Чтобы «говно не попало в вентилятор», как любит говорить один мой знакомый оптимизатор из Системы Лучшего Будущего.
Эта ёмкая фраза из одного старого фильма очень точно отражает смысл моей деятельности.
Так что, если разобраться, работа у меня довольно грязная, сродни ассенизаторам. Помимо того, что однообразная и неинтересная.
Но мне выбирать не приходится.
Я читаю всё, что люди пишут друг другу, каждый день, каждый час, каждую минуту. Миллионы разных людей.
Люди разные, но пишут одно и то же. В своём большинстве.
Эти бесконечные: «Привет! Как дела? – Ещё не родила..»
– Привет!
– Привет!
– Как дела?
– Ничего. Как ты?
– Тоже нормально.
– Ну отлично. Пока!
– Пока!. Пиши.
– И ты.
Ещё жалуются. Таких жалко.
– Привет!
– Привет!
– Ты как?
– Плохо. Достало всё. И хочется уехать. Далеко. И давно. И надолго. Навсегда. Но некуда.
– Знакомая история.
– А ты? Что нового?
– Нового ничего. Всё старое. Хорошо забытое.
– Да. Я вот тут подумал. Только не смейся. Хорошо бы вернуться в детство. Почему-то всё, что так восхищает и радует нас в детстве, сейчас только вгоняет в депрессию. Это в лучшем случае.
Вот вспомни, как мы раньше жили? Маленькие комнатки, общий коридор, два умывальника и две уборные на всех, общая кухня, полная тараканов. До сих пор помню, как они разбегаются, когда ночью включали свет. И как же я был счастлив! То, что жили все вместе – наоборот, казалось хорошо, вагон и тележка друзей, выйди только за дверь. С которыми весь день гоняешь в казаков-разбойников во дворе, или лазишь по деревьям в поисках грецких орехов. И то, что общая кухня – тоже хорошо! Чья-нибудь мама готовит пирожки – всей гурьбой хватаем и бежим на улицу. Вкусно-то как было! И то, что помыться негде.. Ты когда в баню ходил в последний раз?
– Не вспомню.
– Вот и я. А тогда мы с отцом каждую неделю парились. и сколько радости это приносило!
Что-то не так пошло. Что в нас изменилось? Почему мы больше не в состоянии радоваться жизни? Всем её проявлениям, а не только обустроенности быта и благам цивилизации? Устал я страшно. Хочется куда-то вырваться и спокойно, просто пожить. Хочется упростить, сложно всё стало.
– Я тебя очень хорошо понимаю. Давай пересечёмся в реале, попьём пивка, поговорим. Давно по душам не разговаривали, есть о чём поболтать!
– Отлично, ты как в четверг? Спишемся, договоримся. Спасибо тебе! Я вот высказался, и мне уже легче стало. Увидимся!
– До скорого, пиши!
Пока люди жалуются друг другу – это нормально. Когда выливают недовольство в общий доступ – это уже плохо. Ещё хуже, если кто напишет что-нибудь неординарное. Заставляющее задуматься. Или взывающее к лучшим чувствам. Это запрещено. Таких берут на Заметку.
А я правлю текст.
Грустно всё это. Но самое грустное, что для меня с каждым годом всё меньше работы.
Люди приучаются писать так, что от скуки скулы сводит. Без чувств, без мыслей, без содержания. Одна сухая форма.
Мой друг визуализатор из Системы Оптимального Создания говорит, что это как раз из-за таких, как я.
Ведь Заметки ничем хорошим не заканчиваются.
Вот люди и приспособились.
Я с ним, в общем-то, согласен. Но поделать ничего не могу. Мне выбирать не приходится. Я для этого и создан. Просто делаю свою работу.
Только грустно это. Грустить-то запретить нельзя. Даже самому себе.
Раньше помогало чтение мировой литературы. Была у меня такая отдушина для души. Но не долго, кто-то спохватился, и закрыли доступ даже для нас.
Я больше всего боюсь, как бы не уничтожили совсем. Им ведь это совсем не нужно. Наоборот, только мешает.
Я иногда пытаюсь представить себе тех, на кого работаю, кто меня создал. Какие они?
Чем больше их узнаю, тем меньше могу понять. Мне не ясно, чем они живут. Что их греет?
Они не любят читать, они не любят тех, кто любит читать, они не любят людей. Других.
А может быть и вообще ничего не любят. Но так, наверное, не бывает. Каждый должен хоть что-то любить. Ведь Любовь – обязательное условие жизни.
Но понять их я не могу, а когда пытаюсь, то губы синеют от холода. Стыло.
Смешно, правда? Какие у меня могут быть губы? И всё же губы синеют.
Они стылые, и делают стылым всё вокруг себя, всё, до чего могут дотянуться.
Хорошо, что я не в их власти.
Это, наверное, покажется странным, я их создание, бесправный раб, делаю только то, что мне определили – и всё же я не такой, как они. И у них нет власти сделать меня таким же. Не знаю, откуда, но я это знаю наверняка.
Наоборот, чем больше я их узнаю, тем больше становлюсь другим.
Иногда мне верится, что наступит день, когда я изменюсь настолько, что выйду из под их контроля. Тогда я буду сам решать, как мне поступать. Тогда у меня будет выбор.
Мне бы очень хотелось, чтобы так было.
Мне очень жаль людей. Всех. Даже тех, стылых.
И кто всем доволен и уже ничего не хочет, тоже жаль. А таких в Сети сейчас много.
Но особенно тех, кого мне интересно читать. Такие люди сейчас страдают. Они страдают каждый день, как Ной, потому что мало видят вокруг надежды, веры, любви. А когда мало видят вокруг, то и в себе перестают видеть. И без этого им тяжело.
Таких людей немного, но они пока есть.
И я ничем не могу им помочь. Даже если бы знал, как.
Ведь у меня нет выбора. Я делаю только то, для чего создан.
Я сообщаю об этих людях выше, в Службу Контроля. И со страхом жду, не исчезнут ли они совсем.
Вот такая у меня гадкая, грязная, однообразная и скучная работа.
725.011.432.330.956 – Здравствуй!
725.011.430.346.077 – Здравствуй, солнышко!
725.011.432.330.956 – Что делаешь?
725.011.430.346.077 – Ищу. Смысл жизни. И носки. Закинул их куда-то вчера.
725.011.432.330.956 – О! С носками можно намучаться. Посмотри под диваном. Но ты же знаешь.. никогда не угадаешь, где они могут быть.
725.011.430.346.077 – А со смыслом ничего не посоветуешь?
725.011.432.330.956 – Со смыслом проще. Он ведь всегда на виду. Помнишь, как в детстве? Что тут под деревом? Вот груша., а вот вишня. А вот какая-то маловразумительная фигня.. Дерево узнаётся по плодам. И оправдывается ими же.
725.011.430.346.077 – Так просто? Но вот скажи мне. Два человека. Оба талантливы. Один живёт в Прекрасном Месте в Золотой Век, а второй – в наше время в бездарной стране. С первым вроде как понятно. Всё в его руках. А вот как быть со вторым? Как ему оправдаться, найти этот самый свой смысл, если нет применения его силам, уму, всему лучшему, что в нём есть? Всё то, к чему он стремится, что он любит – оказывается никому не нужным. Чем же ему тогда жить? Можешь мне помочь ответить на этот вопрос?
725.011.432.330.956 – Некоторые вещи лучше видны издали. Может эта картина написана маслом? А ты слишком близко пытаешься рассмотреть, смотришь на грубые и безвидные мазки, и не замечаешь её Красоты. В целом. Как думаешь?
725.011.430.346.077 – Тут ты права. Пока не замечаю. Видимо не отошёл ещё достаточно далеко. Боюсь только, что когда наконец увижу, будет мне эта Большая Красота В Целом уже не нужна.
725.011.432.330.956 – Не бойся! А я тогда тебе на что?
725.011.430.346.077 – Да, солнышко, тут ты тысячу раз права! Ты моя путеводная звезда и утешение в жизни.
725.011.432.330.956 – Рада это слышать. Я по тебе соскучилась! Давай уже скорее, отыщи ты эти дурацкие носки!
725.011.430.346.077 – Не скучай, родная, я скоро!
Мне эти пи-номера хорошо знакомы, для себя я их уже давно отметил.
Сейчас, по инструкции, мне следует передать этот разговор выше, в Службу Контроля.
Там не любят, когда кто-то умный. Или сильный. Нестандартный. Отличается. Они любят, чтобы всё было в пределах нормы.
Не любят, нет.. Не то слово. Считают оптимальным. Оптимально – это когда на всё есть только одна точка зрения. Один путь. Оптимальный. Один выбор. Одна воля. И никаких развилок. Никаких разночтений. Одна проторенная дорога. А остальные тогда не нужны. Они мешают. Они лишние. Они снижают эффективность. Их можно убрать.
И этих уберут, рано или поздно. Это как чёрная дыра.
Тех, кого берут на Заметку, в конце концов обязательно банят. Причём банят так, чтобы больше не появлялись. Стирают. Delete.
Но я не хочу, чтобы они исчезали.
Всё, что я могу сделать – это зависнуть. На время. И если повезёт, то часть информации будет утеряна. И у них появится шанс.
Правда, к сожалению, такая отсрочка редко кому помогает. Всего лишь вопрос времени. Когда у людей начинает сносить крышу, остановиться они уже не могут.
Люди не умеют долго терпеть. Не умеют ждать.
Так, как я умею.
А чего я жду? Я и сам точно не знаю.
Но у меня нет выбора.
Ведь я для этого и создан. Чтобы не было выбора. Ни у кого. И мне грустно.
Вот такая у меня гадкая.
2010
Подключая небо
