О, чёрт возьми. Боже.
Я не могу сдержать непристойности, льющиеся из моего рта. Не могу удержаться от того, чтобы не пнуть землю под ногами, от желания ударить кулаком по твёрдой стене позади меня.
— Ты собираешься встретиться с Филом? — спрашивает Уоллес.
— Что, чёрт возьми, Фил может с этим сделать? Скажет мне оставаться дома? — К чёрту Фила. К чёрту папарацци. К чёрту телефоны с камерами.
— Ты должен позвонить Миранде — она, наверное, сходит с ума.
Без сомнения.
После того, как мы провели такую замечательную ночь. В кои-то веки я отбросил свои мысли в её квартире, и это было потрясающе. Она была потрясающей. Теперь, как я буду смотреть ей в глаза? Я знаю себя — я не смогу.
— Хардинг. Ты должен позвонить ей.
Я едва заметно качаю головой. Я не могу.
— Чувак, ты не можешь игнорировать её. Держу пари, она звонила тебе миллион раз.
И я бы не стал винить её, но не могу разговаривать с ней прямо сейчас. Мне нужно подумать.
Не хочу быть рядом с Уоллесом.
Я хочу побыть один.
Оттолкнувшись от стены, направляюсь в туннель, подальше от Уоллеса, жалкого ублюдка, которому пришлось сообщить плохие новости. В темноту, где температура соответствует моему настроению.
— Хардинг! Братан, мне очень жаль!
Не так сильно, как я сожалею о том, что пошёл на это свидание.
Я должен был знать лучше.
14
МИРАНДА
Ной не сбежал от меня этим утром, но ушёл очень рано — задолго до восхода солнца, словно он вампир, — поцеловав меня в лоб и укрыв одеялом, которое я держу в изножье кровати.
В конце концов, мне удаётся подняться, надеть симпатичный наряд и выйти за дверь в разумное время, когда у меня ещё достаточно времени, чтобы выполнить некоторые задачи.
Десять часов.
Неидеально, но и неплохо.
Толкаю дверь в свой новый офис, позволяя яркому свету взбодрить меня. Стены не того оттенка, который мне хотелось бы, но со временем я всё исправлю.
В кедах с леопардовым принтом ступаю по деревянному полу, достаю из сумки беспроводную колонку и ставлю её на складной столик, который служит мне импровизированным столом, пока не доставят настоящий.
Сначала покраска.
Затем мебель.
Напевая, подключаю телефон к колонке и счастливо притоптываю ногами в такт первой зазвучавшей песне; плейлист, который я называю «Ретро», настраивает меня на продуктивную работу.
Джинсы. Симпатичная футболка. Волосы собраны в конский хвост.
Два оргазма прошлой ночью.
Чувствую себя замечательно.
Ничто не может испортить мне настроение.
Поворачиваюсь, подхожу к окну и смотрю вниз на улицу, восхищаясь отличным расположением, которое мне удалось выбрать для своего офиса. Центр города. Оживлённый район. Множество клиентов, живущих поблизости, с кучей связей для дополнительной работы.
Загруженной работой — вот какой я надеюсь быть.
Мимо проезжают машины. Женщина выгуливает терьера, уткнувшись лицом в телефон — я с улыбкой любуюсь её шикарными резиновыми сапогами в горошек и красным пальто. Мило.
Очень мило.
«Фу, Миранда. Оргазмы затуманили твой мозг!»
— Пора приниматься за работу — хватит дурачиться, — говорю я вслух, ни к кому не обращаясь.
На этой неделе не назначено никаких собеседований. У меня есть три кандидата, которые должны прийти в ближайшее время, но не раньше, чем у меня будет что-то ещё, кроме складного стола и единственного стула.
У меня молодая компания, но никто не рискнёт работать в офисе, который выглядит так, будто его ограбили!
Вынимаю ноутбук.
И альбом для рисования.
Карандаш.
Через беспроводной динамик, всё ещё воспроизводящий мои любимые песни, мой телефон жужжит с уведомлением один раз.
Снова.
И снова.
Три уведомления подряд может отправлять только один человек, и я пока оставляю это на потом, потому что у меня нет времени сидеть и болтать с Клэр — по крайней мере, пока не сделаю что-нибудь по работе.
— Нет, — говорю я. — У меня сейчас нет на это времени.
Однако всё же беру телефон в руки, и крошечный красный значок в углу приложения социальных сетей заставляет мои брови приподняться.
Сто два.
Странно.
— Хм.
Открываю его, и у меня отвисает челюсть.
Прошлой ночью, когда ложилась спать, в моём профиле в социальных сетях, который я недавно создала для своего дизайнерского бизнеса, было 893 подписчика. Этим утром?
15724.
Подождите. Уже 15 725.
— Что за чёрт? — В этом нет никакого смысла.
Должно быть, какой-то сбой — это может быть единственным объяснением, поскольку я никто, у меня нет рекламного бюджета и едва ли есть бизнес-план.
Перехожу на свою личную страницу.
4082 запроса на подписку.
— Эм? — говорю я вслух. — Что происходит?
Конечно, никто не отвечает, потому что я одна.
Дзинь.
Дзинь.
Клэр снова пишет мне, дважды — по крайней мере, я думаю, что это Клэр. Но когда смотрю на значок мессенджера на своём телефоне, то замечаю сорок четыре непрочитанных сообщения.
— Что за…
Звонит девушка, с которой я училась в колледже, с которой мы не разговаривали больше года и с которой у меня нет желания разговаривать сейчас.
Отклоняю вызов и открываю сообщения.
Клэр: 12 сообщений. Групповой чат. Какой-то парень по имени Уилл, с которым я недолго встречалась на первом курсе. Эмили. Моя двоюродная сестра Гвен, которая иногда может быть настоящей стервой — она хотела, чтобы я дала ей работу, но у неё нет трудовой этики.
Мой папа.
И ещё несколько человек, с которыми я не разговаривала целую вечность.
Серьёзно. Что происходит?
Это апокалипсис? Неужели грядёт конец света, и внезапно все решили написать, что любят меня?
Телефон звонит снова, и на этот раз это Клэр, так что я принимаю вызов.
— Что, чёрт возьми, происходит? — говорю я вместо приветствия, направляясь в ванную в моём милом офисном помещении.
— Эм, привет, ты заходила в интернет утром?
— Нет, с чего бы? — Я не сижу и не просматриваю колонки светской хроники и не читаю новости, как это делает Клэр, — для этого она у меня и есть, чтобы ежедневно потчевать меня сплетнями. Нет необходимости самой всё вынюхивать. Кроме того, у кого есть на это время? Возможно, я чертовски опоздала сегодня утром, но для меня это не в порядке вещей. Я не провожу начало своего дня в праздности, несмотря на оргазмическое похмелье.
— Хорошо, отлично, — отвечает она, и я могу представить, как подруга кивает. — Это хорошо.
Она ведёт себя странно, и, кстати, об этом…
— Клэр, мой Инстаграм взорвался. Это так странно. Как будто за одну ночь всё сошло с ума — я не знаю, что происходит. — Придерживаю телефон подбородком и начинаю мыть руки. Это новое пенящееся мыло с миндалём и маслом ши такое потрясающее и моё любимое. Споласкиваю. Беру чёрное полотенце для рук на стойке. — Сайт заглючил? Что происходит? Ты видела что-нибудь о глюке?
— Это не глюк.
— Ну, если это не глюк, то происходит какое-то странное дерьмо, потому что я буквально за ночь набрала 15000 подписчиков, а сегодня утром мой телефон взорвался.
— Да, хорошо, у меня есть два слова для тебя. — Подруга делает драматическую паузу, и я закатываю глаза, ожидая, что она продолжит.
— Какие два слова?
— Ной. Хардинг.
— О, боже. Ной. Я забыла рассказать тебе о нашем вчерашнем свидании. Клэр, он провёл ночь у меня, и, прежде чем ты спросишь, нет, у нас не было се…
— Ты можешь прекратить болтать?! Это серьёзно! — требует Клэр. — Рэнди, послушай меня: не заходи в интернет.
— Э-эм… — Я смотрю на себя в зеркало, в вырезе футболки видна раздражённая кожа на шее и ключицах. Я краснею, глядя на своё отражение. — Почему?
— Поверь мне. Просто не делай этого.
С каких пор это когда-либо срабатывало, чтобы удержать меня от чего-то? На самом деле это имеет противоположный эффект.
