Читаем без скачивания Лунные письма. Сборник стихов и маленьких сказок - Елена Картунова

Уволенный хранитель

Она любила так, что плакал Ангел,боявшийся видение спугнуть.Дал перья подопечной и бумагу,наладил арфе каждую струну.

Ее любовь и нянчил, и баюкал,кормил из детской ложечки мечтой,водил через препятствия за руку.Любовь росла и выросла святой,воспетая добротными стихами,влюбленная, как ангел, в чистоту,к земному по наивности глухая,танцующая рифмой по листу.Ее предмет – едва-едва оформлен, —осваивает райские миры.

Но Ангел результатами доволен:«Храни любовь и не благодари».

Жаль, корень у любви нежданно высох.Любовь зачахла. Ангел у плечаоплакивал несбывшиеся выси,молясь истоку жизненных начал.

Но та, что человек, все так же пишет,пытаясь пламя скудное разжечь.Уволенный Хранитель спит на крышерасстройства в бесконечность этажей.

Волчья песня

Развеять бы пеплом по свету душевную боль.Возможно, когда-то залечатся старые раны.Давай-ка, волчара, затянем дуэтом с тобой,укрывшись от города в чреве лесного тумана.Споем о красивой любви и волшебных мечтах,потом о несбывшимся                                  (ближе с которым не стали).Прости, я всплакну, мне без слез                                                     этой ночью никак.И ноет душа, и в смятении звездные дали.

Прижмешься к ногам.                        Будет грозно темнеть небосклон.Устало опустишь глаза и вздохнешь терпеливо.Потом запоешь, разгоняя полуночный сон,а я подпою, как умею, вздыхая тоскливо.

Сочувствуя грусти, промчатся по кронам ветра.Обрушится небо дождем в полыхании молний.И вырвется боль из души, и уйдет во вчера.Послушный покой                      серой грустью пустоты заполнит.И краски сойдут, и отступит в досаде огоньтого, что пьянило, сбивая летящим потоком.Уснет непокой.                    Ты доверчиво ткнешься в ладонь.А утро погасит рассветом янтарное око.

Белая мечта

Я знаю, что однажды будет это:в пахучие просторы разнотравья,в края, где отдыхает в неге лето,а небо  в нежно-радужной оправе,ворвусь  на быстроногой кобылице,сходя с ума от солнечных объятий…Мне скачка эта каждой ночью снится.А я сама – в красивом белом платье.

Любимая, спи

«Любимая, спи»  ты мне пел под гитару.Мелькали видения в пляске костра.Пророчили нам быть счастливейшей парой.«Любимая, спи»  ты мне пел под гитару.Но чувства сгорели в нелепом пожаре,в костре, что держался почти до утра…«Любимая, спи» – ты мне пел под гитару.Мелькали видения в пляске костра.

Мелькали видения в пляске костра.Я к чувствам прильнула твоим осторожно.А рядом чернел назревающий крах.Мелькали видения в пляске костра.Как будто недавно, как будто вчера —та боль, разорвавшая сердце безбожно…Мелькали видения в пляске костра.Я к чувствам прильнула твоим осторожно.

Я к чувствам прильнула твоим осторожно.А в душу запали простые слова:«Любимая, спи…». В них светилась надежность…Я к чувствам прильнула твоим осторожнокогда-то в наивном и радостном прошлом.У нас закружилась от звезд голова…Я к чувствам прильнула твоим осторожно.А в душу запали простые слова.

Мне в душу запали простые словаи слепком хрустальным остались навечно.Под пальцами чуть холодила трава…Мне в душу запали простые слова…И пусть серенада любви не нова,светла и чиста, хоть порой быстротечна,мне в душу запали простые словаи слепком хрустальным остались навечно.«Любимая, спи…

Зарисовка в пастельных тонах

Спит, как бог.                      Рисую мягко на спине его картину:остров, небо с облаками и штрихи густой травы.Дождь в полосочку косую. А вторую половинувсю засеяла цветами и… дошла до головы.Там подушечками пальцев                                    обнаружила «дорожку».Утонула всей ладонью в чаще спутанных волоси ногтями, будто в танце —                                   задушевном танце кошкинацарапала на шее пляску крохотных стрекоз.

Он вздохнул, обняв подушку.                                            Я губами попыталасьнаписать каскад историй                                    на расслабленном плече…

Подсказала час кукушка. Ножка света золотаяосторожно из-за шторы оказала вазе честьи скользнула по постели, заблудившись в одеяле.

Мой засоня безмятежно продолжает видеть сны.Вновь рисую горы, ели.                                     Луч лениво лег в бокале.Это утро льет любовно день из чаши тишины.

Танец на выживание

А мы танцуем, связанные случаем,под музыку досады  (раз-два-три),друг друга попрекая днями лучшими,то тихо, то, срываясь в злобный крик.

Безжалостно скрестились души взглядами,срослись ладони в жесткий монолит,Алеет под ногтями кожа пятнами,но кровь лишь возбуждает «аппетит».

Теперь  ни часа без реванша ярости.Укус последний станет лучшим па.Танцуем, загибаясь от усталости.Любовь/обида/ненависть – слепа.

Убаюкана буря

Не делить нам ни троп, ни дорог,где хлопочет назойливый ветер,ни беседки (там глупый вьюноктянет к небу зеленые плети),ни ночей, ни проблем – ничего.Не для нас распевает валторна,призывая в поход кочевойза рассветом.                        С улыбкой притворнойутешает не друг и не враг(то ли дух, то ли внутренний голос).Не ходи, говорит, со дворане спеши вслед медовому соло.А неймется бежать – посчитайчто-нибудь под глубокие вздохи.Успокоится птица-мечта.Ей и в клетке живется неплохо.

Пироги пропитала ваниль.В чашке чая луна в полном свете.Убаюкана буря, а штильраскидал непролазные сети.

Незабываемый вкус

Южная ночь расставляет ловушки.Выверен ракурс  луны и  теней.К небу прилипшие звездные  мушки,пляшут кокетливо в каждой  волне.

Бриз шепотком пробегает по кронам(ткут заговорщики  тайную сеть).Нежится радость в подушках на тронеи вдохновенно  пытается петь.

Что-то  щемящее трогает  душу.Взрывом по телу – полет  «мотыльков».Синяя птица, как нежная клуша,квохчет, мечтой  призывая  любовь.

Шелком ложатся воздушные  петлизнойных  соблазнов. Что делать? – сдаюсь…Южная ночь бродит призраком светлымв памяти…                   Незабываемый  вкус.

Любимый

Любимый…Слово то какое!Со вкусом летнего тепла.Парящим облаком покояласкает губы. И малаему Вселенная для крика —«любимый!»…Шепотом – «люби…» —смакую… Спелая клубникаи   счастья лёгкие клубы…Бесценно искреннее слово.Взобью ему подушку сновиз бормотаний родниковыхи недописанных стихов…

Она нападает

Она не стучится, она нападает —слепая, безумная, вечно пьяна,с блаженной улыбкой посланницы рая.Ей всё  нипочем, и по голень  волна.И врет, будто счастье  ее компаньонка.И кормит из рук, и туманит глазапыльцой обещаний. И льнет собачонкой,виляя хвостом и суля чудеса.Уносит в нездешние звездные дебри,мурлыча о крыльях.                                 И ты, как дурак,вприпрыжку, раскрыв опрометчиво двери, —за ней, без оглядки, под крики «ура!»,забыв о соломке, о граблях, ушибах…

Уйдет, – и обрушится снегом тоска,свернувшись на сердце увесистой глыбой.И ты изменяешь «прощай» на  «пока».

Пока ты путаешь дожди

Пока ты путаешь дожди,слова, дороги, дни и ночи,пока мерцает впередиогня неведомый источник,пока стремление бежатьв седую даль звенит пружиной,и заполошная душаликует с ветром на вершине.Пока есть вера в новый день,в себя и завтрашнее лето,и в то, что жизненный предел —всего лишь веха для рассвета,ты – жив… и даже в чем-то – бог.Разводишь тьму, туманы, тучи,ища удачу и любовьв непроходимости дремучей.И даже крюк потерь и лет —не якорь. Было бы желаньесказать судьбе дурацкой «нет!»и полететь легко и плавно…

Как всегда

У тебя всё в лучшем виде, как всегда.Ну а я – за дальней далью, как обычно.Привыкаю не печалиться, не ждать,подводя итоги жизни на отлично.

Да и разве что-то было? Легкий бризосвежил мечтой распахнутую душу.Сгоряча и показалось – где-то близьраскудахталась индиговая клуша.

Ты же знаешь, если клуша на гнезде, —это счастье и покой, любовь и радость.От весны, сходя с ума, ликует степь.И пустыне жаждой мучиться не надо.

Даже странно, что никто не виноват,в том, что клуша – тривиальная кукушкаРаздарила яйца и почти права:тоже птица и по-своему – несушка.

В общем вышло всё не так. Птенцы росли.Оперение не синее, но веравсе держалась у поверхности земли,удивляясь подрастающей химере.

Вот такая вышла песня про любовь.Даже кот горланит в марте благозвучней.Может, к лучшему, когда не в глаз, а в бровь?Заживет. А вывод – к опыту, до кучи.

Хотите?