Мужчина окидывает меня оценивающим взглядом. Проходится им с ног до головы, ощупывает. Каждой клеточкой кожи чувствую его проницательный взгляд.
Делаю вид, что я равнодушна. Но ледяного дракона не обмануть. Он движется навстречу ко мне, не скрывая довольной ухмылки. В глазах пылает азарт.
Останавливаемся в шаге друг от друга. Глаза в глаза. Земля остановилась. Мир сузился до маленького участка земли. Остались лишь мы на этой планете.
— Привет, — говорю я.
— Привет, — отвечает.
На пару мгновений между нами повисает неловкая пауза.
— Держи, — Мэт протягивает мне огромный букет из розовых роз. Глаз не отвести насколько тот прекрасен. Стараюсь лишний раз не смотреть на цветы. Иначе растаю. Напоминаю себе, что решила быть с ним равнодушной и не вестись на его слова.
— Спасибо, — благодарю.
Он даёт мне цветы, принимаю букет. Тяжёлый. Вида не подаю, но Матвей понимает и так. Всё так остро. Так тонко. На грани. Малейшее неправильное движение, слово и обратного пути больше не будет. Ни у него. Ни у меня.
Наши пальцы соприкасаются. Разряд электрического тока по венам. Я делаю резкий вдох и забываю дышать.
— Светка, — голос с лёгкой хрипотцой пробирает до самой глубины души. Пробуждает давно забытые чувства и желания.
Матвей делает шаг вперёд. Подходит вплотную. Чувствую жар, исходящий от его тела, каждой клеточкой своего.
Он наклоняется. Смотрит реакцию. Каждое движение медленное и осторожное. Прикасается лбом к моему лбу.
— Прости меня, дурака, Свет, — просит с надрывом. — Я жить без тебя не могу.
Я ничего не отвечаю. А что здесь ответить? Что у меня без него не получается быть счастливой? Или что моё упрямое сердце самым невероятным образом до сих пор его любит? Нет. Нет. И ещё раз твердое нет! Я не собираюсь так просто сдаваться!
Стоим рядом. Молчим. Время утекает сквозь пальцы.
Матвей разрывает наш контакт, отходит. Смотрит на меня с тоской в глазах. Сердце щемит.
— Поехали отсюда, — предлагает показывая на машину.
— Куда? — спрашиваю. На самом деле мне всё равно. Одно знаю точно. Этот вечер я хочу провести только с ним.
— Без разницы, — отвечает. — Я сегодня за рулём.
Матвей подводит меня к своему авто, помогает забраться в салон, наклоняется близко-близко. Настолько, что я могу рассмотреть каждую морщинку в уголках его глаз. За прошедшие шесть лет их стало значительно больше.
Расстояние между нами сводится на нет. Он слишком близко. В глазах пламя. Матвей тоже ведёт борьбу с собой.
Поворачивается ко мне лицом, замирает. Очерчивает взглядом контур лица, скулы, подбородок, губы. Залипает на них. Сглатывает.
Закусываю нижнюю губу.
— Отпусти, — касается подушечкой большого пальца нежной кожи, вытаскивает из захвата зубов. Проходит лаская по губе. Приоткрываю рот. Он дышит рвано и часто.
— Матвей, — голос подводит. — Ты хотел со мной поговорить, — вдребезги разбиваю сладость момента. Илларионова слишком много. Ещё немного и будет уже не устоять.
Внутри меня борются остатки здравого смысла. Эмоции пытаются вырваться наружу и захватить контроль. Пока держусь.
— Хотел, — отвечает. Берет ремень безопасности, оттягивает, протягивает руку вперёд, в салоне раздаётся щелчок закрытого замка. Он пристегнул меня.
— Я могла сама, — мой протест выглядит жалким.
— Могла, — смотрит многозначительно. — Но сделал я.
Матвей выпрямляется, захлопывает мою дверь, обходит автомобиль, садится на водительское место. Нажимает на кнопку зажигания, приятная негромкая мелодия наполняет салон. Смотрит на меня.
— Ты помнишь? — я удивляюсь.
— Да, — кивает он.
У нас с Матвеем разные музыкальные вкусы. Особенно они разнятся, когда мы едем в авто. Я люблю современные песни, что играют по радио, Матвей классику. Мы всегда спорили кто что включит. Он уступал мне, я ему. Но сейчас я в шоке.
Даже спустя шесть лет Илларионов не только помнит мои музыкальные предпочтения, но и частоту моего любимого радио. Честно. У меня слов просто нет!
— Еще скажи, что повезёшь меня не в ресторан, — пытаюсь все свести в шутку. На что получаю лишь ухмылку в ответ.
Машина приходит в движение.
Мы движемся против основного потока. Автомобилисты спешат покинуть город, Матвей же напротив, везёт меня в сторону центра.
— Как тебе новая квартира? — спрашивает как бы между делом.
— Хорошая, — осторожно отвечаю. — Надеюсь, ты не приложил руку к её покупке?
— Нет, — произносит печально. — Раф меня опередил.
Смотрю на Матвея. Он сосредоточен на дороге и поэтому мне выпадает отличный шанс его рассмотреть. Усталый. Загруженный. Голова забита проблемами. Никакая внешняя мишура не скроет от меня то, что испытывает он на самом деле.
Так было всегда. И, видимо, так навсегда и останется.
— Надолго вернулся? — решаю поддержать разговор. — Желания уехать не появилось? Ведь там наверняка лучше, чем здесь.
— Там было плохо, — произносит уверенным спокойным тоном. — Мне везде будет плохо, где нет тебя.
— Поэтому ты не возвращался все шесть лет, — ухмыляюсь злорадно. Сарказм так и прёт.
— Не начинай, — опасные нотки в голосе требуют немедленно закрыть эту тему. Но я не могу. Меня распирает дикая злость.
— Почему? — спрашиваю с вызовом в голосе.
— Светка! — рычит.
— Что? — смотрю на него. Он молчит.
Отлично! Ну просто шикарно! Сам не хочет начинать, так я подниму эту тему. Отмалчиваться возможности не дам.
— Ты меня просил встретиться для разговора, — бью словами наотмашь. — Ты инициировал наше общение спустя шесть лет после предательства. И ты думаешь, что я просто так на прошлое закрою глаза?
— Прекрати, — говорит строго и властно. Но меня уже несёт. Мне плевать.
— Ты бросил
