ДЕТИ ИГРАЮТ
Дети играют на улице,Очень тихие дети,Невидные и неслышные в уличной толкотне,Дети тех, которые никогда не жили на свете,Внуки погибших на войне.Они играют.От них ни шума, ни крика,Ничем не нарушается уличная суета.Нерожденные живут тихо-тихо,Выбирая самые укромные, уединенные места:Чье-то раздумье, чью-то грусть, чье-то воображение,Чью-то случайную мысль.Для других мест у них не хватает рождения,Того единственного мига рождения,В который они не родились.Они могли бы жить, потому что они внуки живших,По земле ходивших,Говоривших громкими голосами,Но не ставших дедушками, не ставших даже отцами,Прежде времени головы сложивших.Дети играют. Их внуки.Если б не случилась эта война,Если б не случилась эта проклятая пуля…Они до жизни чуть-чуть не дотянулись,И вокруг них — на много верст — тишина.Пройдут еще времена,И на той же войне погибнут правнуки живших,Потом праправнуки живших,Все те же головы на той же войне сложивших.И так — всегдаВсе новые и новые поколенияБудут гибнуть, не дождавшись рождения,На той войне,Вокруг которой на много веков тишина…Дети играют на улице.Внуки живших.Их не видно, не слышно,Словно их навек испугала война.
ЯБЛОНЯ
Яблоко от яблони недалеко падает.И при этом не чувствует боли, хотя падает с высоты.А чего особенного? Стукнулся — покатился,К бугорку прислонился,Травкой прикрылсяИ лежи.А у яблони долго еще болит это место,С которого сорвалось ее яблоко.Сколько яблок с нее сорвалось,И по каждому какое-то место не заживает.И яблоня кричит по ночамИ становится на цыпочки, чтоб разглядеть, где ее яблоко упало.Но всем кажется, что яблоня просто растет,А крик ее кажется не криком, а скрипом.Потому что всем известно: деревья растутИ скрипят, разминая одеревеневшие суставы.И яблоки падают не потому, что падают нравы.Это их законное право:Пришло время — упал.А яблоня все тянется и тянется вверх,Чтоб увидеть все яблоки, которые она растеряла.Она помнит каждое, по каждому что-то болит,По-разному болит, ведь яблоки так не похожи друг на друга…Выросли яблоки,И это, конечно, радует.Трудно было с ними.Но и без них нелегко.Яблоко от яблони недалеко падает.Недалеко — для яблока.Для яблони — далеко.
ОДУВАНЧИК ЛЕТИТ ПО ОРБИТЕ
Одуванчик летит по орбите,плетя за кольцом кольцо.Одуванчик летит по орбите,и ветерХлещет ему в лицо.И пушинки его, как снежинки,под зябким ветром дрожат.Одуванчик летит по орбите,и звезды,И годы вокруг кружат.И ночи, и бездны, и грозы,и громы вокруг кружат.Одуванчик скользит по орбите,по краю,По острию ножа.Одуванчик летит по орбите,плетя кольцо за кольцом.И тело его наливается холодоми свинцом,И смертью, и страхом смерти,и страхом за этот страх…И вся эта звездная млечностьрябит у него в глазах,И вся эта бесконечностьего повергает в прах.Одуванчик летит по орбите,и вечностьСжигает его на кострах.Но солнце греет его,а звездыЕму освещают путь.И ветер тоже вроде попутный —справимся как-нибудь!И бездны вроде не так бездонны,И ночи не так темны.Одуванчик летит по орбитеи видитТакие разные сны!И страшные сны,И прекрасные сны,И сны,Которые просто смешны.Одуванчик летит по орбите.Одуванчик летит по орбите.Он несет свою жизнь сквозь безбрежную смертьИ мгновенье свое — сквозь вечность.Одуванчик летит.Продолжает лететь.Смелость это?Или беспечность?
ГОДЫ
Двухтысячный год…Шеститысячный год…Годы пронумерованы надолго вперед.Нерожденные,Они имеют имяДаже для тех,Кто никогда не встретится с ними.Десятитысячный год…Двадцатитысячный год…Может, их время никогда не придет.Может, они не доживут до своего времени.Но на всякий случай им дано имя.Для уверенности,Что они — доживут.
ОХРАНЯЙТЕ ПАМЯТНИКИ БУДУЩЕГО!
Охраняйте памятники будущего,Завтрашние — больше, чем вчерашние.Нет у них ни прошлого цветущего,Ни влиятельного настоящего.
Все они пока еще в возможности,С ними, бестелесными, воздушными,Обращаться нужно с осторожностью:Шаг неловкий — и они разрушены.
Только словом, только мыслью ранить их —И разрушатся до основанияПамятники, что живут не в памяти,А в надеждах наших, ожиданиях.
Прошлое уходит — мир входящему!И в делах своих, в заботах будничныхКаждую минуту настоящегоОхраняйте памятники будущего!
Примечания
1
Слова Марины Цветаевой.
2
Слова Андрея Вознесенского.
