмы скрыться из виду, как Ингрид разом оживает. Походка её становится легкой и пружинистой, тем более, что путь наш лежит вниз по горному склону, черты лица расслабляются, переставая напоминать гипсовую маску, а язык словно срывается с цепи, напрочь похоронив недавнюю молчаливость.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})

- А что это старая карга тебя привечает, печорка? - интересуется служанка простодушно, как выходит только у бесхитростных и не очень далеких людей, - Ты ж вроде не ведьма? Или...